La viuda virgen del Don - Capítulo 4

4: No es nada…

4: No es nada…

—¿Qué señor Ferrante?

—preguntó Mara con voz firme, a pesar de los frenéticos latidos de su corazón.

Elena no parpadeó.

—Nico.

Es el único que da las órdenes hoy.

Mara soltó el aire que no se había dado cuenta de que estaba conteniendo.

Elena entró en la habitación, sacudiendo la tela negra que colgaba de su brazo.

—Me envió para vestirte para el servicio.

Brazos arriba, por favor.

Mara obedeció, dejando que la mujer mayor le pasara por la cabeza la pesada y cara seda.

Era un vestido completamente negro, de manga larga, y le quedaba perfecto.

El uniforme de una viuda afligida.

—Escucha con atención —dijo Elena rápidamente mientras le abrochaba el vestido por la nuca—.

Te quedarás al lado de Nico.

No hables a menos que alguien te hable.

No hagas contacto visual con las otras familias.

Estarán observando cada uno de tus movimientos, buscando una debilidad.

No les muestres ninguna.

Elena le entregó un par de tacones negros.

—¿Órdenes de Nico?

—preguntó Mara.

—Órdenes de la experiencia —replicó Elena con frialdad—.

Sobreviva a este día, señora Ferrante.

—
La capilla estaba llena para cuando llegó Mara.

El aire estaba cargado del olor a incienso quemado y de las muchas rosas blancas que cubrían el altar.

Los bancos de la iglesia estaban llenos de hombres con trajes oscuros y mujeres con velos también oscuros.

Al frente de la iglesia se encontraba el ataúd cerrado de Don Gio Ferrante, cubierto con una tela de un intenso color rojo.

Nico estaba de pie a su lado, vestido con un elegante traje negro.

Cuando el Padre Matteo se acercó al ataúd, Nico hizo algo que le heló por completo la sangre a Mara.

Se arrodilló, inclinando la cabeza en señal de respeto, y besó el grueso anillo de oro en el dedo del sacerdote.

Cuando Nico se levantó, sus ojos oscuros parecían vidriosos.

Una única y perfecta lágrima rodó por su mejilla, haciéndole parecer exactamente un devoto y desconsolado hijo católico.

Mara lo miró fijamente con un horror silencioso.

Hacía apenas unas horas, ese mismo hombre había estado de pie junto al cadáver aún caliente de su padre sin una pizca de emoción, calculando con indiferencia cómo robar el imperio.

Era un psicópata.

Estaba dando una clase magistral de manipulación, y todas y cada una de las personas en la sala se lo estaban tragando.

Excepto el Tío Bruno.

Bruno estaba sentado en la primera fila, observando a Nico como un halcón.

Y sentado justo a su lado había un hombre con un maletín médico plateado a sus pies.

El médico.

El pulso de Mara se disparó.

Llegó al lado de Nico e, inmediatamente, la gran mano de él se posó en la parte baja de su espalda.

Su agarre era firme y posesivo, y cualquiera que los viera habría visto al hijo afligido apoyándose en su nueva madrastra.

—Respira —murmuró Nico, moviendo apenas los labios, mientras su rostro seguía pareciendo perfectamente compungido.

—Ha traído al médico —susurró Mara de vuelta, frenética.

—Lo veo.

—Nico…
—He dicho que respires.

—Estoy respirando.

—Entonces deja de parecer que estás a punto de salir corriendo.

El Padre Matteo comenzó el servicio.

Mara dejó de escucharlo.

Estaba demasiado ocupada observando al médico de Bruno, que había sacado un pequeño botiquín y ahora ajustaba algo en su interior con lentitud.

El servicio se hizo eterno.

Oraciones, lecturas de las escrituras, un panegírico que Nico pronunció con una voz monótona y sin emoción que dejaba claro que no sentía ni una sola de sus palabras.

Y entonces el Padre Matteo terminó la oración final: «Ahora procederemos al cementerio familiar para el entierro».

La sala se agitó mientras la gente se levantaba, preparándose para salir.

Bruno también se puso de pie.

Le hizo un gesto a su médico, quien recogió el maletín y comenzó a caminar directamente hacia Mara.

—Señora Ferrante —dijo el médico amablemente—.

Antes de proceder al entierro, necesitaré realizarle un breve examen.

