La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 37

37: Cena de Domingo 37: Cena de Domingo La casa no había cambiado.

Ni la estructura, ni el aroma.

Ni el leve zumbido del refrigerador que siempre funcionaba un poco más fuerte de lo que debería.

Ni los gastados suelos de roble o las velas de romero que su madre insistía en quemar incluso en julio.

Todo parecía igual, pero eso, de alguna manera, lo hacía peor.

Sera estaba justo dentro de la puerta principal, con sus botas húmedas aún puestas, la bolsa colgada sobre su hombro, los dedos apretados en la correa.

La casa debería haberse sentido diferente.

Después de todo.

Después de lo que se había convertido.

Después de lo que sabía que vendría.

Pero no.

El universo no se doblegaba ante los cambios de una sola chica.

Simplemente continuaba, ordenado y pulido, fingiendo que todo estaba bien.

El aroma a pollo asado flotaba en el aire, mezclado con mantequilla y algo con almidón, tal vez patatas.

Los platos tintineaban en el comedor.

La voz de su madre llegaba desde la cocina, brillante y melodiosa.

—¡Cariño!

Llegas justo a tiempo.

Sera parpadeó una vez y dio un paso adelante.

—Dije que estaría aquí a las cinco —respondió, su voz firme aunque su pecho seguía tenso.

Se quitó las botas y caminó por el pasillo, cada paso demasiado suave sobre la alfombra familiar.

La luz de la lámpara de araña se derramaba en el comedor, pintando las paredes blancas de dorado.

La mesa ya estaba puesta, los mismos platos, los mismos cubiertos.

La misma mantequillera desportillada en el centro.

El tiempo no había tocado nada aquí.

Su padre se levantó cuando ella entró.

—Ven aquí.

Seguía siendo alto y de hombros anchos, con una mandíbula que había envejecido bien y esas gafas de montura negra que siempre le hacían parecer menos cansado de lo que estaba.

La atrajo hacia un abrazo, breve pero firme, y ella se lo permitió.

Solo por un momento.

Luego se apartó y tomó su asiento habitual: al final de la mesa, junto a la ventana, de espaldas al cristal.

Su madre entró apresuradamente con una bandeja equilibrada en ambas manos.

—Patatas gratinadas y pollo asado.

No quería hacer nada demasiado pesado; todavía nos estamos recuperando de ese viaje en coche.

—El jet lag habría sido más fácil —murmuró su padre mientras se sentaba.

—No tuviste jet lag —respondió su madre, poniendo los ojos en blanco—.

Te intoxicaste por comer sushi de gasolinera como un idiota.

—Era comida callejera del País M —corrigió él.

—Estaba envuelta en film transparente y te la entregó un hombre sin guantes.

No me importa en qué país estuviéramos, era sospechoso.

Sera sonrió levemente mientras tomaba su tenedor.

Dejó que hablaran, sus padres intercambiando historias como en un partido de bádminton.

Cómo los caminos eran polvorientos y estrechos, cómo los guardias fronterizos habían tardado demasiado, cómo habían tenido que sifonar gasolina de otro viajero solo para llegar al siguiente pueblo.

Su padre se rió del peor motel en el que había estado: papel tapiz desprendido y una bañera que no había drenado correctamente en una década.

Masticó lentamente, escuchando.

Dejándoles pintar su viaje con pinceladas ligeras, como si hubiera sido unas vacaciones y no una necesidad.

Como si no hubieran dejado todo para ir al País M porque su hermana había querido ver a sus padres.

Nadia siempre solía decir que Sera siempre conseguía lo que quería, pero nunca se tomaba tiempo para reflexionar sobre sus propias acciones.

La criatura dentro de ella no habló, pero escuchaba.

Observándolos, observándola a ella.

Para cuando los platos estaban medio vacíos y el vino tinto había manchado el mantel, Sera finalmente aclaró su garganta.

—He estado pensando —dijo en voz baja, apartando un rizo suelto detrás de su oreja—.

Probablemente deberíamos empezar a almacenar algunas cosas.

Sus padres se detuvieron.

Mantuvo su voz uniforme.

—Solo lo básico.

Arroz, sal, harina, aceite.

Algo de ropa abrigada.

Quizás algún sistema para almacenar agua.

Nada exagerado.

Solo algunas cosas cada semana.

Su madre inclinó la cabeza.

—¿Almacenar?

¿Para qué?

—Algunos de los podcasts que escucho…

—Se detuvo, dudó, y luego se obligó a continuar—.

Han estado advirtiendo que la cosecha de este verano podría verse afectada.

Los patrones climáticos están cambiando.

Podríamos ver escasez grave de alimentos para el próximo invierno.

Su padre frunció el ceño.

—¿Y esto viene de un podcast?

—No solo uno —dijo Sera—.

No estoy escuchando a teóricos de la conspiración en su sótano.

Son analistas de clima y economía.

Los que realmente predijeron los aumentos de precios del año pasado.

Están diciendo que el clima este año es demasiado suave.

Si no tenemos una fuerte helada primaveral, los ciclos de cultivo se verán alterados.

Los precios se dispararán, o algo peor.

Su madre parpadeó.

—¿Estás…

preparándote para lo peor?

—No realmente —dijo rápidamente—.

No estoy cavando un búnker ni comprando una radio de manivela.

Solo creo que es inteligente adelantarse a la curva.

Hubo una pausa.

Su padre se reclinó en su silla.

—Siempre has sido un poco…

intensa cuando te obsesionas con algo.

Sera bajó la mirada a su plato, sus manos apretando el cuchillo y el tenedor.

—¿Y qué sugieres?

—preguntó su madre cuidadosamente—.

¿Que llenemos el garaje con papel higiénico y frijoles enlatados como si fuera 2020 otra vez?

Sera suspiró, bajo y cansado.

—2020 fue hace cien años, Mamá.

Y no, no estoy diciendo eso.

Solo pienso que si empezamos con algunos productos básicos, no tendremos que preocuparnos si las cosas empeoran.

Eso es todo.

Su madre extendió la mano por la mesa y tocó su mano ligeramente.

—Lo pensaremos, cariño.

Gracias por mencionarlo.

Su tono era suave.

Educado.

Sonriente.

Y completamente condescendiente.

Sera se obligó a asentir.

—De acuerdo.

Pero su columna vertebral permanecía tensa.

Conocía ese tono.

Lo había escuchado toda su vida.

El que usaban cuando les hablaba de las sombras debajo de su cama, o cuando decía que no le gustaba estar sola en el sótano después del anochecer.

El que se traducía en: «Te queremos, pero estás siendo dramática».

El resto de la comida transcurrió en una tensa calma.

Sus padres no preguntaron más; no insistieron.

Simplemente hablaron sobre el nuevo perro del vecino y sobre si la cocina de gas necesitaba ser reemplazada o no.

Sera ayudó a limpiar la mesa en silencio, su mente ya repasando listas: lo que necesitaba comprar a continuación, lo que necesitaba reforzar en la cabaña.

Les había advertido.

Esa parte importaba.

Lo había dicho en voz alta, había plantado la semilla.

Lo que ellos decidieran hacer con ello ahora…

no era su problema.

Había hecho lo que podía, y eso era todo.

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