Los Hermanos Varkas y Su Princesa - Capítulo 246

Capítulo 246: CAPÍTULO 237

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SADE

Después de que los flashbacks terminaran por un momento, me senté sola en mi estación nuevamente, con los hombros encorvados, los dedos descansando sobre el frío cristal donde estaban todas mis botellas. Seguía buscando el aroma, ese único aroma que pudiera explicar mi vida sin decir una palabra. El olor que le contaría a Madame Valee el dolor por el que pasé a lo largo de mi vida simplemente al inhalar.

El laboratorio estaba silencioso de esa manera que hacía que mis pensamientos fueran más fuertes, el suave zumbido de las máquinas, el leve tintineo del cristal, el olor a alcohol y aceites superpuestos hasta que el aire se sentía pesado, y me quedé allí mucho después de que la mayoría de la gente se fue, porque si me iba sabía que mi pasado me alcanzaría de nuevo y no quería pensar. Ni en Kross, ni en Grecia, ni en Amelia y nuestras historias… Solo quería crear el aroma sin traer el pasado al presente.

Tomé otra botella y la presioné contra mi nariz, respirando lentamente aunque mi pecho ya se sentía apretado.

El aroma quemaba, y mis pulmones reaccionaron antes de que mi mente pudiera evitarlo, un ardor intenso que hizo que mis ojos se humedecieran, y de repente recordé manos ásperas agarrando mis brazos, recordé el olor a alcohol empapado en la piel, recordé una boca cubriendo la mía con demasiada fuerza, robando aire en lugar de compartirlo.

Mi mano tembló, y bajé la botella, tragando con dificultad.

—No —susurré a la nada, mi voz apenas audible—. Eso no.

La dejé con cuidado, como si pudiera explotar si no era gentil, luego alcancé otro vial sin mirar la etiqueta, mis movimientos ahora automáticos, como si mis manos estuvieran haciendo el trabajo y mi mente no pudiera seguir el ritmo.

Este me hizo ahogarme en el momento en que inhalé, mi garganta cerrándose, mi respiración quebrantándose, mi visión nublándose en los bordes, y por una fracción de segundo sentí presión nuevamente, recordé manos alrededor de mi cuello, no lo suficiente para matarme, solo lo suficiente para recordarme que no tenía el control, solo lo suficiente para hacer que el miedo se asentara profundamente y permaneciera allí.

Me incliné hacia adelante, tosiendo en mi manga, agarrando el borde de la encimera para no caerme.

—Estás aquí, Sade —me dije en voz baja, forzando las palabras—, ya no estás allí.

Las luces del laboratorio eran brillantes contra mis ojos, y mi cuaderno permanecía abierto frente a mí, desordenado con notas e ideas tachadas, y huellas dactilares manchadas de aceite, prueba de que seguía presente incluso cuando mi mente intentaba irse.

Me enderecé lentamente y me limpié la cara, sin importarme si mis ojos estaban rojos, sin importarme si alguien lo notaba, porque a estas alturas estaba demasiado cansada para fingir.

Las instrucciones del examen estaban junto a mi cuaderno, las palabras ya grabadas en mi memoria; crear un aroma que explique tu vida, cómo empezó, cómo transcurrió, cómo es ahora. La fecha límite es de dos semanas. Cada vez que lo leo, siento ganas de reír y llorar al mismo tiempo.

Explica tu vida, como si fuera simple, como si pudiera verterse en una botella y etiquetarse limpiamente.

Alcancé una rosa a continuación, porque una parte de mí todavía quería algo suave, algo gentil, algo que me recordara a mi vida antes de todo el caos.

Inhalé con cuidado, y por un momento funcionó, por un momento hubo calidez, las manos de mi madre en mi cabello cuando era solo una niña pequeña corriendo por nuestra calle de Atenas, su voz tarareando en griego, el olor a ropa limpia y comida cocinándose, la seguridad envolviéndome tan fuerte que no sabía que alguna vez podría irse.

Entonces el recuerdo cambió sin previo aviso, esa misma dulzura mezclada con sudor y jabón barato, flores usadas para cubrir la podredumbre, habitaciones arregladas para parecer inofensivas mientras nada en ellas lo era, y mi pecho se apretó tan rápido que dolió.

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Dejé caer la tira sobre la encimera y me di la vuelta, presionando la palma de mi mano contra mi pecho como si pudiera empujar el sentimiento hacia abajo.

Al otro lado de la habitación, Lina se rió en voz baja, un sonido inofensivo, y casi me hizo enojar.

Probé cítricos después porque la gente siempre decía que significaban esperanza, y cuando lo olí, me sentí feliz por un momento. Sentí que mi vida no era tan triste, y por un momento, pensé que seguía siendo la niña pequeña que amaba jugar con juguetes. Sin embargo, esa esperanza se desvaneció demasiado rápido, sin dejar nada detrás, y supe que no podía mentir así, no podía fingir que la esperanza seguía conmigo ahora aunque no fuera así.

