La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 222

222: El Paseo de la Muerte 222: El Paseo de la Muerte En el pasillo, la oscuridad permanecía sin desafíos.

Ninguna franja de emergencia se iluminaba para indicar a los ciegos dónde poner sus manos; ella las había arrancado cuando el edificio pensaba que todavía podía elegir.

El aire era más frío aquí.

Las tuberías respiraban débilmente.

En algún lugar abajo, algo pesado se acomodaba mientras el calor se escapaba y el edificio se ajustaba a ser una tumba.

Comenzó a avanzar por el pasillo.

Su ritmo no cambió.

No había razón para apresurarse; nada dentro podía escapar.

Ella se había asegurado de eso.

La puerta de la escalera al final colgaba torcida donde un tornillo de la bisagra había cedido.

La tocó al pasar, sus dedos dejando una nueva huella sobre viejos rasguños.

La escalera exhalaba una corriente por el hueco, metálica y húmeda, un aroma de óxido que aún no había tenido tiempo de formarse.

Tomó las escaleras sin contar.

Los descansos iban y venían como si no fueran más que un producto de su imaginación.

En el segundo descanso, un médico yacía con un bolígrafo aún en sus dedos como si el informe importara.

En el tercero, un guardia había gateado a medias hacia una puerta y recordado demasiado tarde que gatear implica un futuro.

Aun así, no disminuyó su velocidad.

En el corredor que alimentaba el edificio principal, hizo una pausa por primera vez.

No porque dudara del camino, sino porque el aire allí transportaba una leve alteridad.

El olor a aceite nuevo de armas, no el hedor de fondo de latón gastado.

Una mano reciente había manipulado un arma por la posibilidad de sobrevivir.

Escuchó el silencio y no oyó ningún latido lo suficientemente cercano para ser considerado ajeno.

Siguió adelante.

El número de cadáveres aumentaba hacia los pisos inferiores donde habían pensado que la cantidad podía reemplazar el diseño.

Ella avanzó entre ellos, casi sin pensar en su búsqueda de lo que vendría después.

Su cabello se secaba en grumos.

Su piel se enfriaba.

Las huellas detrás de ella dejaron de brillar y se asentaron en un tono mate.

Siguió avanzando, dejando que la criatura dentro de ella guiara sus pasos.

Su mente no divagaba.

No pensaba en la cabaña.

No pensaba en los hombres.

No pensaba en el pasado.

La rabia dentro de ella se mantenía baja, ardiente y constante, como brasas en una fragua.

No necesitaba palabras.

Necesitaba movimiento.

Necesitaba trabajo.

Necesitaba sangre.

Pero había trabajo por delante.

Uno que la haría sentirse menos desconectada.

Esperaba.

Cruzó otro pasillo.

Un cuerpo se desplomaba contra una máquina expendedora.

Lo rodeó.

Un técnico se había acurrucado bajo un escritorio e intentado hacerse pequeño.

Ella metió la mano, lo sacó por el tobillo y le rompió el cuello con un solo giro.

El sonido fue rápido.

Limpio.

Siguió adelante.

Atravesó un laboratorio.

Vasos de precipitados yacían destrozados.

Un microscopio tenía una huella que no era suya.

Encontró a dos investigadores bajo una mesa, apretados uno contra el otro, con ojos muy abiertos en la oscuridad.

Uno intentó hablar.

Les desgarró ambas gargantas y se limpió la mano en una bata blanca mientras salía.

La siguiente puerta estaba atascada.

Empujó con el hombro.

El pestillo se rompió.

Dentro, tres soldados habían instalado una ametralladora en un trípode apuntando al pasillo.

La cinta colgaba suelta; todavía la estaban alimentando.

Levantaron la mirada cuando ella entró.

Tomó primero al cargador, rompiéndole los dedos en la cinta y luego la mandíbula con el mismo movimiento.

El artillero intentó girar el cañón.

Ella hundió el arma en el suelo y le golpeó la cara con la rodilla.

