La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 137

137: Bajo El Hielo 137: Bajo El Hielo A Elias nunca le había gustado el sonido del agua hirviendo.

Ni siquiera antes.

Ni en cocinas, ni en tiendas de campaña, ni en hospitales construidos con lonas y alambres.

Era demasiado ruidoso, demasiado inestable, siempre prometiendo más de lo que entregaba.

Ahora, con el calor de Zubair floreciendo en un susurro controlado contra el grueso suelo de hielo, el sonido regresó como un fantasma: chasquidos, siseos, pequeñas burbujas formándose bajo una piel que no debía ceder.

Se agachó, con los guantes quitados de sus dedos a pesar de la quemadura del frío en el aire.

Necesitaba el tacto para esto.

El equipo era pequeño — taza metálica, filtros de papel doblados, una caja de tiras reactivas que habían vivido demasiado tiempo en el fondo de su mochila.

No era ideal.

Ya no era material militar.

Pero suficiente.

—Despacio —le dijo a Zubair, sin levantar la cabeza.

Zubair gruñó y se ajustó.

El calor retrocedió un poco.

El hielo dejó de gemir y simplemente lloró.

Las gotas se formaron, temblaron, cayeron en la taza que esperaba.

El estómago de Elias se tensó ante el sonido.

Recordó cantimploras alineadas en la arena del desierto, hombres agitando pastillas de yodo en el agua, el olor químico y agrio.

Recordó cómo algunos soldados arriesgaban contraer disentería para evitar ese sabor, solo para acunar sus manos bajo una tubería o un desagüe y sentir el frescor.

La forma en que sonreían incluso si eso los mataba después.

Apartó el recuerdo con un parpadeo.

El aquí y ahora era lo importante.

—Se siente como si estuviéramos parados sobre un tambor —dijo Lachlan detrás de él, con la voz demasiado alta para la habitación.

—No lo animes —murmuró Alexei.

Tenía una mano presionada contra el marco, la otra suelta cerca de su cuchillo, como si el océano pudiera atravesar dientes de acero y vidrio.

Sera estaba donde Zubair le había dicho que se quedara, inmóvil como una línea dibujada.

Observaba caer las gotas, el zumbido de su criatura espeso en la habitación, más sentido que escuchado.

Elias fingió no notarlo.

La primera tira sumergida en el agua sangró color en líneas lentas: rosa tornándose amarillo, amarillo tornándose verde.

Lo catalogó automáticamente: salinidad mínima, sin cloro, alta carga mineral.

Soportable, no cómoda.

Odiaba cómo las palabras salían en su cabeza.

Salinidad mínima.

Carga mineral.

Frío, distante.

Quería simplemente decir que era bebible.

Que los mantendría vivos.

Pero así no funcionaba su mente, y sabía que lo hacía sonar más máquina que hombre.

—¿Veredicto?

—preguntó Lachlan, demasiado rápido, demasiado animado.

Elias se llevó el borde a los labios, luego dejó que un sorbo se acumulara en su lengua.

Suficientemente frío para doler en las raíces de sus dientes.

Sabor fuerte, metálico, como chupar una moneda.

Tragó de todos modos.

—Es agua —dijo.

Se obligó a no decir más.

Luego fracasó—.

No es veneno.

Salobre.

Odiarán el sabor.

Allí estaba otra vez.

La frase clínica.

Captó la mirada de Sera, fría y evaluadora, como si no estuviera segura si hablaba con humanos o presentaba un informe.

Eso también lo odiaba.

—Mejor que trozos de hielo —dijo Alexei.

—Mejor que nada —corrigió Zubair, cortante.

No había movido la mano de la línea; sus ojos estaban en Elias, esperando lo único que importaba.

—Nos mantendrá vivos —dijo Elias, y esta vez logró decirlo con sencillez.

Sera tomó la taza cuando él se la ofreció.

Bebió como si le estuviera siguiendo la corriente más que a sí misma.

Sus ojos se detuvieron en él nuevamente, como si estuviera evaluando al hombre en lugar del agua.

La criatura dentro de ella ronroneó, complacida.

Elias no estaba seguro de quién recibía su aprobación.

El hielo bajo ellos respondió con un estruendo sordo.

No fue el crujido agudo de asentamiento.

No la astilla de costuras cambiantes.

Esto era más profundo, más lento, una vibración que viajaba hacia arriba a través de rodillas y costillas hasta el cráneo de Elias.

La taza tembló en su mano.

Un anillo de ondas se expandió, constante, demasiado deliberado.

La sonrisa de Lachlan vaciló.

—¿Eso no fuiste tú, verdad?

—Vecinos otra vez —dijo Alexei suavemente, repitiendo su propia broma anterior.

Su voz no transmitía diversión esta vez.

Zubair no levantó la mirada.

Simplemente desplazó su peso, una palma plana contra el marco, una oreja inclinada hacia el suelo como si el hueso pudiera traducir mejor que el aire.

—Movimiento —dijo.

El cerebro de soldado de Elias funcionaba en paralelo al de científico.

Soldado: contar salidas, calcular distancias, evaluar capacidad de carga.

Científico: frecuencia baja, resonancia amplia, probable masa de desplazamiento grande.

Ambos llegaron a la misma palabra.

Grande.

Otro estruendo.

Las ondas en la taza avanzaban como un metrónomo.

El perno más cercano a su rodilla hizo un tic en su asiento, como si algo abajo lo hubiera empujado desde el otro lado.

Escaneó a los demás sin querer.

Zubair firme como una piedra.

Alexei sólido en la puerta.

Lachlan inclinándose a pesar de sí mismo, instintivamente imprudente.

Sera ilegible, aunque su criatura zumbaba en aprobación.

Elias deseó por una vez poder ser más como Lachlan —lanzar una broma a la tensión, romperla por la mitad, respirar más fácilmente.

Pero su lengua siempre encontraba palabras más duras.

Apretó el agarre en la taza.

El metal se dobló ligeramente, protestando bajo su mano.

Se obligó a tomar notas.

El lápiz garabateó una palabra, limpia, precisa, todo lo que necesitaba.

Ocupado.

Cerró el cuaderno de golpe antes de que Lachlan pudiera acercarse.

—Suficiente —dijo Zubair—.

Recojamos.

Alexei metió un trapo en el canal de deshielo, bloqueando el goteo.

Lachlan enrolló la cuerda con manos más rápidas de lo que pretendía.

Sera retrocedió de la taza, dejando que la diversión de la criatura se desvaneciera en algo más duro, más agudo.

Elias guardó sus tiras y filtros con dedos más firmes de lo que se sentía su estómago.

La taza fue lo último que guardó en su kit.

Todavía medio llena.

Todavía temblando con el recuerdo de lo que se movía debajo.

No discutieron.

No especularon.

Zubair dio la orden y obedecieron.

De regreso por la escalera, el sonido los siguió en sus huesos, no en sus oídos.

Más tarde, cuando los demás se dedicaron a sus propias pequeñas tareas, Elias sacó su cuaderno otra vez.

Escribió la palabra una vez más.

Ocupado.

Luego, debajo, en letra más pequeña que no dejaría que nadie viera:
No dejes que sepan que estás preocupado.

Cerró el cuaderno de golpe y lo metió de nuevo en su bolsillo.

Esa era toda la ciencia que necesitaba.

Y a veces, eso era suficiente.

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