La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 387

Capítulo 387: Que lo intenten

El pasillo se sentía demasiado limpio.

No el tipo de limpieza que provenía del jabón o la lejía, sino una limpieza con aristas… y dientes. Las luces del techo zumbaban con un sonido agudo que empezaba a crisparle los nervios a Sera. Hasta el aire sabía a metal, a aire filtrado y a algo tan comprimido que había olvidado lo que era la suciedad.

Sera siguió a los soldados porque esperaban que lo hiciera, y porque quería ver adónde conducía todo aquello. Se habían llevado a Luci por una puerta lateral —su jaula olía a acero frío y a miedo antiguo—, pero no se había resistido.

Había mirado hacia atrás una vez, con las orejas gachas, y ella se había dado dos golpecitos con los dedos en el muslo. Una promesa. Él lo entendió.

Los guardias que la flanqueaban caminaban con rigidez, con los rifles apuntando hacia abajo, pero listos.

Olían a nervios.

Quizá no exteriormente, pero bajo la armadura, bajo las máscaras de filtración, sus cuerpos filtraban pequeñas cosas: sal, estrés, disposición. Cosas que la criatura en su interior catalogaba con perezoso interés.

El corredor se extendía en una larga hilera de contenedores soldados y puertas reforzadas. Luces brillantes zumbaban en lo alto. El suelo vibraba con un pulso mecánico y bajo.

Funcional. Diseñado con un propósito. Aburrido.

Pero algunas partes eran interesantes.

Sera ladeó la cabeza al pasar junto a una pequeña caja montada en lo alto de la pared. Un respiradero. Redondo, grueso, con capas como branquias. El aire que salía de él tenía un peso distinto al del resto del pasillo. Inhaló suavemente.

Filtrado. Triple fase. Eliminación viral. Humedad reducida.

Su criatura zumbó. «Secan el aire para matar de hambre al contagio. Eficaz. Feo».

Ella sonrió levemente. —Lo feo también puede funcionar.

Un soldado a su izquierda se tensó, sin saber si le hablaba a él.

A Zubair ya se lo habían llevado a una celda. Ella había visto la puerta cerrarse tras él. Su expresión no había cambiado, pero la temperatura del pasillo había variado en el momento en que desapareció.

Alexei fue el siguiente. Silencioso, indescifrable, sus ojos rastreaban cada ángulo del espacio incluso mientras la puerta se sellaba tras él.

Lachlan fue después, sonriendo de una forma que mostraba demasiados dientes. Bromeando por fuera, odiando el encierro por dentro. Le articuló algo con los labios antes de que la cerradura hiciera clic: «no rompas nada todavía».

Sin embargo, su pulso lo delató. Demasiado estable. Demasiado preparado para lo que viniera después.

Elias fue el último de los hombres. Caminó a su lado otros cinco metros, con la mandíbula apretada y los ojos escaneando respiraderos, luces y equipos. Su criatura susurraba comentarios duros y divertidos durante todo el trayecto, y Elias los ignoró todos y cada uno de ellos.

No miró a Sera cuando lo separaron. No lo necesitaba. Su atención se centró en los soldados, las cámaras, los carros de equipo, los ángulos de aproximación. Ya estaba memorizando la distribución sin proponérselo.

Su puerta se cerró con un siseo.

El pasillo se volvió más silencioso.

Los soldados a cada lado de Sera no la miraban directamente. Se concentraban en sus botas, en el suelo, en el espacio justo a la izquierda de su hombro; lugares donde mirar no los hacía sentirse como presas.

Su nerviosismo no era miedo a un ataque. Era miedo a un paso en falso. La sensación de que un movimiento equivocado haría que el mundo se inclinara.

Su criatura lo saboreó. «Temen las consecuencias, no a ti. Todavía no. Dales tiempo. A veces, a los humanos les lleva más tiempo entender que no son el depredador alfa».

Al final del corredor estaba el Director Mercer.

No los había seguido a toda prisa. No había ladrado órdenes. Ni siquiera había levantado la voz. Simplemente había tomado la ruta más corta a través de la instalación y había llegado aquí primero, con las manos entrelazadas a la espalda.

La observó acercarse como un hombre observa la llegada de una tormenta: evaluando, sin intimidarse, sin relajarse.

—Celda Doce —ordenó a los guardias, sin levantar el tono.

Se estremecieron de todos modos.

La puerta de la Celda Doce se desbloqueó. El sello se rompió con un suave crepitar de presión de aire. Un aire frío y seco se deslizó hacia fuera, rozando su piel. Sera se detuvo en el umbral, curiosa.

La habitación era rectangular, de unos cuatro por tres metros. Paredes de metal limpio. Una ventana reforzada del tamaño de la palma de su mano. Una cama atornillada al suelo. Una tira de luz en el techo. Un respiradero sobre la puerta. El más leve zumbido bajo la cama, recorriendo el armazón como un pulso.

Su criatura se inclinó más cerca en su mente. «Esta habitación es una pregunta. Quieren ver cómo la respondes».

Sera entró.

Los guardias cerraron la puerta tras ella, sellándola en el aire frío. Algo encajó en su sitio: una cerradura más profunda que la física. Un sistema que cobraba vida ahora que ella estaba dentro.