Solo una simple extracción de sangre y más tarde volveré con los resultados.

El pulso de Mara se disparó.

De repente, la capilla le pareció demasiado pequeña.

No había a dónde huir.

La mano de Nico se apretó en su espalda, pero no se interpuso delante de ella.

—¿Ahora?

—preguntó.

—Solo será un momento —sonrió Bruno, pero la sonrisa no le llegó a los ojos.

El médico sacó una jeringuilla sellada de su bolsillo.

—Súbase la manga, por favor —pidió, invadiendo su espacio personal.

Mara miró a Nico.

Él se limitaba a mirar al frente, con la mandíbula apretada.

«Mintió», se dio cuenta con una sacudida nauseabunda.

«No tenía ningún plan.

Iba a dejar que se la llevaran».

Con dedos temblorosos, se subió lentamente la manga de seda negra.

El médico le enrolló un grueso torniquete de goma alrededor de la parte superior del brazo y lo apretó.

Sacó una torunda con alcohol, y el fuerte olor químico la golpeó por encima del denso incienso.

El algodón frío y húmedo recorrió la cara interna de su codo.

Toc.

Toc.

El médico le dio unos golpecitos en la vena para que subiera a la superficie.

Le quitó el capuchón a la aguja.

Mara apretó los ojos con fuerza, esperando el agudo pinchazo.

¡CRAC!

El disparo de un francotirador hizo añicos el enorme vitral de la capilla, y al estruendo le siguieron inmediatamente los gritos.

Mara no tuvo tiempo de reaccionar.

Nico la agarró y la arrojó al suelo, cubriéndola por completo con su pesado cuerpo mientras sonaba otro disparo.

Se golpeó con fuerza contra el suelo de mármol y el impacto le sacó el aire de los pulmones.

El peso de Nico la aplastaba, con su mano ahuecando la parte posterior de su cabeza para mantenerla abajo.

—¡Al suelo!

—ladró él por encima del ruido.

Sonaron más disparos, seguidos por el sonido de gritos y gente buscando refugio a toda prisa.

A Mara le zumbaban los oídos.

Solo podía ver la parte inferior del banco de delante y el brazo de Nico en el suelo, junto a su cabeza.

Entonces lo sintió: algo húmedo y cálido extendiéndose por su hombro.

Levantó la vista.

Nico tenía la mandíbula apretada por el dolor y su respiración era rápida y superficial.

La sangre goteaba por la manga de la chaqueta de su traje negro.

—Estás sangrando —jadeó ella.

—Estoy bien.

—No estás bien.

Estás…
—¡He dicho que estoy bien!

—La agarró del brazo y la puso en pie de un tirón—.

Muévete.

Ahora.

La arrastró hacia la puerta lateral de la capilla, con el brazo izquierdo colgando inerte a un lado y la sangre empapando su ropa.

Detrás de ellos, los hombres de Nico devolvían el fuego.

Los cristales seguían haciéndose añicos.

Alguien gritaba órdenes en italiano.

Nico abrió la puerta lateral de un empujón y tiró de ella hacia un estrecho pasillo de piedra.

—¿Adónde vamos?

—jadeó Mara.

Nico no respondió.

La guio por el pasillo, moviéndose rápido a pesar de la herida de bala.

Al final del corredor había una pesada puerta de acero.

Nico tecleó un código en el teclado numérico que había al lado, y la cerradura se abrió con un sonoro «clanc».

La empujó dentro primero, luego la siguió y cerró la puerta de un portazo tras ellos.

La habitación era pequeña: paredes de hormigón, sin ventanas, una única luz cenital, una mesa, dos sillas y un armario metálico atornillado a la pared.

La puerta se bloqueó automáticamente desde el interior, encerrándolos.

Nico se apoyó en la pared y exhaló lentamente, presionándose el hombro con la mano.

La sangre se filtraba entre sus dedos y goteaba sobre el suelo de hormigón.

—Déjame ver —dijo Mara, con el pánico repentinamente sustituido por un gélido instinto de supervivencia.

—No es nada.

—¿Que no es nada?

Estás manchando todo el suelo de sangre.

—Las he pasado peores.

—Eso no significa que debas ignorarla.

—Se acercó—.

Siéntate.

—No necesito…
—Siéntate.

Ahora.