La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 138

138: La Sala de Estar 138: La Sala de Estar Volvieron al calor como hombres que nunca quisieran abandonarlo de nuevo.

Las botas rasparon una vez en el felpudo de la entrada, y luego quedaron en silencio.

El resplandor del invernadero bañó sus abrigos, suave y verde, y el leve zumbido del generador se entrelazaba bajo el rugido distante de la tormenta.

Debería haberse sentido seguro.

Pero no fue así.

Sera esperó junto a la puerta mientras se desvestían.

El velcro suspiró; las hebillas tabletearon; la cuerda se deslizó en un cansado silbido mientras Zubair la enrollaba con firmeza y la colgaba en la percha que él había decidido que era la percha.

Los guantes mojados golpearon el estante bajo junto a la estufa.

El olor de la habitación cambió del frío metal y nieve a lana húmeda, aceite y algo limpio proveniente del limonero del invernadero.

El vapor se elevaba de sus botas en finos hilos.

Su criatura ronroneó, complacida con el pequeño orden.

«Se colocan.

Entre tú y el cristal.

Entre tú y el ruido.

Saben lo que importa».

Ella ignoró el comentario y desenrolló el trapo que cubría su guante.

Elias vio la grieta en la costura y se tensó como un hombre que detecta un error en una lista de verificación.

—Mano —dijo él.

Voz de doctor.

Ella la extendió sin discutir —más reina que paciente— y dejó que él aplicara bálsamo en el cuero.

Sus dedos eran cuidadosos, demasiado cuidadosos.

Se concentraba como si el guante pudiera sangrar si presionaba mal.

—Estás exagerando —respondió ella, pero no se molestó en ocultar la leve sonrisa en su rostro.

Era agradable que alguien se preocupara.

—Las grietas conducen a congelación —contestó él, como si eso explicara todo lo que importaba en el mundo.

—Claro.

—Flexionó la mano cuando él terminó.

El cuero crujió.

Resistiría.

Alexei observaba desde el sofá con la cabeza inclinada, ojos cálidos, boca curvada en una casi sonrisa que admitía que estaba disfrutando de la vista más de lo debido.

Ella entrecerró los ojos hacia él.

Él alzó las cejas, desvergonzado y cómodo, como un gato en un rayo de sol.

La tetera murmuraba en la estufa de campaña.

Elias sirvió las primeras tazas —metálicas que habían conocido mejores días— y colocó una frente a cada uno antes de tomar la suya.

Dudó medio segundo sobre la de ella, como si quisiera explicar algo.

Ella no se lo permitió.

La tomó, bebió, e ignoró la forma en que su lengua intentaba alejarse del sabor.

Sal.

Metal.

Viejo.

Su criatura retumbó feliz.

«Agua de presa.

Bebe primero.

Como debe ser».

Lachlan hizo una mueca tan dramática que parecía que se le iba a caer la cara.

—Sabe como si un pez hubiera meado en un frasco de monedas —dijo, y luego le lanzó su sonrisa como un desafío para que riera.

Su boca no se movió.

Tomó otro trago.

La sonrisa de él se ensanchó de todos modos.

Desafío aceptado, aunque ella no lo admitiría en voz alta.

—Na zdorovie —dijo Alexei, brindando como si fuera vodka, y bebió la mitad de su taza de un solo trago.

Chasqueó los labios lo suficientemente fuerte como para ganarse una mirada de Zubair.

Zubair no comentó.

Simplemente bebió: mandíbula firme, sin pausa, sin queja.

Enrolló el extremo suelto de la cuerda alrededor de su mano y se sentó en el brazo del sofá como si fuera un puesto de centinela.

Elias dio el sorbo más pequeño y murmuró:
—Alta carga mineral —y luego pareció desear poder meterse las palabras de vuelta en la boca.

Lo intentó de nuevo—.

Bebible.

—Bebible —repitió Sera, y esta vez permitió que su boca se curvara en una pequeña y afilada sonrisa.

Él parpadeó, sus ojos enganchándose en los de ella por un instante, luego agachó la cabeza para ocultar cómo el alivio suavizaba su rostro.

La tormenta arremetió contra el cristal.

Pequeños perdigones de hielo golpearon los paneles en un ritmo rápido y punzante.

El marco se estremeció.

Nadie se sobresaltó.

Zubair dejó su taza con manos firmes.

—Aguanta —dijo.

Algo se desenrolló un poco.

Hombros que se relajaron.

El aire volvió a la habitación.

Lachlan sacudió una sartén fría para librarla de los copos de nieve, la limpió con su camisa y luego la colocó en el segundo quemador.

Añadió aceite y luego granos.

—No puedo arreglar el sabor del agua —anunció—.

Pero puedo hacer ruido caliente y salado.

Lo cual es casi tan bueno.

—Así no es como funcionan las categorías —respondió Elias, poniendo los ojos en blanco.

Eso le valió tres granos lanzados contra su pecho.

Atrapó uno por reflejo y —porque era Elias— se lo comió, y luego se miró a sí mismo con expresión de traición.

Sera se sentó en la esquina del sofá.

Alexei llenó el espacio junto a ella como si lo hubieran vertido ahí.

Se desparramó, piernas largas plantadas, un brazo extendido a lo largo del respaldo del cojín —no exactamente alrededor de ella, pero lo suficientemente cerca como para que ella pudiera sentir el calor a través de las capas.

Su atención vivía en el aire entre el televisor y el rostro de ella, y no fingía lo contrario.

Lachlan se agachó frente a la estufa y esperó el primer estallido.

Cuando llegó, sonrió como si la sartén le hubiera hecho un cumplido personalmente.

—Música —dijo, y sacudió el mango con un movimiento practicado para que los granos bailaran.

El sonido se cosió bajo la tormenta como si perteneciera allí.

Elias se movió hacia la encimera y fingió que la tetera necesitaba atención.

Odiaba la quietud; ella podía verlo en la forma en que organizaba y reorganizaba las tazas, en la manera en que sus hombros permanecían un poco demasiado altos.

Quería estar relajado como Lachlan, suelto y ridículo.

No estaba hecho así.

Dejó la tetera, la recogió, la volvió a dejar.

La sorprendió mirándolo y se sonrojó, luego encontró algo más que hacer con sus manos.

Zubair no se sentaba correctamente.

Nunca lo hacía.

Se paraba o se apoyaba en lugares donde sentarse habría parecido una mentira.

Tenía su cuchillo en la palma, el filo hacia afuera, golpeando el extremo del mango contra su muslo en un ritmo que la tormenta podría haber aprendido.

Alexei lanzó una mirada al televisor muerto.

—¿Hay forma de que el generador lo alimente lo suficiente para una película?

—preguntó, como un hombre preguntando casualmente si la luna estaba disponible para tomar el té.

—No es práctico —dijo Elias automáticamente, y luego se estremeció por haberlo dicho.

—No es práctico —concordó Alexei alegremente—, pero útil.

Todos están tensos como alambre.

Zubair miró la pantalla negra como si lo hubiera ofendido en una vida anterior.

—Una —dijo—.

No una segunda.

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