La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 3

3: Comportamiento Anormal 3: Comportamiento Anormal La cafetería estaba ruidosa.

Demasiado ruidosa.

Serafina estaba en la fila con su bandeja en la mano, su sudadera oversized colgando baja sobre su rostro.

Sus gafas de sol permanecían puestas, a pesar de las luces parpadeantes del techo y la mirada irritada que le daba la mujer detrás del mostrador.

—No puedo ver lo que estás señalando con esas puestas, cariño —murmuró la mujer.

Sera parpadeó lentamente detrás de los lentes.

—Entonces solo dame lo que esté caliente.

La mujer se encogió de hombros y sirvió un cucharón de huevos en polvo en su plato, seguido de dos tiras de algo que podría haber sido tocino y medio panqueque quemado.

Olía a grasa.

Debería haber olido a confort.

Pero para ella, olía mal.

Demasiado plano.

Demasiado artificial.

Demasiado…

muerto.

Se movió rígidamente por la fila, añadió una taza de café negro para aparentar, y se dirigió hacia la mesa vacía más cercana.

Sus extremidades no se movían del todo bien—demasiado suaves, demasiado fluidas.

Como si sus articulaciones estuvieran mejor lubricadas de lo que deberían estar.

Un efecto secundario, quizás.

Dejó caer su bandeja y se deslizó en la cabina.

Un grupo de chicas al otro lado del pasillo estaban charlando, riendo, una de ellas gesticulando salvajemente con una uña acrílica de color rosa brillante.

—…entonces me dice que estoy siendo irracional —decía la chica, elevando la voz—.

Tipo, ¿perdón por pedirte que tal vez no coquetees con mi compañera de laboratorio?

¿Eso es irracional?

—No —dijo su amiga, alargando la palabra—.

Eso es simplemente respeto básico.

Sera parpadeó.

Los sonidos eran demasiado agudos, como si todo estuviera amplificado a diez.

Cada respiración, cada risita, cada roce de bandejas de plástico contra las mesas—era una sinfonía de estática zumbando bajo su piel.

Entonces lo escuchó:
—Oye, ¿vas a Psicología esta mañana?

—Dios, sí.

Psicología Anormal.

Primer día.

La cabeza de Sera se sacudió hacia arriba.

Buscó torpemente su teléfono y abrió el horario de nuevo.

La clase estaba resaltada—Psicología Anormal, 9:00 AM, Salón McDonnell, Sala 204.

Mierda.

Tenía veinte minutos.

Miró fijamente su plato.

Los huevos temblaban ligeramente.

El tocino brillaba con grasa.

Tomó un tenedor y dio un bocado, masticando lentamente.

Se sentía como masticar cera.

Sin sabor.

Sin textura.

Vacío.

Su estómago se revolvió, no con náuseas, sino con algo más primitivo.

Su mandíbula dolía, no por masticar, sino por contenerse.

Podía sentirlo surgiendo de nuevo—esa cosa dentro de ella, enroscándose como humo en su pecho, susurrando como aceite tibio deslizándose sobre hueso.

Alimentarse.

Tragó con fuerza, se obligó a dar otro bocado.

Luego otro.

Para cuando la bandeja estuvo vacía, su estómago no estaba lleno.

Nunca lo estaría.

Pero al menos podía fingir.

Fingir que todavía era humana.

Fingir que podía ser normal.

De vuelta en su dormitorio, se puso una camisa fresca, se peinó el cabello teñido de plateado bajo un gorro de punto, y se colocó las gafas de sol cubriendo bien su rostro.

Los lentes ocultaban lo peor—los iris negros antinaturales, el brillo silencioso que a veces centelleaba bajo ellos cuando su hambre se disparaba.

Agarró su cuaderno encuadernado en cuero, el que ya estaba medio lleno de recuerdos que no quería perder de nuevo, y lo metió en su mochila antes de salir.

El camino al Salón McDonnell era corto.

El edificio era viejo, sus escalones agrietados y desgastados, las bisagras de las puertas lo suficientemente ruidosas como para hacer que cada entrada pareciera una actuación.

Se deslizó en la Sala 204 cinco minutos antes.

La sala olía a polvo de tiza y abrigos de invierno.

Dos ventiladores de techo giraban en direcciones opuestas, sin lograr agitar el aire.

