Leyenda del Yerno Dragón - Capítulo 1916

Capítulo 1916: Chapter 1915: Aldeanos agresivos

¡Chasquido!

El No-muerto al frente fue golpeado por un rodillo y cayó al suelo.

Su cuerpo comenzó a marchitarse visiblemente.

—¡Maldita sea! ¡Es esta cosa otra vez!

Larkin Davenport dio un paso atrás instintivamente.

¡Imparable!

Aunque sabía que el efecto del arma era limitado, los golpes iniciales aún podían matar.

Miró hacia arriba en la dirección de donde había volado el rodillo. Nada.

—¿Quién está ahí? ¡¿Quién se hace pasar por un fantasma?! —Larkin Davenport se escondió detrás de la Tribu de los No-muertos, gritando en voz alta.

No hubo respuesta.

—¡Bien! Ya que actúas sin virtud, ¡no me culpes por ser despiadado! —dijo Larkin Davenport, pero sus ojos continuaron escaneando alrededor.

No cambió nada.

Estaba muy silencioso.

El rodillo parecía haber aparecido de la nada.

Aún más extraño, los cultivadores de espada también lo estaban observando cuidadosamente, claramente inconscientes de lo que había pasado.

¿Quién podría ser?

¿Los restos del Monte Demarco?

Sin embargo, solo había una salida, la puerta de la ciudad estaba fuertemente custodiada por los No-muertos, y nadie podía entrar.

A plena luz del día, era algo escalofriante.

De repente, se escuchó un sonido de pasos.

Las puertas de la Mansión del Señor de la Ciudad se abrieron.

Un grupo de personas, vestidas de diversas maneras, parecían aldeanos. Llevaban herramientas en sus manos, caminando tranquilamente desde adentro.

Con desidia, a sus anchas.

—¿Quiénes son ustedes? ¡¿Cómo lograron entrar aquí?!

El Líder Cultivador Tennyson se sorprendió.

¡Tantas personas!

Controlaban la entrada, y aún había cultivadores de espada patrullando dentro de la Mansión del Señor de la Ciudad; ¿cómo podrían haber dejado que decenas de personas se infiltraran?

Esta pregunta confundió aún más a Larkin Davenport.

O el Líder Cultivador Tennyson estaba actuando, o estas personas no eran del Manor.

Viendo el aspecto desconcertado del Líder Cultivador Tennyson, Larkin Davenport creyó que estas personas eran irreconocibles para él.

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Si todo era una actuación, el Líder Cultivador Tennyson merecía un premio.

—¿Quiénes somos? Ni siquiera lo sabemos —el hombre que los lideraba vestía ropa de lino gruesa, y había un agujero en sus zapatos de paja.

No estaban actuando.

Debían ser aldeanos de algún lugar.

¡Pero en esta época!

Un par de zapatos de senderismo no cuesta nada; ¿por qué alguien aún usaría zapatos de paja?

—Uh… querías entrar antes, ¿verdad? —el líder caminó hacia Larkin Davenport, inclinándose para recuperar el rodillo negro azabache de un cadáver seco.

—¿Mataste a mi gente? —Larkin Davenport no respondió a su pregunta; instintivamente colocó su mano en su cintura.

Cientos de No-muertos los rodearon inmediatamente, sus ojos llenos de hostilidad.

—Sí, lo maté porque quería entrar —el líder limpió el rodillo, riendo—. Cualquiera que entre morirá. Estos cultivadores de espada que intenten entrar también morirán.

¿Es eso una amenaza?

¿Qué podría hacer un grupo de aldeanos para bloquear a sus miles de personas?

Larkin Davenport se burló despectivamente, señalando el cadáver seco en el suelo.

—Mataste a mi gente; ¡debes pagar con tu vida!

Entonces se pensó que era un experto, pero eran solo un grupo de aldeanos hábiles en emboscadas.

¿Qué podrían lograr?

—Entendido —el líder aldeano se volvió, hablando a sus compañeros detrás de él—. Todavía no han muerto suficientes para hacerlos temer. ¡Hermanos, a trabajar!

—¡Vamos!

El líder plantó el rodillo directamente en el suelo.

Luego, rápidamente se apartó.

Los No-muertos inicialmente se sorprendieron, pero pronto lo encontraron risible.

—Creo que todos están locos, y gravemente enfermos. Mátalos, mátenlos a todos.

Larkin Davenport agitó su mano, su furia interior sin un lugar adónde ir.

—Quien se interponga en el camino, derríbenlos. Busquen a fondo, debe encontrar al Sr. Han Caldwell.

Después de hablar, observó cómo se desarrollaban los eventos.

