La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 385

Capítulo 385: Director Mercer

El grito restalló en el aire como un interruptor.

—Director en cubierta.

Todo soldado al alcance del oído se enderezó. Las conversaciones se cortaron a media palabra. Un médico con una tablilla se quedó helado, con el bolígrafo suspendido justo sobre la página. Incluso los drones parecieron detenerse, con los rotores zumbando en el sitio.

Sera observó el cambio antes de mirar hacia la puerta.

La gente siempre era más interesante que los títulos.

Unas botas golpearon la pasarela metálica del exterior del patio con un ritmo constante y sin prisas. No era el pesado pisotear de alguien que intenta demostrar su autoridad, ni el rápido repiqueteo de alguien que llega tarde. Solo una caminata, mesurada y segura, como si el hombre tras el sonido nunca hubiera considerado la posibilidad de no ser obedecido.

Él cruzó el umbral un momento después.

De mediana edad, supuso ella. Arrugas en las comisuras de los labios que provenían más de fruncir el ceño que de sonreír. El pelo corto, veteado de gris en las sienes. Hombros anchos bajo una armadura más limpia que la de los demás, pero no nueva: rozaduras en los bordes, algunas marcas oscuras que podrían haber sido sangre vieja incrustada en las costuras.

En su placa se leía:

DIRECTOR ADRIAN MERCER

CDC – DIVISIÓN DE CONTINUIDAD

No llevaba casco. Al parecer, no lo necesitaba. Su presencia era armadura suficiente y estaba claro que nadie aquí estaba dispuesto a meterse con él.

Los soldados a su alrededor adoptaron una versión más rígida de sus ya erguidas posturas. Los rifles se inclinaron a un ángulo más seguro, pero no los bajaron. Unas cuantas cabezas se movieron en un pequeño e instintivo asentimiento.

«Confían en él», observó la criatura en su interior. «No porque sea amable. Sino porque los ha traído hasta aquí».

Sera lo observó con abierto interés.

Parecía un hombre que había dirigido tropas antes de que el mundo se desmoronara. La forma en que se comportaba. La forma en que su mirada recorría el patio: escaneando salidas, contando cuerpos, revisando armas sin mirarlas realmente. Militar, y luego Director. Llevaba ambos roles como un abrigo bien ajustado.

Los ojos de Mercer recorrieron el espacio, abarcándolo todo.

Pasaron sobre los tanques, el equipo de descontaminación, las estaciones médicas. Sobre la doctora Kearns, que se puso firme con los hombros todavía ligeramente tensos. Sobre los soldados rasos. Sobre los cuatro hombres y el lobo terrible que formaban una línea dispersa frente a ella.

Entonces su mirada se posó en Sera.

No fue una mirada larga. No fue dramática. La miró como un cirujano miraría una radiografía: evaluando, sin impresionarse, sin desdén. Solo buscando fracturas.

El escáner en la cadera de Kearns emitió un suave pitido doble. Kearns se estremeció mínimamente y luego levantó la barbilla.

—Director —saludó—. Admisión de la Región O. Todos alterados. Los análisis de sangre muestran una interacción viral no degradada. Sin marcadores inflamatorios. Dos de ellos están marcados como fuera de tabla. —Dirigió la mirada hacia Sera y Elias por turnos—. El sistema no sabe dónde ubicarlos.

Mercer se acercó, saliendo de detrás de la línea de soldados.

—Cuáles dos. —No fue tanto una pregunta como una exigencia de claridad.

Kearns levantó el analizador y mostró el último resultado. —Navarre y la mujer. Todo lo que la infección debería haber consumido o destruido… se ha estabilizado. Sin picos de fiebre, sin el deterioro de tejido habitual. Es… pulcro.

«Pulcro», repitió la criatura, divertida. «A ella le gusta esa palabra. Estoy dispuesta a apostar que a él le gustará más».

