La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 212

212: Se necesitan más pruebas 212: Se necesitan más pruebas Esta no era la primera vez que Sera había perdido una extremidad, y estaba segura de que si dependiera del Dr.

Davis, no sería la última.

Pero esta era la primera vez que podía ver el proceso mientras ocurría, ya que la última vez estaba luchando por su vida.

El muñón que estaba en la base del corte en su antebrazo se abrió como una semilla saliendo de su cáscara.

Como cualquier planta, se ramificó en múltiples raíces, cada una con su propio propósito.

Un pliegue sugería una palma.

Los cinco islotes se aplanaron, luego se elevaron, luego se redondearon mientras los huesos comenzaban a formarse bajo la piel aún lavanda.

El susurro del asistente sonaba como una oración que salió mal.

—Andamiaje falángico…

eso es— eso es una falange distal…

—Está siguiendo el patrón de la plantilla —respondió Davis, y si había asombro en él, lo estranguló antes de que llegara a su boca—.

No son células madre aleatorias regenerándose sin saber cuál es su propósito.

No es un tumor o bulto.

Es una réplica funcional completa de la extremidad que solía estar ahí antes.

—Porque ya se ha hecho antes —se burló Sera—.

Llegas tarde a tu propia fiesta, papi.

Esto realmente no es nada especial.

Él le dirigió una mirada.

—Eras una bebé cuando te saqué de un edificio condenado con soldados que querían matar cualquier cosa que se moviera.

Soy quien salvó tu vida y te permitió vivir como una niña normal.

Nunca habrías tenido eso sin mí.

Si quiero quitarte las extremidades, lo aceptarás porque yo te crié.

Si quiero matarte, lo aceptarás porque te salvé.

Tu vida me pertenece, no te engañes pensando lo contrario.

—Oh, por favor —se burló Sera, poniendo los ojos en blanco como solía hacer cuando era adolescente cuando su padre o madre decían algo con lo que no estaba de acuerdo—.

No eras más que un ladrón, un científico egocéntrico que no podía soportar ver cómo su trabajo de toda la vida se esfumaba en una nube de humo.

De hecho, aún lo eres.

Simplemente pasaste de bebés a adultos sin pensarlo dos veces.

Las manos del asistente temblaron hacia la sierra nuevamente, como si sostenerla le hiciera sentir que alguien más podía ser el monstruo en la habitación.

—¿Más pruebas?

—preguntó, con la garganta seca.

—Sí —acordó rápidamente el Dr.

Davis—.

La desarticulación del codo nos dará mejores datos sobre el patrón proximal.

El asistente retrocedió.

—Pero ella está— esto— la mano todavía está…

—Desarrollándose —completó el Dr.

Davis—.

Lo que nos da un hermoso control.

Podemos medir dos sitios simultáneamente.

Acercó una bandeja.

El metal cantó suavemente cuando golpeó la mesa.

La nueva mano se tambaleó, tan embrionaria como una pesadilla, tan obstinada como una maleza que se abre paso a través del asfalto.

La boca de Sera se inclinó, casi impresionada por la negativa de su propio cuerpo a obedecer.

—¿Por qué tan metódico, Papi?

—preguntó—.

Siempre podrías simplemente lanzarme por las escaleras y ver si reboto.

—Porque finalmente eres útil —dijo él—.

O no lo eres.

—Esas también eran tus opciones cuando tenía cinco años —dijo ella—.

Todavía recuerdo cómo me enseñaste a sostener un tenedor, como si estuvieras esperando a que tomara un cuchillo.

Él no respondió.

No miró el lugar donde la correa mordía la parte blanda de su muñeca.

Miró la línea entre el bíceps y el antebrazo, calculando dónde el corte sería más limpio.

El asistente no pudo contenerse.

—Por favor —dijo en voz baja, a nadie y a todos—.

Ella es una…

—Sujeto —dijo Davis, sin alterarse—.

Escribirás sujeto.

El asistente asintió, pequeño y roto.

—Sujeto.

Sera suspiró, como si estuviera aburrida de nuevo.

—Deberías haberme mantenido en la jaula si me querías dócil —dijo—.

Deberías haberme cortado la lengua cuando empecé a responder en el asiento del coche.

Sus cejas se elevaron ligeramente.

—Te sorprendería lo temprano que las niñas aprenden lo que son los hombres como tú.

El brote que se convertiría en un pulgar se movió.

No por movimiento muscular, solo un movimiento inconsciente, como un pez bajo la película de un estanque.

Era casi cómico.

Era indeciblemente obsceno.

—Registra la tasa de crecimiento —dijo Davis.

—¿Dos milímetros por…

minuto?

—dijo el asistente, sin creer sus propios cálculos—.

Se está acelerando.

—Bien —gruñó Davis.

Alcanzó la banda elástica nuevamente, la ajustó alrededor del brazo superior una muesca más apretada que antes—.

Entonces podemos probar los límites sistémicos.

—¿Qué significa eso?

—preguntó el asistente, aunque ya lo sabía.

—Volumen sanguíneo.

Shock.

Tolerancia térmica —dijo Davis—.

Cuánto puede soportar antes de que falle la replicación.

Hasta qué punto antes de que aprenda a detenerse.

Sera se rió por lo bajo.

—Tú nunca aprendiste a parar, ¿por qué debería hacerlo ella?

—No —reconoció Davis—.

Y por eso sigues viva.

El asistente levantó la sierra.

Sus antebrazos estaban firmes ahora, el temblor consumido por la obediencia.

Colocó la hoja contra la suave curva interior de su codo.

El EKG marcaba.

Los dedos a medio formar de la nueva mano brillaban, tratando de decidir hacia qué lado doblarse.

Sera volvió su rostro hacia la luz.

Sus ojos eran muy negros bajo el resplandor, casi insondables.

—Oye, Papi —dijo conversacionalmente.

—Qué.

—Te vas a quedar sin extremidades antes de que yo me quede sin sorpresas.

—Comienza —dijo Davis.

La sierra chilló.

La hoja besó la piel
—y las alarmas de incendio se activaron.

Un solo pitido al principio, distante e incierto, como si el edificio mismo tuviera que pensar si esto contaba.

Luego un aullido a plena voz devoró la habitación, estrobos rojos dividiendo el blanco en sangre y nieve.

En algún lugar más allá del cristal de observación, las puertas se cerraron de golpe.

Botas golpearon baldosas.

El asistente se sobresaltó, la hoja resbalando, dibujando una media luna de dientes superficiales a través de su piel sin comprometerse.

—Mantengan posición —ladró Davis sobre el ruido, y la orden fue lo suficientemente fuerte para inmovilizar a un hombre en su lugar—.

No se muevan.

Esta habitación está sellada.

Los ojos del asistente se abrieron detrás del plástico empañado.

—Hay una evacuación…

—Los simulacros químicos ocurren todos los jueves —dijo Davis—.

Nosotros los programamos.

Corta.

El asistente tragó saliva, colocó la hoja de nuevo, empujó
—y Sera, sonriendo hacia la luz como si se deleitara en un sol que nunca la amaría, finalmente exhaló una risa que sonaba como el comienzo de un grito.

La sierra mordió.

La alarma chilló.

La nueva mano se crispó.

Y la criatura dentro de ella abrió los ojos.

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