La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 350

Capítulo 350: Suficiente por ahora

El cuerno aún resonaba cuando Alexei llegó a la valla inferior.

El polvo flotaba en el aire como ceniza.

A través de él, el patio vibraba: botas golpeando metal, motores rugiendo, órdenes gritadas y perdidas. Los Santos se estaban reagrupando, pero el caos tenía un ritmo, y Alexei sabía cómo escucharlo.

Se agachó a la sombra de un camión cisterna, respirando lentamente. Cada inhalación era más fría que la anterior. La escarcha se extendía débilmente desde sus nudillos hasta el metal bajo ellos.

Psico ronroneó. «Tú también lo sientes».

Alexei no respondió. No era necesario. Era imposible no verlo si sabías lo que buscabas.

Más allá del patio, el escenario se alzaba como un altar construido con chapa de hierro y piezas de camión recuperadas.

Médula estaba de pie sobre él, alto y con los brazos desnudos, una calavera negra pintada en su rostro.

El hombre tenía la postura de alguien que creía que el dolor podía entrenarse hasta convertirse en santidad. Su voz se proyectaba sin esfuerzo: firme, ensayada, peligrosa.

—Hermanos —dijo—, el mundo está en llamas. Nosotros somos el hierro que no se derritió.

La multitud rugió.

Alexei se apoyó en el camión cisterna y observó al hombre levantar los brazos. Los Santos bajo él se mecían al unísono, con los puños en alto, en una fe irreflexiva. Incluso los muertos enjaulados se aquietaron con el sonido.

La voz de Psico se coló a través de la estática bajo la piel de Alexei. «Está fingiendo ser lo que nosotros ya somos».

La boca de Alexei se crispó. —Entonces recordémosle que una imitación nunca puede ser tan buena como el original.

Salió de su cobertura, moviéndose lentamente.

El calor que había abrasado el patio comenzó a desvanecerse; una fina línea de escarcha se enroscó en el borde de su manga. Cada paso se sentía más ligero. Podía sentir a Psico estirándose bajo su piel, poniendo a prueba los límites del control.

«Podrías dejarte llevar», murmuró Psico. «Solo un poquito más».

—Todavía no. No es el momento. Aún puedo controlarlo.

«Dices eso siempre», rezongó Psico como un niño al que le niegan el helado de postre.

Las botas de Alexei crujieron sobre la grava.

Varios Santos giraron la cabeza hacia el sonido, la confusión floreciendo antes que el miedo. Los más cercanos a él se quedaron helados, entrecerrando los ojos. No sabían precisar qué andaba mal, solo que algo andaba mal.

Levantó su arma, apuntando al hombre en el escenario.

Médula se dio cuenta de su presencia entonces. Su sermón vaciló por un instante. No llamó a sus hombres. Solo sonrió. —Un fantasma —dijo con voz baja y resonante—. O algo que cree serlo.

Alexei no parpadeó.

La temperatura volvió a bajar. El sudor en los brazos de los hombres se convirtió en vapor. Un lanzallamas siseó y no logró encenderse.

—Está nevando —susurró uno de los Santos.

La risa de Psico fue una vibración que sacudió el pecho de Alexei. «Ahora lo entienden».

El primer disparo alcanzó en el hombro al hombre que estaba junto a Médula. El segundo cortó el conducto del lanzallamas cerca de los escalones del escenario. El gas se derramó por el suelo en una lámina resplandeciente.

Médula no se agachó. Abrió los brazos aún más, su voz elevándose por encima del pánico. —¿Lo veis? ¡Incluso el frío sirve a los fieles!

Alexei susurró: —Mentiroso. El frío no sirve a nadie más que a mí.

Se movió más rápido que el pensamiento, cruzando el terreno abierto entre latidos.

Los Santos apenas tuvieron tiempo de levantar sus armas. El primero que lo intentó perdió la mano con la que sostenía el arma; el segundo se desplomó por un golpe en la garganta que le rompió el hueso.

Ya no corría.

Fluía, con un movimiento despojado de toda vacilación. Psico llenaba los huecos en la memoria muscular: las fracciones de segundo entre el aliento y la intención.

Cada disparo, cada golpe, cada cambio de equilibrio era perfecto.

«Eres magnífico cuando dejas de fingir que eres pequeño. Cuando dejas de fingir que eres humano», le dijo Psico.

Las palabras llegaron con orgullo, no con control. Alexei conocía la diferencia.

