La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 135

135: Muros 135: Muros El camino de vuelta a la cueva transcurrió en silencio.

Un silencio pesado.

De ese que oprime los hombros y dificulta la respiración, que llenaba el espacio entre nosotros con todas las palabras que ninguno de los dos decía.

Eris no me miraba.

Mantenía la mirada fija en algún punto por encima de mi hombro, en sus manos o en cualquier lugar que no fuera mi cara.

Evitaba el contacto visual como si fuera a hacerle daño.

Como si ver cualquier expresión que yo tuviera lo empeorara todo.

La llevé en brazos a través de la cascada, hacia la fresca oscuridad de la cueva, de vuelta a la hornacina donde habíamos dormido enredados hacía apenas unas horas.

La deposité con cuidado sobre las pieles.

Ella se apartó de inmediato.

Se arrastró hasta el otro extremo del espacio.

Puso toda la distancia que la hornacina permitía entre nosotros.

Se sentó con la espalda contra la pared helada, con los brazos cruzados sobre el pecho, una postura defensiva que gritaba «no te acerques».

Me senté frente a ella en silencio.

Le di el espacio que era evidente que quería.

No la presioné.

No le exigí que me hablara, ni que me diera explicaciones, ni que reconociera que excluirme dolía más de lo que lo habían hecho sus palabras.

Solo la observé en silencio.

Atento a señales de dolor.

Picos de temperatura.

Ojos que parpadeaban con un brillo dorado.

Cualquier indicio de que su estado empeoraba, de que el sello se estaba fracturando más rápido de lo que las ninfas habían predicho.

Mientras ella estuviera a salvo, yo podría soportar el silencio.

Podía soportar la distancia.

Podía soportar que estuviera enfadada conmigo si eso significaba que seguiría con vida el tiempo suficiente para que esos muros acabaran por derrumbarse.

Pasaron los minutos.

Cinco.

Diez.

Quince.

Ella miraba fijamente el suelo de la cueva.

Yo la observaba mirar fijamente el suelo de la cueva.

Las ninfas revoloteaban cerca de la entrada, dándonos privacidad pero claramente preocupadas.

El silencio debería haber sido soportable.

Debería haber estado bien.

Había aguantado silencios más largos.

Más incómodos.

Negociaciones que se alargaban durante horas sin que se pronunciara una sola palabra.

Esto era diferente.

Esto no era táctico.

Era personal.

Era la mujer a la que había llevado en brazos por tierras salvajes, a la que había abrazado mientras dormía y a la que había tocado de formas que la hacían deshacerse, tratándome ahora como a un extraño, como a alguien en quien no se podía confiar, como si no me hubiera ganado el derecho a preocuparme por si vivía o moría.

La distancia me estaba matando.

No el silencio.

El muro.

La exclusión deliberada.

La forma en que estaba sentada allí sola cuando debería estar aquí conmigo, debería dejarme ayudarla en lugar de cargar con todo ella sola como siempre hacía.

Aguanté quizá veinte minutos antes de no poder más.

Suspiré.

Me levanté.

Empecé a caminar hacia ella.

Su cabeza se alzó de golpe.

—Quédate ahí.

Seguí caminando.

—He dicho que te quedes…
La ignoré por completo.

Crucé el espacio entre nosotros en cuatro zancadas.

No me detuve hasta que estuve lo bastante cerca para tocarla, tan cerca que tuvo que echar la cabeza hacia atrás para mantener el contacto visual.

Ella me fulminó con la mirada.

Me agaché frente a ella.

Ahora a la altura de sus ojos.

Lo bastante cerca para ver el dolor que intentaba ocultar, el agotamiento que no quería reconocer, el miedo bajo todo ese orgullo obstinado.

—Siento haberte hecho enfadar.

Lo dije con sencillez.

Con sinceridad.

Sin desvíos, ni excusas, ni intentos de justificar mi reacción anterior.

—Estaba preocupado por tu salud.

Y lo sigo estando.

Ella apartó la mirada.

Apretó la mandíbula.

No aceptaba la disculpa, pero tampoco la rechazaba.

Solo…

la procesaba.

