La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 60

60: Lo que los muertos obedecen 60: Lo que los muertos obedecen El crujido del sofá lo había despertado.

No era fuerte —apenas un cambio de peso y calor—, pero fue suficiente.

Lachlan se había entrenado para tener un sueño ligero, y en un mundo como este, se había convertido en instinto.

Sus ojos se abrieron justo a tiempo para ver el más leve desliz del cuerpo de Sera escabulléndose del sofá.

Se movía como un líquido —silenciosa, cuidadosa, compuesta.

No agarró un arma.

No se puso zapatos.

Ni siquiera miró atrás.

Lachlan no se movió, no al principio.

Ralentizó su respiración, músculos relajados, ojos entreabiertos mientras la veía pasar por el pasillo y detenerse junto a la ventana.

Ella se congeló.

Y luego también lo hizo él.

Un pulso subió por su columna, no por miedo —sino por algo más.

Algo más profundo.

Algo salvaje.

No necesitaba ver lo que ella veía para saber que era malo.

El aire en la cabaña cambió.

Pesado.

Estático.

El calor de la chimenea ya no llegaba a su piel de la misma manera.

La piel de gallina se erizó en sus brazos.

Se incorporó lentamente, en silencio, y se movió a través de la habitación con los pies descalzos hasta la ventana lateral.

Lo que vio le quitó el aliento.

Una horda.

Al menos cien de ellos.

Justo al borde de los árboles, donde comenzaba la oscuridad.

Balanceándose como algas marinas en aguas profundas.

Eran…

diferentes.

Su piel se había vuelto azul.

No podrida, sino fría.

Cabezas hinchadas.

Bocas abiertas que se estiraban demasiado, demasiado alto, demasiado alrededor —revelando tres filas completas de dientes afilados y serrados.

Sus ojos eran la peor parte.

Completamente negros.

No turbios.

No muertos.

Reflectantes.

Alertas.

Como si lo vieran todo.

Entendieran todo.

Y no les importara.

La ropa colgaba de ellos como bolsas de papel.

Abrigos de invierno rasgados.

Vaqueros demasiado grandes.

Franela y lana que ya no se ajustaban a sus esqueletos.

Lachlan sintió bilis subir por su garganta.

Estos eran supervivientes del Lago E.

O lo habían sido.

Y ahora eran algo más.

Observó mientras Sera alcanzaba la pequeña mesa junto a la ventana y se quitaba las lentillas —una tras otra— como si fuera un ritual.

Sus ojos completamente negros captaban la luz de la luna de una manera que parecía casi inhumana.

Luego se quitó la sudadera, la dobló y la dejó caer al suelo antes de salir a la fría noche vistiendo solo una camiseta sin mangas y mallas.

Descalza.

Tranquila.

No dudó.

No se estremeció.

Cerró la puerta tras ella con apenas un susurro de clic.

Y entonces comenzó el verdadero cambio.

Lachlan se acercó más a la ventana, con cuidado de no despertar a Noah, que seguía roncando suavemente en el sillón de la esquina.

Presionó las yemas de los dedos contra el cristal, conteniendo la respiración mientras la observaba.

Sus hombros se echaron hacia atrás.

Su columna se alargó.

Sus brazos permanecían sueltos a los costados, pero él podía ver la tensión en la forma en que sus dedos se curvaban —como garras preparándose para atacar.

Y entonces ella gruñó.

No era un grito.

No era un alarido.

Era algo salvaje.

Algo que pertenecía a los lobos o a las cosas que cazan lobos.

Toda su mandíbula se desplazó —él lo vio, vio el ángulo de su cráneo moverse mientras su boca se abría más de lo que debería, llena de tres filas irregulares de dientes.

Su sangre se convirtió en hielo.

Ella no era como los otros.

No era como nada.

Pero los monstruos —esas cosas de afuera— la reconocieron.

No cargaron.

No gruñeron.

Solo…

temblaron.

Se movían más rápido ahora, balanceándose de lado a lado en esa misma danza lenta, como si estuvieran esperando.

Como si…

se mecieran hacia ella.

Entonces ella dio un paso adelante.

El cuerpo de Lachlan se sacudió, cada nervio encendido.

Sus pies le picaban por moverse.

Su mano golpeó la ventana sin pensar.

