Los 8 bebés secretos del Alfa - Capítulo 7

7: Capítulo 7 – Un día más 7: Capítulo 7 – Un día más Nunca pensé que vería el día en que estaría de pie en un escenario con medias de rejilla, una sudadera rosa extragrande y dos coletas con pinzas brillantes.

Pero aquí estaba.

Intentando sobrevivir.

Las luces del bar eran demasiado brillantes y demasiado falsas.

Podía sentir el sudor pegado a mi espalda bajo la sudadera gruesa y fea y las ridículas mallas de rejilla.

Odiaba este atuendo.

Odiaba este trabajo.

Pero tenía bocas que alimentar, y el gerente dijo que la cantante habitual se negaba a cantar esa canción tonta.

—No voy a cantar esa basura —le espetó al gerente.

Miró a su alrededor, presa del pánico.

Entonces sus ojos se posaron en mí.

—Mannie —susurró, llevándome a un lado—.

¿Puedes sustituirla?

¿Solo para esta?

Dudé.

—Te llevarás la propina completa y te pagaré extra —añadió—.

Si no puedes, solo dímelo.

Eso era todo lo que necesitaba oír.

Había que pagar el alquiler.

La despensa estaba casi vacía.

Uno de los gemelos necesitaba zapatos y al pequeño Adam ya no le valían los calcetines.

No podía decir que no.

—Lo haré —dije, aunque se me revolvió el estómago.

Parecía sorprendido.

—¿Estás segura, Mannie?

—Es solo una canción —sonreí, intentando parecer más fuerte de lo que me sentía—.

He hecho cosas peores.

No estaba orgullosa de ello.

Pero cuando tienes ocho hijos esperándote en casa y apenas dinero para el alquiler, el orgullo se convierte en algo que escondes, como tu verdadero nombre o tu verdadero rostro.

La cantante habitual se había marchado furiosa porque un cliente borracho pidió «WAP».

No la culpaba.

Pero a diferencia de ella, yo no podía permitirme el lujo de irme.

Me apreté más los falsos moños, me embadurné con más colorete y me subí a aquel escenario como si ese fuera mi lugar.

Las risas estallaron en cuanto aparecí.

—¡Mirad qué pinta!

—aulló alguien.

Sonreí a pesar de todo.

Una sonrisa forzada.

Hice una broma o dos, fingí que no me importaba y, cuando empezó el ritmo, simplemente… me dejé llevar.

El público aulló.

Bailé con torpeza.

Desafiné a propósito.

Se lo tragaron entero.

Por dentro, solo quería fundirme con el suelo y desaparecer.

Mientras cantaba, me fijé en dos hombres en la zona VIP del bar.

Uno de ellos me llamó la atención de inmediato.

Era alto, de hombros anchos, y caminaba como si el suelo bajo sus pies le perteneciera.

Su presencia atraía todo el aire de la sala hacia él.

Incluso el ruido pareció disminuir.

No parecía alguien que perteneciera a un lugar como este.

Y por alguna extraña razón, me resultaba… familiar.

No podía explicarlo.

Estaba sentado al fondo con su amigo.

El segundo parecía más juguetón: hablador, mostrando los dientes como un modelo.

Se reía de todo.

Pero el primero… apenas parpadeaba.

Sus ojos permanecieron fijos en mí todo el tiempo.

Hizo que se me erizara la piel.

No de miedo.

De otra cosa.

Algo a lo que no quería ponerle nombre.

Aparté la mirada rápidamente.

Me concentré en terminar la canción.

Hice otra broma, una reverencia y bajé del escenario.

Tras el escenario, me quité el disfraz y me limpié el maquillaje barato de la cara.

No me gustaba que la gente viera mi verdadero yo.

Especialmente en sitios como este.

Demasiados hombres me habían seguido a casa cuando no ocultaba mi aspecto.

Demasiados habían intentado cosas.

Así que me mantenía discreta.

A salvo.

El gerente me interceptó de camino a la salida.

