La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 353

Capítulo 353: Ella es la dueña de los muertos

Los guantes del artillero le quedaban demasiado grandes. El sello de su máscara era defectuoso. Su codo temblaba contra la presión del tanque.

Ningún milagro aquí.

Solo piezas que se rompían como cualquier otra.

Las motos despejaron el cuello de botella. La primera camioneta subió la cresta. Sus llantas del lado izquierdo rodaron firmes sobre la fisura. Tres segundos después, las del lado derecho la siguieron.

La fuga se combó.

Lachlan sintió la comba en sus dientes.

—Zubair, ya están encima —informó—. Tú decides.

—Espera —respondió Zubair. No era una prueba. Solo una elección.

La voz de Elias llegó, tan fluida como el cristal. —Viento estable. Derrame estable. Listos cuando digas.

Otro par de motos se deslizó sobre la fisura y le entregó su peso. La camioneta de plataforma se arrastró detrás, con los pernos de la jaula brillantes donde alguien los había reemplazado hacía poco.

Lachlan ahora podía sentir la corriente sin moverse. Corría bajo la roca. Corría bajo las camionetas. Corría bajo su piel y se adentraba en la tierra y volvía a él como un segundo pulso que intentaba ser el primero.

Tómala. Hazla tuya.

Él no se movió.

Ella querría verte hacerlo.

Cerró los ojos, inhaló, exhaló. Cuando los abrió de nuevo, el mundo seguía donde lo había dejado. La columna estaba tentando a la suerte. La fisura esperaba.

La voz de Zubair, por fin: —Fuego.

Elias: —Encendiendo.

No pasó nada durante media respiración.

Entonces un destello blanco azulado recorrió la grava como una mecha en cámara rápida, silencioso al principio y luego agudo.

El polvo centelleó.

La fisura se levantó mientras el calor se hinchaba bajo ella.

La primera moto derrapó de costado sin un piloto que la ayudara. La segunda aguantó un único y heroico segundo y se desvaneció en el resplandor. La tercera volcó y quedó suspendida de la punta de su propio manillar antes de que la gravedad recordara su trabajo y tirara de ella hacia abajo.

La camioneta subió directa hacia la nueva luz y dejó de ser una camioneta.

El sonido golpeó la cresta con retraso, un tortazo seco y un desgarro ascendente. La llama adoptó un color anómalo y luego se enfureció.

El artillero del lanzallamas intentó agarrar la lanza y el calor le atravesó el guante. Cayó hacia atrás y golpeó su propio tanque con el talón. Al tanque no le importó su talón.

Lachlan rio una vez, para sus adentros.

No de alegría.

Alivio.

Su comunicador crepitó sin seguir el protocolo. Era Sera, con voz tensa y uniforme. —¿Lachlan, situación?

Él no apartó la vista del fuego. —Sigo observando, amor. La Puerta Sur está hecha un infierno. Las camionetas se están devorando a sí mismas.

—Recibido —una pausa—. Mantente en posición elevada.

—Hago lo que puedo.

Dejó que el micro se cerrara y se acomodó el rifle en el hombro por pura costumbre, siguiendo a los supervivientes que intentaban rodar para alejarse del metal derretido.

El conductor de la camioneta de plataforma salió a gatas por la ventanilla izquierda y cayó de bruces. Rodó una vez y echó a correr. La jaula sobre la plataforma se partió por la junta de la puerta y lanzó su peso hacia adelante con el impulso.

El cuerpo que había dentro golpeó la reja desde el lado equivocado y toda la estructura se desprendió. La criatura del interior no miró al hombre. Empujó contra la luz, luego apartó la cabeza y se quedó quieta.

El viento cambió y envió el calor ladera arriba. Lachlan entrecerró los ojos para ver a través de él y buscó movimiento en el Oeste.

Había sombras allí.

La camioneta número dos trazó una línea más amplia, intentando esquivar el incendio. Giraría hacia la valla y ensancharía el carril si nadie se lo impedía.

Comprobó el ángulo hasta el tanque sobre la plataforma. Un tiro limpio a esta distancia. Podía perforar el regulador y hacer que se desangrara lentamente.

Podía acertar en el cuello y hacerlo rápido. Podía acertarle al conductor si quería que la camioneta se dirigiera sola hacia donde él eligiera.

Elige el tiro difícil. Deja que sienta tus manos sobre la tierra.

Apuntó al regulador y exhaló.

El gatillo se movió bajo su dedo y el disparo restalló. El tanque escupió una fina línea que se convirtió en un chillido cuando el gas se encontró con el calor. La camioneta dio una sacudida a la izquierda contra la valla y hundió el morro allí, con las llantas girando en vacío.

