La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 6

6: Domingo de Cena 6: Domingo de Cena “””
El viaje en autobús a los suburbios fue demasiado largo.

Demasiado silencioso.

El tipo de silencio que le hacía picar la piel, como si el mundo estuviera conteniendo la respiración y no hubiera decidido si exhalar.

Serafina se sentó cerca de la parte trasera, con la capucha puesta y los auriculares colocados, aunque no estaba escuchando nada.

Miraba por la ventana los árboles que pasaban, las hileras de céspedes perfectamente recortados y los contenedores de reciclaje azul pálido, ese tipo de normalidad que ahora se sentía como un idioma extranjero.

La última vez que vio este vecindario, sus dedos estaban aferrados al volante, su madre saludaba desde el porche, su padre estaba de pie junto a ella, con la mano en el hombro de su madre como si pudiera retenerla solo con desearlo.

No había mirado hacia atrás entonces.

No podía.

Porque la última vez que los vio…

también fue la última vez que fue humana.

Y ahora estaba aquí de nuevo.

La misma casa.

Los mismos ladrillos.

La misma grieta que atravesaba la entrada donde la escarcha del invierno siempre partía el concreto.

Pero ella no era la misma.

El autobús siseó al detenerse a pocas calles de su casa.

Se levantó, colgándose la bolsa sobre un hombro, manteniendo la mirada baja mientras bajaba.

Los lentes de contacto que había pedido habían llegado hace tres días, exactamente como prometieron.

Los había estado usando sin parar desde que llegaron, pero todavía no se acostumbraba a ellos.

La sensación de tenerlos cubriendo su ojo real era suficiente para volverla loca, como si alguien hubiera pintado todo el mundo de marrón.

Incluso la criatura dentro de ella dejó de quejarse por tener hambre y dirigió su atención a la cosa que cubría nuestros ojos.

Perdida en sus pensamientos, Sera dobló hacia su calle y miró hacia arriba.

Su madre ya la estaba esperando en el porche, esperando a que llegara.

—¡Sera!

—gritó, poniéndose de puntillas y agitando la mano frenéticamente como si de alguna manera fuera difícil de ver.

La calidez envolvió su nombre como un regalo, y Serafina trató de no estremecerse mientras subía los dos escalones hasta donde su madre la esperaba.

Se obligó a sonreír, una sonrisa rápida y pequeña, y dejó que su madre la abrazara.

No devolvió el apretón.

No porque no quisiera, sino porque ya no confiaba en saber cuándo era demasiada fuerza.

Su madre dio un paso atrás, todavía sosteniéndola por los brazos.

—Estás tan delgada.

¿Estás comiendo lo suficiente?

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—Comida universitaria —respondió con un encogimiento de hombros—.

Es comestible, pero eso es todo.

Al menos no tengo que preocuparme por los 15 kilos del primer año.

Su padre apareció en el pasillo, alto y sólido con la misma mirada tranquila que siempre tenía.

—Me alegra que hayas llegado, Sera.

Entra, entra.

Ella entró.

La casa olía a hogar: pan horneándose, canela, el leve aroma antiséptico del detergente para la ropa.

No debería haberle revuelto el estómago.

Pero lo hizo.

La cocina se veía igual.

Gabinetes de roble, la vieja tetera amarilla, la pila de tazas desparejadas.

Las paredes tenían más fotos de las que recordaba: ella y su hermana, fotos de bebés, vacaciones familiares.

Sus ojos las recorrieron como si fueran recuerdos de otra persona.

La cena ya estaba medio preparada.

Pollo asado, puré de papas, esas zanahorias glaseadas con maple que su madre siempre insistía que eran saludables solo porque eran naranjas.

Sera se sentó a la mesa mientras su mamá se movía por la cocina, charlando sobre el último ascenso de su hermana y cómo el perro del vecino finalmente había dejado de ladrar a cada auto que pasaba.

Ella asintió en los momentos adecuados.

Sonrió cuando se esperaba.

Se rió una vez, pero sonó hueco.

—Te has vuelto muy callada —dijo su madre mientras servía los platos—.

¿Estás cansada?

Antes siempre me hablabas sin parar.

Sera forzó otra sonrisa.

—Tengo mucho en mi plato —comenzó—.

Además, vivir con una extraña está costando acostumbrarse.

Nunca antes había tenido que compartir habitación, y cada vez que ella se mueve me despierta.

Su padre sirvió a cada uno un vaso de agua con gas.

—Siempre hay dolores de crecimiento cuando estás en un entorno desconocido.

Estoy seguro de que resolverás las cosas con ella.

Siempre fuiste la niña más alegre que he conocido cuando eras pequeña, todos te querían.

Hablando de eso, sabes, deberías llamar más a tu hermana.

Ella dice que apenas respondes sus mensajes.

—Sí —dijo, tomando su tenedor—.

He estado pensando en hacerlo.

Pero las tarifas de larga distancia me están matando.

Creo que ella tiene llamadas internacionales gratuitas.