La Dra. Kearns apareció en la franja de observación al otro lado de su ventana.

La médica sujetaba una tableta contra su pecho, con los nudillos blancos bajo los guantes. Sus ojos no llegaron a encontrarse con los de Sera. No dejaba de mirar las lecturas de la tableta, los escáneres del techo, el respiradero, cualquier lugar excepto el interior de la celda.

Solo entró cuando un segundo guardia le abrió la esclusa.

—Notarás un descenso de la temperatura —le dijo Kearns, con voz débil pero firme—. Es el procedimiento estándar. Contención de Nivel Tres.

Sera la miró parpadeando. —¿Esto es el tres?

Kearns tragó saliva. —Sí.

—Es pequeña.

—Lo sé.

Las luces del escáner se activaron. Una fina franja blanca parpadeó en el techo, desplazándose a lo largo de este y luego de vuelta. Sera observó la onda de luz recorrer las paredes y después su piel.

La máquina zumbó.

Kearns frunció el ceño mirando la tableta.

—Tu termografía no tiene sentido.

Sera levantó la mano y la giró con la palma hacia arriba. —Para mí sí lo tiene.

Kearns no levantó la vista. —Las temperaturas no son… estables. Estás caliente. Luego las yemas de tus dedos bajan ocho grados. Y vuelven a subir. Tu pulso es estable, pero la lectura es como si—

Su voz se cortó.

La máquina falló.

Las luces parpadearon.

Un quejido distorsionado se arrastró por los altavoces sobre la cama.

Kearns se quedó mirando la pantalla, apretando la boca. —Eso no es posible.

La criatura se rio entre dientes. «Usa demasiado esa frase. Este mundo olvida todo lo que es posible cuando lo que conoces se rompe».

Lo siguiente fue la extracción de sangre.

Kearns se acercó con un kit estéril. Sus manos solo temblaron una vez, un pequeño estremecimiento en sus dedos antes de que los estabilizara. —Necesito tu brazo.

Sera lo extendió. Kearns limpió la zona, insertó la aguja y recogió la muestra. La máquina emitió un pitido con un patrón que Sera no reconoció.

Kearns sí lo reconoció.

Su rostro cambió.

No habló. No anunció la anomalía. No reaccionó exteriormente. Pero sí se llevó la muñeca a la boca y pulsó el botón del comunicador en su manga.

—Director Mercer, tiene que ver esto —informó, con la voz estrictamente controlada.

No le mostró la tableta a Sera. La apartó, protegiendo la pantalla con su cuerpo.

A Sera no le importó. En su lugar, observó a Kearns.

Su criatura saboreó el aire alrededor de la médica. «Tiene miedo, pero no de ti. Tiene miedo de equivocarse delante de él».

La voz de Mercer crepitó por el intercomunicador.

—Proceda con los diagnósticos de Nivel Cuatro.

Kearns se quedó helada.

Un segundo. Dos.

Luego asintió, aunque nadie más que Sera podía verla.

—Entendido.

Ahora se movió con rapidez, cogiendo la placa de neurolectura. —Ponga la mano aquí.

Sera apoyó la palma de la mano en el metal frío. La placa vibró suavemente, y diminutas agujas de sensación recorrieron su piel.

La máquina volvió a fallar.

Kearns hizo una mueca de dolor.

Su criatura susurró: «Este sistema fue construido para una infección que se propaga, no para una infección que piensa».

Un trío de soldados entró en la sala exterior.

No se anunciaron. No hubo órdenes ladradas. Simplemente entraron en fila, con los rifles bajos y los pasos cuidadosos.

Sus ojos se posaron en la postura de Sera.

No se había movido, pero había cambiado de posición: el peso ligeramente hacia delante, la barbilla en ángulo, la respiración contenida de una forma que la hacía parecer más… centrada.

Algo en ellos reconoció el cambio antes de que sus mentes lo asimilaran.

Tres rifles se elevaron una fracción de centímetro.

Kearns inspiró bruscamente. —No… ella no está… solo déjenme terminar—

La voz de Mercer cortó la tensión.

No era alta.

No era apresurada.

Era el tono exacto que usa un comandante al dar una orden que no admite interpretación.

—Sujétenla.

Los soldados se movieron.

No para atacar.

Para inmovilizar.

Sera no se resistió. Observó su forma de acercarse: ángulos equivocados, espaciado equivocado, predecibles, humanos. Dejó que se acercaran porque quería ver qué pasaba a continuación.

Sobre ella, el panel del techo hizo clic.

Dos brazos metálicos se deslizaron hacia abajo, articulados y precisos, terminados en lazos de sujeción.

Kearns retrocedió un paso, tropezando.

—Director… el protocolo no exige—

—Nivel Cuatro —le recordó Mercer—. Ya conoces las reglas.

Los brazos se extendieron hacia las muñecas de Sera.

Su criatura presionó contra su mente, más curiosa que alarmada. «Deja que lo intenten. Siempre es interesante cuando lo intentan. Al menos no están al mismo nivel que el Dr. Orhan… todavía».

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