La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 184

184: Duda y Negación 184: Duda y Negación Han pasado días desde que Elias había podido dormir más allá del amanecer.

Flotaba dentro de ese estado, llevado por listas y el silencioso roce del pensamiento.

Las palabras de Sera seguían regresando como una marea que no podía ignorar.

—Ya no eres humano.

Incorrecto, argumentaba cada parte entrenada de él.

Había vivido con protocolos durante años, cada paso clavado con verificaciones dobles y guantes estériles.

Había observado viales, registrado lotes, documentado eventos adversos hasta que los números se sintieron más seguros que el aire.

Confiaba en la cadena más de lo que confiaba en la memoria.

Pero las cadenas se rompen.

Eso también lo sabía.

Se acomodó en un taburete al extremo de la encimera de la cocina y abrió un cuaderno.

Su letra siempre había sido lo suficientemente pulcra para encajar en espacios pequeños, lo suficientemente precisa para que cualquier persona de su equipo pudiera leerla.

Seguía siendo igual.

Solo eso lo calmaba.

Observación: Resistencia inusual al frío.

Observación: Visión nocturna mejorada más allá del rango normal.

Observación: Dolores menores se resuelven más rápido de lo esperado.

Hipótesis: Adrenalina, entrenamiento, dieta.

Alternativa: Mutación como resultado de la vacuna.

Subrayó la última palabra, luego la miró con el ceño fruncido como si la marca pudiera quemar la página.

La risa flotaba desde la sala de estar—Lachlan grave y cálida, Alexei brillante y despreocupada.

La voz de Zubair atravesó una vez, con ese tono que terminaba discusiones sin elevar el volumen.

La respuesta de Sera siguió, breve y definitiva.

El ritmo del equipo KAS más uno comenzaba a sentirse normal, si es que algo en este nuevo mundo podía reclamar esa palabra.

Dirigió su atención a su cuerpo, el laboratorio del que no podía escapar.

Presionó las yemas de sus dedos a lo largo del antebrazo, encontrando el tenue amarillo donde un moretón debería haber sido púrpura.

Revisó su pulso: constante, una fracción más lento que ayer después de una carrera similar por las escaleras.

Cronometró su respiración y contó hasta sesenta sin el dolor que esperaba.

Flexionó sus manos y observó los tendones elevarse y caer como pequeños animales bajo la piel.

—¿Qué estás haciendo?

—preguntó Lachlan desde la puerta, con una taza de té sostenida entre ambas manos.

—Recopilando datos —respondió Elias, un poco demasiado seco—.

No te preocupes por mí.

Lachlan apoyó un hombro en el marco.

—Sera tenía razón, ¿sabes?

No ser humano no tiene por qué ser una maldición.

—El lenguaje moldea el pensamiento —respondió Elias, con la mirada aún en su muñeca—.

Prefiero la precisión hasta que los datos insistan en la poesía.

Lachlan levantó la taza en señal de tregua y se alejó.

Elias inhaló y alcanzó el pequeño cuenco de acero que había llenado con nieve anteriormente.

Los cristales se habían derretido formando aguanieve, pero la temperatura aún mordía cuando lo sostenía por demasiado tiempo.

Sumergió su mano hasta la muñeca y comenzó a contar mentalmente.

El dolor llegó a tiempo, un borde limpio que debería haberlo obligado a detenerse al llegar a treinta.

Llegó a sesenta.

Pasó los noventa.

Sentía molestia, sí, pero no la aguda advertencia que su entrenamiento le había enseñado a confiar.

Retiró su mano, observó cómo la piel se sonrosaba, cómo los capilares respondían sin demora.

Secó su muñeca con una toalla y escribió ‘Tolerancia al frío aumentada’.

Añadió un signo de interrogación que no le gustó.

La esquina de la página se arrugó bajo su pulgar.

La alisó, irritado consigo mismo por preocuparse por el papel cuando el mundo vestía hielo.

Escuchó, de la forma en que había aprendido a escuchar un cambio en la respiración de un paciente al final de un largo pasillo.

Los huesos de la torre emitieron su suave crujido.

Los ventiladores del invernadero giraban.

La cuchara de Zubair golpeaba la olla con un ritmo lento y constante, un metrónomo para la paciencia de alguien más.

Las uñas de Luci golpearon una vez contra las baldosas, luego se quedaron quietas.