Quizás ella pueda intentar llamarme.

Creo que los teléfonos funcionan en ambas direcciones hoy en día.

—Ella está realmente esperando con ansias el viaje de Navidad —agregó su madre, ajena—.

Estábamos pensando en ir al País M otra vez, ¿recuerdas?

Te encantaba ese lugar cuando eras niña.

Incluso podemos pensar en ir a ese parque…

el famoso, ¿cómo se llama?

Los dedos de Sera se apretaron alrededor del tenedor.

Miró fijamente su plato, el pálido puré de papas, las zanahorias demasiado rosadas.

Su estómago dio un vuelco.

—No estoy segura de poder hacer el viaje este año —dijo cuidadosamente, sin responder a la pregunta de su madre—.

Ya sabes cómo es.

Exámenes, trabajos.

Caos de fin de trimestre.

Si quiero tener una habitación privada en la residencia el próximo año, necesito tener un promedio de 3.6.

No quiero quedarme corta simplemente porque decidí tomar vacaciones justo antes de los finales.

Su madre frunció el ceño.

—Siempre trabajas tan duro.

Pero han pasado años desde que tuvimos unas verdaderas vacaciones familiares.

Sera no respondió.

No podía.

Porque todo lo que podía oír era el sonido de su hermana gritando a través de la radio, instándoles a llevarse a Sera en lugar de a Mateo.

Todo lo que podía ver era la jaula.

Todo lo que podía sentir eran las palmas de su hermana en su espalda, empujándola a los brazos de Adam.

Sin mencionar los laboratorios, el fuego, el dolor.

No, no había manera de que volviera a poner un pie en el País M esta vez.

—Lo pensaré —mintió.

La cena transcurrió entre charlas triviales y segundas porciones.

Sus padres le preguntaron sobre sus clases, su compañera de habitación y si estaba haciendo amigos o no.

Ella dio respuestas vagas, medio verdaderas, agradecida cuando el tema cambió a otra cosa.

Después de que toda la comida había sido consumida, ayudó a su madre con los platos, secando platos mientras la radio zumbaba de fondo.

Un informe de noticias mencionaba otro brote de gripe en una provincia fronteriza, algo sobre cierres temporales y retrasos médicos.

Su padre bajó el volumen.

—No hay nada de qué preocuparse —dijo—.

El País N ha tenido suerte.

Tenemos mejores protocolos de contención.

Su madre asintió.

—Aun así, espero que encuentren una cura pronto.

Pobres personas.

Sera siguió secando el mismo plato hasta que su madre se lo quitó suavemente de la mano.

—¿Estás bien, cariño?

—Sí —asintió con media sonrisa—.

Solo cansada.

Cuando finalmente se fue, el sol se había ocultado detrás de los tejados.

Su padre la abrazó una vez, firme y cálido.

Su madre besó su mejilla y le recordó tomar vitamina D.

—Llámanos cuando llegues a casa —dijo.

—Lo haré.

Caminó de regreso a la parada del autobús con la cabeza gacha, la bufanda subida hasta arriba.

No podía sentir el calor de la bufanda ni el frío del aire de noviembre.

Pero necesitaba encajar, y sabía que sus padres estarían mirando desde la ventana de la sala hasta que desapareciera al doblar la esquina.

Podía sentir la opresión en su pecho, y sabía que no era por la criatura exigiendo comida.

Por una vez, estaba casi en silencio.

Respirando profundamente, Sera cerró los ojos.

No lloró.

No había llorado en años.

Pero sus manos temblaban mientras trataba de empujar todas las emociones dentro de cajas que ahora eran demasiado pequeñas para todo lo que estaba sintiendo.

De vuelta en su habitación de la residencia, el aire se sentía viciado.

Demasiado silencio.

Demasiado normal.

Se quitó la chaqueta, se sacó las botas y se quedó descalza sobre el suelo de linóleo barato, mirando la cama estrecha y los estantes abarrotados de libros de texto y bolígrafos viejos.

Abrió su cajón y sacó su cuaderno, el que no tenía nombre en la portada, solo un símbolo que recordaba de otra vida.

Una forma que significaba contención.

Sus dedos flotaron sobre la página.

Luego escribió:
«Evitar a la familia.

Demasiado cercanos, demasiado observadores.

Necesito entender mi nuevo cuerpo.

¿Qué puedo hacer?

¿Qué no puedo hacer?

¿Cuáles son mis límites?

¿Hay siquiera alguno?

Soy un arma que el gobierno creó, incluso si el gobierno era Adam.

Necesito saber qué tipo de arma soy».

Lo peor de esa cena de domingo fue que le demostró cuánto había cambiado.

Sus padres todavía pensaban en ella como si fuera su hija.

Aunque era adoptada, nunca la trataron de manera diferente a como trataban a su hermana.

De hecho, su madre era un poco neurótica con asegurarse de que todo fuera equitativo entre las dos, y ellas lo sabían.

El problema era que ya no se sentía como su hija, y no sabía cómo se sentía al respecto.

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