Leyenda del Yerno Dragón - Capítulo 1904

Capítulo 1904: Chapter 1903: La carta

—¡Rompe!

¡Otniel Harsh lanzó su lanza!

¡Bang!

¡En el aire, el fantasma del dragón blanco explotó!

¡Desperdigando las gotas de lluvia a su alrededor!

¡En un instante!

¡Una lanza apareció repentinamente como si fueran docenas, cientos de lanzas!

¡Empujando simultáneamente!

—¡Ah! —Andrés rugió, cargando con todas sus fuerzas.

Cada golpe suyo chocaba contra la lanza de Otniel Harsh, chispas volando incesantemente.

¡El punto de impacto se puso rojo por el calor!

Las gotas de lluvia que caían sobre él se convertían instantáneamente en vapor.

Andrés, como si no tuviera miedo a la muerte, atacó ochenta y una veces consecutivas.

¡En apenas cinco segundos!

¡Ochenta y un golpes!

¡Clang!

Se arrodilló en una rodilla, su lanza incrustada en el barro bajo sus pies.

La sangre goteaba de la comisura de su boca.

Las manos de Andrés se deslizaban continuamente.

Ya no podía sostener su lanza.

¡Whump!

Otniel Harsh escupió un bocado de sangre, su rostro anormalmente pálido.

—Si no estuviera herido, no serías rival para mí. —Andrés se arrodilló en el suelo, rió a carcajadas—. ¡Con mis habilidades de artes marciales, ay, nací en el momento equivocado! Si me dieras más tiempo, ¡todos estarían muertos!

Desagrado.

¡No estaba dispuesto!

Pero, no había salida.

Las cosas habían llegado a este punto, un callejón sin salida.

—Emperador, puedes salir ahora. —Andrés rió miseramente:

— Conociendo tu carácter, definitivamente querrías venganza personalmente. Ven, yo soy el Jerarca de la Alianza, ¡el Jerarca de la Alianza de tus Siete Venas! Te esperaré para que me mates con tus propias manos, ¡llevando la vergüenza por la eternidad!

Él miró hacia arriba.

Vio a Grace River con túnica de fénix en medio de la lluvia torrencial.

—Andrés. —Grace River estaba a diez metros de Andrés, habló sin ninguna emoción—. Hoy te mataré.

—¡Cómo rastreaste mis movimientos! —Andrés levantó la cabeza, su mano derecha se movió lentamente detrás de su cintura.

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Las gotas de lluvia se deslizaban por su rostro, mezcladas con sangre.

Todo el tiempo, Andrés había ocultado sus rastros.

Sin embargo, esta vez, el linaje imperial lo rastreó aquí en medio día.

Y tendieron una emboscada.

Altamente irrazonable.

—Ya que estás muriendo, puedo decirte una cosa. —Grace River extendió un dedo delgado, señalando a Andrés.

La uña llevaba una decoración llena de laca de oro y diamantes.

Una aura real surgió.

—La Torre Oeste de la Finca Luna es el Señor Santo.

Grace River habló con calma.

—¿Qué? —los ojos de Andrés se agrandaron, incrédulo.

Una larga pausa.

—¡Jajajajaja! ¡Darrell Percival, me has matado! ¡Me has matado!

Echó la cabeza hacia atrás, riendo en medio de lágrimas.

Así es el tiempo, así es el destino.

Lo aceptó.

Andrés bajó la cabeza, ya no luchando.

¡Shrrk!

Grace River desenfundó su espada larga, avanzando hacia él.

—Andrés, hoy terminamos esto. Tu muerte es un destino. —Grace River levantó su espada, parada sobre Andrés—. Se acabó.

—¡Aún no se ha acabado! —el cuerpo de Andrés de repente se llenó de poder.

Levantó la cabeza, ojos llenos de fanatismo.

Su mano izquierda sacó una espada negra como la brea de detrás de su cintura.

Era esta misma espada la que una vez rompió la aura de Marcial Abernathy de Grace River.

Ahora, Andrés estaba haciendo una apuesta desesperada.

¡Thunk!

Pero antes de que pudiera ponerse de pie.

Una flecha atravesó su espalda.

El cuerpo de Andrés tembló, la espada en su mano cayó al suelo.

Detrás de él, la hermana del emperador con el arco en la mano, inexpresiva.

—Je… —Andrés bajó la cabeza, mirando el vástago de flecha ensangrentado en su pecho.

Grace River bajó la espada.

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Una cabeza rodó hacia el agua embarrada, mezclada con sangre.

¡Thud!

El cuerpo decapitado de Andrés cayó.

La lanza casi invencible se rompió instantáneamente.

Cayendo en un montón de polvo al lado de Andrés.

—Emperador, ¿deberíamos dirigirnos todavía a la Finca Luna? —Otniel Harsh inquirió.

Su pecho aún dolía ligeramente.

