La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 39

39: La Cita 39: La Cita La consulta del terapeuta olía a lavanda y papel viejo.

No era desagradable, exactamente.

Solo artificial.

Forzado.

Como si alguien hubiera embotellado la idea de la calma, esperando que el aroma por sí solo deshiciera años de silencio, estrés y cicatrices.

La habitación era cálida, pero no calurosa.

Acogedora, pero no un hogar.

Había cojines decorativos en el sofá, una alfombra tejida en el suelo y tres elegantes cuadros en la pared—todos en tonos de azul y gris, pensados para sugerir mares en calma y cielos serenos.

Serafina se sentó al borde del sofá, su columna una línea perfecta de tensión, sus brazos cruzados sobre el pecho.

No se hundió en los cojines.

No descruzó las piernas.

No dejó que su mirada se detuviera demasiado tiempo en ningún lugar.

La mujer frente a ella tenía unos cincuenta años, con cabello corto canoso recogido detrás de las orejas y el tipo de rasgos suaves que probablemente la hacían popular entre los clientes primerizos.

Llevaba un cárdigan de punto y zapatos planos, y sonreía como si ya hubiera perdonado a Sera por cualquier cosa que pudiera decir.

—Soy la Dra.

March —dijo suavemente—.

Su madre me dio algo de contexto, pero prefiero escucharlo de usted.

¿Qué ha estado pasando?

—Nada —respondió Sera encogiéndose de hombros.

La palabra cayó entre ellas como un peso muerto.

La Dra.

March no se inmutó.

—Nada está bien —dijo—.

A veces nada es lo más difícil de hablar.

Sera no respondió.

Dejó que sus ojos recorrieran lentamente la habitación—sobre la estantería detrás del escritorio de la terapeuta, el helecho muriendo en la esquina, el suave tictac del reloj de pared.

La Dra.

March juntó las manos en su regazo.

—Su madre dijo que ha estado escuchando podcasts sobre supervivencia.

Que ha comenzado a acumular suministros.

Mencionó que retiró una cantidad significativa de dinero de su cuenta de inversión.

—Me gusta estar preparada, y difícilmente creo que invertir en una casa sea una decisión poco sensata.

—Eso es razonable —dijo la Dra.

March—.

A mucha gente le gusta la idea de estar preparada.

Nos hace sentir seguros.

Pero a veces, cuando las personas se sienten profundamente inseguras, sobrecompensamos.

Intentamos controlar lo que podemos.

¿Se siente insegura, Sera?

Por supuesto que no se sentía segura.

Sabía lo que estaba por venir.

Pero las palabras simplemente se quedaron en su lengua, incapaces de salir.

Pero no lo dijo.

Simplemente se movió ligeramente, tensando los brazos.

La Dra.

March se reclinó, tratando de dar espacio.

—¿Ha ocurrido algo recientemente que le haga sentir incertidumbre sobre el futuro?

La boca de Sera se curvó en el más mínimo atisbo de sonrisa.

No una cálida.

—¿Le parece a usted que el mundo es algo seguro?

—preguntó fríamente, inclinando la cabeza hacia un lado.

La terapeuta asintió una vez, reconociendo la pregunta.

—No.

Supongo que no.

Pero esa incertidumbre afecta a las personas de diferentes maneras.

Algunas se vuelven ansiosas.

Otras intentan ignorarla.

Y otras se preparan.

Sera sonrió ampliamente.

—¿Y cuál soy yo?

—Aún no lo sé —dijo la Dra.

March—.

Pero me gustaría descubrirlo.

Si es algo que está dispuesta a compartir.

Otra pausa.

El silencio en la habitación comenzó a extenderse—no incómodo, solo denso.

Como caminar a través de ventisqueros en lugar de aire libre.

La Dra.

March hizo una nota en su bloc.

El bolígrafo se movía lentamente.

Deliberadamente.

Sera entrecerró los ojos.

—¿Qué está escribiendo?

—Solo pensamientos —respondió la terapeuta—.

A veces una frase.

A veces solo una palabra.

—¿Cómo cuál?

La Dra.

March lo consideró un momento.

—Distante —dijo honestamente—.

Cautelosa.

Inteligente.

Controlada.

Y asustada.

—No estoy asustada.

Las palabras salieron afiladas.

Cortantes.

La Dra.

March solo asintió.

—Entonces dígame qué es usted.

Sera miró la estantería de nuevo.

Filas de libros de psicología.

Uno sobre terapia cognitivo-conductual.

