La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 174

174: Una correa que él no vio 174: Una correa que él no vio Alexei se balanceaba en el brazo del sofá, con el tacón de una bota marcando un ritmo perezoso contra la piedra pulida.

El ático respiraba a su alrededor —el fuego susurrando en la chimenea, la nevera zumbando tras el acero, los ventiladores del invernadero en el tejado generando una corriente suave y constante que apenas dejaban pasar las paredes.

Observaba los cristales de escarcha tejiéndose y destejiéndose en la esquina de un cristal de la ventana y sonreía como si estuvieran actuando solo para él.

Las palabras de Sera seguían flotando en el aire como si no hubiera pasado un día desde que sacudió el mundo de todos con cuatro simples palabras: Fuego.

Hielo.

Sanador.

Segador.

Él había encontrado su mirada durante esa conversación y ofreció la sonrisa que todos esperaban.

La sonrisa que decía a amigos y enemigos por igual que todo le divertía, que los cuchillos mantenían su filo cuando estaban impregnados de humor.

La sonrisa no había sido una máscara esta vez.

Había sido alivio.

Libertad, incluso.

—¿Crees que la correa se soltó porque el domador ya no puede tirar de ella?

La voz se deslizó por su cráneo limpiamente como una hoja saliendo de su vaina.

—Para nada.

Todavía llevas la única correa que importa.

Psico ronroneó, complacido de que Alexei no discutiera con él.

—Ve donde el Alfa.

Pide cazar.

La comida será la razón que darás, pero ambos sabemos la verdadera.

Déjame mostrarte lo que espera cuando dejes de fingir que una máscara es un rostro.

Al otro lado de la habitación, Zubair movía su piedra de afilar con pacientes pasadas a lo largo de un cuchillo que ya podía cortar un cabello.

Lachlan estaba tumbado cerca del fuego, mirando fijamente las brasas como si pudieran revelarle un futuro si las contemplaba el tiempo suficiente.

Elias tenía un cuaderno frente a él, líneas ordenadas y columnas cuidadosas creando orden en una página porque no podía obligar al mundo a compartir su necesidad de ello.

Alexei los observó a todos y luego miró el cristal de nuevo.

Su aliento empañó el vidrio en un óvalo suave; pasó dos dedos por la neblina y congeló la marca que dejó con solo pensarlo.

La pequeña tira de hielo se fracturó bajo la presión de su pulgar y cayó como purpurina.

El sonido hizo que algo dentro de él ronroneara.

Ser más que humano no le asustaba.

El miedo pertenecía a aquellos que querían volver a un mundo amable.

Él nunca había vivido en ese tipo de mundo.

Había habido habitaciones sin ventanas y días sin nombres.

Había habido hombres que enseñaban lecciones con puños y cuerdas.

Había habido un niño que aprendió a sonreír cuando debería haber gritado porque sonreír mantenía sus dientes en su cabeza.

Ningún niño pasa por eso y se mantiene blando.

Hacía mucho tiempo que sabía que era un arma.

La vacuna no había cambiado esa verdad.

Solo había afilado el borde y le había dado un nuevo metal para probar.

Un arma que finge ser otra cosa se desafila.

Un arma que se estudia a sí misma se convierte en algo que nadie puede sostener en sus propias manos sin sangrar.

Él quería aprender.

Quería sentir cada límite y romperlo.

Quería mapear el frío en su sangre y descubrir dónde respondía rápidamente y dónde se resistía.

Quería saber si el agua escuchaba mejor cuando la persuadía o cuando la ordenaba.

Quería encontrar el punto donde la escarcha se convertía en armadura y el aliento se convertía en niebla lo suficientemente espesa para esconderse detrás.

Quería saborear la parte de él que susurraba más y enseñarle a hablar bajo comando.

Sera había hablado como alguien que poseía un mapa que no se había ganado.

Lo había nombrado —agua, hielo— con la calma de un juez dictando una sentencia que él mismo había elegido mucho antes de que se abrieran las puertas de la sala.

Eso significaba que ella sabía más.

Eso significaba que él tenía preguntas.

Si el Alfa tenía respuestas, entonces el Alfa también tendría la llave a lo que Psico quería mostrarle.

«Ya sabes dónde está», murmuró Psico, divertido.

«Solo quieres disfrutar del paseo».

Se deslizó del brazo del sofá y estiró su columna hasta que crujió.

El fuego lanzó destellos dorados a lo largo del borde de su sonrisa.

Zubair levantó la vista una vez, lo evaluó con una mirada y volvió al cuchillo.

La boca de Lachlan se tensó, luego se suavizó cuando Alexei le guiñó un ojo.

Elias no levantó la cabeza, pero el bolígrafo se detuvo durante el tiempo que tardó en reconocer el cambio en la habitación.

Alexei cruzó la sala de estar, subió las escaleras y entró en el pasillo más oscuro que conducía a la suite de Sera.

El ático se oscurecía aquí por diseño.

La luz, el ruido, el movimiento diario de hombres y equipo se desvanecía hasta que la alfombra tragaba sus pasos.

Ajustó sus hombros y redujo la velocidad, no por precaución, sino por respeto.

La criatura en él se calmó, curiosa.

Golpeó una vez —dos dedos contra la madera, nada lo suficientemente fuerte como para llegar a las otras habitaciones.

La puerta no se abrió.

Golpeó de nuevo, el mismo pulso suave, pero esta vez, Sera le llamó.

Un soplo de aire más cálido le alcanzó cuando el pestillo cedió.

El aroma lo golpeó primero.

Manzanas.

Canela.

Un toque de humo que hablaba de velas en lugar de carne quemada.

No había esperado eso.

La habitación más allá brillaba con una luz tenue que suavizaba las esquinas y hacía que todo pareciera más cercano.

Se deslizó dentro y cerró la puerta con cuidado.

Dentro, era un mundo completamente diferente.

Frascos de cristal abarrotaban los estantes altos, cada uno con una pequeña llama proyectando círculos de luz color miel a través de la cera y el vidrio.

Las sombras se movían perezosamente por las paredes.

Mantas y almohadas llenaban el centro de la enorme cama como un nido, pesadas con colchas texturadas, mantas suaves y ridículas almohadas peludas que le habrían hecho reír en cualquier otro lugar.

Aquí parecían correctas.

El cachorro de lobo terrible había tomado el extremo de la cama como suyo, el hocico metido bajo una pata, una oreja moviéndose cuando la puerta hizo clic.

Sera estaba medio recostada de lado en ese nido, con un libro abierto en una mano.

El peluche que él había insistido en darle estaba apretado contra su pecho como si siempre hubiera pertenecido allí.

Su cabello se derramaba sobre una almohada en una larga onda.

Sus ojos se levantaron de la página sin sorpresa, solo con ese interés frío y constante que hacía que los hombres más débiles bajaran la mirada y se disculparan por existir.

—Tu habitación huele a otoño —observó, apoyándose contra la puerta con una inclinación perezosa que por una vez se sentía honesta—.

La estación, no el poema.

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