La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 220

220: Hace mucho tiempo 220: Hace mucho tiempo La instalación estaba muerta.

Ninguna luz iluminaba los oscuros pasillos.

Ningún latido mecánico para fingir que el edificio aún vivía.

La oscuridad corría por los pasillos como agua en una vena drenada, dejando solo el lento goteo de tuberías reventadas y el húmedo silencio de la sangre enfriándose que resbalaba por los suelos.

En el último piso, la sala de control esperaba como un ataúd sellado.

Los ingenieros la habían construido bajo una doctrina de certeza.

Estaba hecha de hormigón vertido reforzado con acero; una puerta cuyos goznes descansaban sobre una escalera anidada de pernos; un marco que absorbía la presión de las explosiones; cristal laminado lo suficientemente grueso para resistir granadas y disparos de rifle, y el pánico de hombres que no tenían nada más que sus gatillos.

El pasillo que conducía a ella se estrechaba en un carril de eliminación con troneras empotradas y puntos de anclaje para escudos.

Había dos cerraduras interiores, una barra magnética y una manivela manual accesible solo desde el interior.

Ningún ser vivo había sido diseñado para cruzar ese umbral una vez que la puerta encajaba.

Todos los que estaban dentro creían que podía resistir cualquier tipo de asalto.

La habitación tenía una imagen residual de luz—rectángulos fantasmas en monitores muertos, un resplandor ya no verde bajo paneles de control inactivos.

Los guardias habían tomado posiciones por memoria muscular: ocho hombres reforzando las esquinas, dos en las troneras destrozadas, uno arrodillado en el pasillo central con el cañón ya ajustado a la altura de la puerta.

Sus rifles, acopladores de cargadores, cajas apiladas a lo largo de la pared—todo importaba, porque aquí, la preparación era lo único que impedía que el miedo se abriera paso.

El Dr.

Davis estaba de pie en la consola central, sus manos apoyadas en el acero, y sus hombros erguidos como si mantenerse derecho pudiera enseñarle a la habitación a tener columna vertebral.

Tenía la compostura de un hombre que ya había decidido lo que significaba el momento y no iba a moverse de ahí.

Había vertido datos en este lugar.

Vertido años.

Vertido todo lo que un hombre podía verter y aún sentirse como una persona dentro de su piel.

La Dra.

Orhan estaba a la derecha de los monitores muertos, con la bata de laboratorio abotonada, la espalda recta y los ojos negros y brillantes como un bisturí.

No caminaba de un lado a otro.

No tocaba nada que no necesitara tocar.

Su quietud se leía como paciencia, como un juicio mantenido en reserva.

Tenía la apariencia de alguien catalogando el final de un capítulo para el informe que se escribiría cuando volviera la energía y se limpiaran los suelos.

El silencio los encerraba.

Entonces, débilmente al principio, la puerta comenzó a quejarse.

No era un golpe.

No era un puño.

Era un dolor metálico—pernos tensándose contra sus asientos—como si el edificio hubiera decidido exhalar un aliento que había contenido demasiado tiempo.

Las cerraduras no traquetearon; se curvaron.

La barra magnética zumbó mortalmente durante el tiempo de un latido y luego gritó cuando su anclaje se desgarró.

La superficie de la puerta se abolló en el centro exacto, se dobló hacia adentro el ancho de un dedo, luego se relajó.

El guardia arrodillado susurró una maldición que se rompió como un hilo entre sus dientes.

Pero nadie más habló.

El segundo empujón no fue tanto más fuerte como más seguro.

El acero se quejó como un animal que sabe que el fin está cerca.

Los pernos anidados se torcieron.

Los puntos de soldadura en las pestañas de las bisagras se lamentaron con un gemido largo y bajo.

El polvo cayó en un fino velo gris desde el marco de la puerta.

Los hombres en las esquinas ajustaron sus agarres al unísono, como una unidad entrenada para respirar en el mismo segundo.

El tercer empujón hizo tal hendidura que la puerta descubrió que tenía un centro y que presionar en el lugar correcto podía deshacer incluso las cosas más fuertes.

La puerta no se abrió de golpe.

Se hundió.

La losa se dobló alrededor de un punto del tamaño de un pequeño puño.

Una estrecha arruga irradiaba como una línea de cabello a través de la superficie.

Una cuarta presión llevó la arruga de línea a herida, y la herida se abrió con un desgarro que no era tanto sonido como un cambio en la presión del aire.

La habitación parecía haber dado un paso atrás, aunque nadie se movió.

Cada pecho se ensanchó una fracción más como para hacer espacio a lo que vendría.

Ese fue el momento en que ella entró.

La luz no la atrapó.

El único brillo provenía de lo que aún la mojaba.

Las largas vetas lacadas de sangre en sus antebrazos, la sangre y vísceras en su cabello, el brillo de cosas mejor no vistas en sus pies descalzos.

Su rostro estaba tranquilo.

No era una expresión que una cámara clasificaría bajo ira o triunfo o dolor.

Tranquilo, como completamente desprovisto de emociones.

Los guardias levantaron sus rifles.

Pero fueron demasiado lentos porque el tiempo humano funcionaba diferente en la oscuridad.

El hombre de la izquierda más cercana disparó primero, el fogonazo del cañón golpeando naranja contra el cristal.

La bala se enterró en la puerta arruinada porque ella ya se había movido.

El cañón de un segundo hombre rastreó el espacio donde ella debería haber estado; la ronda tomó la esquina de una consola y explotó un bocado irregular de plástico.

El guardia arrodillado corrigió, apuntó, exhaló
Ella cruzó la distancia entre ese aliento y su fin.

Su mano encontró el rifle más cercano y no se molestó en arrebatarlo de las manos del soldado.

Lo giró—no mucho; solo lo suficiente para alinear arma, propietario y pared—y empujó hasta que el hueso en el hombro del hombre pasó de bola a molienda.

Los siguientes dos disparos entraron en su pecho porque sus dedos necesitaban terminar lo que habían comenzado.

Dejó caer tanto el rifle como al hombre en el mismo gesto y pasó a través de los cuerpos que colapsaban como una ola pasa a través de la hierba.

Una culata se dirigió a su sien, pero ella no se agachó.

La madera encontró su antebrazo, y la madera se rompió.

El hombre que la había blandido tuvo tiempo de registrar que había roto la cosa equivocada antes de que el codo de ella subiera bajo su esternón y lo enviara contra la consola con la fuerza suficiente para abollar el acero.

Se dobló allí como una navaja vieja.

El guardia del pasillo central finalmente la encontró con su mira.

Exhaló y apretó y la atrapó de perfil, la bala golpeando alto a través del músculo.

Su hombro rodó con el impacto.

El disparo a la cabeza que debería haber seguido nunca llegó; su cañón se elevó un grado en sorpresa ante la falta de reacción, y ese pequeño asombro le costó tanto el tiempo como la garganta.

Cuando ella lo alcanzó, su mano encajó bajo su mandíbula con una familiaridad que parecía memoria muscular nacida en otra vida.

El hueso cedió cuando ella se lo pidió.

Para cuando el último hombre a la derecha ejecutó su ráfaga de disparos, estaba disparando a un mero fantasma en el viento.

Sera ya se había ido hace tiempo.

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