La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 4

4: Desencadenantes 4: Desencadenantes Serafina clavó sus uñas en las palmas de sus manos hasta dejar profundas marcas en forma de media luna en la piel.

Era un dolor pequeño y agudo, pero el dolor ayudaba.

La anclaba de una manera que desesperadamente necesitaba.

Silenciaba el susurro que se deslizaba por sus pensamientos cuando su concentración flaqueaba.

El susurro no tenía voz, no realmente.

Solo deseo.

Solo hambre.

Contuvo la respiración hasta que el zumbido se desvaneció.

Hasta que su cuerpo recordó que seguía aquí.

Seguía siendo humano.

Seguía siendo suyo.

Entonces, como una ondulación en la oscuridad, un recuerdo se liberó.

Sin invitación.

Sin bienvenida.

Imparable.

Paredes de metal.

Frío.

El suelo bajo ella era de hormigón, resbaladizo por algo que no quería identificar.

Las luces fluorescentes zumbaban sobre su cabeza.

Justo al otro lado de los barrotes de su jaula, algo encorvado y tembloroso respiraba demasiado fuerte en la oscuridad.

No humano.

Ya no.

Una vez había sido un hombre.

Solía tararear canciones de cuna entre sollozos cuando pensaba que nadie lo escuchaba.

Luego vinieron las inyecciones.

Después de eso, gritó.

Todavía podía verlo: su cuello alargándose como un caramelo estirado, huesos quebrándose, reacomodándose bajo una piel demasiado fina para contenerlos.

Su mandíbula se desencajó, su sonrisa demasiado amplia.

Demasiados dientes.

No había hablado desde aquella última noche.

Pero la había mirado.

Justo antes de alimentarse.

La jaula junto a la suya siempre estaba llena.

La que estaba frente a la suya siempre estaba vacía—esperando al siguiente experimento…

al siguiente humano que no sabía lo que vendría después.

—Pronto te unirás a él —había dicho Adam por el altavoz.

Sus pulmones se contrajeron.

El pánico presionaba contra su garganta como una mano.

Cerró los ojos y forzó el aire a entrar por su nariz y salir por sus dientes apretados.

No estaba allí.

Ya no.

Estaba sana y salva de vuelta en la universidad, y todo estaba bien.

Nunca iría al País M, nunca volvería a ver a su hermana, nunca volvería a ser traicionada.

Este era un nuevo comienzo, y no iba a arruinarlo perdiéndolo todo.

Tomando otra respiración profunda, su entorno se volvió más nítido mientras se anclaba al presente.

Luces fluorescentes de nuevo—pero esta vez sobre paredes de pizarra, no una jaula.

Suelos de linóleo blanco, mochilas dispersas, estudiantes perezosos hojeando papeles o desplazándose por sus teléfonos.

La habitación olía a desodorante barato y café quemado.

No a sangre.

No a amoníaco.

Al frente de la sala, un hombre calvo con una camisa verde bosque se aclaró la garganta y ajustó una pila de papeles.

La placa en el escritorio decía:
DR.

RENALDI – PSICOLOGÍA CONDUCTUAL
Apropiado.

Sera dejó que su monótono zumbido la envolviera.

Era lo suficientemente aburrido para servir como canción de cuna—plano, nasal, nada parecido a la voz baja y clínica de Adam o a la fría eficiencia de los asistentes de laboratorio que garabateaban notas mientras los monstruos gritaban.

—Bienvenidos a Psicología Conductual —comenzó el Dr.

Renaldi—.

Este semestre, examinaremos las motivaciones detrás del comportamiento humano.

Por qué hacemos lo que hacemos.

Condicionamiento clásico y operante.

Refuerzo.

Castigo.

Presionas la palanca correcta, obtienes la respuesta correcta.

Los humanos son predecibles.

Su boca se crispó.

No una sonrisa—solo el fantasma de una.

«Intenta presionar palancas en una jaula llena de monstruos.

Veamos qué tan predecible se siente cuando el experimento te devuelve la sonrisa».

No se rió.

Ni siquiera exhaló.

Solo comenzó a garabatear en su cuaderno, con movimientos firmes.

Controlados.

Desapegados.

El chico a su lado se movió, rozando su manga mientras se inclinaba para susurrar algo—probablemente una broma.

