La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 126

126: Cadenas 126: Cadenas Durmieron enredados el uno en el otro.

Soren y Eris.

Con los cuerpos apretados bajo mantas tejidas de escarcha que aislaban en lugar de congelar, que atrapaban el calor entre ellos a pesar de estar hechas de magia de hielo.

La piel desnuda de ella contra la de él, su espalda curvada contra su pecho, los brazos de él rodeándole la cintura con esa clase de agarre posesivo que sugería que incluso inconsciente se negaba a soltarla.

En paz.

Al menos, por un rato.

La primera señal de que algo iba mal llegó en forma de luz.

Tenue al principio.

Apenas perceptible contra el resplandor ambiental de la cueva, proveniente del río más allá.

Pero se fue haciendo cada vez más brillante, una luminiscencia blanca azulada que emanaba de la piel de Soren, allí donde las runas lo marcaban.

Siempre habían estado ahí.

Líneas y símbolos grabados en su carne mediante magia en lugar de una hoja, heredados por linaje, puestos allí por poderes en los que había nacido en lugar de haberlos elegido.

Normalmente permanecían latentes.

Visibles si mirabas de cerca, pero sin brillar, sin estar activos; solo marcas que demostraban que descendía de aquellos a quienes Enítra había bendecido.

Ahora palpitaban.

Rítmico.

Como un latido que no era el suyo.

Como si algo a lo lejos tirara de ellas, poniendo a prueba la conexión, recordándole que ciertos vínculos no podían romperse solo porque él quisiera que desaparecieran.

La luz se hizo más brillante.

No era doloroso.

Todavía no.

Solo presente.

Insistente.

Un recordatorio escrito en magia de que la distancia no significaba nada cuando la sangre llamaba a la sangre, cuando quien lo había moldeado decidía que era hora de tirar de la correa y ver si acudía corriendo.

La respiración de Soren cambió.

Más profunda.

Más rápida.

Su agarre sobre Eris se tensó inconscientemente, sus dedos clavándose en la cintura de ella con la fuerza suficiente para dejarle un moratón si hubiera estado despierta para notarlo.

Su rostro, apacible momentos antes, se crispó.

El ceño fruncido.

La mandíbula apretada.

La pesadilla se apoderó de él antes de que pudiera combatirla.

—
Muros de piedra.

Frío.

Más frío de lo que nada tenía derecho a estar.

La escarcha cubría cada superficie con gruesas capas que nunca se derretían, que se hacían más gruesas con cada día que pasaba porque la temperatura en este lugar se mantenía muy por debajo de lo que los cuerpos humanos estaban destinados a soportar.

Pero él sobrevivía.

Tenía que hacerlo.

No le daban otra opción.

Las cadenas ayudaban con eso.

Lo mantenían con vida mediante una magia entretejida en cada eslabón, en cada atadura que envolvía unas pequeñas muñecas y tobillos demasiado delgados para alguien de su edad.

El hechizo brillaba débilmente en la oscuridad, con líneas azules trazando patrones sobre un hierro que no deberían ser posibles, pero que sí lo eran porque ella los había hecho posibles.

Porque mantenerlo con vida era importante para el trono.

Era pequeño en este recuerdo.

Ocho años.

Quizá nueve.

Era difícil llevar la cuenta del tiempo cuando los días se fundían unos con otros y la única forma de marcar el paso de las horas era observar la luz de la luna moverse por el suelo a través de la única ventana con barrotes en lo alto.

Esa ventana era su única fuente de luz.

Las llamas de las antorchas no llegaban a tanta profundidad en las mazmorras del palacio.

O quizá sí, y ella simplemente no las permitía aquí porque la oscuridad era parte de la lección, parte del condicionamiento, parte de enseñarle que la comodidad era un privilegio que ella otorgaba, no un derecho que él poseía.

Le dolían los órganos.

Interno.

Profundo.

El tipo de dolor que sugería que algo fundamental iba mal en el funcionamiento de su cuerpo.

Ella había estado experimentando otra vez.

Poniendo a prueba su tolerancia al hielo.

Viendo hasta qué punto podía congelar sus sistemas internos antes de que dejaran de funcionar por completo.