Intentando averiguar cómo responder cuando su instinto era mantener esos muros levantados, mantener la distancia, no dejar que nadie se acercara lo suficiente como para herirla.

Continué, porque necesitaba oír esto, quisiera o no.

—Siempre carga con todo usted sola, Su Majestad.

—Mi voz salió más suave de lo que pretendía—.

Detesta pedir ayuda.

Detesta admitir que está herida, cansada o que necesita apoyo.

Preferiría exigirse hasta el colapso antes que dejar que nadie la vea pasándolo mal.

Sus ojos volvieron a centrarse en mí.

Algo vulnerable cruzó su rostro antes de que pudiera ocultarlo.

—Me entristece —admití— que no confíes en mí lo suficiente como para compartir tus cargas.

Las palabras quedaron suspendidas entre nosotros.

Su expresión cambió.

La culpa reemplazó a la actitud defensiva.

El muro se agrietó ligeramente, lo justo para dejarme ver lo que había debajo.

—Por eso mismo.

—Volvió a apartar la mirada.

—No quiero ser una carga para nadie.

No quiero estar a su merced.

En voz baja.

Casi demasiado baja para oírla.

Dicho como una confesión, como si admitiera algo vergonzoso, como si ser una carga fuera lo peor que podría ser.

Me dolió el pecho.

—Usted nunca podría ser una carga para mí, Su Majestad.

Inmediato.

Firme.

Sin vacilación ni duda, ni lugar a que lo malinterpretara.

Me senté a su lado antes de que pudiera detenerme y extendí la mano hacia ella.

Tiré de ella para acercarla y la aparté de la pared, la senté en mi regazo, acomodándola para que se sentara a horcajadas sobre mí, de modo que quedáramos cara a cara, sin ningún lugar donde escondernos.

Se puso rígida.

Pero no se apartó.

No se resistió.

Simplemente se quedó ahí, rígida e insegura, con las manos suspendidas cerca de mis hombros, como si no pudiera decidir si apartarme o aferrarse a mí.

Necesitaba que entendiera algo.

Necesitaba explicarle qué le estaba pasando a su cuerpo, por qué era necesario que se quedara, por qué no se trataba solo de que yo fuera sobreprotector o intentara manipularla para pasar más tiempo juntos.

Las piezas habían estado encajando en mi mente desde que la había sujetado al caer.

El pico de temperatura.

Sus ojos parpadeantes.

La forma en que su colapso se había sentido diferente a un simple agotamiento.

Y lo que las ninfas habían dicho sobre los sellos que se rompían de forma desigual.

Dos sellos.

Tenía que haber dos.

El que ataba a Pironox a su alma era magia antigua.

Divina.

Del tipo que era anterior a los reinos y que no podía deshacerse sin matar al recipiente.

Lo había sentido cuando el dragón la había poseído en el templo.

Reconocí la firma de un vínculo tan antiguo y poderoso que ni siquiera el río se atrevería a tocarlo.

Pero el río había hecho algo.

Había sellado su fuego.

Le había dado frío.

Había suprimido la magia que provenía de albergar a un dios.

Eso era nuevo.

Temporal.

Y ahora se estaba rompiendo.

Si el sello temporal se disolvía demasiado rápido mientras ella viajaba, mientras su cuerpo estaba bajo estrés y su núcleo no estaba listo para recibir de nuevo ese poder…

no importaría que el dragón siguiera atado.

Su cuerpo estallaría de dentro hacia fuera cuando todo ese fuego reprimido volviera a inundarla de golpe.

Catastrófico.

Violento.

Mortal.

El río podía estabilizarlo.

Pero solo si nos quedábamos.

Solo si le daba tiempo a su núcleo para recordar cómo contener el fuego divino sin consumirse.

—El río creó un sello para estabilizar tu núcleo —dije, mirándola a los ojos—.

Solo está destinado a contener tu magia de fuego mientras te curas.

Pero se está deshaciendo de forma desigual, y si te vas demasiado pronto, tu cuerpo no sobrevivirá cuando se rompa por completo.

Tienes que quedarte aquí y dejar que se desvanezca lentamente si quieres vivir.

Ella me miró fijamente.

En silencio.

Procesando la información.