Mercer estudió la pantalla. La luz azul se reflejaba en sus ojos.

Luego levantó la vista hacia Elias.

—Usted es Navarre.

—Sí. —Elias mantuvo la voz neutra—. Doctor. Médico y de campo. Pre-colapso.

La mirada de Mercer recorrió la complexión de Elias: ojos, manos, postura, viejas cicatrices, la línea de sus hombros. La aprobación rozó su expresión durante medio latido. Un soldado reconociendo a otro.

—Primero fue militar —juzgó Mercer—. Luego una bata blanca.

—Correcto.

Mercer desvió su atención hacia Sera de nuevo.

—Y usted.

Las comisuras de sus labios se curvaron un poco. —Sera.

—Sin designación de unidad. Sin rango del CDC. —Miró a Kearns—. Los civiles con este perfil no suelen entrar por mis muros.

—No entramos por sus muros —intervino Lachlan, incapaz de resistirse—. Ustedes los construyeron en nuestro camino.

Varios rifles se alzaron una fracción. Uno de los soldados cerca del hombro de Lachlan apretó el dedo a lo largo del guardamonte.

Mercer no lo miró.

—Humor bajo estrés —señaló, casi con pereza—. Se agota rápido.

Sera observó el intercambio, divertida. La calma de Mercer le recordaba un poco a Elias y Zubair combinados: calculador como el uno, firme como el otro. Menos honesto que Zubair. Menos curioso que Elias. Más… centrado.

«Entiendes a este tipo», ronroneó su criatura. «Construye corrales y los llama protección. La gente entra por voluntad propia, porque temen más a lo desconocido que a él».

Los dedos de Sera se flexionaron una vez a sus costados. Protección no era una palabra en la que confiara.

Mercer se volvió hacia Kearns de nuevo. —Estado actual.

—Archivados como alterados no autorizados, no del CDC —replicó Kearns—. Los escáneres de campo los marcaron como biopositivos, pero sin lesiones visibles. Ningún comportamiento feral. Ni señales de conversión aguda. El lobo terrible, si es que eso es lo que es en realidad, es anormalmente grande, pero dócil.

Luci gruñó por lo bajo. Entendía el tono, si no el vocabulario.

Mercer le echó un breve vistazo al lobo. —¿Grado de contención?

—Bajo, con precaución —respondió Kearns—. Si cooperan.

El director lo consideró durante medio instante.

—No —decidió—. No hemos sobrevivido los últimos tres años asumiendo que cooperarán.

Alzó la voz lo justo para que los soldados lo oyeran sin necesidad de gritar.

—Escuadrón Uno, mantengan el perímetro. Escuadrón Dos, escóltenlos a aislamiento interno. Sin restricciones a menos que nos obliguen a usarlas.

Una suave exhalación recorrió a los soldados. Al parecer, las órdenes eran un consuelo.

Sera observó la oleada de alivio que se extendió entre ellos. El número de muertos no le importaba a esta gente. El hecho de que todavía tuvieran un Director, todavía tuvieran una cadena de mando, todavía tuvieran a alguien dando órdenes que sonaban como un plan… a eso era a lo que se aferraban.

Mercer se acercó más a ella, acortando la distancia hasta quedar a unos brazos de ella.

—Usted entiende dónde está —verificó él.

—Dentro de la Región T —respondió ella—. Dentro de su… jaula.

Unos cuantos soldados se pusieron rígidos.

La boca de Mercer se torció, sin llegar a ser una sonrisa. —Dentro de mi responsabilidad —la corrigió—. Todo el que está a este lado de la línea queda bajo el cuidado del CDC. Eso significa protocolos. Significa obediencia. Significa que usted no decide qué es seguro para el resto de mi gente.

—Su gente —repitió Sera, saboreando la frase—. ¿Los cuenta?

—Cada día.

—¿Y los que mueren? ¿También ha llevado la cuenta de esos?

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