La Venganza de Serafina: Una Novela de Renacimiento en el Apocalipsis - Capítulo 9

9: Cuchillos.

Munición.

Silencio.

9: Cuchillos.

Munición.

Silencio.

Las aspas del helicóptero cortaban el amanecer como una advertencia.

El KAS no viajaba en furgonetas sin identificación.

No llevaban documentación.

Y nunca esperaban permiso.

Dentro del Black Hawk, los cuatro hombres permanecían sentados en un silencio practicado.

No del tipo nervioso.

Del tipo grabado en los huesos.

Zubair no hablaba, con los ojos cerrados detrás de unas lentes tintadas, los dedos descansando sobre la empuñadura curva de la hoja en su muslo.

Nunca llevaba arma lateral a menos que el protocolo lo exigiera.

Los cuchillos eran más rápidos y fiables que las balas, siempre decía.

Una pistola podía atascarse, pero alguien tendría que arrancarle el brazo para impedir que usara un cuchillo.

Frente a él, Alexei tarareaba en voz baja, haciendo crujir sus nudillos uno por uno.

No estaba sonriendo—aún no—pero las comisuras de su boca se curvaban hacia arriba como si la travesura estuviera a solo un suspiro de distancia.

Llevaba sus hojas dentro de las mangas, una escondida en la parte trasera de su cinturón, y una única Glock con silenciador ajustada a su pecho.

Todo negro mate.

Todo limpio.

Elias estaba afilando un bisturí.

No un cuchillo.

Un bisturí.

Brillaba bajo la luz de la cabina, y lo movía sobre un paño como si fuera un ritual.

Su botiquín ya estaba empacado y anclado junto a su pie, reabastecido, etiquetado y perfectamente equilibrado.

En el campo de batalla, Elias no corría.

No gritaba.

Simplemente se movía en líneas rectas, cosiendo hombres—o ayudándolos a morir más fácilmente.

Lachlan ajustó la correa de su funda en el muslo.

Era el único que mascaba chicle.

—La zona de descenso está a cinco klicks —murmuró, mirando el mapa del terreno sujeto a su muñeca—.

Entraremos a pie.

Sin cobertura aérea.

—Significa que es real —dijo Alexei, con voz seca—.

Odio cuando se vuelven perezosos.

Zubair abrió un ojo.

—Es un laboratorio —dijo simplemente—.

Subterráneo.

No aparece en ningún mapa.

Las coordenadas están enterradas en documentos desclasificados de N-intel.

Pero alguien lo encontró.

—¿Alguien?

—repitió Elias—.

¿O algo?

Sin respuesta.

El equipo no necesitaba detalles.

Solo resultados.

Lachlan sacó un cuchillo de combate de su chaleco y comenzó a pasarlo por la parte plana de su muslo, probando su equilibrio.

—¿Cuál es nuestra ventana?

—preguntó.

—Treinta minutos —dijo Zubair—.

Entrar.

Extracción en la cresta si estamos limpios.

Si no, dispersarse.

—¿El mismo protocolo que en el País V?

—preguntó Alexei.

—Las mismas consecuencias —confirmó Zubair.

La operación del País V había terminado con veintisiete cuerpos, un laboratorio explotado y ningún rastro de quién había provocado el incendio.

Salieron por las alcantarillas.

Zubair había salido con una costilla rota y sangre de otra persona en sus botas.

Alexei se había reído todo el camino.

El helicóptero comenzó a descender, y nadie se inmutó.

——
Tocaron tierra como fantasmas.

Sin indicativos.

Sin órdenes a gritos.

Zubair lideraba.

El bosque era denso, real, antiguo, del Norte.

La nieve aún no había caído, pero la escarcha brillaba en los bordes de las agujas de pino, y cada respiración salía como humo.

El silencio no era opcional aquí.

Era sagrado.

Cada paso era medido.

Lachlan iba en retaguardia.

Alexei cubría la izquierda, Elias la derecha.

Se movían como un solo pensamiento.

Al borde de un saliente rocoso, Zubair levantó una mano.

Debajo de ellos: hormigón.

Una única escotilla estaba disimulada bajo arbustos y tierra fría.

Sin cámaras de vigilancia.

Sin sensores de movimiento en la superficie.

Alexei se agachó.

—Son confiados.

Me gusta eso.

