La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 153

153: Sin cicatrices 153: Sin cicatrices Elias se despertó con el brazo ya preparado para el dolor.

Había soñado en fragmentos anoche.

La sensación cuando los enormes dientes se hundieron en su hombro, el sonido de sus propios huesos crujiendo en su oído, el caliente salpicón de su propia sangre en su rostro.

Incluso ahora, mientras flotaba entre el sueño y la realidad, podía oler el hedor del aliento del lobo.

Era exactamente como sabía que olía la muerte…

Como sangre y carne podrida.

Despertar significaba que tendría que enfrentarse a la realidad de la sepsis, de la infección, la hinchazón, quizás el comienzo de la necrosis.

Se preparó para todo mientras abría los ojos.

En cambio, no había nada.

Flexionó su mano, esperando que los nervios estuvieran completamente seccionados y que sus dedos no funcionaran.

Pero sus dedos obedecieron sus órdenes a la primera.

No había entumecimiento, ni hormigueo, ni respuesta retardada.

Su agarre era fuerte, limpio, potencialmente mejor de lo que era antes.

Eso no estaba bien.

Se sentó tan rápido que la manta se deslizó de sus hombros y se amontonó alrededor de sus caderas.

El movimiento debería haber dolido—debería haber tirado de las cicatrices causadas por el fuego de Zubair, encendiendo nervios como cables bajo llamas.

En cambio, se sentía como cualquier otra mañana.

Era mejor que cualquier otra mañana.

Su pecho estaba oprimido.

Su respiración era demasiado rápida.

Reacción de adrenalina, diagnosticó automáticamente.

El cuerpo hace cosas extrañas bajo estrés.

Enmascara.

Miente.

Pacientes que están a minutos de la muerte obtienen un segundo aire, un momento de claridad, antes de fallecer.

Tiró del vendaje de su brazo.

La venda se desprendió en tiras endurecidas por la sangre.

Esperaba encontrar ruina debajo.

Esperaba algo que necesitaría injertos y semanas de desbridamiento y meses de rehabilitación si es que todavía existía tal cosa como la rehabilitación.

Había piel.

Entera.

Intacta.

Ni siquiera rosada por la cicatrización.

Suave, pálida, como si nunca hubiera sido desgarrada.

La tocó una vez con dedos temblorosos.

Cálida.

Viva.

Presionó más fuerte, hundiendo un pulgar en el lugar donde los dientes del lobo se habían cerrado.

Presionó hasta que sus uñas se blanquearon.

Nada.

Sin sensibilidad.

Sin moretones.

Sin cicatriz.

—Esto es…

—Su garganta se cerró.

Tragó con dificultad, forzando las palabras—.

Esto no es posible.

Volvió a envolver el vendaje con manos torpes, cubriendo la verdad antes de que alguien más pudiera ver.

Se bajó la manga y flexionó nuevamente bajo la tela.

Seguía sin sentir nada.

Seguía estando completo.

Un sonido surgió en él, bajo, enroscándose a través de sus huesos.

No era el recordado zumbido del peso bajo el hielo.

No era el raspado de dientes.

Un siseo.

Suave.

Divertido.

«Ahora te curas».

Las palabras no eran palabras.

No en ningún idioma que hubiera aprendido.

Llegaban como aire exhalado por una grieta, como pulmones que no eran los suyos presionando sonido en su cráneo.

Las palabras estaban combinadas con imágenes y emociones que desaparecían casi antes de que pudiera identificarlas.

Se quedó inmóvil.

Alucinación, diagnosticó instantáneamente.

Respuesta al trauma.

Perturbación auditiva vinculada al estrés.

El cerebro proporciona estímulos cuando el cuerpo no puede reconciliar la memoria con la sensación.

Había leído sobre ello, lo había visto en soldados que perdían extremidades pero aún las sentían picar.

Dolor fantasma, voz fantasma.

«No fantasma».

El siseo se deslizó por sus dientes, casi una risa.

«Real.

Nuestro».

