La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 248

248: El Borde del Río 248: El Borde del Río El río cortaba la tierra como algo a lo que no le importaba qué vivía o moría en cualquier lado.

Tan ancho que apenas se podía ver el otro lado y tan oscuro que era imposible saber qué se escondía en sus aguas.

Dado que el agua se movía lo suficientemente rápido como para arrastrar árboles enteros con su corriente sin pausa, Elias dudaba que cruzar por cualquier medio que no fuera el puente sería prácticamente imposible.

Iba en el asiento del copiloto en el camión principal con la ventana entreabierta y el rifle apoyado sobre sus rodillas, seguro puesto, cañón hacia abajo, dedo lejos del gatillo.

La grava saltaba de los neumáticos, el polvo se mantenía bajo, y el ruido del motor rebotaba en los cimientos de concreto mucho antes de que vieran la extensión del agua.

—Doscientos metros —dijo, principalmente para Zubair.

No había urgencia en su tono, simplemente estaba constatando un hecho.

Zubair gruñó una vez y dejó que el camión avanzara constante.

Detrás de ellos, Alexei mantenía el segundo camión en el espacio del espejo, conservando la distancia perfecta sin esforzarse.

Sera estaba de pie detrás del asiento de la cabina con una mano enganchada en la barra antivuelco, su largo cabello blanco ondeando en el viento.

Luci tenía la cabeza asomada por la puerta, la lengua recogida y las orejas apuntando hacia adelante ante el olor a agua y putrefacción.

Los cuerpos marcaban el camino como postes kilométricos.

Algunos eran recientes mientras que otros no.

Nadie había intentado quitarlos del arcén, nadie se había molestado siquiera en tratar de ocultar la evidencia de lo que había pasado antes.

Una bota aquí, una mano atrapada entre hierbas allá, una camisa pegada al asfalto donde el clima había hecho la mayor parte del trabajo.

Elias no se quedó mirando.

Catalogó cuánto tiempo había pasado desde la última pelea por el color, por las moscas, por la forma en que la piel se había convertido en cuero en los más antiguos.

Levantó los binoculares a sus ojos y contó mientras el camión reducía la marcha.

—En el lado cercano…

tres en la plataforma, uno en el techo de un camión, dos detrás de la barrera.

En el lado lejano…

dos al descubierto, más en la sombra.

La cabaña a la derecha después de la armadura tiene movimiento en las sombras…

quizás uno, quizás dos.

Zubair redujo la velocidad otro poco.

—¿Francotirador?

—No uno que haya tenido entrenamiento.

Su posición es demasiado obvia para ser buena —respondió Elias.

El hombre en el techo tenía mira telescópica, pero su cañón se movía en pequeños ochos—.

Fallará su primer tiro limpio solo por los nervios.

El puente estaba más alto que la orilla.

Plataforma de concreto, armadura manchada de óxido, viejas cabezas de tornillos del tamaño de nudillos.

Alguien había arrastrado varios vehículos destrozados para crear un túnel de estrangulamiento…

una camioneta con el morro hacia adentro atravesada en el carril con su caja orientada hacia ellos, una furgoneta en ángulo detrás, una pila de barreras de carretera atadas con varillas y cables de acero.

Habían cortado ranuras para disparar y colgado chatarra para absorber las balas perdidas.

No era bonito, pero definitivamente efectivo.

Solo había un camino hacia adelante, y era a través de un sendero que apenas tenía el ancho del camión.

Zombis con correas bordeaban ambas orillas.

Largos postes hundidos profundamente en el barro con anillos soldados en la parte superior.

Las cadenas bajaban hasta collares ajustados en zombis estúpidos que se tensaban y sacudían, despellejando sus propias gargantas al intentar alcanzar el camino.

Un ligero cambio en el viento empujó el hedor directamente a través de la ventana abierta…

putrefacción, tela mojada y dientes rechinando contra metal.

El labio de Luci se levantó una pulgada.

No ladró.

No necesitaba hacerlo.

Zubair los detuvo a veinte yardas de la primera cobertura sólida.

Era lo suficientemente cerca para mostrar que no eran asustadizos, pero lo bastante lejos para asegurarse de que nadie tuviera un tiro limpio contra ellos.

Giró el volante un poco para colocar el morro ligeramente descentrado de su línea, luego quitó las manos del aro y apoyó los antebrazos en la parte superior como si el camión fuera una mesa.

Elias mantuvo los binoculares alzados.

—Armas listas pero cañones abajo.

Nada de dedos en los gatillos.

Al tipo de las mangas cortadas le gusta gritar.

El de la camisa blanca se mueve como si fuera el dueño del lugar —dejó que los binoculares cayeran sobre su pecho con la correa y añadió:
— No miren a los perros a menos que quieran alimentarlos.

—Entendido —dijo Zubair, completamente inexpresivo.

El hombre de las mangas cortadas salió primero, con confianza perezosa, rifle colgado.

Llevaba un pañuelo rojo en el cuello y viejos tatuajes que se habían vuelto azulados y arrugados con el tiempo.

Levantó una mano con el tipo de autoridad que salía barata cuando la gente estaba demasiado asustada para discutir y señaló la línea de alto que habían pintado en el camino con lo que podría haber sido pintura en aerosol o podría haber sido otra cosa.

—Deténganse ahí —gritó, su voz fuerte cruzando fácilmente la distancia.

Ya lo habían hecho, pero eso era lo de menos.

Elias bajó la ventanilla otro poco y dejó que el aire pasara.

Hizo un rápido análisis de lo importante: el ángulo del sol, el brillo del río, las sombras bajo la caja del camión donde alguien podría dormir y salir rodando con una escopeta, la cuña de la puerta de la cabaña que evitaba que se cerrara por completo.

Si sabías qué buscar, las pequeñas cosas siempre se convertían en grandes ventajas.

El hombre de mangas cortadas recorrió el camión con la mirada.

Pasó al segundo camión, los hombres en él, el machete inclinado sobre el hombro de Lachlan, la media sonrisa de Alexei que no lo era.

Finalmente, miró a Sera y se quedó allí demasiado tiempo.

—Pago —anunció—.

Noventa por ciento de sus bienes, ambos camiones y la chica.

Lachlan silbó suavemente.

—Fue directo al postre —se rio con un tono que carecía de todo humor.

Elias no cambió su enfoque.

No estaba aquí para reírse.

Estaba aquí para contar.

No le gustaba la forma en que las cadenas se habían torcido donde los estúpidos zombis las habían golpeado una y otra vez.

Dos anillos parecían a horas de romperse, no días.

Un poste inclinado fuera de plomo tenía una grieta casi imperceptible en la soldadura del encaje.

Una voz desde el lado lejano cortó al hombre de las mangas.

Más vieja.

Más profunda.

Se transmitía sin esfuerzo.

—Pablo —dijo, casi aburrido—.

Retrocede.

El hombre de las mangas —Pablo— se contuvo y se movió.

La camisa blanca salió al descubierto como si el camino le perteneciera.

Cuello limpio.

Funda baja.

Hebilla de cinturón brillante.

Su cabello estaba peinado hacia atrás como si todavía tuviera un peine.

Elias calculó el peso de la pistola en su cadera, los cargadores de repuesto bien colocados, las botas que habían recibido mantenimiento.

Este tenía órdenes en el bolsillo y hombres que las seguían.

—Están en mi puente —dijo el de la camisa blanca.

Sin alzar la voz.

Sin ser amistoso—.

Pagan mi peaje.

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