Se agachó para esquivar una ráfaga de lanzallamas y estrelló la culata del rifle contra su tanque.

El metal se partió mientras el fuego florecía en la dirección equivocada. La explosión lo lanzó de costado, el calor quemando el borde de su abrigo, pero la escarcha de su piel no se derritió.

Aterrizó en cuclillas, con la cabeza ladeada y el aliento empañándose en el calor. Los Santos vacilaron. Nadie quería ser el siguiente en poner a prueba aquello en lo que se había convertido.

Psico se encrespó, encantado. «Podríamos acabar con todos. Sería muy fácil. Como matar hormigas… o alguna otra cosa pequeña».

—No a todos —murmuró Alexei—. Todavía no.

Levantó la vista hacia Médula. El hombre permanecía en el escenario como un sacerdote ante una tormenta, con los ojos muy abiertos con una mezcla de asombro y cálculo.

—No eres uno de los míos —gritó Médula desde arriba—. Pero deberías serlo.

Alexei se limpió la sangre de la mandíbula con el dorso de la mano. —Ya le pertenezco a alguien.

—¿A quién?

Él no respondió. El aire a su alrededor centelleaba débilmente, un destello de hielo atrapando la luz del sol. El suelo bajo sus botas se cubrió de una escarcha blanca.

La sonrisa de Médula se torció. —¿Traes el invierno a mi patio? Entonces veamos si tu dios sangra.

Los Santos detrás de él levantaron sus rifles al unísono.

La mente de Alexei se aquietó.

«Sabes cómo acaba esto», susurró Psico.

—Lo sé.

Levantó su arma y disparó.

La primera fila cayó antes de que el sonido los alcanzara.

La siguiente oleada se agachó, disparando a ciegas a través del polvo y el miedo. Las balas sisearon a través del humo; una le rozó el hombro, dejando una cicatriz blanca que no sangraba.

Psico se inclinó en su interior, con una voz como un zumbido a través de un cristal. «Pronto van a huir».

—Que lo hagan.

«Lo estás disfrutando».

La sonrisa de Alexei fue pequeña y afilada. —Tú también.

Los camiones cisterna a su espalda gimieron mientras el calor y el frío luchaban sobre sus superficies, el metal expandiéndose y contrayéndose a un ritmo desigual. El vapor se escapaba por las rupturas de las costuras.

—Eco, aquí Alfa —la voz de Zubair crepitó débilmente en su oído—. Informa.

Alexei presionó un dedo sobre el micrófono, sin apartar los ojos del escenario. —Escenario activo. Objetivo activo.

Estática. Luego la voz de Sera, clara y fría. —No malgastes el tiro.

La risa de Psico onduló como una corriente bajo sus costillas. «Está mirando».

—Lo sé.

«Entonces conviértelo en arte. Muéstrale por qué debería mirarnos a nosotros más que a nadie».

Disparó de nuevo.

La bala destrozó los soportes del escenario. Médula saltó para apartarse, rodando por el polvo, con la túnica chamuscada y ennegrecida. Sus hombres gritaban órdenes; las jaulas traquetearon como truenos.

Alexei se giró ligeramente, lo justo para ver la ondulación en el aire: la forma en que el calor se curvaba para alejarse de él, dejando una fina capa de escarcha que brillaba en su lugar.

Sus ojos captaron su reflejo en el camión cisterna a su lado: el azul se había vuelto blanco, las venas como hilos de hielo bajo una piel translúcida.

Psico se apretó más contra él, con voz baja. «Un día dejarás de contenerte».

—Quizá.

«¿Y entonces?».

—Entonces el mundo aprenderá lo que es el verdadero silencio.

Levantó el rifle una última vez. A través del humo, vio a Médula arrastrándose hacia el altar, intentando alcanzar algo que había debajo: un detonador, una antorcha, quizá la fe misma.

Alexei exhaló.

El disparo destrozó el altar, esparciendo cenizas y huesos. La explosión que siguió ahogó el cuerno, las voces y el último resquicio de luz solar.

Cuando el polvo se asentó, el escenario había desaparecido.

El zumbido de Psico se aquietó, casi tierno. «¿Ves? Hermoso».

Alexei permaneció entre las ruinas, con la escarcha trepando por sus mangas. —Dirá que fue suficiente.

«Pero ¿de verdad lo fue?».

Lo pensó, con los ojos pálidos y sin parpadear. —Es suficiente por ahora.

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