La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 215

215: Fase Tres: El Programa de Reproducción 215: Fase Tres: El Programa de Reproducción Vinieron por ellos uno a uno.

Botas sobre concreto, el tintineo de llaves, el silbido de la puerta exterior abriéndose—metal suspirando antes incluso de que los cerrojos reaccionaran.

La Dra.

Orhan lideraba, su bata ondulando ligeramente en los bordes, una carpeta sujetada bajo un brazo.

El Dr.

Davis la seguía, más lento, con una tableta equilibrada como una bandeja, su pulgar moviéndose en notas precisas y deliberadas que decidirían vidas.

Ninguno de los científicos habló.

La hilera de celdas vacías los observaba pasar.

Lachlan se apoyaba contra la pared del fondo de la suya, con los brazos cruzados sobre su torso como si pudiera mantenerse unido solamente con la fuerza de su agarre.

Su piel todavía llevaba el tono azulado de la regeneración reciente, las costuras donde la carne nueva se encontraba con la vieja, levemente luminosas bajo los fluorescentes.

Alexei estaba agachado en su propia celda, los codos sobre sus rodillas, y sus ojos siguiendo a los hombres como un depredador memorizando el paso y la distancia.

No parpadeaba.

Elias estaba sentado en el suelo con la espalda contra la pared, una rodilla levantada, el antebrazo descansando ahí como si no tuviera ningún otro lugar mejor donde estar.

Zubair no se movía en absoluto.

Estaba de pie, erguido, con las botas plantadas a la anchura de los hombros, la posición de sus hombros demasiado precisa para parecer casual.

La luz del techo encontraba las líneas duras de su rostro y las hacía parecer más afiladas.

La Dra.

Orhan se detuvo frente a su celda primero.

—¿Signos vitales?

—preguntó sin apartar la vista de Zubair.

El Dr.

Davis pasó varias pantallas.

—Dentro de los parámetros.

—¿Recuperación?

—Base reestablecida —confirmó—.

Cardiaco, pulmonar, endocrino—todo estable.

La Dra.

Orhan hizo una anotación en la carpeta.

Todavía no había parpadeado, ni parecía considerar realmente a las personas en las jaulas como humanos.

Al final de la fila, Lachlan murmuró algo entre dientes—demasiado bajo para escucharlo, pero lo suficientemente afilado para cortar.

Orhan lo ignoró.

Dio dos golpecitos con su bolígrafo en la parte superior de la puerta de la celda de Zubair.

—Abran esta.

El guardia activó la cerradura.

El metal gritó.

Las bisagras se plegaron hacia atrás.

Zubair salió cuando le hicieron un gesto.

Sin preguntas.

Sin vacilación.

Se movía como un hombre que había aprendido hace mucho tiempo que pedir razones nunca cambiaba las respuestas.

—Celda Tres —instruyó Orhan.

Lo llevaron por el corredor hacia el ala más antigua—a través de un punto de control, pasando una puerta de acero que gemía como si odiara su trabajo, hacia una habitación con paredes blancas y nada que amar.

La diferencia estaba en la cama.

No la estrecha repisa de metal atornillada al concreto como en las celdas de detención, sino una cama real.

Marco, colchón, dos almohadas apiladas contra la pared.

Una manta doblada a los pies como la que dejaría un hotel.

Zubair se detuvo justo dentro de la puerta.

Los guardias no dieron explicaciones.

Cerraron con llave detrás de él y se fueron sin mirar atrás.

Veinte minutos.

Pasó los primeros cinco de pie cerca del centro de la habitación, con los brazos sueltos a los costados, y la cabeza ligeramente inclinada hacia la puerta como si pudiera escuchar a través del metal y por el pasillo.

Los siguientes cinco apoyado contra la pared cerca de la cama, un tobillo cruzado sobre el otro, las manos metidas en los bolsillos como si no le hubieran quitado sus cuchillos, sus botas, su equipo, su libertad.

Los últimos diez sentado en el borde del colchón, los codos sobre las rodillas, la cabeza inclinada para que la luz del techo arrojara las cicatrices a lo largo de su nuca en una sombra más profunda.

No levantó la mirada cuando los cerrojos gritaron de nuevo.

Botas.

Puerta.

Dos guardias entraron primero, rifles cruzados sobre sus pechos.

Detrás de ellos, el Dr.

Davis y la Dra.

Orhan entraron como si esto fuera una sala de juntas en lugar de una celda.

Y entre ellos
Sera.

Sus pies descalzos acariciaban el concreto.

Sus manos estaban aseguradas detrás de ella.

Su expresión lo suficientemente plana como para rebotar como una piedra sobre el agua y nunca hundirse.

No miró a Zubair.

