La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 203

203: Otra Jaula 203: Otra Jaula Zubair regresó a sí mismo por capas.

Lo primero que notó fue el frío.

No del tipo bueno —la honesta mordida del viento sobre un río congelado—, sino del tipo estéril atrapado entre paredes limpiadas con excesiva pulcritud.

Luego el zumbido que vivía en los huesos del lugar.

No el rugido de un generador.

No la respiración de un hogar.

Clínico.

Controlado.

No abrió los ojos.

Escuchó.

El aire se movía a través de una rejilla alta y a la derecha, circulando con un lento metrónomo.

Pasos a lo lejos por un corredor, suelas de goma que no confiaban en su propio sonido.

Una puerta se selló en algún lugar con un suspiro hermetizado.

Dos voces intercambiaron números detrás de un cristal.

No cerca.

Sin preocupación.

Abrió los ojos.

Un plexiglás de ocho por ocho se elevaba a su alrededor como un ataúd transparente.

El techo tenía diez pies de altura, cruzado por un enrejado de acero tan pulcro que incluso las sombras respetaban la geometría.

Las esquinas estaban selladas, las uniones perfectamente alineadas.

La puerta estaba revestida con un policarbonato más grueso, dos ranuras de alimentación apiladas a la altura del pecho y la rodilla, con cerradura desde el exterior.

Se sentó sin prisa.

Haciendo inventario, respiró lentamente por la nariz.

Dolor de cabeza, sordo.

Garganta, seca.

Manos, firmes.

Quien los había drogado había calculado la masa muscular y se había inclinado por mantenerlos vivos.

Al otro lado del corredor había más cubos.

El que estaba directamente en su línea de visión estaba vacío, igual que el de la derecha.

Más allá, se podían ver siluetas borrosas de cuerpos a través de las capas de plexiglás.

Dejó que sus ojos se ajustaran y ordenó las formas.

Elias estaba doblado de costado con un brazo metido bajo las costillas, de la forma en que siempre escondía las partes que le preocupaban.

Lachlan estaba boca abajo y desparramado, con una bota contra la pared como si hubiera intentado ponerse de pie entre respiraciones.

Alexei estaba medio encogido, su boca inclinada en esa sutil línea ascendente que significaba travesura incluso dormido.

Pero lo que le gritaba era que no había rastro de Sera por ninguna parte.

Dejó que la información se asentara en el orden que merecía.

Era bueno que ella no estuviera aquí.

Malo que no estuviera con ellos.

Confiaba en que ella haría sangrar al mundo cuando lo eligiera.

No confiaba en que el mundo le permitiera elegir.

Le preocupaba cómo iba a sobrevivir por su cuenta y cuánto tiempo le llevaría a él regresar a su lado.

Se puso de pie y probó el suelo.

Era liso, con arenilla trabajada en el sellante para zapatos que nunca verían la intemperie.

Distribuyó su peso por los bordes de sus pies y catalogó huesos y tendones.

Nada torcido.

De hecho, todo estaba bien si no contabas la pesadez del sedante y la leve tensión de un moretón a lo largo de su hombro derecho donde el tiempo de otra persona se había encontrado con un marco de puerta.

Se movió hacia la puerta y puso dos dedos en la unión de la ranura de alimentación.

No había flexión sutil, ni holgura en los tornillos.

La bisagra estaba afuera, cubierta.

Se agachó y miró a lo largo del borde inferior buscando alguna tolerancia.

Una línea recta le devolvió la mirada, indiferente.

Se levantó de nuevo y dejó que su mirada subiera hacia la cámara en la esquina.

Ojo negro, punto rojo.

Campo de visión lo suficientemente amplio como para mantener a un hombre honesto.

Si los ingenieros habían sido minuciosos, una segunda lente viviría detrás del panel ahumado opuesto para captar rincones y manos.

Respiró una vez y dejó que la respiración se asentara.

Esa cosa dentro de él que ronroneaba cada vez que preparaba el desayuno, levantó la cabeza con una chispa de calor bajo su esternón.

No un destello, no un impulso por tomar el control, sino más bien un recordatorio.

Dirigió su atención hacia ello, como quien se vuelve hacia un centinela que emerge de las sombras.

—Aún no —emitió Zubair.

No estaba completamente familiarizado con aquello que tenía dentro.

Lo consideraba más un guardián de Sera que cualquier otra cosa.

Ronroneaba cuando él hacía algo por ella.

Gruñía cuando había una amenaza para ella.

Básicamente vigilaba a la mujer por la que Zubair se sentía cada vez más fascinado y lo empujaba a más.

La chispa rodó una vez, divertida, y luego se aplanó hasta que incluso su piel la olvidó.

Bien.

No quería que nadie supiera que había algo dentro de él que no podía explicar.

Necesitaba que todas las lecturas dijeran ordinario.

Necesitaba que cada cámara térmica viera a un hombre enfriándose después de dormir, no un horno mal clasificado como humano.

La sorpresa era un arma que los hombres regalaban porque les gustaba el sabor de la amenaza.

Él no lo haría.

Revisó a los otros de nuevo.

El pecho de Elias se elevaba en un conteo lento que escandalizaría a una enfermera y complacería a una máquina.

La mano de Lachlan se crispaba como un perro corriendo en un sueño.

Alexei no se movía en absoluto, lo que nunca significaba lo que significaba en otros hombres.

La quietud del hombre del País K a menudo era lo más ruidoso de la habitación.

Zubair retrocedió hasta la pared del fondo y puso las palmas planas contra el plexiglás.

Las lecturas de temperatura se escondían en sistemas más allá de la puerta.

Si estaban midiendo la piel, les daría algo aburrido.

Puso su columna en posición neutral y relajó los hombros.

Había hecho esto antes —en tiendas con unidades de aire acondicionado zumbantes, en habitaciones con espejos que no eran espejos, en ciudades donde una placa significaba que un hombre respondía ante menos personas de las que debería.

Cerró los ojos y contó los hábitos del edificio.

Ciclo de ventilación.

Dos minutos y medio con aire en movimiento; un minuto de descanso.

Bombas en algún lugar abajo empujando fluido a través de venas más gruesas que mangueras de jardín.

Un consumo intenso de energía cada doce minutos, más profundo que las luces, más profundo que los monitores.

Imágenes.

O almacenamiento en frío.

O una de esas máquinas que tomaban fotos convenciendo a un cuerpo para que respondiera preguntas que no había aceptado escuchar.

Luci no estaba aquí.

Si tuvieran sentido, lo tendrían drogado y lo habrían dejado solo en el ático para que no enseñara al corredor el sabor de los dientes.

Si fueran arrogantes, lo mantendrían donde pudieran señalarlo y explicárselo a hombres con bolígrafos.

Abrió los ojos cuando una tarjeta rozó el plástico pasillo abajo.

No era su puerta.

Otra.

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