No con fuerza —pero lo suficiente para detenerse.

Algo dentro de él le gritaba que fuera tras ella.

Protegerla.

Correr hacia ella.

Alejarla de ellos.

Su pecho se contrajo mientras ella daba otro paso hacia la línea de carne azul y ojos negros.

Las criaturas pulsaron al unísono, y entonces una se abalanzó.

Sera se movió como humo.

Un solo golpe de sus garras —y la cabeza salió volando limpiamente de sus hombros, navegando por el aire como una muñeca rota.

Pero el cuerpo no cayó.

En cambio, donde había estado su cabeza, algo comenzó a cambiar.

Crecer.

Estirarse.

El estómago de Lachlan dio un vuelco.

En segundos, una nueva cabeza se había formado.

La criatura abrió su boca —y una segunda versión de sí misma comenzó a surgir del trozo de carne cercenado, levantándose del suelo con dientes idénticos y ropa idéntica.

—¿Qué carajo…?

—susurró Lachlan.

Presionó su palma con más fuerza contra la ventana.

Las criaturas no estaban muriendo.

Se estaban multiplicando.

Cada corte que ella hacía —cada miembro cercenado— creaba más.

Y ella no se detenía.

Sera bailaba entre ellos como una sombra con garras.

Su cuerpo se doblaba, agachaba, saltaba —sin dejar que la horda la acorralara.

Era poesía.

Brutal y fluida, cada movimiento diseñado para mutilar.

Pero cuanto más mataba, más grande se volvía la horda.

Cien se convirtieron en ciento cincuenta.

Ciento cincuenta se convirtieron en doscientos.

Aun así, ella luchaba.

Aun así, se movía.

La respiración de Lachlan se aceleró.

Demasiado rápido.

Su pecho se agitaba.

Entonces la golpearon.

No fue mucho —una garra en el muslo.

Un corte que se abrió y derramó espesa sangre púrpura.

Y algo dentro de él se rompió.

Apretó la mandíbula con tanta fuerza que pensó que sus dientes se romperían.

Excepto que —no lo hicieron.

Estaban cambiando.

Sus encías dolían.

Sus molares se desplazaron, presionando hacia adelante, las puntas de sus dientes frontales afilándose.

Se metió una mano en la boca, tratando de detener la transformación —pero en el momento en que tocó sus propios dientes, lo supo.

Ya no eran sus dientes.

Eran iguales a los de ella.

Tres filas de triángulos serrados, perfectos para despedazar.

Su otra mano se cerró en un puño.

Y lo sintió —humedad.

Miró hacia abajo.

Azul.

Su sangre brillaba azul.

No roja.

No humana.

—¿Qué carajo —articuló de nuevo, esta vez con manos temblorosas.

Abrió la palma.

Las uñas se habían alargado —apenas.

No como las de ella.

Todavía no.

Pero eran más afiladas.

Más fuertes.

Las yemas de sus dedos le picaban.

Sus piernas se crispaban como si se prepararan para saltar.

Se estaba convirtiendo en uno de ellos.

Retrocedió tambaleándose desde la ventana, casi tropezando con el borde de la alfombra, una mano todavía en su boca, la otra fuertemente cerrada.

¿Por qué no estaba sin mente?

¿Por qué no se balanceaba en el límite de los árboles?

¿Por qué no era uno de ellos?

Su cuerpo palpitaba.

Su mente ardía.

Pero sus ojos —sus ojos nunca la abandonaron.

Sera inmovilizó a uno de los zombis —sus garras enterradas profundamente en su pecho— y en el momento en que lo hizo…

El resto de la horda se congeló.

Todos y cada uno.

No había balanceo.

Ni espasmos.

Nada.

Simplemente cayeron de rodillas.

Uno tras otro.

Filas de dientes brillando bajo la luz de la luna.

Cuellos expuestos.

Lachlan miró fijamente, con el corazón acelerado, la sangre corriendo con un ritmo que no era completamente suyo.

Porque sabía lo que era esto.

Sabía lo que estaba viendo.

Y por primera vez desde que el mundo terminó…

No estaba seguro de quiénes eran realmente los monstruos.

—Sera…

—susurró, su voz quebrándose mientras el primer zombi levantaba más el mentón— ofreciéndose completamente a su merced.

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