Lobo solitario, de vuelta al amor - Capítulo 35

35: Sostener.

35: Sostener.

**Jacob** El colapso de Emma cambió algo entre nosotros.

No de forma brusca.

No con palabras.

Fue más bien como cuando una tormenta arranca una rama vieja: no hace ruido al caer, pero deja el árbol distinto.

Ella sigue débil.

No como alguien enfermo, sino agotada en un nivel que no había visto antes.

Su cuerpo se recupera rápido, pero hay algo más profundo que no termina de asentarse.

Lo noto en la manera en que se mueve, en cómo se queda quieta más tiempo del necesario, en la forma en que respira cuando cree que no la estoy observando.

No le gusta que la cuiden.

Eso es evidente.

Cada vez que le acerco un plato de comida, cada vez que le recuerdo que debe sentarse, que descanse, que coma algo más que sangre, se tensa apenas.

No me rechaza, pero tampoco lo acepta con naturalidad.

Como si no supiera qué hacer con alguien que se queda.

Patrullo el perímetro con regularidad.

No porque crea que alguien vaya a aparecer de inmediato, sino porque es lo que hago.

Lo que siempre he hecho.

Proteger un territorio, cuidar a los míos.

Y ahora ella está incluida en ese concepto sin que yo lo haya decidido de forma consciente.

Cuando regreso, siempre estoy atento a su respiración antes incluso de verla.

Ese ritmo se ha vuelto una referencia para mí.

Mientras respire así, mientras su corazón mantenga esa cadencia particular, todo está… bajo control.

Hoy está sentada en el sofá, envuelta en una manta, mirando la televisión sin prestar demasiada atención.

La pantalla parpadea con imágenes humanas, triviales, irrelevantes.

Sin embargo, hay algo casi sagrado en esa escena.

Emma en silencio, con una taza caliente entre las manos, pareciendo —por primera vez— parte de algo cotidiano.

Se queda dormida sin darse cuenta.

Su cabeza se inclina primero, apenas, y luego su cuerpo cede.

Se recuesta contra mí con un movimiento lento, inconsciente.

No hay sobresalto.

No hay huida.

Solo descanso.

Me quedo quieto.

No quiero despertarla.

Su peso es ligero, pero real.

Su respiración cálida atraviesa la tela de mi camiseta y me golpea el pecho.

La rodeo con cuidado, como si el más mínimo movimiento brusco pudiera romper algo invisible.

En sueños, frunce el ceño por un instante.

Murmura algo ininteligible.

No es un nombre, pero tampoco es paz.

Hay sombras que siguen habitándola incluso dormida.

No necesito saber todos los detalles para entenderlo.

Alguien estuvo antes que yo.

Alguien que no la cuidó.

Alguien que la quiso de una forma torcida, egoísta.

No me provoca celos como los que conocí antes, esos que queman y ciegan.

Esto es distinto.

Es una rabia fría.

Una certeza incómoda de que hay marcas que no se ven.

La impronta… Ahora lo entiendo.

No es deseo.

No es posesión.

Es esta necesidad silenciosa de sostener sin reclamar, de quedarse sin exigir nada a cambio.

La noche avanza.

Afuera, el bosque está demasiado quieto.

No es una calma natural.

Es expectante.

Como si algo, en algún lugar, se estuviera acomodando para moverse.

Aprieto un poco más el brazo alrededor de Emma, instintivamente.

Ella no despierta.

Solo se acerca un poco más, buscando calor.

Todo parece estar bien.

Demasiado bien.

Y sin embargo, en el fondo de mi pecho, algo se tensa.

Una intuición antigua.

Una advertencia sin forma.

Como si la montaña misma supiera que esta calma no va a durar.

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