El hueso se quebró bajo la piel.

Él cayó de lado.

El tercer hombre intentó agarrar una pistola.

Ella arrancó el trípode y lo aplastó contra su pecho hasta que las costillas cedieron.

La habitación quedó en silencio.

Volvió al corredor.

Al otro extremo, una persiana de acero se había cerrado a medias.

Una mano estaba aplastada bajo el borde donde alguien había intentado deslizarse.

Pisó los dedos y los huesos respondieron con un chasquido.

Tiró de la persona hacia atrás por la muñeca y le quebró el brazo en el codo.

El grito fue agudo y débil.

Tomó la garganta que lo emitió.

El grito terminó.

Empujó el cuerpo de vuelta bajo la persiana con el pie para que la sangre no se acumulara a sus pies.

Otra escalera.

Bajó dos tramos.

El olor a combustible.

La sala del generador.

Ya había arrancado esas líneas, pero revisó.

Un técnico de mantenimiento se había desangrado sobre la caja de control.

Lo empujó a un lado con la espinilla y arrancó otra placa.

Saltaron chispas.

La habitación permaneció oscura.

Bien.

De vuelta a la columna vertebral del edificio.

Izquierda, luego derecha.

Su ritmo nunca cambió.

La rabia nunca subió ni bajó.

Se mantuvo ahí e hizo su trabajo.

Encontró a un grupo de cuatro moviéndose juntos con linternas.

Sus luces cortaban finos conos en el polvo.

Susurraban.

Intentaban vigilar todos los ángulos.

Uno vio su sombra y disparó.

El fogonazo cegó a sus amigos.

Ella ya estaba entre ellos.

Tomó la muñeca con la linterna y la retorció hasta que se quebró.

El haz rodó por el suelo.

Lo pateó hacia la cara de otro.

El plástico rompió dientes.

Se agachó, cortó un tendón, pasó sobre la caída y golpeó al último en la garganta con el borde de su mano.

Él cayó de rodillas, ahogándose.

Lo dejó arrastrarse dos pies y luego le rompió el cuello.

Silencio de nuevo.

Hizo una pausa, escuchando.

El aire se movía bajo una puerta a la derecha.

La empujó para abrirla.

Una pequeña oficina.

Archivadores.

Dos médicos más escondidos detrás de ellos.

Volcó el archivador con una mano.

Se estrelló sobre ellos.

Uno todavía se movía debajo, jadeando.

Puso su peso sobre el metal hasta que el sonido se detuvo.

De vuelta al pasillo.

Siguió el camino que la criatura había elegido.

La sala de control estaba hecha.

Los laboratorios estaban hechos.

Los barracones estaban hechos.

Todavía había habitaciones que olían a miedo.

Fue a esas.

En el siguiente nivel, llegó a un largo corredor con puertas gemelas al final.

Gruesas.

Había nuevos arañazos alrededor del pestillo.

Huellas frescas en la barra de empuje.

Algo vivo esperaba allí.

Todavía no era su problema.

Se dio la vuelta y despejó seis habitaciones más.

Cuando esas habitaciones estuvieron hechas, regresó.

No se apresuró.

Todo lo vivo en este lugar la encontraría antes de morir.

El orden no importaba.

Llegó a las puertas gemelas y colocó su mano en un panel.

El metal frío besó su palma.

Empujó.

Las bisagras gimieron.

Los pernos saltaron.

El panel se movió y se abrió el ancho de una mano.

El aire se movió por su cara, frío y limpio en comparación con los pasillos que dejaba atrás.

Caminó hacia él, sabiendo que lo que buscaba no estaba en este edificio.

——
Abajo, Zubair había destrozado su celda y dejado que los otros rompieran las suyas.

Siguió el olor de ella y el silencio que dejaba.

Llegó a la última puerta en el corredor principal y la empujó completamente.

Noah estaba allí con un arma apuntando a su cabeza.

Noah sonrió.

El martillo se echó hacia atrás.

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