Los estudiantes estaban dispersos por las filas de asientos escalonados—sudaderas, auriculares, cafés helados agarrados como salvavidas.

Sera eligió un asiento cerca de la parte trasera, junto a la pared, sin nadie demasiado cerca.

Sacó su cuaderno, pasó a una página nueva, y escribió con lenta precisión:
Día 1.

Síntomas: olfato intensificado, sensibilidad al ruido, sin sabor.

Iris negros.

Hambre empeorando.

Interacciones sociales manejables.

Camuflaje: funcional.

Todavía estaba terminando la nota cuando alguien se deslizó en el asiento dos filas delante de ella.

El aroma la golpeó primero.

Madera de cedro.

Jabón.

Piel.

Limpio.

Cálido.

Masculino.

Fuerte.

Su cabeza se alzó de golpe.

No lo reconocía—hombros anchos, una trenza apretada en su espalda, una chaqueta de cuero gastada que probablemente usaba todo el año—pero eso no importaba.

Lo que importaba era cómo su pulso saltó.

No por atracción.

Por consciencia.

El aroma estaba demasiado cerca.

Demasiado real.

Se congeló, apretando el bolígrafo con fuerza suficiente para romperlo.

Su cuerpo quedó inmóvil, cada músculo tensándose bajo su ropa.

Sus ojos se cerraron.

Contó hacia atrás desde diez.

El olor no se desvaneció.

Saturaba el aire como tierra húmeda y lluvia.

Su garganta se tensó.

Su estómago se retorció en protesta.

No te muevas.

No cambies de posición.

No lo demuestres.

Un rumor de movimiento señaló la llegada del profesor.

El Dr.

Helstrom entró como un hombre a medio camino de una conferencia, el abrigo aún desabrochado, la bufanda arrojada sobre un hombro.

No se detuvo para presentarse.

No miró la lista.

Simplemente comenzó a hablar mientras desempacaba sus notas.

—Cuando estudias psicología anormal —dijo, su voz haciendo eco en el anfiteatro—, realmente estás estudiando la mente bajo asedio.

Las palabras la atravesaron como agujas.

—El cerebro humano no es estático.

Reacciona, se adapta, cambia bajo presión.

A veces de formas hermosas.

A veces de formas monstruosas.

Sus ojos se abrieron de golpe.

Monstruosas.

Su estómago se revolvió.

—Tomen el síndrome de Capgras —continuó—.

Los pacientes comienzan a creer que alguien cercano a ellos —a menudo un cónyuge o padre— ha sido reemplazado por un impostor idéntico.

La cara es correcta, la voz, la ropa…

pero algo en la sensación está mal.

La respiración de Sera se entrecortó.

—El cerebro puede ser retorcido por el trauma —dijo Helstrom—, tan severamente que la realidad misma se vuelve ajena.

Y en algunos casos, esta dislocación conduce al hambre.

No solo por comida —sino por sensación.

Control.

Incluso dolor.

La tinta de su bolígrafo tembló.

No había escrito una sola palabra desde que entró a la clase.

Su cuaderno yacía abierto, en blanco, con las suaves hendiduras de su agarre marcadas en la página.

No podía concentrarse.

Ni en Helstrom.

Ni en el tema.

En nada más que en el fuego enroscándose en su vientre y el giro ácido de sus músculos tratando de contenerlo.

Todo olía a tentación.

Todo se sentía como una amenaza.

Su visión se nubló.

Agachó la cabeza, escribiendo rápido solo para anclarse a la realidad en la que actualmente vivía:
«Desencadenantes: proximidad cercana, aroma natural, feromonas de dominancia.

Respuesta: pánico interno.

Sin desliz externo.

Máscara intacta.

Mantener distancia.

Respirar.

No morder».

Cerró el cuaderno y lo deslizó de vuelta a su bolso.

El Dr.

Helstrom seguía hablando.

El chico en la fila de adelante se rascó la mandíbula.

Una chica en el frente estaba masticando chicle.

El radiador cerca de la ventana silbaba de nuevo.

Y Serafina permanecía perfectamente quieta.

Escuchando.

Aprendiendo.

Soportando.

Porque esta vez, no iba a perder el control.

No aquí.

No todavía.

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