Elias deslizó el cuaderno a un lado y se quedó mirando sus manos.

Siempre le habían gustado: capaces, limpias, entrenadas.

Las giró palmas arriba, palmas abajo.

Los pequeños cortes en los nudillos por mover cajas hace dos días se habían desvanecido casi tan pronto como aparecieron.

Frotó un pulgar sobre el lugar donde un corte de papel debería haberse quejado y no sintió nada más que piel lisa.

—Coincidencia —murmuró—.

Estás cansado.

Te perdiste el momento en que el moretón se veía peor.

Estás creando historias donde no existen.

Se levantó y cruzó hacia el pasillo donde la luz se adelgazaba.

Fijó su atención en la esquina más oscura y dejó que sus pupilas se ajustaran.

La esquina no desapareció.

Se resolvió.

Un hilo roto en el dobladillo de una cortina.

Un rasguño leve donde las pequeñas garras de Luci habían probado el zócalo la primera noche.

Polvo en el borde de un marco que había estado fuera de alcance hasta que Sera les presentó las paredes como escaleras.

Se pellizcó el puente de la nariz y regresó a la encimera.

El cuaderno esperaba, paciente como un buen instrumento.

Escribió ‘Visión: agudeza en luz baja anormal’ y subrayó la palabra anormal dos veces.

Extendió la mano hacia el cuenco de nieve nuevamente y se detuvo, los dedos suspendidos sobre el borde.

No quería inventar una lesión para probar la curación.

Se negaba a cruzar esa línea.

Pero podía observar el tiempo.

Dibujó un pequeño círculo con el bolígrafo en el dorso de su mano, presionando lo suficiente para levantar la piel.

Esperó.

La línea debería haber permanecido varios minutos, marcada por la presión.

Desapareció en uno.

—Adrenalina —discutió consigo mismo—.

Habitación cálida.

Buena circulación.

Sera pasó entonces por la entrada de la cocina, con Luci trotando en su sombra.

No se detuvo.

No necesitaba hacerlo.

Su presencia alteraba la temperatura con solo existir.

Luci miró a Elias y parpadeó lento y serio, una mirada que parecía más vieja que él mismo.

Elias intentó parpadear de vuelta con igual gravedad y falló.

Alexei se rio desde el sofá, su voz llevándose.

—Está juzgando tus notas.

—Puede tomar mi práctica cuando sea alfabetizado —respondió Elias sin apartar la vista del cachorro.

La mano de Sera descendió por medio segundo para rozar la oreja de Luci.

El gesto calentó toda la habitación con más eficiencia que el fuego.

Elias observó la línea de su boca y escribió El liderazgo permanece constante; cambio bajo control.

La nota no pertenecía a ningún lugar en su lista, pero tranquilizó algo esencial.

Rodó los hombros y volvió a la nieve.

Mano adentro.

Contar.

Respiración constante.

La mordedura llegó, pero no lo dominó.

Llegó a cien nuevamente, liberó su mano y presionó la palma contra la encimera para ver cómo regresaba el color.

—Ya no eres humano —ensayó en voz baja, probando la forma de la frase en su boca como una píldora que se negaba a tragar—.

Ya no eres…

El relleno capilar era demasiado rápido para ignorarlo.

No lo escribió.

No necesitaba hacerlo.

Cerró el cuaderno y lo dejó en la encimera, con el bolígrafo equilibrado sobre la parte superior como una palanca.

En la sala de estar, Lachlan le estaba contando a Luci una historia sobre un perro de su infancia que se había comido una barra entera de pan y luego se había disculpado durante una semana.

Alexei fingía no escuchar y fallaba.

Zubair miraba las escaleras entre revueltas como si el acto mismo pudiera hacer bajar a Sera.

La torre zumbaba.

El día se mantenía.

Elias flexionó sus manos una vez más y las miró como si pertenecieran a alguien que conocería pronto.

Aún no les temía.

Tampoco confiaba en ellas.

—La ciencia primero —se recordó a sí mismo, con voz demasiado baja para viajar—.

La creencia después.

Sus dedos flotaron sobre la nieve por tercera vez, suspendidos entre lo que había sido y lo que el hielo quería que se convirtiera.

Los sumergió y siguió contando, respiración uniforme, ojos fijos en nada y todo a la vez.

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