Elias sacó una pequeña cápsula de vidrio de su manga y la hizo rodar entre sus dedos.

—¿Todavía quieres respirar después de que entremos?

Lachlan sonrió con suficiencia.

—Lo preferiría.

Zubair no perdió tiempo.

Tocó su sien con tres dedos, y el equipo se puso en posición.

Elias inyectó a cada uno de ellos con una pre-dosis de neutralizador de guerra biológica.

Estándar en caso de exposición a cualquier tipo de patógeno o material nuclear.

No había efectos secundarios…

aparte del sabor metálico amargo en la parte posterior de la garganta.

Alexei sacó un endoscopio de fibra óptica de su mochila y lo introdujo bajo la escotilla.

—Un guardia.

Sentado.

No está vigilando.

—¿Durmiendo?

—preguntó Lachlan.

—Muerto —se burló Alexei como si no hubiera otra opción.

Aunque, con él, no la había.

La escotilla se abrió con un suave quejido.

Sin alarma.

Nadie dijo una palabra.

——
Dentro, el pasillo era estéril.

Brillante.

Azulejos blancos con vetas rojas.

Sangre.

Lachlan avanzó primero, arma baja.

—Sin cuerpos.

Sin disparos.

Sin señales de lucha.

Elias tocó una mancha de sangre con la punta del dedo enguantado.

Olió.

—Todavía está caliente.

La voz de Alexei se oscureció.

—Demasiado caliente.

Avanzaron más profundo.

La primera sala de laboratorio parecía algo sacado de una fantasía gubernamental de ciencia ficción.

Sillas médicas.

Soportes para IV.

Tanques suspendidos con fluido turbio.

Uno estaba agrietado.

Zubair se agachó junto al tanque y pasó su mano a lo largo de la ruptura.

No habló.

Pero su mandíbula se tensó.

Alexei rompió el silencio.

—Quien estaba aquí salió rápido.

Elias señaló hacia la pared del fondo.

—O nunca salió.

Lachlan giró su linterna, iluminando una nueva área.

Había algo untado en los azulejos en una escritura irregular.

No era inglés.

No era nada que reconocieran.

Pero la sangre era humana.

El pasillo más allá era más oscuro.

Alexei tomó la delantera, con los cuchillos desenfundados.

—Odio los pasillos —murmuró—.

Demasiadas puertas.

Demasiadas sorpresas.

Elias asintió.

—Odias las sorpresas.

—No las odio —respondió Alexei, con un fantasma de sonrisa en su rostro—.

Solo me gusta que las mías sangren.

Zubair los detuvo ante una cámara sellada.

—Es aquí.

Insertó la unidad flash de antes en el puerto del teclado.

Zumbó.

Chasqueó.

La puerta se desbloqueó.

Dentro, una mujer yacía sobre una mesa, con los ojos cerrados, los monitores todavía emitiendo pitidos.

Seguía viva.

Sola.

Elias se movió primero.

—Signos vitales normales.

Sin sedación.

Solo…

¿durmiendo?

Alexei entrecerró los ojos.

—Sin restricciones.

Eso no está bien.

Lachlan escaneó la habitación.

—¿Ella es el objetivo?

Zubair asintió.

—Viva.

Solo extracción.

Las manos de Lachlan se tensaron sobre su arma.

—Esto es una trampa.

—Entonces necesitamos irnos antes de que los que la han puesto se den cuenta de que estamos aquí —gruñó Zubair—.

Muévanse.

——
De vuelta en la superficie, la nieve había comenzado a caer.

La mujer estaba en la camilla de evacuación, todavía silenciosa.

No habían encontrado a nadie más.

Sin archivos.

Sin guardias.

Solo ella.

A Alexei no le gustaba.

Elias no confiaba.

Y Zubair solo dijo esto:
—Las órdenes cambian.

Las personas no.

Se subieron al helicóptero de evacuación en silencio.

Lachlan miró hacia la escotilla una vez más mientras se sellaba debajo de ellos.

Cuchillos.

Munición.

Silencio.

Algunas misiones no necesitaban más que eso.

Pero ésta tenía una sensación detrás.

Como una respiración contenida demasiado tiempo.

Y una cuenta regresiva que ya había comenzado, solo que nadie sabía qué pasaría cuando el temporizador llegara a cero.

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