Todavía no.

—El Sujeto Nueve-Siete-Dos —comenzó el Dr.

Davis—, ha completado las pruebas preliminares de tolerancia y regeneración.

La Fase Tres comienza ahora.

Colocó la tableta sobre la mesa cerca de la pared y juntó sus manos detrás de la espalda.

La Dra.

Orhan se paró cerca del pie de la cama, su carpeta equilibrada contra un brazo, y su bolígrafo golpeó una vez antes de hablar.

—La fecundarás —dijo, con un tono carente de calor o juicio, como si estuviera instruyendo a alguien para levantar una caja—, o será fecundada por alguien más, no de tu equipo.

Necesitamos una descendencia viable para proceder a pruebas adicionales.

Las palabras cayeron sin eco.

Zubair no se movió.

Sus ojos se elevaron lentamente desde el suelo hasta encontrar el rostro de la Dra.

Orhan.

Miró a la mujer como alguien que mide la distancia para un disparo en lugar de una conversación.

Los guardias se movieron cerca de la puerta.

Pero la Dra.

Orhan ni siquiera se inmutó.

Escribió algo en la carpeta, con el bolígrafo moviéndose rápido, preciso, antes de mirar hacia el Dr.

Davis.

—¿Viabilidad genética?

—Óptima —respondió Davis—.

Basado en análisis de sangre, tasas de curación, perfiles hormonales y rendimiento histórico bajo situaciones de estrés, el Comandante Hossaini ofrece la mayor probabilidad de concepción con el objetivo de transmitir el material genético más ideal.

Se refería a Zubair.

Zubair finalmente miró a Sera.

Ella estaba de pie justo dentro de la puerta, espalda recta, ojos indescifrables.

La luz del techo encontró las cavidades bajo sus pómulos, la leve línea de sangre seca a lo largo de su antebrazo de una herida ya cerrada.

Hace veinte minutos, él se preguntaba por qué lo habían puesto en una habitación con una cama real.

Ahora lo sabía.

El Dr.

Davis se acercó a la mesa.

—La negativa resultará en la terminación de la prioridad de reproducción del Sujeto Seis-Cuatro-Cero y la reasignación inmediata del Sujeto Nueve-Siete-Dos a candidatos alternativos.

Candidatos.

Alternativos.

Como si estuvieran eligiendo equipos para un juego.

La mandíbula de Zubair se tensó una vez.

Algo pequeño y brusco.

Sera finalmente habló, con voz lo suficientemente plana como para deslizarse bajo la puerta sin tocar los lados.

—Definan alternativo.

La Dra.

Orhan la miró como una mujer que considera un espécimen, no una pregunta.

—Personal no perteneciente al equipo con líneas base compatibles.

Reclutas civiles.

Posiblemente candidatos híbridos de programas paralelos.

También existe la posibilidad de que se llame a oficiales mutados.

Sin embargo, tendríamos que probar si tienen esperma aceptable para la concepción.

El bolígrafo golpeó una vez contra la carpeta.

—Tu cooperación preserva el legado genético de tu equipo.

La negativa pierde ese derecho.

Los ojos de Zubair no abandonaron su rostro.

Ella no había apartado la mirada de Orhan.

—Se requiere descendencia viable —repitió Davis, como si la frase viviera en la carpeta y no en la habitación—.

Sin ella, la Fase Cuatro no puede proceder.

Fase Cuatro.

Zubair no preguntó qué significaba eso.

Los guardias cerca de la puerta ajustaron sus agarres en los rifles.

No como si esperaran violencia.

Como si la desearan.

Los brazos de Sera estaban claramente incómodos, sujetos detrás de su espalda.

Sus pies estaban descalzos, su bata demasiado delgada, y su rostro estaba inexpresivo, sin darle nada con qué trabajar.

Zubair se levantó lentamente del borde de la cama.

La cadena de su postura se desenrolló vértebra por vértebra hasta alcanzar su altura completa, la luz del techo cortando a través de sus ángulos como el cuchillo de un escultor.

Nadie habló.

Ni Orhan.

Ni Davis.

Ni Sera.

El único sonido fue el leve chirrido de un bolígrafo mientras Orhan hacía otra anotación en la carpeta, luego miró hacia los guardias cerca de la puerta.

—La grabación comienza ahora —indicó.

Los ojos de Sera se cerraron una vez, lentamente, como si estuviera tragando algo afilado antes de que pudiera cortar al bajar.

Las manos de Zubair se flexionaron a sus costados.

Los guardias no se movieron.

Nadie explicó nada más.

La puerta se cerró con llave detrás de ellos, el acero encajando en su lugar.

Y la habitación quedó muy, muy quieta.

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