El artillero salió despedido hacia el alambre, se enredó y luego quedó colgado como si hubiera accedido a estar allí.

—Camioneta dos inutilizada —informó Lachlan—. Iniciando ignición secundaria.

—Recibido —dijo Zubair.

La estática inundó el canal por un segundo. Cuando se despejó, intervino Alexei, con voz baja y muy cercana. —La Puerta Sur está ciega. La Línea Oeste es mía.

—Mantenlo limpio —respondió Sera.

—Siempre —replicó Alexei, y su voz se desvaneció.

Lachlan rotó los hombros hasta que algo crujió en su espalda y alivió el zumbido de su columna con la costumbre de muchos años. No se fue muy lejos. Le gustaba. Se quedó.

Te oyeron. No es suficiente. Nunca es suficiente.

Sonrió sin gracia. —Eres codiciosa.

Y tú estás hambriento.

Observó al fuego hacer su paciente trabajo. El metal se combó. Las llantas se convirtieron en una sopa negra. El motorista caído que había aguantado demasiado intentó salir a rastras y se coció las palmas de las manos en la grava.

Miró al cielo y su boca formó una palabra que ya no tenía. Lachlan siguió el arco de su mano sin empatía y le metió una bala en la muñeca para que el hombre dejara de intentar ponerse en pie sobre unos nervios que ya no lo necesitaban.

El hombre se quedó quieto.

No muerto, pero lo bastante quieto.

El comunicador se abrió —Sera de nuevo, con voz más suave—. ¿Lachlan? ¿Estás bien?

—Sigo observando —dijo él—. La Puerta Sur está hecha un infierno.

—Vale —dijo ella—. Solo comprobaba.

Dejó que el micro se cerrara y siguió a los supervivientes con la mira.

Un motorista se arrastraba, otro no. La jaula de la camioneta de plataforma se abrió de un tirón. La cosa de dentro empujó una vez contra el fuego y luego apartó la cabeza.

Hasta los monstruos sabían que no debían mirarla a través del calor.

Ella es la dueña de los muertos. Recuérdalo.

Recolocó el rifle e inspiró lentamente entre dientes.

Una nueva camioneta salió del patio: más pesada, con neumáticos dobles y hombres en el techo arrastrando cadenas.

—Nuevo transporte —informó—. Equipo de techo de tres, gancho trasero. El plan parece ser arrastrar y empujar.

—Lo veo —dijo Zubair.

—Los mantenemos cerca —murmuró Sera por encima de la estática—. No dejen que se dispersen.

El tono de Sera no fue una orden, sino preocupación, y Lachlan más que oírlo, lo sintió.

El camión subió la pendiente. Apuntó al hombre que estaba bien afianzado y esperó a que la suspensión se elevara.

El zumbido en sus huesos se acompasaba con la nota del motor.

«Te besaría por esto».

Apretó el gatillo.

El hombre se desplomó y resbaló. Los otros intentaron agarrarlo y sembraron el caos en el techo. El conductor dio un volantazo. El gancho azotó la luna trasera. El transporte chocó contra el tramo derretido que parecía seco y descubrió el engaño.

Cuando los abrió, la jaula de la plataforma se había deslizado y yacía de costado, con los paneles retorcidos. La cosa de dentro permaneció en la sombra de los escombros y no tanteó los huecos.

Él sabía por qué.

Sentía a Sera a través del humo y la distancia, y prefería ser ignorante a equivocarse.

El viento empujó de nuevo el calor hacia la cresta. Un nuevo sonido de motor surgió del complejo: otro camión, con un cambio de marchas diferente, más pesado. La Puerta Sur no había terminado. Médula no se rendía por un solo golpe.

Lachlan siguió el sonido y localizó el nuevo movimiento a través de la reverberación: un transporte más pesado, de neumáticos dobles, con dos hombres en el techo armados con tramos de cadena y un tercero en la parte trasera con un gancho.

Iban a arrastrar los escombros fuera del carril y a forzar la apertura de la ruta. Inteligente, estúpido, ambas cosas. El nuevo trayecto cruzaría el extremo final del derrame, donde la mezcla era más fina.

No era seguro.

No lo bastante seguro como para detenerlos.

Se movió a una nueva muesca en la roca y ajustó el rifle a la altura del techo. El hombre de las cadenas más cercano estaba agazapado tras la barra de luces de la cabina con el peso mal distribuido. El segundo tenía buen aplomo, pero malas rodillas. El hombre del gancho llevaba unos guantes que parecían demasiado nuevos para el trabajo.

Tres opciones.