—No más. —Grace River sacudió la cabeza, su rostro sin emoción—. Necesito matar a alguien, por él, y por mí misma.

—¿Quién? —Otniel Harsh preguntó.

—Eliezer Pine. —Grace River se quitó la túnica real, las gotas de lluvia dispersándose.

Desde el caballo de guerra, la hermana del emperador sacó lentamente una espada pesada, mirando los restos de Pendleton que quedaban frente a ella.

—No dejen a nadie vivo.

—¡Sálvanos, Señora! ¡Somos inocentes! Estamos dispuestos a rendirnos, ¡denos una oportunidad!

La gente restante de Pendleton lloraba incesantemente.

¡Con la muerte de Andrés, sin líder!

—En este mundo, nadie es inocente. —La hermana del emperador, montada en el caballo de guerra, pasó junto a ellos barrida.

¡Un solo golpe!

¡Mató a siete!

Las gotas de lluvia continuamente lavaban el suelo como si intentaran limpiar la sangre del suelo.

Pero fue mayormente en vano.

El inframundo es una piscina fangosa, una vez que estás dentro, despídete de la dignidad.

…

Montaña Boulevard.

Campamento Militar.

El comandante era un asociado cercano de Han Caldwell.

De hecho, si Julio Reed no se hubiera ofrecido, y combinado con los Artistas Marciales queriendo oponerse a Han Caldwell, excepto por aquellos supervisados personalmente por Han Caldwell, las dos rutas restantes estarían todas a cargo de sus confidentes.

Ahora, Larkin Davenport se sentó en la tienda, a pérdida.

La orden era evitar la batalla y alinearse con la Plataforma Polvorienta.

Esta orden tenía a los Artistas Marciales enfurecidos.

Se unieron a la Montaña Boulevard, esperando lograr algo grande.

Ahora, ¿sin batallas?

¿No significaría eso que la sangre derramada antes fue en vano?

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“`Más extraño, las órdenes de Han Caldwell eran completamente diferentes de antes. Y las llamadas telefónicas eran atendidas en su mayoría por Forest Severance. Incluso un tonto podría decir que Han Caldwell tenía un problema. Como asociado cercano de Han Caldwell, Larkin Davenport estaba ansioso pero no tenía más opción que esperar en silencio.

—Comandante, alguien afuera solicita una audiencia.

Un miembro de la Tribu de los No-muertos tocó, hablando desde afuera.

—¿Quién? ¡Estoy agobiado, no me reuniré! ¡No me reuniré! —Larkin Davenport maldijo, impaciente.

Actualmente, era como una hormiga en una sartén caliente. Quería descubrir la verdad pero también enfrentaba el descontento de los Artistas Marciales a continuación. ¡Muy desafiante! En este momento, ¿quién quiere una audiencia?

—La persona afuera dijo, por antigüedad, ¡no calificas ni siquiera para ser su nieto! Dijo que si no la ves, ¡te despellejaría en el futuro!

El mensajero afuera transmitió cada palabra sin atreverse a ocultar nada. Si hubiera una demora, él sería el que tendría problemas. Después de todo, es normal que los trabajadores temporales sean los responsables.

—¡Tráela! —Larkin Davenport escuchó el tono del hablante y sintió que algo estaba mal. Tal arrogancia, o un loco o realmente de alto estatus. Sin embargo…

La locura no pasaría desapercibida por sus subordinados. Cuando Larkin Davenport entró en el salón principal, Dorian Cook estaba sentado en una silla, piernas cruzadas, bebiendo té. El té era muy fragante y dulce, mejor que las cosas de afuera.

—Tú eres… —Larkin Davenport la escrutó pero no pudo reconocer su identidad.

—Esto, ¿lo reconoces? —Dorian Cook señaló un patrón en su brazo.

—¡Oh! Tú eres… —El corazón de Larkin Davenport dio un vuelco. Ese símbolo, ¡lo había visto en Sutton!

Han Caldwell había dado instrucciones una vez, al encontrarse con alguien con este estatus, ¡mostrar respeto! Porque significaba que eran un general de guerra bajo el mando del Emperador. ¡Un estatus distinguido, al que no se debe ofender!

—Un general de guerra bajo el mando del Emperador, Dorian Cook. —Dorian Cook saludó a Larkin Davenport—. Ven.

—¡Está bien! —Larkin Davenport se limpió el sudor frío de la frente, acercándose rápidamente a Dorian Cook.

—General Dorian, ¿cuáles son sus instrucciones? —Aunque escéptico, mantuvo el respeto.

—Esta carta es para ti, lo que debes hacer a continuación está claramente escrito aquí. —Dorian Cook produjo una carta de Julio Reed, entregándosela a Larkin Davenport—. La persona que te dio la carta me pidió que transmitiera un mensaje. Cuatro palabras, no se permite error.“`

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