La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 225

225: Un toque de escarcha 225: Un toque de escarcha La sangre se deslizaba bajo la puerta como una marea lenta.

Alexei la esquivó sin mirar hacia abajo.

Imperturbable ante el horror frente a él.

Se movía en silencio, con las manos sueltas a los costados y la cabeza ligeramente inclinada mientras escuchaba.

El edificio ya no tenía electricidad.

Ni luz.

Ni alarmas.

Solo pequeños sonidos que le revelaban dónde estaba cada persona: goteos, respiraciones, el golpe de un cuerpo contra un borde duro.

Llegó a la siguiente puerta abierta y se detuvo.

Zubair tenía a Noah en el suelo.

El hombre sangraba por todas partes.

Ambos muslos.

Ambas manos.

Su boca.

Su nariz.

La pared detrás de él parecía algún tipo de pintura moderna de pinceladas frenéticas y salpicaduras de sangre.

Zubair estaba agachado sobre él, tranquilo como un lago en invierno, con el mango del cuchillo descansando cómodamente en su mano.

Rompió otra costilla con un golpe corto y preciso, y esperó para escuchar el sonido que producía.

Alexei apoyó el hombro en el marco de la puerta y cruzó los brazos sobre el pecho.

Cruzó un tobillo sobre el otro y se relajó en esa postura, como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Observaba.

Zubair golpeó a Noah otra vez.

El cuerpo se sacudió.

La boca se abrió, pero ningún grito salió de ella.

El rostro de Zubair cambió solo un poco—algo sutil en los ojos que decía que la parte de él que deseaba esto había estado esperando mucho tiempo.

La boca de Alexei se curvó.

No era una sonrisa, era algo mucho, mucho más frío.

No habló.

No se movió.

Dejó que Zubair trabajara.

Por el pasillo, unas botas susurraban sobre las baldosas húmedas.

Cuatro pares.

Pasos suaves.

Cautelosos.

Intentando sincronizar su respiración entre ellos para que el sonido se ocultara.

Soldados.

Habían aprendido a ser silenciosos por las malas.

Eran buenos en ello.

Lástima que no eran lo suficientemente buenos.

Alexei no giró la cabeza.

Mantuvo los ojos fijos en Zubair, en el mango del cuchillo que subía y bajaba.

En su lugar, escuchó la distancia.

Diez metros.

Ocho.

Cinco.

Ahora podía oír el roce de los guantes sobre las empuñaduras de los rifles, los pequeños traqueteos que siempre delataban a los hombres cuando creían ser fantasmas.

Noah emitió un sonido que no era una palabra.

Zubair rompió la siguiente costilla.

Las cuatro sombras llegaron a la puerta.

Se aplastaron contra la pared fuera del marco, dos a un lado, dos al otro, los cañones apuntando hacia dentro, conteniendo la respiración.

Alexei seguía sin mirarlos.

Les dejó pensar que eran invisibles.

Les dejó alinear los disparos en sus cabezas—uno para Zubair, uno para él, dos para el desastre en el suelo para asegurarse de que siguiera muerto.

Les dejó contar hasta tres en silencio.

En su dos, Alexei levantó la mano derecha y abrió los dedos.

El frío salió de su piel como la niebla que cae de un lago al amanecer.

Besó las baldosas, se extendió bajo la puerta, se enroscó alrededor de las suelas de las botas.

Trepó por el cuero y el caucho antes de cerrar sus dientes.

El primer hombre intentó dar un paso adelante.

Pero su bota no se movió.

Tiró con más fuerza, sin darse cuenta de lo que sucedía.

Y aun así, no se movió.

Entonces miró hacia abajo.

Sus pies eran parte del suelo.

El segundo hombre se desplazó para cubrir la puerta y descubrió que sus propias botas también estaban fijadas en su lugar.

Tiró con más fuerza.

El sonido que hicieron sus cordones al congelarse no fue fuerte, pero los cuatro lo oyeron.

—Mierda —suspiró uno.

Alexei hizo un pequeño y suave sonido en su garganta.

Casi una risa, pero más tenue.

Bajó los brazos y por fin giró la cabeza.

Sus ojos captaron la poca luz que había en el pasillo y no devolvieron nada de ella.

Los cuatro hombres se congelaron por una razón diferente.

—No lo hagas —intentó uno de ellos.

Alexei levantó la mano nuevamente.

Los dedos no parecían fuertes.

No necesitaban serlo.

Giró la palma hacia los cañones.

El hielo floreció bajo sus guardamontes.

Se deslizó por el metal como moho, silencioso, repentino.

Atrapó nudillos.

Devoró dedos.

Mordió la curva de los gatillos y los inmovilizó con un crujido seco.

El tercer hombre intentó disparar de todos modos, pero su dedo no podía moverse.

El cuarto fue a por el arma lateral en su muslo.

La boca de la funda se cubrió de escarcha en un instante.

Tiró con más fuerza.

La funda se hizo añicos.

La pistola permaneció dentro, sellada en un blanco transparente como un insecto en ámbar.

—Manos arriba —dijo el segundo hombre, con voz delgada—.

No…

Alexei giró la muñeca.

El hielo subió por sus antebrazos en bandas rápidas y transparentes.

Parecía delicado como el cristal.

Sostenía como el hierro.

Sus mangas se endurecieron.

Sus codos se ralentizaron.

Sus hombros se tensaron contra la pared como si un cable los hubiera jalado allí.

Zubair rompió otra costilla con el mango, se levantó y giró medio paso hacia la puerta.

No miró a Alexei.

No necesitaba hacerlo.

Su cabeza se inclinó lo justo para mostrar que sabía.

—¿Amigo tuyo?

—preguntó Alexei, con voz plana.

Zubair no respondió.

En lugar de ello, volvió a mirar a Noah.

Los ojos del hombre se habían dirigido hacia la puerta como si una plegaria hubiera ido en esa dirección.

Había visto las cuatro sombras.

Había reconocido la forma de la esperanza.

Ahora sabía que se había desvanecido.

Alexei se apartó del marco de la puerta y caminó hacia el pasillo.

Sus botas crujieron sobre el fino hielo mientras cruzaba el umbral.

El primer soldado intentó nuevamente liberarse.

Su tobillo hizo un ruido que los tobillos no hacen cuando quieren funcionar en el futuro.

—Detente —le dijo Alexei.

La palabra no tenía calor en ella—.

O solo te romperás más huesos.

El hombre se detuvo.

Alexei se acercó al primer par y puso su palma en el cañón del rifle izquierdo.

La escarcha tomó el acero y se hundió en él, haciéndolo tan frío que quemó su guante.

Apretó inconscientemente.

El metal cantó una vez.

Él giró.

El cañón se partió en el punto medio con un estallido limpio y feo.

Dejó caer la mitad delantera rota.

Golpeó las baldosas y se deslizó, resonando.

Tomó el segundo rifle e hizo lo mismo.

No se apresuró.

No parecía enojado.

Parecía un hombre completamente relajado y satisfecho.

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