Comprendiendo por fin por qué yo había sido tan insistente, por qué las ninfas se habían alarmado tanto, por qué esto no era negociable.

—Así que no, Su Majestad —continué en voz baja—, esto no se trata de que yo quiera más tiempo contigo.

Aunque sí quiero.

Se trata de mantenerte con vida el tiempo suficiente para que tengamos un futuro que valga la pena planificar.

Sus manos se habían posado en mis hombros, sin apartarme.

Solo descansaban allí.

Anclándose.

—Nadie más que esté vivo lo sabe —dijo ella de repente.

En voz baja.

Como una confesión.

—Lo del dragón que llevo dentro.

Ahora eres el único que lo sabe.

Algo se oprimió en mi pecho.

El peso de aquello.

La confianza que implicaba.

Que estaba llevando ese secreto sola, que todos los que lo habían sabido o estaban muertos o nunca les había importado, que yo era la primera persona a la que había permitido ver esa parte de ella.

—Lo siento —dije.

Ella levantó la vista.

Sorprendida.

—Que hayas tenido que cargar con eso sola —continué—.

Que nadie te ayudara.

Que quienquiera que te atara a esa cosa te dejara lidiar con las consecuencias por ti misma.

Su expresión se descompuso ligeramente.

Solo por un momento.

Lo justo para que viera cuánto le había costado llevar este secreto, vivir con algo divino y mortal sellado en sus huesos.

—No lo hagas —dijo—.

No te disculpes por cosas que no son culpa tuya.

—Entonces no te disculpes tú tampoco por cosas que no son culpa tuya.

Ella negó con la cabeza ligeramente.

—Debería haber escuchado.

Debería haber confiado en que no estabas siendo solo sobreprotector sin motivo —insistió ella.

—No pretendía saltar así.

Decir que no era asunto tuyo cuando… —hizo una pausa y tragó saliva—.

Cuando es evidente que lo es.

Cuando no has hecho más que intentar ayudarme desde que nos conocimos.

Bajó la mirada.

Empezó a desviarse de nuevo.

Esa tímida incertidumbre de la que había visto destellos, pero que rara vez dejaba ver por completo.

—Solo estaba enfadada porque tú estabas enfadado —admitió—.

Porque verte molesto me hizo sentir… no sé.

Culpable.

Como si te hubiera decepcionado de alguna manera.

Lo capté.

La vulnerabilidad.

La admisión de que mi opinión le importaba, de que mis emociones afectaban a las suyas, de que le importaba lo que yo pensaba incluso cuando fingía que no.

Una sonrisa tiró de mis labios a pesar de la seriedad de la conversación.

—Eres adorable cuando eres tímida —dije.

Sus ojos volvieron a clavarse en los míos.

—No soy tímida —replicó, fulminándome con la mirada.

—Sí que lo eres —dije mientras la atraía más cerca, eliminando el poco espacio que quedaba entre nosotros—.

Estás evitando mi mirada mientras te disculpas.

Eso es comportamiento de tímida.

—No lo soy…
Me incliné hacia ella.

Tan cerca que nuestros labios casi se rozaron.

Tan cerca que tuvo que dejar de hablar o arriesgarse a cerrar ella misma esa distancia final.

—Eres tan adorable, Su Majestad —murmuré contra su boca—, cuando intentas hacerte la dura después de mostrarme que por dentro eres blanda.

Su respiración se entrecortó.

Su rostro se sonrojó con ese precioso color que significaba que estaba turbada y no sabía cómo manejarlo, que significaba que había superado sus defensas y había tocado algo real.

—Eres un incordio —susurró.

Sin convicción alguna.

Solo una respuesta automática.

Lo que decía cuando yo la hacía sentir cosas para las que aún no tenía nombre.

—Mentirosa —susurré de vuelta.

Y la atraje por completo contra mí, rodeándola con mis brazos, sujetándola tan cerca que no podría escapar aunque quisiera.

No lo intentó.

Solo se acomodó contra mi pecho con un pequeño sonido que podría haber sido de alivio, de resignación o simplemente el agotamiento que la alcanzaba.

Podía contar sus pestañas, podía ver el tenue brillo dorado que aún parpadeaba en sus iris, podía sentir el calor residual que irradiaba su piel.

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