La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 43

43: Reglas para la Supervivencia 43: Reglas para la Supervivencia El sol no había salido por completo cuando Sera regresó a su habitación en la residencia, con los hombros tensos por el peso de las bolsas de lona colgadas en su espalda.

El cielo afuera estaba gris y quebradizo, como si pudiera romperse en nieve si el viento soplaba con suficiente fuerza, pero enero ya había dado paso a febrero, y febrero lentamente se convertía en marzo.

El tiempo pasaba, y ella no sabía si lo estaba aprovechando de la mejor manera o no.

Una cosa que había aprendido era mantener la boca cerrada respecto a lo que sucedería después.

Cerró la puerta silenciosamente tras ella y exhaló, cerrando los ojos.

El calefactor en la pared hizo un ruido metálico como siempre —demasiado fuerte, demasiado viejo— y la luz del techo de la habitación bañaba todo con un amarillo aguado.

Se quedó quieta por un momento, dejando que el silencio se asentara.

Su compañera de cuarto estaba ausente más a menudo de lo que estaba presente, pero eso le convenía a Sera.

Dejando caer las bolsas sobre su cama, comenzó a desempacar sus últimas compras.

Inclinando la cabeza hacia un lado, tarareó.

Técnicamente, cuanto más cazaba, más carne cruda comía, menos podía tolerar la comida humana.

Eso significaba que realmente no NECESITABA comida humana, pero había una sensación de normalidad, de seguridad, al saber que la tenía.

Tampoco necesitaba armas.

Dado el hecho de que ahora era al menos mitad zombie, era más letal de lo que cualquier humano tenía derecho a ser.

Incluso sin los dientes de tiburón, las garras afiladas, la capacidad de ver en la oscuridad y la habilidad de sobrevivir en temperaturas bajo cero…

Era prácticamente indestructible.

Aun así, a estas alturas, conseguir suministros era casi instintivo.

Sin mencionar que el chocolate no iba a ser tan fácil de encontrar cuando todo el norte estuviera enterrado en nieve.

Sacudiendo la cabeza, volvió su atención a la tarea entre manos.

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Los primeros artículos que había empacado eran prácticos: dos bolsas de arroz de 10 libras, frijoles enlatados, mantequilla de maní, tabletas de yodo y cuatro tipos de aceite para cocinar —de semilla de uva, oliva, girasol y canola.

Los alineó en el contenedor de almacenamiento bajo la cama con precisión, rotando los suministros más viejos y verificando las fechas de caducidad.

La criatura dentro de ella se agitó levemente, observando pero sin interferir.

La comida humana no le impresionaba demasiado.

Luego vinieron las mantas térmicas selladas al vacío, calentadores de manos y una pila de calcetines de lana.

Una estufa portátil de propano.

Un kit de filtración de agua.

Nada inusual.

Nada que destacara si alguien mirara por casualidad.

Pero después de los artículos prácticos, sus manos se detuvieron en algo menos justificable.

Almohadas peludas.

Tres de ellas.

Una rosa pálido, una crema suave, una con pequeñas fresas bordadas en las esquinas.

No había tenido la intención de comprarlas.

Había ido al pasillo del hogar buscando baterías de respaldo y terminó agachada frente a un contenedor de descuentos, con los dedos enterrados en texturas suaves de piel sintética que nunca antes se había permitido considerar.

Ahora, las colocó cuidadosamente en la cabecera de su cama, apilándolas con delicadeza deliberada.

La criatura dentro de ella se quedó quieta, no porque estuviera molesta, sino más bien en silenciosa aprobación.

Luego vino una manta térmica.

Después dos conjuntos de pijamas de vellón en tonos pastel que nunca usaría fuera de la habitación.

Un par de calcetines tipo pantuflas con suelas de goma.

Abrió el cajón debajo de su escritorio y guardó tres bolsas más de chocolate: con leche, negro y avellana.

Ya había aprendido que a la criatura le gustaban los caros —los que tenían sal marina y hojuelas de chile.

¿Qué podía decir?

