La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 142

142: Algo que él no debía ver 142: Algo que él no debía ver “””
Alexei no había tenido intención de despertarse.

Dormía como un soldado cuando tenía que hacerlo y como algo más salvaje cuando no lo hacía —medio despierto, oídos alerta, cuchillo al alcance de la mano.

Pero fue el cambio en la respiración de la habitación lo que le despertó.

La de Sera.

Un pequeño cambio de ritmo, luego el silencioso movimiento de un peso que se recoge en lugar de dejarse caer.

No abrió los ojos.

En su lugar, contó los latidos.

El marco de la cama crujió.

El frío se coló en la habitación.

Nadie más se movió.

Deslizó la mano fuera de la manta, encontró sus botas al tacto y las levantó sin golpear el talón contra el suelo.

Se puso de pie, apoyando su peso en los bordes de los pies, y caminó hacia la escalera antes de cerrar la puerta tras él.

La cuerda en la percha no hizo ruido.

Ella no la había tocado, así que él tampoco lo hizo.

En la escalera se sentó en el segundo escalón y se ató las botas rápidamente, presionando los nudos con los pulgares para que no hicieran ruido después.

Se colocó el cuchillo en la espalda, comprobó sus dedos en los guantes y respiró una vez, lentamente, hasta que la opresión en su pecho decidió esperar su turno.

De vuelta en la sala, Zubair no se había movido.

El hombre podía oír caer un alfiler si decidía escucharlo, pero esta noche había elegido dormir de verdad.

Elias se había encogido en el espacio más pequeño que pudo encontrar y había dejado sus gafas en el suelo junto a su hombro como si pudiera necesitarlas con urgencia.

Lachlan era un desorden de extremidades y malas decisiones, con la boca abierta, roncando como un pequeño motor.

Alexei abrió la ventana lo justo.

Recibió el golpe de frío en la cara y los hombros y dejó que sus ojos lagrimeasen sin parpadear.

Luego salió.

La tormenta había pulido el mundo hasta dejarlo en blanco.

Sin relieves del día anterior.

Sin huellas humanas.

La luna convertía todo en un blanco duro.

El aire sabía a sal y hierro bajo hielo.

Encontró las huellas de Sera en los primeros quince pasos.

No se apresuró.

Colocó sus botas dentro de las huellas de ella para que su peso no se notara.

Se movió como su abuelo le había enseñado a hacerlo en la nieve —rodillas flexibles, caderas silenciosas, brazos sin peso cuando no los necesitaba.

Ya no existía un verdadero norte.

Eso a él no le importaba.

Nunca confiaba en una dirección que no hubiera trazado con sus propios pies.

El rastro de ella le dijo lo que ya sabía: no tenía miedo.

Su paso era uniforme, cada pisada segura.

El viento tiraba de los bordes de las huellas y le hizo acortar su zancada para igualar el ligero levantamiento de nieve que ella había apartado.

Observó por dónde habría arrastrado su cuerda si hubiera llevado una y se mantuvo alejado de bordes que pudieran delatarlo con sonido.

El olor le llegó un minuto antes de ver la oscuridad sobre la nieve.

Sangre.

“””
Lo bastante vieja para haberse vuelto de un color rojo oscuro, pero no lo suficiente para estar seca.

Se deslizó detrás de un montículo y tomó la pendiente sobre el vientre, dejando que su abrigo soportara la quemadura del hielo.

Ella estaba agachada en la base del cortavientos, pequeña en medio del blanco, sólida de una manera que no tenía nada que ver con el tamaño.

El cadáver yacía abierto, costillas extendidas, vapor elevándose donde ella lo había perturbado.

Era una foca, una grande.

Garganta y vientre desgarrados cuando aún estaba caliente.

Quien lo había hecho había dejado suficiente para alimentarse una segunda vez.

No llevaba guantes.

Trabajaba rápido, con los dedos rojos hasta las muñecas, escarbando más allá de la corteza congelada hasta la carne que aún cedía.

No malgastaba movimientos.

No miraba por encima del hombro.

No actuaba como alguien robando de una mesa a la que no debía acercarse.

En cambio, se alimentaba.

No fue la sangre lo que le impactó.

Había estado en habitaciones pintadas con cosas peores.

Era la naturalidad de todo aquello.

La línea clara entre la necesidad y el acto.

La vio tomar el primer bocado y quedarse inmóvil desde el cuello hasta las rodillas mientras lo asimilaba.

Su mandíbula se tensó, sus ojos se entrecerraron, sus hombros cayeron esa fracción que no muestras a nadie a menos que lo elijas.

El calor emanaba de debajo de su abrigo como un fantasma visible.

Un sonido salió de ella…

y un zumbido bajo rodó sobre el hielo y a través de él como si el sonido pudiera viajar por los huesos.

Él permaneció en la sombra del montículo, asegurándose de estar siempre a sotavento.

Ella no lo olió.

Él era cuidadoso con su olor cuando quería serlo.

Dejó que el frío le mordiera la cara, contó sus respiraciones y le recordó a cada parte de su cuerpo que estaba allí para ver, no para ser visto.

Pensó en otras noches y otras carnes.

No las de ella, sino las suyas.

Un perro callejero en invierno cuando llevabas tres días sin comer.

Pescado crudo comido en un muelle porque la patrulla no había permitido encender fuego hasta la mañana.

Un ciervo arrastrado fuera de una zanja con tres hombres que nunca decían por favor o gracias, y todos callados de todos modos.

Nada en esos recuerdos le hacía pensar peor de lo que ella hacía ahora.

No se movió hasta que ella se limpió las manos con nieve, se puso los guantes rápidamente y se levantó.

Cuando ella se dio la vuelta para irse, él se hundió detrás del montículo y contó hasta veinte para que sus ojos no captaran movimiento donde no lo esperaban.

Luego tomó un círculo más largo de regreso, se mantuvo en lo plano, puso sus pies en las huellas de ella donde pudo, y las rodeó donde tuvo que hacerlo.

Había mil maneras de ser visto desde atrás.

Había aprendido la mayoría por las malas y se había enseñado a sí mismo a evitar todas las demás.

Llegó a la torre primero.

Tomó la ventana en la esquina donde el marco no chirriaba —no la marcada por Zubair, sino la otra, la que era estrecha pero cedía sin ruido si la tratabas como a un animal terco.

Dentro, la cerró lentamente hasta que el sello encajó, luego respiró el cálido olor a tierra y volvió a dejar la habitación como estaba antes de marcharse.

Regresó al sofá.

El borde de la manta se dobló bajo él como si nunca la hubiera movido.

Colocó su cuchillo al alcance y relajó cada músculo en orden para que su pecho se elevara lenta y uniformemente.

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