La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 207

207: ¿Quién sigue?

207: ¿Quién sigue?

Elias miró alrededor de la habitación mientras se obligaba a relajarse un poco más.

Sus valores basales eran normales.

Nada que ver aquí.

Siga caminando.

Una enfermera con un uniforme diferente entró empujando un carrito con tubos etiquetados y una centrífuga portátil.

Extracción endocrina cronometrada después de la cinta.

Estimulación de ACTH pendiente.

Podría haberles detallado todo el protocolo y señalado lo que pasarían por alto.

No lo hizo.

La enfermera ató un nuevo torniquete con manos cuidadosas.

—¿Venas palpables?

—se preguntó en voz alta mientras encontraba una vía—.

Buenas venas.

—Qué suerte la mía —respondió Elias, con sequedad.

Ella inclinó la cabeza como si no estuviera segura de haber captado el humor.

La aguja se deslizó; el tubo se llenó; la centrífuga zumbó.

Él observó cómo se formaba la barrera de gel.

Había visto demasiados procedimientos como para no fijarse.

Lo trasladaron de nuevo.

Ecografía.

Gel tibio de un calentador de frascos.

Sonda sobre el abdomen, el sonido indiferente de una máquina escudriñando con eficiencia.

La técnica evitó los huesos, persiguió órganos, verificó tamaños, flujos, sin anotar nada.

Él catalogó su patrón.

La vena cava inferior colapsaba bien con la respiración.

Buen volumen intravascular.

Hígado dentro de límites normales.

Bazo no agrandado.

Riñones limpios.

Sin cálculos.

Sin líquido libre.

El tipo de exploración que podrías clavar en un tablero de enseñanza bajo el título de “saludable” e invitar a los de primer año a respirar aliviados.

El bolígrafo de la Dra.

Orhan se detuvo una vez.

—¿Sin cirugías previas?

—No —respondió Elias.

—Hay cicatrices presentes —replicó ella.

—No de lo que acaba de preguntar —contestó él, estudiándola como ella lo estudiaba a él.

Su boca se tensó un milímetro.

—Tejido —ordenó.

No lo llevaron de vuelta a la silla.

En lugar de eso, trajeron la silla hasta él.

Una pequeña bandeja se desplegó de la pared.

Los instrumentos estaban dispuestos en un pulcro abanico: sacabocados, cureta, hisopos, lidocaína, campo estéril.

La enfermera agitó un vial, sacó la burbuja del cuello, tapó la jeringa con la cuidadosa tapa que solo se aprende después de demasiados pinchazos.

—Anestesia local —le dijo—.

Pequeña biopsia por afeitado.

Sentirás presión.

Él mantuvo la mirada en el techo mientras la aguja se deslizaba intradérmica y formaba la familiar ampolla.

El ardor se desvaneció casi inmediatamente.

Lo mantuvo humano; dejó que la lidocaína actuara a un ritmo normal en su cuerpo en lugar de quemarse como azúcar.

La hoja circular presionó, giró, levantó.

La sangre brotó.

La enfermera secó con una gasa, dos veces.

No necesitaba mirar para saber que los bordes ya estaban cicatrizando cuando ella alcanzó el segundo trozo de gasa.

De todas formas provocó un pequeño sangrado con su respiración.

No les muestres ese truco.

—Buena muestra —decidió la enfermera—.

¿Otro sitio?

—Tres en total —instruyó Orhan—.

Diferentes dermatomas.

Les dio tres.

Dejó que la segunda sangrara un poco más para que la primera no pareciera una anomalía.

Permitió que la tercera mantuviera una gotita en la superficie para que la enfermera se sintiera útil al limpiarla.

Cuando ella colocó el adhesivo, no aceleró la curación.

Dejó la cinta en su lugar como un hombre que confiaba en los vendajes.

El guardia se movió en la puerta con un pequeño chirrido de una bota que no había sido engrasada recientemente.

Elias archivó el sonido en el mismo cajón que todo lo demás.

Aceite, almacenamiento, puesto de guardia probablemente dos giros atrás, segunda puerta a la izquierda—la que tenía la alfombrilla gastada.

—Orina —añadió la Dra.

Orhan, casi aburrida—.

Saliva.

Cabello.

El kit llegó como si ella lo hubiera conjurado.

Les dio lo que querían sin dignidad y sin comentarios.

Sabía lo que valían estas muestras cuando estabas construyendo un mapa de un cuerpo.

También sabía que podría alterar ese mapa más tarde si fuera necesario —demasiada hidratación, patrón diurno alterado, pequeñas mentiras a plena vista.

Terminaron con un hisopo bucal que él fingió resentir.