—Quieren hablar contigo —dijo, señalando con la cabeza el reservado donde estaban sentados los dos hombres.

—De verdad que tengo que irme a casa —dije—.

Mis hijos…
—Solo un minuto —dijo—.

Creo que uno de ellos es rico.

Podría dejar una buena propina.

Suspiré.

Una buena propina significaba pan y leche para mañana.

Quizá cereales.

Quizá carne.

Me acerqué.

El amigo ruidoso sonrió de inmediato.

—Gran actuación —dijo alegremente.

—Gracias —respondí secamente.

El callado me miraba fijamente.

Sentí el calor de su mirada.

No era como la de la mayoría de los hombres.

No era lujuria.

Era confusión.

Frustración.

Como si intentara descifrarme.

—¿Cuántos hijos tienes?

—preguntó.

Parpadeé.

—¿Perdona?

No sonrió.

—Tu gerente dijo que tenías que irte a casa con tus hijos.

Fruncí el ceño.

—Eso no es asunto suyo.

El ruidoso se rio.

—No le hagas caso.

No se le da muy bien tratar con la gente.

—Me he dado cuenta.

Luego vino la oferta de llevarme a casa.

Dije que no.

Dos veces.

No iba a confiar en dos desconocidos en un bar, especialmente en uno que me miraba como si intentara leerme el alma.

Me di la vuelta y me alejé antes de que pudieran hacer más preguntas.

No tenía tiempo para juegos.

Ni paciencia para hombres ricos que fingían que les importaba.

Y ese tipo serio… había algo arrogante en él.

No hablaba mucho, pero cuando lo hacía, sus palabras se sentían pesadas.

Definitivas.

Como si estuviera acostumbrado a que la gente escuchara sin rechistar.

Ya conocía a los de su tipo.

De los que te prestan atención solo para quitártela cuando se aburren.

No me servía de nada.

Aun así, odiaba cómo hacía que mi corazón se acelerara.

—
Fuera, respiré el aire frío de la noche y me ajusté la bufanda.

Solo quería desaparecer.

Pero oí pasos detrás de mí.

—Espera —dijo de nuevo la voz grave.

La misma voz fría del bar.

Me detuve y me giré lentamente.

—¿En serio?

Se acercó, con las manos en los bolsillos del abrigo.

—Creo que te conozco.

—No lo creo —dije, molesta.

—Estuviste en un hotel hace cinco años.

Parpadeé.

—¿Perdona?

Me miró fijamente como si esperara que reaccionara.

—Estaba lloviendo.

Llevabas un uniforme de camarera de piso.

Di un paso atrás.

—¿Me estás hablando en serio?

—¿No te acuerdas?

Solté una risa seca.

—He trabajado en hoteles, he limpiado habitaciones, he fregado suelos, pero no me acuerdo de ti.

Entrecerró los ojos.

—¿No recuerdas nada?

Negué con la cabeza.

—Mira, no sé en qué fantasía vives, pero yo no formo parte de ella.

—No estoy adivinando —dijo en voz baja—.

Eras tú.

—Vaya —murmuré—.

Vale, a ver si adivino.

¿Te acercas a las mujeres, les dices que tuvisteis una noche especial hace cinco años y esperas que se lo crean?

—No —dijo con firmeza—.

Me resultas… familiar.

—Y tú me resultas un demente —espeté—.

¿Por qué demonios me estás siguiendo?

—Solo pensé que quizá teníamos una conexión…
—No —lo interrumpí—.

Me viste en el escenario y pensaste que sería un blanco fácil.

Eso es todo.

Otro hombre rico que cree que puede soltar un par de frases encantadoras y conseguir lo que quiere.

—Eso no es lo que quería decir…
—No me importa lo que quisieras decir —dije, retrocediendo—.

No me conoces.

No sabes nada de mi vida.

Y no voy a quedarme aquí parada dejando que digas tonterías sobre hoteles, tormentas y uniformes de camarera de piso como si fuera una retorcida historia de amor.

Pareció atónito.

Solo por un segundo.

