La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 5

5: Gimnasio Ironhide 5: Gimnasio Ironhide El gimnasio parecía haber sido tallado de un antiguo garaje, sin decidirse nunca si quería ser algo más.

Ladrillo expuesto, colchonetas disparejas, el leve escozor del sudor en el aire.

Sacos pesados colgaban de cadenas oxidadas, y las paredes estaban forradas con guantes desgastados y horarios escritos a mano.

No era glamuroso.

No era moderno.

Pero era honesto.

Y eso era exactamente lo que Serafina necesitaba.

Se detuvo cerca de la puerta principal, una mano aferrada firmemente a la correa de su mochila, la otra metida en el bolsillo de su sudadera.

Su aliento empañaba ligeramente el cristal —demasiado cálido comparado con el frío exterior, demasiado frío comparado con su piel.

Eso la ponía nerviosa.

No le gustaba ser observada.

Y aunque nadie la había mirado todavía, podía sentirlo.

La quemadura de la atención.

La sospecha.

No pertenecía aquí —no en este mundo de gruñidos, sudor y acero— pero tenía que aprender.

Rápido.

Había tal vez diez personas dentro.

Algunos entrenando.

Otros estirando.

Una mujer de unos veinte y tantos años hacía ejercicios con un chico más joven, ambos concentrados y precisos.

Nadie la miró.

Bien.

El mostrador estaba a un lado, desordenado con una pila de formularios de registro y una caja registradora abollada.

Un letrero de plástico agrietado decía:
NUEVOS MIEMBROS – PREGUNTAR POR LACHLAN.

Sus dedos se crisparon.

Ese nombre.

Lo había visto en el sitio web del gimnasio.

Uno de los pocos lugares a poca distancia a pie de la universidad y, lo más importante, abierto a nuevas contrataciones.

Obligó a sus piernas a moverse, sus botas resonando suavemente contra el suelo de hormigón desgastado.

En el momento en que cruzó el umbral, el olor la golpeó con más fuerza.

No era malo, solo denso.

Tiza.

Sangre.

Testosterona.

Solución de limpieza que no lograba ocultar por completo el cobre debajo.

Le gustaba.

Al menos podía fingir que no la hacía sentir hambre.

—¿Necesitas algo?

La voz vino desde detrás de un estante de pesas —baja, áspera y casual.

Retumbaba como si perteneciera a alguien que no necesitaba elevar su voz para ser obedecido.

Giró la cabeza —y dejó de respirar por medio segundo.

El hombre que estaba allí parecía haber salido de un cartel de reclutamiento, solo que menos pulido.

Su chaqueta de cuero estaba marcada y desgastada, medio abierta mostrando el cuello oscurecido por el sudor de una camiseta negra lisa.

Su mandíbula estaba cubierta por una barba de uno o dos días, y sus ojos—avellana, penetrantes—la atravesaban directamente.

No se movió.

Solo cruzó los brazos y esperó.

Serafina aclaró su garganta.

—Vi el letrero sobre nuevas contrataciones.

Y la tarifa para estudiantes.

Estoy buscando ambas cosas.

—¿Boxeas?

—No —admitió—.

Todavía no.

Eso le valió un ligero arqueo de ceja.

—Y quieres trabajar aquí.

—Quiero aprender.

—Su voz era firme—.

Y aprendo rápido.

No necesito mucho.

Solo un trabajo y un lugar donde pueda ser yo misma.

Eso captó algo en su expresión.

Solo el más mínimo movimiento de su boca, como si hubiera escuchado eso antes—demasiadas veces o no las suficientes.

—¿Nombre?

—Serafina.

—Una pausa—.

La mayoría me llama Sera.

Asintió una vez y finalmente salió de detrás de las pesas.

De cerca, era más alto de lo que esperaba.

Sólido, con los pies en la tierra, construido como alguien que podía recibir un golpe y seguir en pie.

Su mirada no vacilaba, pero no era invasiva.

Solo…

evaluadora.

Ella le dejó mirar.

Le dejó ver los bordes cansados que no había cubierto con maquillaje, los mechones plateados que aún se entretejían en su cabello, la piel demasiado pálida y las gafas de sol completamente negras que todavía no se había quitado.

Él no comentó nada.

—¿Qué sabes hacer?

—preguntó en cambio.

Ella parpadeó.

—¿Ahora?

—Eventualmente.

Lo consideró.

—Puedo limpiar.

Organizar.

Atender la recepción.

Curar cortes.

Vendar manos.

Manejar egos.

Recibir un puñetazo.

Él soltó una suave carcajada ante eso.

No burlándose—genuina.

—Necesitarás todo eso aquí.

—Me lo imaginaba.

Hubo un silencio, pero no era incómodo.

Solo el tipo de silencio que se asienta antes de una decisión.

Finalmente, hizo un gesto hacia la esquina.

—El vestuario está allá atrás.

Toma un formulario de exención de responsabilidad y complétalo.

Por ahora estás a prueba.

Si puedes sobrevivir una semana sin renunciar, hablaremos de horarios y paga.

Ella arqueó las cejas.

—¿Así de fácil?

—Entraste.

Esa es la parte más difícil.

No estaba segura si eso pretendía ser reconfortante.

Pero era honesto.

Y podía trabajar con la honestidad.

—Gracias —dijo simplemente.

Él gruñó, ya volviéndose hacia las pesas.

—Me llamo Lachlan.

Avísame si alguien te molesta.

No me gustan los dramas.

«A mí tampoco», pensó.

«A mí tampoco».

—–
Firmó el documento y dejó su bolsa detrás del escritorio, con cuidado de que sus mangas no se subieran.

Su piel seguía siendo demasiado extraña, demasiado púrpura bajo la luz equivocada.

El maquillaje ayudaba, pero no sobreviviría al sudor.

No para siempre.

Pero eso estaba bien…

siempre había maquillaje a prueba de agua.

O pintura facial si las cosas se ponían mal.

No estaba aquí para participar en concursos de belleza.

Estaba aquí para recordar.

Necesitaba saber cómo se movía su nuevo cuerpo.

Cómo luchaba.

Cómo controlar al monstruo dentro de ella.

No se trataba solo de fuerza.

Se trataba de contención.

Tiempo.

Tensión.

Y aquí, rodeada de personas que no la conocían y no les importaba, podía ser cualquier cosa.

Incluso alguien real.

La noche pasó rápidamente.

Limpió el sudor de los bancos, roció las colchonetas, buscó bolsas de hielo y primeros auxilios.

Observó los rings de entrenamiento con ojos afilados, tratando de memorizar las posturas, los giros, el juego de pies.

Lachlan no rondaba, pero observaba.

En silencio.

Como si ya hubiera descubierto que no era normal, pero no hubiera decidido si eso la hacía peligrosa.

Ella no sonrió.

Pero tampoco huyó.

Eso era progreso.

Al final del turno, él le lanzó una tarjeta llave.

—El casillero es tuyo.

No la pierdas.

Ella la atrapó, entrecerrando ligeramente los ojos.

—¿Estás seguro?

—No doy segundas oportunidades —dijo simplemente—.

Pero reconozco a las personas que necesitan una primera.

Ella lo miró mientras se alejaba.

Sus hombros estaban tensos—como si el peso de algo que no dijo estuviera allí, presionando.

Ella no preguntó.

Simplemente lo archivó.

Personas útiles.

Lugares útiles.

Armas útiles.

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