Otro sobre trauma infantil.

Una taza con letras descoloridas que decía: Sé amable contigo mismo.

El olor a lavanda se hacía más fuerte cuanto más tiempo permanecía sentada.

—No estoy aquí para ser analizada —dijo finalmente—.

Solo estoy aquí porque mi madre me arrastró.

Porque mi hermana no pudo mantener la boca cerrada.

—Ella se preocupa por usted.

Los ojos de Sera volvieron a la Dra.

March.

—Usted no la conoce.

—No —admitió la Dra.

March—.

Pero sí sé que a veces las personas que más se preocupan por nosotros son las que peor nos malinterpretan.

Quieren ayudar, pero no saben cómo.

Así que presionan.

O entran en pánico.

O intentan arreglar algo que no está roto.

—No estoy rota.

—No dije que lo estuviera.

Otro silencio.

Más largo esta vez.

Fuera de la ventana del consultorio, el tráfico pasaba en cámara lenta—coches arrastrándose durante el mediodía como hormigas sobre grava.

Un perro ladraba a lo lejos, y sonó la campana de un tranvía.

La Dra.

March se movió ligeramente en su silla.

—Dijo anoche que quería que sus padres almacenaran provisiones.

Que se prepararan.

Les dijo que algo estaba por venir.

Que la comida podría escasear.

—No dije que algo estuviera por venir —corrigió Sera—.

Dije que las cosas están cambiando.

Que el clima no está bien.

Que las cadenas de suministro son débiles.

Y que no deberíamos asumir que la comodidad es permanente.

La Dra.

March asintió.

—¿Y cómo respondieron?

—Sonrieron.

Asintieron.

Me dijeron que “lo pensarían”.

—Su boca se torció—.

Lo cual es la forma educada de decir no.

—Eso le molestó.

Sera no respondió.

—Es difícil —continuó la Dra.

March—, cuando sentimos que somos los únicos que ven con claridad.

Cuando otros se niegan a escuchar, puede sentirse como una traición.

Sera se volvió para mirarla directamente por primera vez.

—Fue una traición.

La Dra.

March sostuvo su mirada.

—Dígame por qué.

Sera inhaló lentamente.

—Porque lo intenté.

No dije nada descabellado.

No estaba gritando o llorando o montando una escena.

Lo expliqué lógicamente.

Paso a paso.

Lo que deberíamos hacer.

Lo que podría suceder.

Y en lugar de considerar siquiera que yo podría tener razón, me sonrieron como si fuera una niña con una imaginación desbordada.

Luego mi madre me llevó a almorzar solo para acorralarme y hacer que viera a una terapeuta.

—¿Cree que necesita ayuda?

—Creo que necesito dejar de hablar —dijo Sera en voz baja—.

A todos ellos.

La Dra.

March no habló por un tiempo.

El reloj hacía tictac.

El difusor de lavanda siseaba suavemente desde la esquina.

—Suena cansada —dijo finalmente.

—Lo estoy —admitió Sera.

—¿De qué?

—De estar rodeada de personas que no escuchan.

La Dra.

March asintió.

—Eso es aislante.

Sera miró al suelo.

—No tan aislante como ser manipulada psicológicamente.

Un latido.

Luego:
—No está loca, Sera.

Nada de lo que me ha dicho suena irracional.

Está respondiendo a la incertidumbre con preparación.

Eso es un mecanismo de afrontamiento.

Pero la desconexión entre usted y su familia—eso duele.

Y eso vale la pena discutirlo.

Sera no respondió.

No de inmediato.

Luego dijo:
—No voy a advertirles de nuevo.

—No tiene que hacerlo.

—Si llega el invierno y es brutal…

si la comida se acaba o los precios se disparan o los camiones dejan de aparecer, y ellos me miran como si yo debiera haber hecho más…

no moveré un dedo.

La voz de la Dra.

March era baja.

Suave.

—Está enojada.

—No —dijo Sera—.

Estoy harta.

La Dra.

March asintió suavemente y anotó algo más.

El resto de la sesión transcurrió en silencio.

Sera no habló más, y la Dra.

March no insistió.

Cuando sonó el temporizador, solo sonrió y dijo:
—Es bienvenida a regresar.

Sin presiones.

Sera se levantó, alisando su abrigo.

—No lo haré —dijo.

Salió de la oficina sin mirar atrás, el aroma de lavanda adherido a su ropa como una advertencia.

Había dicho sus últimas palabras.

Ahora todos podrían arreglárselas por su cuenta.

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