La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 111

111: Preguntas 111: Preguntas Orrian detuvo sus esquivas frenéticas y flotó en una posición erguida…

o tan erguida como se podía estar en aquel lugar.

Su expresión pasó del pánico a una casi juguetona, con los ojos brillándole con un conocimiento que aún no compartía.

—¡Nop!

—dio una pequeña vuelta, y la tela ondeó tras él como una cinta en un viento que no existía—.

Solo inconsciente.

Excluida de tu cuerpo por un momento.

El alivio me inundó, agudo e inmediato.

—¿Cuánto tardaré en volver?

Enarcó una ceja luminosa, ladeando la cabeza con una curiosidad exagerada.

—¿Por qué tanta prisa?

—Una pausa, y luego un guiño que debería haber sido imposible sin párpados de verdad—.

¿Acaso la Reina de Fuego echa de menos a alguien?

El rostro de Soren apareció como un destello en mi mente…

sin ser llamado, indeseado, innegable.

Esos ojos brillantes como el invierno.

Esa sonrisa que era a partes iguales tierna y maliciosa.

La forma en que me había abrazado como si fuera algo precioso en lugar de peligroso, como si quemarlo fuera un regalo en lugar de una advertencia.

El calor me subió al rostro.

No era fuego.

Era peor.

Un sonrojo.

Gruñí y volví a invocar una llama, lanzándosela a la forma flotante y presumida de Orrian.

La esquivó con otro chillido.

—¿Me estás acosando!

¡No me pagan lo suficiente por esto!

—¡A ti no te pagan nada!

—¡Exacto!

—se agachó tras otro pliegue—.

¡Eres demasiado estricta!

¡Y no sabes cómo divertirte!

¡Todo fuego y furia y sin aprecio por la ironía cósmica!

—¿…Eh?

—Bajé las llamas, ahora sí que estaba confundida.

Volvió a asomarse, con la expresión cambiando a algo más serio a pesar del tono juguetón que persistía en su voz.

Y entonces pregunté.

—Puedes ver todo lo que pasa en mi mundo, ¿verdad?

Desvió la mirada.

No respondió directamente, pero el propio gesto fue respuesta suficiente.

Sí.

Claro que podía.

Ya me lo había dicho la primera vez, cuando me explicó qué era él, qué era este lugar y qué era yo.

El Guardián de Reinos Ocultos.

El observador.

El que veía las historias desarrollarse a través de mundos infinitos y variaciones infinitas y nunca interfería porque la interferencia estaba prohibida.

Incluso cuando esas historias ardían.

Incluso cuando esos personajes sufrían.

Incluso cuando alguien despertaba y se daba cuenta de que estaba atrapado en una narrativa que no había escrito.

—Entonces sabes que he recuperado los recuerdos de mi infancia —dije, y las palabras salieron con más dificultad de la esperada, porque pronunciarlas las hacía reales, me obligaba a confrontar el peso de lo que había recordado en aquel templo—.

¿Por qué ahora?

No los recuperé en la primera vida.

La expresión de Orrian se suavizó.

No era lástima… era lo bastante listo como para saber que lo quemaría por sentir lástima…, sino algo más amable.

Comprensión, quizá.

O el reconocimiento de un dolor que ya había visto antes en otras historias, en otros personajes que habían despertado a verdades que no debían conocer.

Flotó hacia mí, despacio, como si se acercara a un animal herido.

—Quizá —dijo, con la voz perdiendo por completo su tono juguetón—, porque ya no eres prisionera del guion.

Esperé.

Continuó, con palabras ahora mesuradas, cuidadosas.

—Las cadenas que te ataban…, las que te despojaron de lo que te hacía ser tú…, se están rompiendo.

Todo lo que te fue arrebatado para convertirte en una villana perfecta, para amoldarte al papel que la historia necesitaba, está regresando.

—Regresando —repetí.

—Memoria.

—Los enumeró en sus dedos brillantes—.

Humanidad.

Elección.

Todas las piezas que fueron suprimidas, retorcidas o eliminadas por completo para convertirte en la Reina de Fuego, la tirana, el monstruo que todos pudieran odiar sin culpa.

Las palabras cayeron como golpes.

Porque tenía razón.

Me lo había preguntado, ¿no?

Me había preguntado por qué había sido tan cruel en la primera línea temporal, por qué cada instinto me había impulsado hacia la destrucción, la posesión y el control.

Por qué el amor se había sentido como obsesión, el deseo como hambre y el afecto como propiedad.

Había pensado que así era yo, sin más.

¿Pero y si no lo era?

¿Y si la historia había necesitado tan desesperadamente a una villana que había tomado a una niña…, una niña rota, maltratada y aterrorizada a la que le habían sellado un dios en su interior a los cuatro años…, y le había arrebatado todo lo que podría haberla hecho digna de compasión?

¿Y si le había robado los recuerdos de suplicarle a su padre que parara, de gritar pidiendo una ayuda que nunca llegó, de que le dijeran que era un recipiente en lugar de una hija?

¿Y si había retorcido su capacidad de amar hasta convertirla en algo tóxico, había convertido su dolor en crueldad, la había convertido exactamente en lo que la narrativa requería?

Un monstruo.

Perfecto e irredimible.

Alguien a quien el héroe pudiera matar sin culpa.

—Estás hablando en verso otra vez —dije, porque la alternativa era gritar, llorar o prenderle fuego a algo, y ninguna de esas opciones parecía productiva.

Orrian sonrió, una sonrisa pequeña y triste.

—No puedo evitarlo.

Es parte de la descripción del trabajo.

Tomé un aliento que no implicaba pulmones y formulé la pregunta que se había estado gestando desde que había despertado en los jardines de Solmire, desde que había visto a Caelen mirarme con odio, a Rael respingar ante mi contacto y a todo el reino rezar por mi muerte.

—¿Por qué está cambiando todo?

Las bestias, las barreras, el propio mundo… ¿por qué se está desmoronando todo?

Orrian flotó tan cerca que pude ver mi reflejo en sus ojos demasiado brillantes… pálida, fiera y ardiendo con preguntas que nunca antes había pensado en hacer.

—¿No es obvio?

—Su sonrisa se ensanchó, encantado, como si por fin hubiera hecho la pregunta correcta—.

Tú estás cambiando.

Así que el mundo cambia para adaptarse a tu rebelión.

La confirmación me golpeó más fuerte de lo esperado.

Era culpa mía.

Las bestias atacando.

Las barreras fallando.

La magia desestabilizándose.

Todo ello consecuencia de mi decisión de salirme del camino, de rechazar el papel para el que me habían escrito, de reclamar mi albedrío en un mundo que nunca tuvo la intención de dármelo.

Había roto algo fundamental.

Y la realidad intentaba adaptarse.

—No te culpes —interrumpió Orrian mi espiral, con la voz más suave ahora—.

Del todo, al menos.

Tu mundo está evolucionando por sí mismo.

Igual que tú.

Levanté la vista.

Continuó, haciendo un gesto amplio hacia la nada que nos rodeaba.

—Las bestias, la magia, el mismísimo tejido de la realidad… todo está cambiando.

Adaptándose a nuevas circunstancias.

A nuevas posibilidades.

—¿Lo que significa?

—Que las cosas se pondrán más peligrosas —lo dijo a la ligera, como si hablara del tiempo en lugar de un apocalipsis.

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