La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 117

117: La Calma Después de La Tormenta 117: La Calma Después de La Tormenta El golpeteo del agua aún retumbaba en el cristal cuando Sera se dio la vuelta.

No volvió a revisar las estrellas que surcaban los paneles, ni dedicó una última mirada al puerto.

En cambio, enfrentó a los hombres, con ojos secos y voz plana y firme como una línea recta.

—Hay habitaciones preparadas para todos ustedes.

Intenten dormir un poco.

Mañana llegará demasiado pronto.

No era una sugerencia.

Los dejó allí parados y desapareció por el pasillo como si alguien hubiera apagado un interruptor.

La puerta de la suite principal se cerró sin alboroto.

Lo que el océano decidiera hacer después, podría decidirlo sin ella.

No discutieron.

Zubair se quedó un instante más que los otros, con los hombros cuadrados hacia la puerta de la escalera como si esperara que respirara.

Cuando la mirada de Sera lo atravesó —breve y poco impresionada— él inclinó la cabeza una vez y siguió a los demás.

Elias apretó los labios en una fina línea y no dijo nada.

Lachlan encontró una sonrisa que no engañó a nadie y giró un cuchillo por la empuñadura antes de guardarlo como por costumbre.

Alexei hizo un pequeño espectáculo de estirar la espalda, como si estuviera a punto de disfrutar de una siesta en una playa cálida.

Luego, también se marchó.

Las habitaciones eran grandes como lo son las habitaciones caras.

El polvo se había asentado a lo largo de los zócalos en hilos pálidos; las sábanas olían ligeramente a cartón y armarios cerrados.

Las lámparas funcionaban cuando se encendían los interruptores.

La energía de emergencia zumbaba tenue y constante, un sonido que había sido de fondo hasta ahora y de repente tenía peso.

Ninguno se quitó las botas.

Elias se acostó encima de las sábanas con las manos entrelazadas detrás de la cabeza, los ojos en el techo como si los números pudieran hacerse legibles allí.

Intentó forzar el edificio en ecuaciones: presión base, cargas laterales, la manera en que el agua encontraba cada juntura y le hacía una pregunta.

Cuando una viga en algún lugar profundo gimió como una barra siendo doblada, él miró con más intensidad y contó hasta sesenta.

Al sesenta y uno comenzó de nuevo.

No se dio cuenta cuando el conteo dejó de ser sobre acero y comenzó a ser sobre respiración.

Zubair se sentó en el borde de su cama y nunca llegó a recostarse.

Su rifle descansaba contra su muslo, el cañón apuntando hacia abajo y seguro, su dedo lejos del gatillo.

Cerró los ojos una vez, como lo hacen los soldados en el transporte, y los abrió al escuchar un golpe distante desde abajo.

Sus hombros se movieron un milímetro y se asentaron.

El sueño se le acercó, tomó su medida, y siguió de largo.

Lachlan intentó tratar la cama como un premio que había ganado: un estiramiento largo y complacido, brazos detrás de la cabeza, un suspiro exagerado.

El colchón lo abrazaba con demasiada amabilidad.

Rodó hacia un lado, luego sobre su estómago, luego de regreso, y las sábanas se enredaron en sus rodillas de una manera que se sentía como estar atrapado.

Se rio de sí mismo en la oscuridad, el tipo de risa suave que da un hombre cuando sus manos están vacías y desea que no lo estén.

Después de una hora se deslizó por la pared hasta quedar sentado en el suelo con la espalda contra el yeso, botas plantadas, cuchillo sobre sus muslos.

Se sentía más honesto.

Alexei se desparramó como una estrella de mar y permaneció así, con los ojos entrecerrados en una actuación que lo engañó incluso a él por un minuto o dos.

El resplandor verde de la ciudad ahogada se movía por su techo en una marea lenta mientras el agua exterior captaba y quebraba la luz.

Cada pocos minutos levantaba la cabeza para ver si el patrón había cambiado.

No lo había hecho, excepto cuando el edificio se estremecía y el patrón saltaba y se asentaba de nuevo.

Exhaló entre dientes y dejó caer su cabeza hacia atrás.

“””
En algún lugar del corredor, una tubería marcaba como un metrónomo recordando una canción.

Sera dormía.

Se acostó, se rindió y se hundió sin la larga caída que los hombres perseguían y nunca alcanzaban.

La criatura dentro de ella no se desperdiciaba en preocupaciones; catalogaba, archivaba y esperaba.

Su mente humana había aprendido lo mismo, pero para ella, este edificio era mucho más seguro que las jaulas de Adam.

Las paredes resistían.

La puerta era una.

La altura era correcta.

Necesitaría su cuerpo mañana más de lo que necesitaba dudas esta noche.

La mañana llegó en pedazos.

Las luces de emergencia cedieron ante una pálida exhibición a través del alto cristal; la habitación se calentó un grado en el espacio entre respiraciones.

En algún lugar, un relé hizo clic.

El zumbido pasó de un tono a otro y volvió.

Para cuando todos se habían reunido en la sala de estar, todo el horizonte se había vuelto azul plateado, lo suficientemente brillante para hacer que las fracturas en los paneles parecieran venas bajo piel delgada.

Todo por debajo del piso veinte había desaparecido.

Las calles eran ahora canales, los callejones eran las nuevas ensenadas, y todo lo que conocían estaba ahora bajo el agua oscura y fría del océano.

Los coches flotaban en ángulos extraños bajo la superficie como juguetes olvidados en una bañera.

Los puentes aéreos que no habían fallado no llevaban nada más que luz reflejada.

La base de la torre era un recuerdo bajo una bahía que no había existido ayer.

La ciudad se había movido, y no había pedido permiso.

Sera se paró junto al cristal y lo asimiló como un libro de contabilidad.

No buscaba nada que salvar.

No estaba contando pérdidas.

Estaba formando la estructura del día en su cabeza.

Alexei entró deambulando, con el pelo aplastado de un lado, la camisa torcida, descalzo.

Se frotó la línea de barba a lo largo de la mandíbula y silbó bajo cuando vio lo que el sol había hecho del puerto.

—La mayoría de nuestras cosas están aquí —dijo, no una pregunta, no exactamente.

Su tono tenía el frágil borde de alivio que no quería que los otros oyeran—.

¿Has estado preparando este ático durante un tiempo, ¿verdad?

Sera observó el agua un instante más.

—Sí.

No había disculpa en ello, pero tampoco triunfo.

Solo el mismo hecho presentado a una mañana diferente.

Giró la cabeza una fracción y dejó que su mirada viajara por las grietas almidonadas a través del vidrio.

Delgadas plumas blancas se extendían desde los puntos de impacto, cada una un pequeño mapa del debate de anoche entre masa y voluntad.

El laminado de seguridad había hecho su trabajo y lo seguiría haciendo si se mantenía seco.

El calor brillante e incorrecto del Chinook atravesaba el cristal y posaba su mano sobre las cicatrices.

Bien.

Cuando el calor se fuera —y lo haría— el frío tomaría cada gota de agua que se atreviera a esconderse en una juntura y la convertiría en una palanca.

Que el sol hiciera su curación mientras pudiera.

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