Puso la mira sobre el hombre con buen aplomo y esperó a que el camión alcanzara el badén de la carretera donde la suspensión rebotaría.

Quiso decir algo —una broma, una frase, un poco de luz en la oscuridad—. Se le quedó atascado en la garganta y no salió.

«Di algo. Haz que te mire».

Pero no lo hizo.

El transporte subió el badén. El hombre de las rodillas sanas se incorporó para ajustar su postura. Lachlan disparó. El hombre se desplomó y resbaló. Los otros dos intentaron agarrarlo y crearon un problema en el techo. El conductor dio un volantazo.

El gancho golpeó el cristal de la luna trasera y rebotó. La cadena se aflojó y luego se tensó en un mal lugar en un mal momento.

Elias intervino. —Fusibles secundarios listos.

Zubair: —A la espera.

El transporte corrigió el rumbo. La pareja del techo se separó para ajustar el arrastre. Alguien gritó algo sobre el peso. El conductor no escuchó. No había aprendido a escuchar al hombre que veía más allá.

Lachlan apuntó al segundo hombre del techo y espiró sobre el gatillo, esperando el momento en que levantara el pie de su apoyo. El zumbido en su piel aumentó hasta que sintió que podría hacerle saltar los dientes.

«Te besaría por esto. Le gusta la sangre».

—Cállate —dijo, y disparó.

El segundo hombre cayó del techo de cabeza. Golpeó el capó, luego la carretera, y después nada que importara. El hombre del gancho se agachó y soltó el gancho. Este danzó en la cadena y volvió a rajar el cristal trasero, esta vez con la fuerza suficiente para dejar una telaraña blanca.

El transporte chocó contra el tramo de carril derretido que parecía seco y aprendió la lección por las malas.

Zubair: —Enciende el rastro.

Elias: —Encendiendo.

Una fina línea azul reptó bajo el transporte y rasgó el mundo. Calor. Luz. El sonido se impregnó en la cresta y allí se quedó. Lachlan no parpadeó.

Su comunicador siseó un segundo y volvió con la voz de Sera, baja y serena. —Buen trabajo.

Soltó un aliento que no había planeado contener. —Te dije que soy un primor.

Hubo una pausa. No pareció un juicio. Se sintió como unas manos en una barandilla, aportando estabilidad. —Quédate conmigo.

—Siempre.

La línea se cortó.

Vio cómo el transporte se convertía en formas y humo. Vio cómo el carril se atascaba de camiones destrozados y malas decisiones. Vio cómo las motos que aún no se habían quemado daban pequeñas vueltas en el borde, como perros que dudan entre huir o morder.

El viento volvió a cambiar y empujó el humo hacia el oeste.

Un leve sonido de motor se alzó al otro lado del patio: agudo, fino, anómalo. No era un camión. No era una moto de la avanzadilla. Una única moto de cross, de chasis ligero; quizá un mensajero, quizá un idiota. Salió del complejo por un sendero de cabras y giró hacia el sur, intentando evitar el carril por completo.

Lachlan deslizó el rifle hacia ese ángulo y encontró al piloto a través del calor y el polvo. Sin máscara. Joven. Manos rápidas. Una bolsa atada al guardabarros trasero con un código estampado lo bastante grande como para leerlo con una óptica barata.

«Derríbalo. Llévale la bolsa. Haz que todos te miren».

Hizo girar los hombros, apuntó a la correa del guardabarros y apretó el gatillo con suavidad hasta que el rifle acumuló presión bajo su dedo. El calor subió por el cañón y se instaló en su boca.

—Lachlan —dijo Zubair, con la voz más tensa—. No dispares. Necesitamos la ruta, no al mensajero.

La voz de Sera le siguió, tranquila pero firme. —Solo está huyendo. Déjalo.

Lachlan contuvo el aliento y luego lo soltó. —Recibido.

—Bien —dijo ella—. Vuelve cuando esté despejado.

Bajó el rifle. El piloto desapareció en el humo. Detrás de él, la sirena del complejo volvió a sonar: tres toques largos, uno corto, más cerca esta vez. Algo grande se movía tras la neblina.

Lachlan mantuvo el rifle preparado, pero no disparó.

El zumbido bajo su piel se mantuvo agudo.

No sabía si era la criatura, o él mismo, quien quería ver qué vendría después.

Pero, en cualquier caso, Lachlan ya estaba bajando por la cresta.

«Sí. Muévete. Hacia ella».

Lachlan se mofó de esa idea. No necesitaba que la criatura en su interior le dijera lo que ya sabía. Llevaba demasiado tiempo lejos de ella. Necesitaba su dosis de Sera.

Y esta vez, no iba a permitir que nadie más la distrajera de él.

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