La zombie tenía buen gusto.

Se sentó en el borde de la cama cuando terminó.

Un zumbido silencioso llenaba la habitación —el calefactor, el sonido distante de una ducha al final del pasillo, el mundo exterior fingiendo ser seguro.

Sera alcanzó su cuaderno negro, el que mantenía oculto dentro de su funda de almohada.

Nadie lo había visto, y si ella tenía algo que decir al respecto, nadie lo vería jamás.

Pasó a una página en blanco.

Reglas para la Supervivencia
Regla 1: No hables.

Las personas no sirven para nada más que como alimento.

Mantente alejada de ellos y ellos se mantendrán alejados de ti.

No necesitas amigos que te apuñalen por la espalda.

Mantén la boca cerrada y sigue adelante.

Regla 2: No esperes.

Si tienes alguna pregunta, consulta la regla número uno.

No esperes por nadie que no tenga algún beneficio para ti.

Suena cruel, pero ser amable con tu enemigo es ser cruel contigo misma.

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Regla 3: Mantenlo limpio.

No, no de la manera de limpieza.

No dejes cabos sueltos, no dejes sangre para que alguien te siga, corta cualquier cabo suelto rápido y duro.

Pero los artículos de limpieza también son buenos.

No te conviertas en una desaliñada simplemente porque ha llegado el fin del mundo.

Regla 4: Mata rápido.

Obvio.

Regla 5: Sin culpa.

Solo resultados.

A ellos no les importaría si terminaras muerta, no te preocupes si ellos lo hacen.

Protégete a ti misma y a los de tu horda.

Regla 6: Sin hordas.

No, no va a pasar.

No lo hagas.

Golpeó el bolígrafo contra la página.

Luego añadió:
Regla 7: No dependas de nadie que no compartiría una manta cuando se apaga la calefacción.

Regla 8: Almacena chocolate.

Del bueno.

Calma a la criatura.

Regla 9: La confianza es un lujo.

También lo es la suavidad.

Mantén ambas ocultas.

La moral es para personas que pueden permitírsela, y en el apocalipsis, no vale una mierda.

Dejó que el bolígrafo rodara de su rodilla y cayera sobre la manta.

Las almohadas detrás de ella estaban calientes ahora.

Se recostó lentamente, con la cabeza acomodándose entre la rosa pálido y la de fresas.

La sensación era…

pacífica.

—No soy rara —murmuró para sí misma mientras se subía una de las mantas sobre los hombros—.

Esto es completamente normal.

La criatura se movió perezosamente en su pecho como un gato satisfecho acurrucándose en el vellón.

Definitivamente normal.

Todo era normal.

Claro.

Miró fijamente al techo durante un largo rato, dejando que su cuerpo se hundiera en la suavidad que había construido.

No tenía sentido.

No lo necesitaba.

Era práctica, precisa y, lo más importante, estaba preparada.

Pero esto—este bolsillo de calor, este capullo de comodidad—no le pedía nada.

Simplemente era.

Y tal vez, en la parte de su cerebro que no le gustaba reconocer, necesitaba algo que no fuera afilado o eficiente.

Su teléfono vibró una vez sobre el escritorio.

Un mensaje de Lachlan:
«¿Todo bien?»
No respondió de inmediato.

Solo miró la pantalla, con el pulgar suspendido.

Luego escribió:
«Bien.

Día largo».

Lo dejó así.

Que él leyera entre líneas si quería.

Junto a su cama, una pila de libros esperaba—principalmente libros de texto de psicología, pero una novela de bolsillo que había recogido por impulso.

Romance.

Colores cálidos.

Algo sobre compañeros predestinados.

Aún no la había abierto.

En cambio, tomó su cuaderno nuevamente y escribió una línea más, debajo de las otras.

Regla 10: No confundas seguridad con suavidad.

Tú construiste esto.

La criatura volvió a tararear.

Y Serafina—acurrucada entre el vellón, el calor y el chocolate—cerró los ojos para una siesta corta y tranquila.

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