La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 280

Capítulo 280: Cuando las horas no importan

En el momento en que Sera y el equipo KAS entraron a la mansión de Rafael, Zubair hizo lo que siempre hacía primero… contó.

Una puerta detrás de ellos.

Dos pasillos laterales.

Tres escaleras que podía ver desde el vestíbulo si se inclinaba medio centímetro a la izquierda.

Cuatro guardias en el pasillo—no, no guardias, no con uniforme—hombres con esa postura relajada que viene de la rutina.

Un reloj de latón hacía tictac sobre una mesa lateral, pero las manecillas no tenían sentido; la segundera saltaba, dudaba, saltaba de nuevo, como si fuera obstinada en avanzar.

Elias quería respuestas como los hombres sedientos quieren agua.

—¿Qué fue eso? —preguntó, con voz tranquila, ojos no—. ¿Por qué una puerta de quince segundos para extraños a los que invitaste?

Rafael no le respondió de inmediato.

Se desenrolló el pañuelo con una mano y se subió las gafas protectoras con la otra, como diciendo: pediste honestidad, aquí hay un rostro que la acompaña.

«Guapo», pensó Zubair, de esa manera despreocupada que algunos hombres heredan—ojos verdes, barba de un día, una cicatriz tan ligera atravesando la boca que la perderías si no estuvieras entrenado para buscar cómo las personas habían aprendido a guardar silencio.

Rafael se encogió de hombros.

—Bienvenidos al anochecer —dijo, todavía con completo control—. Donde las horas no importan. Solo importa la oscuridad.

Alexei soltó un suspiro y apoyó la cadera contra el poste de la escalera como si le perteneciera.

—Lo siento —dijo alegremente—, no resuelvo acertijos. ¿Qué tal si lo explicas claramente para los tontos Norteños?

Rafael puso los ojos en blanco sin enfado e hizo un gesto con la barbilla a sus hombres.

No dijo aseguren todo. No necesitaba hacerlo.

El vestíbulo cambió a su alrededor como un cuerpo cambia su postura.

Triple cerrojo en rápida sucesión—uno a la altura del hombro, uno más bajo, uno escondido en las molduras. Una pesada cadena de latón colocada sobre la puerta como joyas demasiado pesadas. A lo largo de las paredes laterales, dos equipos se separaron, cada uno tomando una hilera de ventanas altas.

Zubair observó el movimiento de sus hombros y muñecas, la forma en que las herramientas se deslizaban en sus palmas sin mirar, como cuchillos encontrando fundas familiares.

El metal gruñó. En algún lugar más profundo de la casa, una manivela comenzó a girar—lenta, chirriante, una cosa vieja quejándose de tener que trabajar.

El sonido se movía como una criatura bajo el piso.

Un momento después, las ventanas altas se estremecieron cuando planchas exteriores cayeron en su lugar con golpes sordos y superpuestos.

Luego vino el suave siseo de tela susurrando—cortinas opacas desplegándose de borde a borde, dedos fijándolas con pulcros clips de latón que sonaban como puntuación.

Velas aparecieron de cajones como si fueran cubiertos. Las mechas se encendieron.

Una linterna tintineó una vez al asentarse su vidrio en el marco metálico. La luz no era brillante. Era lo suficientemente cálida para ver rostros, pero poco más.

Incluso el aire parecía haber cambiado, intercambiando el olor del exterior por cera, lino y el sutil aroma a aceite.

Elias, imperturbable, se acercó a Rafael.

—Dame números —dijo en voz baja—. Dame reglas. Si quieres que las respetemos, necesitamos conocerlas.

La boca de Rafael se crispó.

—El respeto nunca se da. Tiene que ganarse —respondió, y luego suspiró como si hubiera estado haciendo esta danza con demasiadas personas durante demasiados meses—. Pero está bien. Palabras más sencillas.

Levantó dos dedos y señaló las paredes. —Ventanas selladas. Puertas selladas. Luces bajas. Nadie sale una vez que los cerrojos se cierran, nadie entra. Por nada, por nadie.

—Así no es como funciona la noche —dijo Zubair antes de poder contenerse. No era un desafío. Se sentía como establecer una piedra angular en la conversación.

—¿Cómo lo sabes? —le preguntó Elias, sin malicia.

Zubair mantuvo la mirada verde de Rafael por un instante y luego la soltó. —No lo sé —dijo—. Sé cómo solía funcionar el día.

Rafael ignoró el intercambio y siguió hablando.

—Lo aprendimos por las malas —dijo, con voz plana alrededor de las palabras—. Un día puede ser una hora. Pueden ser sesenta. El más largo en nuestro registro fue de sesenta y una horas, cuarenta y ocho minutos, veintitrés segundos. Dejamos de discutir con el sol. Empezamos a escuchar la oscuridad.

—¿Escuchar? —repitió Lachlan, escéptico y con ganas de sonreír.

—La oirás —dijo Rafael.

Como para responderle, un viento encontró la casa.

No hizo temblar las ventanas—esas ya estaban enterradas bajo metal—pero las paredes mismas parecieron inspirar y contenerlo.

La lámpara de araña en el vestíbulo dio un solo clic cristalino. Los tablones en algún lugar sobre sus cabezas hacían tictac como alambre enfriándose.

Todos hicieron una pausa como hacen los animales de presa cuando la hierba susurra de manera extraña.

El viento se deslizó. La casa se asentó.

Los hombres volvieron al trabajo sin comentarios.

Uno de ellos —delgado, con una pálida cicatriz a lo largo del cuero cabelludo— cargó un cofre de madera hacia las escaleras y casi chocó directamente con Lachlan, quien había derivado en esa dirección para observar al equipo de la manivela.

—Lo siento, compañero —dijo Lachlan, haciéndose a un lado—. Estoy tratando de aprender la coreografía.

—No hay coreografía —dijo el hombre—. Solo hábitos que nos mantienen vivos. —Se rascó la mejilla con un nudillo, lo pensó mejor y siguió caminando.

Sera se había movido al borde del vestíbulo, sin avanzar, sin retroceder.

Estaba de pie con las manos en los bolsillos, hombros relajados, como si hubiera entrado de la lluvia y estuviera dejando que el calor la encontrara.

Zubair la observó observar la habitación —la forma en que sus ojos seguían al equipo de la manivela, las linternas, las cortinas, los cerrojos.

Había conocido líderes que contaban por necesidad. Ella contaba porque le complacía entender el patrón.

Elias lo intentó de nuevo, más suavemente. —Si las horas no importan, ¿qué importa? Dijiste la oscuridad.

—La oscuridad —confirmó Rafael—. Hemos tenido noches de tormentas —viento como un tren de carga, uno tras otro como un niño jugando al trompo con el mundo. Hemos tenido noches de cosas —agitó los dedos una vez, como quitando migas de una mesa—, que se mueven según su propio horario. Hemos tenido noches de nada en absoluto y esas son las que vuelven estúpidos a los hombres.

Alexei silbó, bajo. —Me tenías con el motor del tren —dijo—. Me pierdes con “cosas”.

—Entonces considérame perdido también —murmuró Elias.

—No sean dramáticos —dijo Sera sin mirar a ninguno de los dos.

La sonrisa de Alexei regresó, rápida. —Ahí está. Temíamos haberte perdido por un momento.

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