Los No-muertos desenvainaron sus espadas, listos para abalanzarse.

¡Pero de repente!

Un aldeano con un gran martillo se acercó y lo estrelló contra el rodillo.

¡Clang!

Un fuerte estruendo.

¡Lastimó los tímpanos de todos!

Sintiendo insuficiente poder, el robusto hombre cambió de manos.

De un martillo pequeño a uno grande.

¡Otro golpe!

¡Clang!

Esta vez, el rodillo se hundió a la mitad. Sin ninguna deformación, su color negro no estaba ni siquiera arañado.

—¡¿Qué diablos?! ¡Mátalos a todos!

A la orden de Larkin Davenport, los no-muertos estaban listos para avanzar.

—¿Te has sentido débil últimamente? —el líder miró al del martillo, ojos llenos de desdén.

Tomó el martillo de hierro y lo estrelló contra el rodillo. ¡Clang! ¡Un sonido resonante!

Los no-muertos se arrodillaron en el suelo de agonía, tapándose los oídos, llorando sin cesar.

Sus sentidos eran muchas veces los de la gente común. Por lo tanto, el dolor que soportaban también era muchas veces mayor.

Pero antes de que pudieran recuperar el aliento del tormento, el hombre golpeó de nuevo. ¡Clang!

El rodillo quedó completamente incrustado.

—Viejo Cuatro, ¡es tu turno! —devolvió el martillo a su compañero, apartándose.

Un anciano con la espalda encorvada salió de la multitud; era el Viejo Cuatro.

Las manos del Viejo Cuatro eran diferentes a las demás; no tenía herramienta. O mejor dicho, su herramienta eran sus propias partes del cuerpo.

Bajo la mirada de todos, el Viejo Cuatro desabrochó sus pantalones y orinó sobre el rodillo. Los no-muertos estaban en dolor, cubriendo sus oídos, y mirando con ojos abiertos, ¡incrédulos!

¿Qué significaba aliviarse en un momento tan crítico?

Sin embargo, algo extraño sucedió.

El rodillo, empapado en orina, comenzó a expandirse. El suelo se resquebrajaba gradualmente, como si estuviera estresado hasta su límite.

—Viejo Ocho, ¡es tu turno!

El Viejo Cuatro se subió los pantalones y rápidamente se retiró.

Un tipo comiendo una hamburguesa salió de la multitud.

—¡Dejen de hacerse pasar por fantasmas! ¡Mátalos!

¡Larkin Davenport había tenido suficiente! ¡Estaba a punto de volverse loco! Solo matando a estos raros podría calmar su rabia interior.

El Viejo Ocho se limpió la boca, riendo. Luego de repente pisoteó.

¡Boom!

El suelo estalló con docenas de rodillos. Estos rodillos, negros azabache, salieron disparados de debajo de los no-muertos. ¡Perforando directamente sus cuerpos!

—Ah…

A medida que los gritos resonaban, los no-muertos se convirtieron instantáneamente en cadáveres secos.

Los rodillos parecían poseer magia, retractándose una vez más.

—¡Lancen!

El Viejo Ocho pisoteó otra vez.

¡Pffft!

¡El suelo estaba fracturado más allá del reconocimiento! ¡Pines salieron del suelo!

Exterminando indiscriminadamente a los no-muertos.

¡Boom!

¡Una serie de estruendos atronadores! Docenas, cientos de rodillos comenzaron a correr salvajes bajo los pies de los no-muertos.

—¡Hermanos, la temporada de cosecha ha llegado! —dijo el líder, avanzando rápidamente.

¡Desgarrando un no-muerto con las manos desnudas! Tirando el cadáver sobre el rodillo. Como se esperaba, los no-muertos se convirtieron instantáneamente en cadáveres secos.

¡El número de rodillos en la calle estaba aumentando! ¡Ahora había varios cientos! ¡Expandiéndose a lo largo de la calle, sin cesar!

¡Alguien blandiendo un tenedor, alguien llevando un cuchillo de cocina!

¡Bang!

Un no-muerto no tuvo tiempo de reaccionar antes de ser golpeado en la cabeza con una tabla de cortar y caer sobre el rodillo. Encontrándolo significaba muerte.

Palas, palos, látigos de acero, incluso puños desnudos. Estos aldeanos disfrazados seguían agarrando no-muertos, arrojándolos sobre esos rodillos aparentemente romos, pero muy afilados.

Mientras los tocaran, significaba muerte.

En menos de un minuto, los no-muertos habían perdido cientos.

Larkin Davenport retrocedía frenéticamente, teniendo cuidado de no tocar los rodillos. ¡Era realmente extraño!

Pero de repente, alguien le agarró del hombro desde atrás.

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