La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 168

168: El Rey De Los Apartamentos De Calle G 168: El Rey De Los Apartamentos De Calle G Noah bajó el telescopio y observó cómo Torres terminaba de morir frente a él.

El hombre había logrado dar treinta pasos antes de que el frío encontrara sus pulmones.

Cuarenta antes de que sus rodillas se bloquearan.

A los cincuenta era solo una forma azul sobre el blanco, rígido como un perno dejado en la escarcha.

Noah mantuvo la mira fija hasta que Torres se inclinó y golpeó el hielo con un crujido sordo.

Entonces exhaló y dejó que el telescopio colgara de su correa.

Había visto cosas peores.

Había hecho cosas peores.

Torres no era el primero en intentar ese cruce.

No sería el último.

El viento se deslizó a través del marco roto y agitó la lona que había clavado sobre la peor parte del hueco.

En algún lugar abajo, una puerta golpeó contra su pestillo, y luego golpeó de nuevo.

El ruido trepó por la inclinación del edificio como un redoble de tambor.

Esperó a que se detuviera.

No lo hizo.

El ruido nunca se detenía aquí, no realmente.

El ruido significaba vida.

La vida significaba problemas.

Levantó el telescopio nuevamente y volvió a mirar hacia la torre del casino.

Se erguía limpia contra el cielo, vertical y presuntuosa como solo podía serlo un edificio con calefacción.

Ventanas oscuras detrás de las cubiertas.

Sin movimiento, sin respuesta, ni siquiera un destello.

La gente dentro no se exhibía para nadie hoy.

Nunca necesitaban hacerlo.

—Caminaron sobre agua congelada como si fueran dueños del mundo —murmuró.

Todavía podía verlos en su mente desde aquella primera semana cuando el hielo se endureció: cuatro sombras y una quinta más pequeña, atravesando un manto blanco como si el planeta les perteneciera.

El paso.

El equilibrio.

La calma.

Había reconocido al equipo KAS y a su pequeña mascota desde un kilómetro de distancia.

Espaldas fuertes.

Ojos claros.

Estómagos llenos.

Siguieron adelante cuando les hizo señas.

Nunca miraron en su dirección.

Algo dentro de él se retorció entonces, un nudo que nunca se había deshecho.

Lo dejaron morir.

Y habría muerto si la inundación no lo hubiera lanzado contra el concreto como un juguete y si la rabia no le hubiera enseñado a sus manos cómo aferrarse con todas sus fuerzas.

La supervivencia se convirtió en práctica.

La práctica se convirtió en un plan.

Ahora estaba parado a veinte pisos de altura en un edificio que se inclinaba como un diente roto, y cuando hablaba, la gente corría.

La explosión de antes los había animado.

Un buen espectáculo siempre lo hacía.

Un poco de combustible para estufa en un tubo oxidado, una chispa en el bolsillo de aire adecuado, una tos controlada para liberar el hielo de un marco.

Fácil para un hombre que llevaba calor bajo su piel.

Flexionó su mano derecha, palma hacia afuera, y observó cómo la piel florecía más cálida.

El aire alrededor de sus dedos ondulaba.

La escarcha en el alféizar se ablandó y corrió.

Sonrió y mantuvo el calor hasta que el concreto suspiró.

Detrás de él, alguien contuvo la respiración.

Un pequeño sonido.

Una de las mujeres que se mantenían en las sombras de la habitación.

No se dio la vuelta.

No necesitaba voltearse para sentir cómo cambiaba la atención cuando trabajaba.

El miedo era mejor correa que cualquier cuerda.

—Torres no escuchó —la voz vino desde la puerta.

Baja.

Cuidadosa—.

Se bajó la bufanda para hacer señas.

Le dijiste que no lo hiciera.

Noah mantuvo los ojos en la torre y dejó que el calor se desvaneciera de su palma.

—Torres ya se había fugado mentalmente mucho antes de conocerme.

Pasos entraron en la habitación.

Roane —hombros grandes, no mucho pensamiento detrás de ellos— se movió a un lado y mantuvo la mirada en el suelo.

Inteligente por una vez.

En el colchón contra la pared más alejada, dos mujeres se apretaban juntas, sus abrigos alrededor de sus rodillas, sus rostros delgados y vigilantes.

Olía a humo viejo, lana sin lavar, el agrio olor del combustible recolectado.

—Tráeme el registro —ordenó Noah, girándose por fin.

Roane desapareció y regresó con un cuaderno de espiral, sus esquinas dobladas y suavizadas por demasiadas manos.

Noah pasó a la última página donde los nombres corrían en líneas ordenadas al estilo Evans.

Torres, tachado.

Dos líneas a través de hombres que lo habían intentado antes que él.

Una lista de aquellos que nunca volverían a comer.

Cerró el libro y lo metió bajo su brazo.

—No nos faltan voluntarios.

Nos falta inteligencia.

Roane tragó saliva.

—La gente tiene hambre.

—Todos tienen hambre —Noah pasó junto a él hacia el pasillo—.

El hambre no justifica la estupidez.

El corredor se inclinaba lo suficiente como para hacer que las luces se balancearan cuando alguien pesado usaba las escaleras.

Alguien había atado cables de colores como guirnaldas para mantener las costillas fuera del hueco abierto donde la escalera se había desprendido de sus pernos.

Los cables zumbaban cuando el viento se colaba.

Las habitaciones a lo largo del pasillo aún llevaban números en sus puertas, pero a nadie le importaban los números ya.

Los pisos tenían nombres ahora.

Las escaleras tenían reglas.

Caminó pasando un letrero de tiza que decía GUARDIA DE ESCALERA y otro que decía EQUIPO DE VENTANAS.

La gente observaba y se apartaba de su camino.

Un niño con un gorro de punto sostenía un manojo de cables en sus brazos como si fuera un bebé.

Un anciano tosió hasta que todo su cuerpo tembló, y luego tosió de nuevo para enfatizar.

Alguien lloraba silenciosamente, con la cara vuelta hacia una manga para ocultar el sonido.

No importaba.

Las paredes escuchaban todo.

Pero las paredes no hablaban.

En el piso diecisiete, el pasillo se convertía en un mercado quisiera él o no.

Dos cajas de melocotones enlatados a cambio de un par de botas agrietadas.

Un conejo mascota sin vida colgado de un gancho.

Un frasco de algo que había comenzado como sopa y terminado como pasta.

Podría cerrarlo con una mirada si quisiera.

La mayoría de los días no lo hacía.

El comercio mantenía a la gente ocupada, y estar ocupados evitaba que él rompiera dedos.

Atravesó una puerta y entró en la habitación que usaba cuando necesitaba que el edificio recordara a quién pertenecía.

La antigua oficina del gerente.

Escritorio atornillado al suelo.

Silla con brazos lo suficientemente pesados como para romper una nariz.

Una pared de cajas de seguridad arrancadas de su gabinete y apiladas como ladrillos.

Alguien había pegado con cinta un póster roto de una playa sobre la grieta más grande.

El agua allí brillaba con un azul que nadie volvería a ver.

Puso el registro sobre el escritorio y levantó sus manos una vez más.

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