La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 213

213: La Prueba de Carga 213: La Prueba de Carga La cadena se levantó antes de que las muñecas de Alexei terminaran de sangrar.

Los eslabones de acero rechinaron a través de la polea del techo, elevándolo un palmo más hasta que sus pies flotaron justo por encima del suelo de rejilla.

Los sensores se encendieron a lo largo de los tendones de sus antebrazos, cada moneda plateada pegada en lugares que no deberían tener nombres.

El arnés sobre su pecho se tensó con una limpia tos hidráulica.

Flexionó una vez contra él, lo suficiente para sentir la hebilla responder.

—Línea base completa —anunció una voz sobre el grano del altavoz—.

Iniciar carga progresiva.

La habitación olía a desinfectante martillado en metal.

No había ventanas.

Ni sombras tampoco—solo una luz uniforme, quirúrgica que no permitía que nada se escondiera…

ni siquiera las sombras.

Una losa de peso se deslizó por un riel y golpeó sus espinillas.

Frío a través de la tela.

Lo suficientemente pesada para hacer gemir a un humano.

Pero Alexei no dijo ni una palabra.

Otro motor se despertó.

Los cables en sus tobillos se tensaron hasta que sus rodillas se bloquearon.

La cadena sobre sus muñecas se elevó una fracción más.

La máquina lo quería en el punto exacto medio de sí mismo.

«Creen que eres una palanca», ronroneó Psico desde el lugar silencioso detrás de sus dientes.

«Déjalos tirar».

La primera prueba comenzó.

Los números parpadeaban en la pared—torque, Newtons, saturación de oxígeno, ácido láctico.

Un corazón digital trazó una línea lenta y estable como el invierno.

El peso presionó hacia adelante.

Los tobillos se tensaron contra las esposas, las tibias lo soportaron, los cuádriceps lo atraparon y transmitieron la fuerza hacia arriba.

Un tendón isquiotibial humano habría gritado.

Pero Alexei simplemente respiraba como si estuviera tumbado en una playa en alguna parte.

—Respuesta de la unidad mínima —observó alguien detrás del cristal.

Clips hacían clic.

Bolígrafos se movían—.

Aumentar cinco por ciento.

La losa presionó de nuevo, ahora con más impaciencia.

Brazos hidráulicos a cada lado de sus muslos se unieron, una cruel parodia de un abrazo, apretando los aductores, tratando de forzarlo a fallar hacia adentro.

«¿Es esta la parte donde lloramos?», murmuró Psico, y Alexei podía sentirlo casi inclinando la cabeza hacia un lado.

Ajustó sus caderas un grado, dejó que la carga se filtrara a través de las líneas más fuertes de arquitectura.

El arnés en su pecho intentó mantenerlo honesto.

Lo permitió.

—Aumentar en diez.

Los motores obedecieron.

La losa besó el hueso con más fuerza.

Las esposas en sus tobillos mordieron y no encontraron nada que masticar.

Algo distante en la pared cobró vida y la cadena de arriba tomó dos clics más de trinquete, arrastrando sus hombros tensos en sus cavidades.

Exhaló una vez por la nariz.

No por dolor.

Por memoria.

Con los vientos invernales del Estado S en el viejo país tenían dientes.

Primero devoraba el interior de tus fosas nasales y solo después pedía los pulmones.

A los doce años, lo dejaron caer de un camión con un nombre y una dirección y el frío por compañía.

Había caminado.

Había corrido.

Había dormido dentro de una cosa muerta y despertado con su cara incrustada en sus costillas.

Había aprendido que el calor no era una promesa; era un truco para hacerte creer en algo que solo conocías por el frío.

Pero si creías demasiado en ello, morías.

—FC sin cambios —registró la voz tras el cristal—.

VO2 en meseta.

Lactato…

bajo.

Aumentar quince.

La losa empujó.

Los brazos apretaron.

La cadena subió.

Dejó que todo sucediera, catalogando rutas para la fuerza, midiendo lo que la máquina pensaba que valían los huesos.

Cuando el sistema alcanzó el setenta por ciento de su máximo proyectado, las placas del suelo bajo sus pies vibraron.

Un segundo aparato se activó—dos pistones gemelos elevándose a sus costados, coronados con martillos acolchados.

Golpeaban en ritmos alternos, costilla izquierda, costilla derecha, izquierda de nuevo, una línea de tambores diseñada para magullar órganos sin romper la piel.

—Están coqueteando —canturreó Psico—.

No seas grosero.

Mantuvo su respiración constante.

No porque la respiración importara —la criatura dentro de él no negociaba con el aire—, sino porque los hombres detrás del cristal esperaban algo a cambio de su esfuerzo.

La frecuencia respiratoria se mantuvo en un tranquilo doce.

El corazón en la pantalla continuó su perezoso paseo invernal.

—Tolerancia al impacto dentro de la varianza prevista —concluyó la voz—.

Escalar al umbral de aplastamiento.

Los pistones se retiraron.

La losa retrocedió una pulgada y luego surgió, más rápido esta vez, como una marea con rencor.

Los brazos hidráulicos en sus muslos se flexionaron en simpatía.

El metal a su alrededor suspiró, luego se endureció.

Se relajó más profundamente, más allá del músculo, hacia el viejo lugar que nadie vigilaba.

Los huesos respondieron como buenos soldados: se alinearon, compartieron, resistieron.

En la esquina, una centrífuga comenzó a girar.

Un técnico con capucha se acercó con un soporte de tubos y una aguja como una pequeña lanza.

Ni se molestó en mirar.

Ataron una vena en el pliegue de su codo derecho, clavaron, llenaron un tubo, cambiaron, llenaron otro, otro —rojo pálido aclarándose a un borgoña rico con cada extracción.

—Dos litros es el objetivo —señaló alguien, y Alexei podía escuchar un bolígrafo rascando contra el papel.

Querían desangrarlo y ver que no le importara.

Bien.

Pero él también observaría.

La máquina aumentó la carga nuevamente, tratando de encontrar el punto de ruptura de un hombre que había crecido sin uno.

Algo en el pistón izquierdo cambió de tono y el golpe que aterrizó bajo su sexta costilla llegó un poco descentrado.

Un hígado humano habría protestado con un desgarro.

Su cuerpo lo absorbió como una bola de nieve lanzada: ahí, frío, desaparecido.

Más que probablemente curado.

El técnico con los tubos trabajaba eficientemente, sus ojos deliberadamente no puestos en el resto de él.

El soporte se llenó.

La centrífuga zumbó.

Una bolsa de suero se elevó y goteó líquido claro de vuelta en él, no para ayudar —solo para contaminar menos los datos.

—Iniciar protocolo de hipoxia.

Una máscara bajó hacia su rostro, y Alexei no la combatió.

El sello se ajustó sobre sus pómulos, plástico y ceñido.

El aire alrededor de su boca y nariz se diluyó.

Los números con los que los científicos estaban jugando querían verlo flaquear.

Pero Alexei no era un hombre que flaqueara para nadie excepto Sera.

Dejó ir el aliento.

No se molestó en aspirar el siguiente.

La frecuencia cardíaca en la pantalla no lo notó.

El pequeño pulsioxímetro en su dedo índice intentó hacer una rabieta y luego perdió interés.

«Recuerdas ahogarte a propósito», le recordó Psico, divertido.

«Ese lago con los agujeros.

Deporte estúpido para niños con padres».

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