La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 349

Capítulo 349: Mi arma favorita

El disparo restalló y el mundo exhaló.

A través de la mira, Alexei vio al francotirador desplomarse: de forma limpia, silenciosa, como si la propia gravedad hubiera decidido que aquel hombre ya no merecía el esfuerzo.

El fusil resonó una vez contra el acero y cayó rodando. Su compañero se giró bruscamente hacia él, con los ojos desorbitados, y luego desapareció tras la misma explosión de neblina.

Eficiente, murmuró Psico, mientras la satisfacción le recorría el pulso. Dos alientos, dos fantasmas. Lo apruebo.

La boca de Alexei apenas se movió. —Nunca aprendieron a no respirar en parejas.

Abajo, el complejo balbuceó hasta sumirse en el caos. Las voces se alzaron, la sirena sonó —tres toques largos, uno corto—. El miedo siempre tenía un patrón.

Se colgó el fusil y se deslizó por la cresta, con la tierra seca susurrando contra sus mangas. La tarde permanecía clavada en el cielo, las largas sombras aplanadas en líneas. El calor transportaba el regusto del aceite y la sangre.

Psico cabalgaba en su interior como una corriente: silencioso, vigilante, orgulloso. Echaba de menos esto, dijo, casi con cariño.

Alexei ajustó el paso. —No es como si alguna vez te hubieras ido.

Me mantienes callado demasiado tiempo. No me has dejado salir a jugar tanto como antes.

—Tú hablas demasiado cuando yo no lo hago.

La criatura rio, una risa grave y con estática.

Llegó al pie de la colina y se detuvo tras un pino caído.

Desde aquí, el patio se abría por completo: Santos corriendo de un lado a otro, camiones dando marcha atrás, humo acumulándose sobre las jaulas. Los muertos tras las vallas se apretujaban, con las mandíbulas moviéndose sin rumbo. Ninguno de ellos lo miró.

Incluso los más tontos sabían que no debían meterse con un depredador más grande.

La diversión de Psico onduló débilmente. Claramente, recuerdan quién gobierna la oscuridad.

—Saben quién tiene los dientes más grandes —corrigió Alexei.

Es lo mismo.

Avanzó con sigilo, sus botas silenciosas sobre la hierba quebradiza.

Los Santos estaban formando una línea cerca de los silos del oeste: cuatro fusiles, un lanzallamas, todos nerviosos.

Podía leerlos como otros leen las escrituras: el hombre con el codo crispado tenía miedo; el que se mordía la lengua se quebraría primero; el alto del final viviría más tiempo porque odiaba morir.

Alexei estabilizó su arma, apuntó al alto y esperó.

Psico flotaba cerca, un zumbido bajo el latido de su corazón. Déjame saborearlo.

—Más tarde —susurró Alexei.

Disparó una vez.

La bala alcanzó al hombre alto en la garganta.

Los demás se lanzaron a cubierto, presas del pánico, ciegos. Alexei ya se estaba moviendo, deslizándose como un fantasma a través de la reverberación del calor y la neblina del escape hasta que alcanzó la sombra del camión cisterna oxidado.

Se agachó. El sudor le corría entre los omóplatos. El aire apestaba a diésel y a metal recalentado.

Todavía eres lo bastante humano como para sudar, bromeó Psico.

Alexei sonrió con suficiencia. —Todavía soy lo bastante humano como para apuntar.

Y por eso encajamos tan perfectamente.

Se movió, escudriñando el patio a través de una rendija en el tanque.

Un chico con auriculares pasó corriendo, gritando coordenadas por una radio. Otro Santo arrastraba un lanzallamas hacia la puerta principal, con las botas resbalando en el polvo.

Sobre ellos, la voz de Médula se alzó de nuevo: aguda, ritualista.

—¡Hermanos! ¡El fuego alimenta a los fieles! ¡Alimentadlo con vuestro miedo!

Los dientes de Alexei se apretaron. —El Profeta de la gasolina.

Una presa que predica, ronroneó Psico. Deliciosa ironía.

El zumbido en su interior se intensificó; era emoción, no hambre.

Había aprendido hacía mucho tiempo que Psico no ansiaba la carne. Ansiaba el momento previo a la muerte, el silencio eléctrico cuando un ser vivo se daba cuenta de que estaba por debajo de ellos.

—No seas avaricioso —murmuró Alexei—. Aún no hemos terminado de explorar la zona.

¿Avaricioso? Soy la disciplina en persona, replicó Psico, casi indignado. Tú eres el que se olvida de respirar.

Alexei casi se rio. —Justo.

Un destello atrajo su mirada: movimiento en la torre norte.