Su aliento olía a menta y bebidas energéticas.

El olor la golpeó como una bofetada.

Su hombro se apartó bruscamente antes de que pudiera evitarlo.

No visiblemente.

No lo suficiente para llamar la atención.

Pero sus entrañas ya se habían retraído, su pulso martilleando contra su garganta.

Un ciervo oliendo sangre.

No escuchó lo que dijo.

No le importaba.

Porque detrás de sus ojos, algo más se estaba moviendo.

Algo en su interior.

No hablaba.

No tenía que hacerlo.

Le mostraba lo que quería.

La garganta de ese chico—abierta de par en par.

Su lengua—todavía moviéndose.

Sus manos—temblando mientras la piel se derretía en carne gris y lisa.

Uno de los suyos.

Parpadeó para alejar la visión y clavó sus uñas de nuevo, esta vez aún más fuerte que antes.

No era un Alfa.

Podría haberse convertido en algo diferente, pero se negaba a ser un Alfa.

Tal vez un experimento sobrante.

Un fallo en la matriz de la supervivencia.

Pero definitivamente NO un Alfa.

Pero sabía esto: no necesitaba gobernar.

No necesitaba liderar una manada ni levantar una bandera.

Solo necesitaba sobrevivir.

Mezclarse.

Pasar desapercibida.

Una nueva línea apareció en su cuaderno debajo de las anotaciones de la mañana:
No confíes en tus instintos.

Ya no te pertenecen.

Confía en tu memoria.

Comienza poco a poco.

Piensa como una presa.

No como un depredador.

Sobrevive.

Solo hasta que comience de nuevo…

porque así sería.

Podía sentirlo en sus huesos.

El invierno era tranquilo.

Silencioso.

Pero la primavera llegaría.

Y cuando lo hiciera, el mundo comenzaría a deshacerse —justo como antes.

Y esta vez, ella estaría lista.

La voz del Dr.

Renaldi continuaba, describiendo los perros de Pavlov y la caja de Skinner.

Los términos se difuminaban en sus oídos.

Condicionamiento operante.

Refuerzo negativo.

Curvas de respuesta predecibles.

Nada de eso importaba.

No cuando el chico a su lado todavía olía a piel cálida y energía nerviosa.

No cuando alguien dos filas atrás estaba masticando chicle con la boca abierta.

No cuando podía contar cada raspado de lápiz contra papel como un metrónomo en su cráneo.

Y entonces
Risas.

Agudas.

Húmedas.

Lo suficientemente cercanas para reflejar ese horrible siseo de la jaula.

Su visión se oscureció en los bordes.

Le costó todo su esfuerzo no huir.

En su lugar, se mordió el interior de la mejilla hasta que el sabor a hierro la ancló nuevamente.

Desde el frente de la sala, Renaldi continuaba monótonamente:
—Algunos eruditos argumentan que las patologías violentas surgen de traumas no resueltos, especialmente en aislamiento.

Otros afirman que es heredado —que algunas personas simplemente nacen mal.

Las risas ondularon por la clase de nuevo.

Alguien murmuró algo sobre asesinos en serie y señales de alarma.

Serafina no se unió.

Ni siquiera respiró.

Porque ella no había nacido así.

La habían hecho.

Moldeada.

Cortada en pedazos.

Rearmada en un sótano lleno de acero y gritos.

¿Y ahora?

Ahora, llevaba su antiguo rostro.

Los mismos pómulos.

Los mismos labios.

El mismo lunar torcido bajo su barbilla.

¿Pero el interior?

Eso era de ellos.

La habían tallado en algo nuevo.

Y ninguna cantidad de maquillaje o gafas de sol podría limpiar eso.

La conferencia terminó.

Las sillas rechinaron.

Las mochilas se cerraron.

Alguien dejó caer una taza de café fuera de la puerta y maldijo.

Pero Serafina no se movió.

Sus piernas se sentían entumecidas.

Sus dedos dolían por lo fuerte que había estado agarrando el bolígrafo.

Revisó su teléfono nuevamente, esperando una respuesta diferente.

Pero seguía siendo la misma…

1 de noviembre.

Seguía siendo el mismo día.

Solo habían pasado unas pocas horas de vuelta en este mundo…

Y ya estaba hambrienta.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com