El punto medio parecía ser la respuesta.

A medio congelar era donde existía la línea entre la vida y la muerte, entre lo funcional y lo fallido.

Ella había encontrado esa línea a base de prueba y error.

A través de noches en las que él había pensado que su corazón se detendría, en las que sus pulmones habían luchado por expandirse, en las que todo su interior se había agarrotado y se negaba a funcionar correctamente.

Pero había sobrevivido.

Siempre sobrevivía.

Porque fallar significaba decepcionarla, y decepcionarla significaba que los experimentos continuaran por más tiempo, que las cadenas permanecieran puestas por más tiempo, que lo mantuvieran en este infierno helado hasta que aprendiera cualquier lección que ella hubiera decidido que necesitaba aprender.

Unos pasos resonaron.

Metal sobre piedra.

Medidos.

Deliberados.

Acercándose con cada segundo que pasaba.

Conocía ese sonido.

Había aprendido a reconocerlo del mismo modo que los animales de presa aprenden a reconocer las llamadas de los depredadores.

El ritmo específico de su andar, la forma en que sus botas golpeaban la piedra, el eco particular que creaba en la acústica de las mazmorras.

Ella venía.

No podía escapar.

De eso se encargaban las cadenas.

Ataduras tejidas con hechizos que le darían una descarga si tiraba demasiado fuerte, que se apretarían si luchaba, que le recordarían a través del dolor que resistirse era inútil.

Tampoco podía luchar.

Él tenía ocho años.

Ella era una adulta.

Una hechicera.

Alguien que esgrimía un poder que él apenas comprendía y que no podía esperar igualar, incluso si su cuerpo no estuviera medio congelado y sus muñecas no sangraran por donde las cadenas las habían despellejado.

Todo lo que podía hacer era esperar.

Observar la entrada.

Observar las sombras cambiar a medida que se acercaba la luz de una antorcha.

Observar cómo la figura que lo atormentaba en cada pesadilla y momento de vigilia entraba en su campo de visión.

Vetra.

A contraluz por la llama de una antorcha que la hacía parecer más una sombra que una mujer.

Hermosa incluso entonces.

Hermosa siempre.

Eso era parte de lo que lo empeoraba, de lo que lo hacía confuso, de lo que le impedía entender por qué alguien que se veía así podía hacer cosas como estas.

Ella sonrió.

Al verlo encadenado.

Al verlo temblar.

Al ver el miedo en sus ojos que intentaba ocultar, pero no podía, porque tenía ocho años y el miedo es honesto a esa edad.

Dio un paso adelante.

Extendió hacia él unas manos que le tocarían la cara, que le ahuecarían la mejilla con falsa delicadeza, que pronunciarían palabras que sonaban a consuelo pero que conllevaban promesas de más experimentos, más pruebas, más noches pasadas preguntándose si esta sería la vez en que su cuerpo finalmente se rendiría.

Sus dedos estaban a centímetros de su rostro cuando—
—
Soren se despertó de golpe.

Jadeando.

Desorientado.

El corazón desbocado en su pecho como si intentara escapar de sus costillas.

El sudor enfriándose en su piel a pesar del frío de la cueva.

La pesadilla se aferraba a él.

La memoria de las sensaciones.

La sensación fantasma de las cadenas alrededor de sus muñecas.

El dolor profundo de los órganos medio congelados.

La impotencia de ser pequeño y estar atrapado y saber que nadie vendría a ayudar porque la persona que debía protegerlo era la que dirigía los experimentos.

Se obligó a respirar.

Lentamente.

Deliberadamente.

Inhalando por la nariz, exhalando por la boca.

De la forma en que se había enseñado a sí mismo a hacerlo después de despertar de pesadillas similares, tras décadas de práctica forzando a su cuerpo a recordar que ahora estaba a salvo, que ahora era libre, que era un adulto con poder en lugar de un niño sin ninguno.

Las runas en su piel aún brillaban.

Palpitantes.

Rítmicas.

Conectadas a algo lejano que tiraba de él incluso ahora, incluso aquí, incluso en este espacio sagrado que debería estar fuera de su alcance.

Pero la distancia no significaba nada para la magia de sangre.

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