Una figura recolocándose, oteando la cresta donde Alexei había estado minutos antes. Aficionado. Alexei apoyó el fusil en el borde del camión cisterna, inspiró lentamente y exhaló.

El disparo partió el calor. La torre floreció en rojo. El cuerpo golpeó el suelo en silencio.

Durante un instante, todo el patio se congeló. Luego, gritos. Los Santos se dispersaron como hormigas pateadas.

El placer de Psico se derramó en él, no de forma salvaje, sino limpia. ¿Lo ves? No me necesitas. Solo disfrutas de que te observe.

Alexei se secó el sudor de la mandíbula. —Alguien tiene que apreciar el arte.

Volvió a moverse, deslizándose por el lado opuesto del camión cisterna.

El humo de los camiones lanzallamas se espesó, envolviéndolo todo en un oro cambiante. A través de él, las siluetas de los muertos enjaulados vacilaban: un movimiento sin amenaza. Uno levantó la cabeza, olfateó el aire y retrocedió.

Psico susurró, ahora más suave. Incluso los quebrantados saben lo que eres. Pueden sentirme bajo tu piel. Se inclinan ante el orden superior.

—No soy su dios.

No. Pero llevas el aroma de uno.

Se detuvo al pie de la escalera que conducía a la siguiente plataforma, con la mano apoyada en el frío acero.

La criatura en su interior se sentía tranquila, casi reverente. Ese estado de ánimo siempre precedía a la violencia: el ojo del huracán que ambos amaban.

Desde el escenario, Médula volvió a gritar, con la voz ronca: —¡Contened la cresta! ¡Hay una mujer cerca y no es de los nuestros!

Psico rio a carcajadas en su cráneo, encantado. La huele y ni siquiera sabe por qué.

Alexei empezó a subir. —Deja que crea que es esperanza.

A medio camino, se detuvo para observar la confusión de abajo. Los Santos se estaban desplegando, rompiendo la formación, demasiadas órdenes de demasiadas bocas. Casi podía saborear su pánico.

Psico se agitó de nuevo, no para ordenar, sino para unirse. Muéstrales cómo se siente la jerarquía.

Alexei lo dejó entrar.

No era rendición, era sinergia.

Cada músculo se alineó con más precisión, cada aliento era exacto. Su corazón se ralentizó hasta que cada latido pareció deliberado. Cuando Psico se movía, Alexei se movía; no había fisura entre ellos.

Llegó a la cima, niveló el fusil y escudriñó a la multitud en busca de voces de mando.

Un hombre estaba de pie sobre el capó de un camión, agitando los brazos, gritando a los demás que retrocedieran. Autoridad por volumen. Blanco fácil.

La retícula encontró su sien.

¿Permiso?, preguntó Psico.

La sonrisa de Alexei fue apenas un trazo. —Siempre.

El disparo convirtió la orden en silencio. La puerta del camión se cerró de un portazo cuando su cuerpo se desplomó hacia atrás.

Abajo, los Santos vacilaron. Los chorros del lanzallamas chisporrotearon. Nadie dio un paso al frente para ocupar el lugar del hombre.

Psico zumbó en señal de aprobación. Por eso me gustas, Copo de Nieve. No matas para hacer ruido. Matas para imponer orden.

—Alguien tiene que hacerlo —masculló.

Se colgó el fusil y empezó a bajar, con el humo lamiéndole el abrigo.

Las jaulas temblaron a su paso, pero los muertos solo se apartaron, murmurando en voz baja. Su miedo era instintivo, antiguo. Complacía a Psico de la misma forma que el incienso complace a los dioses antiguos.

En la puerta, Alexei se detuvo y miró hacia el escenario.

Médula se erguía en medio del caos, con la capa azotada por el viento del horno, gritando versos entre el ruido. La fe del hombre era una armadura; todavía no sabía que era inflamable.

—El escenario —murmuró Alexei—. Es su turno.

Sí, susurró Psico. Déjale creer que está invocando ángeles.

Los labios de Alexei se curvaron. —Responderemos de todos modos. Después de todo, ¿qué son los demonios sino ángeles caídos?

Se giró hacia la carretera donde los demás esperaban al otro lado de la cresta. La sirena volvió a sonar —tres toques largos, uno corto— y el patio se movió como un único organismo, arrastrando su miedo hacia el centro.

Las últimas palabras de Psico antes de que se desvanecieran en el movimiento fueron suaves, casi afectuosas. Siempre has sido mi arma favorita.

Alexei no respondió. No era necesario.

El fusil en su espalda aún humeaba, y cada eco en el complejo le pertenecía.

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