Escribí notas con mano temblorosa, Cítricos… demasiado ligeros, no duran, se sienten vacíos, y luego las taché porque la página empezaba a parecerse a mi cabeza, abarrotada y enfadada.

Me recosté contra la encimera y cerré los ojos, solo por un segundo, y Grecia volvió a mí sin pedirlo, la luz del sol, el polvo, el rostro de mi madre, el sonido del mar, la versión de mí que no sabía lo que vendría, la chica que pensaba que la vida seguía siendo amable si eras lo suficientemente silenciosa.

Cuando abrí los ojos de nuevo, las botellas seguían allí, esperando.

El jazmín estaba cerca del frente, oscuro y pesado, y mi estómago dio un vuelco antes de que lo tocara, pero lo tomé de todos modos porque había terminado de evitar las cosas.

El olor golpeó profundamente; era espeso y parecido a la madera. Mi cuerpo reaccionó instantáneamente. Recuerdos de habitaciones oscuras, voces bajas, siendo discutida como si no fuera humana, como si fuera inventario, mi valor medido en dinero.

Sentí que mi garganta se apretaba y mi visión se nublaba de nuevo.

—¿Por qué no funcionas? —susurré, sin estar segura si me refería al aroma o a mí misma.

Mis manos temblaban ahora, y no me molesté en ocultarlo. Había escondido el miedo tanto tiempo que ni siquiera sabía cómo era el miedo si lo veía.

Miré mi cuaderno, el desorden de pensamientos y medias ideas, y algo dentro de mí se abrió, no completamente, solo lo suficiente para dejar pasar una verdad.

Mi vida no era de una sola nota. No podía simplemente escribir todo mi dolor y risas en un libro. Mi vida era como una telenovela… venía en series, estratificada, rota, interrumpida, llena de cosas que no deberían haber ocurrido y cosas que ocurrieron de todos modos.

Necesitaba un aroma que no se disculpara, uno que no suavizara los bordes, uno que dejara existir al dolor sin convertirlo en algo decorativo.

Alcancé otra botella e inhalé, más lentamente esta vez, preparándome para lo que viniera después, sabiendo que cada parpadeo podría llevarme a algún lugar al que no quería ir, pero también sabiendo que si me detenía ahora, si me alejaba, entonces la historia permanecería atrapada dentro de mí donde más dolía.

—No estoy huyendo —murmuré para mí misma, con voz baja pero firme—, esta vez no.

Me quedé allí, todavía respirando, insegura de lo que vendría, pero haría mi mejor esfuerzo ahora. No dejaría que mi pasado me devorara viva. Iba a luchar, y estaba lista para crear el aroma que le contaría a Madame Valee la historia de mi vida.

KROSS

El hospital olía a metal viejo y a lejía que había fallado en hacer su trabajo años atrás, irritando mi nariz y poniendo a mi lobo molesto.

Me recordaba a algo que estaba tratando con todas mis fuerzas de olvidar, algo de lo que me estaba distrayendo: Silas.

Le había dicho a Gabriel que me contactara solo en emergencias, y como no lo ha hecho, supongo que Silas estaba bien. Pero aún no me gustaba pensar, porque en realidad no era algo dulce en lo que pensar.

Pero Silas no era la razón por la que estaba aquí hoy. Él no era la razón por la que volé fuera de mi país hacia Grecia.

Sade lo era.

Me quedé en la entrada más tiempo del necesario, con las manos en los bolsillos de mi abrigo, mirando fijamente las baldosas blancas agrietadas del suelo. Lugares como este nunca realmente sanaban. Solo aprendían a esconder la decadencia bajo pintura. A esconder el dolor.

Aquí era donde conducía el rastro de papel.

Un viejo hospital público. Sin fondos suficientes. Superpoblado. Olvidado.

Igual que la mujer que estaba buscando.

—¿Puedo ayudarle? —preguntó una voz aburrida.

Me volví para ver a una mujer detrás del mostrador de recepción. Cincuenta y tantos. Ojos cansados. La etiqueta con su nombre decía Sra. Helen.

—Estoy buscando registros antiguos de pacientes —dije claramente—. De hace unos veinticinco años.

Ella soltó una risa seca.

—Usted y la mitad de los abogados de esta ciudad.

—Esto no es legal —respondí—. Es personal.

Eso hizo que me mirara adecuadamente, enderezándose y corrigiendo su espalda encorvada.

Deslicé mi tarjeta sobre el mostrador, sin decir nada. No dije quién era. No necesitaba hacerlo; el peso de mi nombre constantemente cambiaba las cosas, y yo no quería atención.