Sus manos temblaban más fuerte.

Entrelazó sus dedos y apretó hasta que sus nudillos crujieron.

—No eres real —susurró bajo su aliento—.

Eres un síntoma.

«Síntoma de fuerza».

La risa creció más fuerte, baja y serpentina.

«Estamos en ti.

Somos tú».

—No —su voz se volvió áspera—.

Soy Elias Korkmaz.

Treinta y cuatro años.

Médico militar, cirujano de combate, experto en armas biológicas.

Indicadores de TEPT, privación de sueño, alucinaciones inducidas por estrés.

Eso es todo lo que es esto.

El siseo volvió a reír, como si estuviera lamiendo el borde de su negación.

Abrió su cuaderno con dedos rígidos y comenzó a escribir.

Las palabras lo anclaban.

Los diagnósticos lo estabilizaban.

Trastorno de estrés agudo.

Disociación.

Alucinación: auditiva.

Ideación delirante.

Escribió hasta que la página se volvió borrosa.

Su mano se acalambró.

Solo se detuvo cuando se dio cuenta de que la tinta había descendido en una línea garabateada que parecía más dientes que letras.

Cerró el libro de golpe.

Al otro lado de la habitación, Lachlan se movió en su sueño y murmuró algo incoherente.

Alexei se agitó, abriendo un ojo perezosamente antes de cerrarlo de nuevo.

Zubair nunca se movió.

Solo Sera estaba despierta—apoyada contra la pared, con los brazos cruzados frente a ella mientras lo miraba…

aguda e implacablemente.

Sus ojos lo seguían como si ya lo supiera.

Él se bajó más la manga, con la garganta apretada.

Flexionó su mano de nuevo, más fuerte esta vez.

Fuerza perfecta.

Demasiado perfecta.

«Acostúmbrate», ronroneó el siseo.

«Lo haremos de nuevo».

Su estómago dio un vuelco.

Su mente racional buscaba desesperadamente un punto de apoyo.

Quizás había sido mal diagnosticado antes.

Quizás la mordida había fallado la arteria.

Quizás la coagulación había sido más eficiente de lo que había calculado.

Quizás
«Quizás dejes de fingir».

La risa rodó por su pecho hasta que su corazón se agitó.

Presionó una palma con fuerza sobre ese lugar, deseando que se calmara.

Quería contárselo a alguien.

Quería preguntar.

Pero, ¿qué diría?

¿Que había sido mordido casi hasta el hueso, y ahora estaba entero?

¿Que algo susurraba en su cabeza como una infección con voz propia?

Lo mirarían como él había mirado a los soldados que juraban que las sombras los seguían desde el desierto.

Con lástima.

Con distancia.

Con el cálculo del riesgo.

No podía arriesgarse.

Volvió a envolver su brazo más apretado, aunque no quedara nada que vendar.

Se dijo a sí mismo que la presión era necesaria.

Se dijo que esto era ciencia.

Luego abrió su cuaderno nuevamente y obligó a su mano a escribir la verdad que no podía decir en voz alta:
Brazo: completamente curado.

Sin formación de cicatrices.

Imposible.

Dudó.

El lápiz flotaba.

Presionó más fuerte y escribió la palabra de todos modos.

Riendo.

El siseo ronroneó, complacido, como si hubiera estado esperando reconocimiento todo el tiempo.

Elias cerró el cuaderno tan rápido que el borde le cortó la palma.

Una línea roja brotó en la piel.

Sangre.

Sangre humana normal.

La miró como si fuera un regalo.

Dolía.

Se aferró a ese dolor.

Pero cuando limpió la sangre con su pulgar, la piel debajo ya se había cerrado.

Se quedó muy quieto, con las manos fuertemente enlazadas en su regazo, como si la quietud por sí sola pudiera evitar que los demás lo notaran.

Pero Sera no había apartado la mirada ni una vez, y la media sonrisa de Alexei en su sueño le dijo a Elias que no había sido tan silencioso como pensaba.

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