Luego asintió lentamente.

—Creí que eras otra persona —dijo.

—Te equivocaste —respondí, y di media vuelta.

——
Llegué tarde a casa.

Me dolían los pies.

Sentía que la espalda se me iba a partir en dos.

En cuanto entré, oí la voz de mi madre antes incluso de quitarme los zapatos.

—¡Ahí estás!

—espetó—.

¿Sabes qué hora es?

Dejé el bolso junto a la puerta.

—Tenía turno.

—Siempre estás trabajando, ¿y para qué?

¡Ocho hijos!

Sigo sin entender cómo has acabado así.

Me mordí la lengua.

Ella continuó: —Zarah se casó con un rico.

Nos envía regalos.

¿Y tú?

Tú traes ruido, facturas y bebés llorones.

Permanecí en silencio.

No se equivocaba con lo del ruido.

Incluso en ese momento, podía oír a dos de los niños peleándose por un peluche.

—Al menos lo intento —murmuré.

—No me importa.

Siempre estás trabajando y este sitio sigue pareciendo un basurero.

¿De verdad crees que criar a ocho hijos en esta ratonera te convierte en una buena madre?

Fui a la cocina y abrí la nevera.

Vacía, otra vez.

—¿Sabes lo cara que está la leche?

—gritó a mi espalda—.

¿Por qué no das a algunos en adopción?

¿Sabes lo loca que suenas cuando dices que los estás criando sola?

—Son míos —dije con calma.

—¿Siquiera sabes quién es el padre?

Me quedé helada.

Sus palabras me hirieron profundamente.

Pero no respondí.

Porque no sabía qué decir.

—Seguro que es uno de esos tipos del bar —murmuró—.

Qué asco.

Pasé por su lado sin decir una palabra más y preparé agua caliente con unas viejas hojas de té.

Los niños se lo tomarían para desayunar, fingiendo que era sopa.

Estaba demasiado cansada para discutir.

——-
Más tarde esa noche, estaba tumbada en la cama, mirando al techo.

Los ocho niños por fin dormían.

Podía oír respiraciones suaves, pequeños suspiros, la patada ocasional de una pierna contra el colchón.

Entonces sentí una manita en mi mejilla.

Me giré.

Era Lily, mi penúltima hija.

—¿Mami?

—susurró.

—Sí, cariño.

—¿Estás cansada?

Sonreí.

—Un poco.

Se inclinó y me besó la frente.

—He calentado la leche esta noche.

Porque quería que descansaras.

Se me hizo un nudo en la garganta.

La abracé con fuerza.

—Gracias.

Me miró con sus grandes ojos.

—Mami… ese hombre que vimos en la tele.

Se parecía un poco a Jay.

Parpadeé.

—¿Quién?

—El hombre de la cara seria.

Hice una pausa.

—Daba miedo —añadió—.

Pero olía a bosque.

Me reí.

—¿Y pudiste deducir todo eso de la tele?

—Es instinto, mami.

—Puse los ojos en blanco ante su respuesta.

Sí, instinto.

Más bien se lo había imaginado.

Volví a pensar en la cara del hombre.

El alto.

La forma en que me miraba.

La extraña manera en que mi cuerpo reaccionó.

La forma en que algo en mi interior casi lo reconoció.

No.

Aparté ese pensamiento.

Ese hombre no podía ser él.

¿El padre de mis hijos?

De ninguna manera.

Parecía alguien importante.

Alguien rico.

Alguien frío.

No el tipo de hombre que se acostaría con una camarera de piso y se olvidaría de ella.

Aun así…
Miré a Lily.

Toqué su suave mejilla, su naricita, la forma de su barbilla.

Por un segundo, me pareció que sí se parecía un poco a él.

Entonces me reí en voz baja para mis adentros.

Debía de ser mi imaginación.

—Se parecen a mí —me susurré—.

Son listos, guapos, fuertes.

Igual que yo.

Apagué la lámpara.

Rodeé a Lily con mis brazos.

Y dejé que la noche me llevara.

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