La técnica raspó su mejilla interna como si pretendiera llevarse más que células, selló el tubo con el chasquido de una tapa bien asentada, lo etiquetó con la pulcra caligrafía de alguien que quería ser tomada en serio.

—Terminado —anunció a la sala.

—Fase uno completa —confirmó la Dra.

Orhan, pasando una página en su tablilla.

Su bolígrafo se detuvo—.

Nada impresionante.

El Dr.

Davis no mordió el anzuelo.

Observaba a Elias como podría haber observado a una muestra alcanzando la temperatura ambiente.

Elias miró la bandeja, la colocación de cada instrumento, la forma en que la sombra del brazo de la sonda caía sobre el suelo.

—Se les está escapando algo —ofreció, con tono suave—.

En sus paneles.

No lo verán con los análisis que están usando.

La Dra.

Orhan finalmente lo miró de lleno, como si hubiera tosido en un funeral.

—Ilumíneme.

—Intentarán cuantificar la forma en que los cuerpos contraatacan —respondió—.

Encontrarán marcadores que parecen infección e inflamación y los llamarán aberrantes.

No lo son.

Están midiendo un sistema para el que aún no tienen nombre.

La técnica en la consola miró entre ellos, incómoda como un perro al borde de una discusión.

—Devuélvanlo —ordenó la Dra.

Orhan a los guardias, con voz nuevamente plana—.

Programen pruebas de bloqueo nervioso para la tarde.

Doble rango de dosificación.

El guardia más alto levantó la correa de la mesa.

Elias se deslizó hacia abajo, con movimientos suaves en sus articulaciones, su respiración constante.

El gel se secó en su piel en leves parches pegajosos.

Lo dejó así.

Le hacía oler como todos los demás allí dentro —más limpio, plástico, fantasma cítrico.

El corredor lo recibió de nuevo.

Las luces zumbaban.

Un carrito rodante tintineó detrás de una puerta entreabierta mientras alguien reponía agujas.

Captó un vistazo a través de un panel lateral —otra celda, no sus hombres.

Vacía.

En las dos siguientes, una película opaca de privacidad escarchaba el cristal.

Detrás de una, la forma de un cuerpo se movió, baja y ancha.

¿Lachlan?

El paso encajaba.

La sombra de un guardia cruzó y la opacidad se intensificó cuando la puerta se cerró.

Doblaron la esquina y el frío mostró los dientes por un instante antes de volver a ser una mordida con la que se podía vivir.

Su puerta esperaba—8×8, plexi, la pequeña ranura de la bandeja, el suelo marcado en una esquina donde alguien había pateado demasiado a menudo.

Zubair estaba apoyado donde Elias lo había dejado.

Alexei no estaba en su celda.

La puerta de Lachlan permanecía cerrada, una nueva tira de cinta pegada en ángulo torcido sobre la cerradura.

Elias lo marcó por lo que era: una pequeña reparación hecha demasiado rápido.

Los guardias abrieron su puerta.

El pestillo se liberó.

Entró y se giró para que lo último que el corredor viera de su rostro no fuera nada en absoluto.

Zubair levantó las cejas un milímetro.

Pregunta sin palabras.

Elias dejó que la comisura de su boca se inclinara.

Respuesta suficiente: más tarde.

La puerta se cerró, la presión se equilibró con un suave suspiro.

Un trozo de gasa se adhería a la suela de su bota.

Lo desprendió y lo dejó colgar de dos dedos mientras escuchaba respirar al edificio.

En algún lugar arriba, un ventilador aceleró a una configuración más alta.

En algún lugar abajo, metal golpeó contra metal—un carrito chocando contra un borde, o una puerta que no encajaba bien en su marco.

Pasos se acercaron desde el extremo lejano—medidos, dos guardias, uno más ligero, quizás la enfermera regresando con un carrito.

Un tercer ritmo se unió a ellos, segundos después, zancada más larga, peso diferente.

La risa de Alexei—tranquila, extraña en este lugar—rebotó en el plexi desde la esquina y se cortó como si alguien hubiera levantado una mano.

—La Dra.

Orhan quiere que lo preparen ahora —anunció una voz.

—¿Ahora?

—respondió la otra—.

Acabamos de ejecutar…

—Cambio de protocolo.

Nueva instrucción.

Llaves tintinearon.

Una cerradura se abrió de golpe.

Elias colocó la gasa en el suelo junto a la cinta que había pisado esa mañana y miró una vez a Zubair.

El tirador de la puerta de Lachlan se movió.

Alguien al otro lado se aclaró la garganta—débil, irritado, tratando de hacer que la impaciencia sonara como autoridad.

—Abran.

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