La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 12

12: Embrujado 12: Embrujado ERIS
Caminaba por los pasillos como una sombra, en silencio, descalza, deslizándome entre antorchas parpadeantes y sirvientes que se inclinaban y no se atrevían a mirarme a los ojos.

El vino aún persistía en mi lengua, ácido y ahumado, pero el regusto que él dejaba era mucho peor.

Caelen.

Mi mayor debilidad.

Mi ruina envuelta en carne y aliento.

Mi condena en forma humana.

Lo había visto de nuevo, por primera vez desde que me mató.

Y, extrañamente, no sentí el calor que esperaba.

El corazón no me explotó.

No me temblaron las manos.

No ardí.

No como antes.

Eso… me asustó más que nada.

Debería haberle exigido que viniera a mis aposentos, solo para ver si su rechazo aún me destrozaría como siempre lo había hecho.

Solo para volver a sentir algo.

Pero ahora era más sensata.

Sabía que si se paraba frente a mí, con los ojos vacíos como siempre, escupiendo el mismo desprecio gélido…

caería en picado.

Y estaba cansada de caer en picado.

En aquel entonces, mi pasatiempo era perseguirlo.

Mendigar migajas de su afecto como un perro hambriento que roe un hueso.

Y cuando me apartaba, como siempre hacía, descargaba mi furia contra Ophelia, como un mecanismo de relojería.

Como la cobarde que me negaba a admitir que era.

Qué patética.

Le di cada parte de mí.

Mi amor.

Mi poder.

Mi reino.

Y todo lo que me dio a cambio fue el filo de una espada en el pecho…

Poético, ¿no?

Y, sin embargo, aquí estaba, caminando por los mismos pasillos que una vez goberné con fuego, consciente.

Ahora era consciente.

Eso lo cambiaba todo.

Tenía que hacerlo.

Porque ahora lo recordaba.

Recordaba quién era y, lo que es más importante, quién solía ser.

La mujer que murió arañando por el amor de un hombre que siempre la miró como si fuera una maldición.

No.

Ya no tenía por qué ser así.

No esta vez.

…

Narrador:
Los aposentos de Soren se encontraban en el Ala Norte del palacio; eran espaciosos, de techos altos y estaban decorados con suntuosos rojos y dorados de Solmiran.

A los dignatarios extranjeros de su rango siempre se les concedían las Suites Celestium, resguardadas en el ala más tranquila, concebida para honrar la paz y exhibir poder a la vez.

A sus guardias, sin embargo, los habían dirigido hacia los Cuarteles Exteriores, una sección fortificada justo después del patio Sur, con alojamientos y una pequeña armería reservada para caballeros extranjeros y guerreros visitantes.

Ophelia se había encargado de todo personalmente.

Se movía con gracia y eficiencia, explicando la distribución de los terrenos y dando amables instrucciones al personal.

Y aunque su voz era suave, estaba claro que ejercía influencia sobre ellos.

Incluso acompañó a Soren a sus habitaciones antes de disculparse, diciendo que se ocuparía del resto de los alojamientos de sus hombres.

Eso lo dejó a solas con Caelen.

En el momento en que Ophelia desapareció por el pasillo, Caelen se hundió en una de las sillas con respaldo de terciopelo cerca del hogar y se frotó el puente de la nariz.

—Es diferente —dijo Soren, rompiendo por fin el silencio.

Caelen alzó la vista.

—¿Quién?

Soren no se molestó en responder.

Su amigo frunció el ceño, leyendo ya entre líneas.

—No dejes que el teatro te engañe.

Eris siempre tiene alguna nueva forma de agitar las aguas.

La amargura en su tono no sorprendió a Soren.

Pero, por primera vez… le hizo dudar.

Conocía a Caelen desde casi toda la vida.

Había luchado a su lado.

Había sangrado con él.

Había confiado en él.

Y había oído más que suficientes historias sobre la crueldad de la Reina de Fuego como para creer cada palabra.

Pero la mujer que había visto esta noche…

descalza, manchada de vino, serena…

no parecía una tirana planeando su próximo golpe.

Parecía…

atormentada.

—Quizás —murmuró Soren—.

Pero aun así…

su presencia se sentía distinta.

Como si su misma esencia hubiera cambiado.

Caelen bufó.

—Eso es lo que quiere que pienses.

Eris es lista.

Sabe cómo encantar cuando lo necesita.

O engañar.

Eso es lo que mejor se le da.

Soren no dijo nada.

No tenía sentido discutir.

Y quizás Caelen tenía razón.

Aun así…

no podía quitarse de la cabeza la forma en que ella miraba a la nada.

Su porte.

Como alguien que camina por el filo de la memoria y la locura.

Tomó aire y se giró hacia los altos ventanales que daban a los jardines oscurecidos.

—Bueno, si al final consigue volverte loco —dijo con una media sonrisa—, siempre serás bienvenido a pedir asilo en Nevareth.

No me vendría mal un bufón en la corte.

Caelen resopló, rompiendo la tensión.

—Como si fueras a sobrevivir una semana conmigo dándote la lata al oído.

—No, a menos que drogara el vino.

Ambos rieron en voz baja, viejos soldados que se despojaban de su armadura por un instante.

Tras una pausa, Caelen se levantó.

—Deberías descansar.

Imagino que el camino desde Nevareth no ha sido fácil.

Soren asintió.

—¿Y los preparativos para la cena?

—En palacio prepararán algo ligero esta noche.

El banquete de bienvenida completo es mañana.

—Por supuesto.

Y con eso, se despidieron.

Soren entró en sus aposentos y la pesada puerta se cerró tras él con un clic ahogado.

El fuego ya estaba encendido y proyectaba lentas sombras por los muros de piedra.

Se quitó los guantes y recorrió el espacio, rozando con los dedos la seda de las cortinas, el mármol liso y frío de las columnas.

Pero seguía pensando en ella.

Eris Igniva.

Ya no era una tormenta.

Ya no sonreía.

Ya no rugía como una diosa de la guerra.

Simplemente…

estaba.

Y eso hizo que algo se le retorciera en el pecho.

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