Ella estudió la tarjeta, luego suspiró.

—Archivos del sótano. El ascensor no funciona. Escaleras a la izquierda.

—Gracias.

Ella vaciló.

—Los registros tan antiguos son un desastre. Algunos quemados. Algunos perdidos. Algunos… deliberadamente extraviados.

—Probaré suerte.

Las escaleras crujieron bajo mis pies mientras bajaba, cada paso más pesado que el anterior, como si mi cuerpo ya supiera lo que mi mente no quería aceptar.

El sótano estaba tenue, iluminado por bombillas parpadeantes que zumbaban como si estuvieran enojadas por estar vivas. Los estantes se inclinaban en ángulos extraños. El polvo cubría todo lo suficientemente grueso como para escribir nombres en él.

Un hombre estaba clasificando cajas cerca.

—Disculpe —dije—. Estoy buscando archivos de transferencia de pacientes. Mujer. Principios de los veinte al ingresar. Hace unos veinticinco años.

Se rascó la barba.

—¿Tiene un nombre?

—Podría tenerlo —dije con cuidado—. Pero comience con las transferencias.

Se encogió de hombros.

—Buena suerte.

Pasé horas sacando archivos. Mis dedos se volvieron grises. Mi chaqueta acumuló polvo que olía a descomposición del tiempo.

Archivo tras archivo. Callejones sin salida. Fechas incorrectas. Nombres incorrectos.

Hasta que finalmente…

Registro de Admisión—Sala de Transferencias.

Mi pecho se tensó.

Pasé las páginas lentamente.

Ahí estaba.

Un nombre.

No confirmado. Pero lo suficientemente cercano para congelar mi sangre.

Mujer. Veintitrés años.

Transferida después de complicaciones.

Enfermedad listada.

Centro de cuidados a largo plazo anotado.

Mi respiración se volvió superficial.

Giré la página.

Había una nota garabateada en tinta diferente.

Paciente transferida bajo circunstancias especiales. ¿Familia notificada? No está claro.

¿Familia notificada?

Esa palabra ardía.

Saqué mi teléfono y tomé fotos. Cada página. Cada línea.

El trabajador miró hacia mí.

—¿Encontró algo?

—Encontré preguntas —respondí.

Asintió como si entendiera demasiado bien.

Salí del hospital cuando el sol bajaba. El aire afuera se sentía más frío, más cortante.

Mis manos estaban firmes.

Mi mente no.

Sade no sabía que yo estaba aquí. No sabía que estaba indagando. No sabía que tenía miedo de lo que esto podría hacerle.

Pero yo sabía una cosa.

Esta verdad iba a doler.

Y la llevaría solo hasta que estuviera seguro.

—¿Podemos oler el tuyo otra vez?

Parpadeé.

—¿El mío?

Una chica al otro lado de la mesa asintió ansiosamente.

—Sí. Madame Valée dijo que obtuvo la puntuación más alta.

Mi corazón saltó de una manera que se sentía incorrecta. Demasiado fuerte. Demasiado expuesto.

—Yo… Está bien —dije en voz baja.

Entregué la tira de prueba.

La habitación quedó en silencio de nuevo, pero esta vez no era pesado. Era agudo. Enfocado.

Siguieron los susurros.

—Eso es realmente bueno.

—¿Cómo lo equilibró?

—Es suave pero fuerte.

Mantuve mis ojos en la mesa. En mis notas. En mis manos.

Madame Valée recogió la tira al final. No habló de inmediato. Nunca lo hacía.

Lo olió una vez.

Luego otra vez.

Su mirada se elevó lentamente hasta encontrarse con la mía.

—Aprendiste la moderación —dijo—. Eso es raro.

Mi estómago dio un vuelco.

—Gracias, señora.

—¿Dónde estudiaste antes de esta academia? —preguntó.

—No lo hice —respondí honestamente—. Trabajé en una panadería.

Algunas cabezas se giraron.

Ella asintió una vez.

—El talento no se preocupa por el origen.

Eso fue todo. Siguió adelante.

Solo exhalé cuando mis pulmones empezaron a doler.

Durante el descanso, la gente se reunió cerca de mi estación.

—Eres realmente buena —dijo un chico—. Como, naturalmente.

Me encogí de hombros torpemente.

—Solo sigo instrucciones.

—Eso es mentira —dijo otra chica suavemente—. Lo sientes.

Sonreí, pequeña e insegura.

No sabían lo que me costó solo estar aquí.

No sabían cuántas noches me dije a mí misma que no pertenecía.

Me quedé hasta tarde otra vez, no para competir, solo para practicar. El crecimiento me importaba; me repetí eso todo el tiempo.

Cuando llegué a casa, Kross aún no había regresado.

Me duché, comí un poco y me senté al borde de la cama sosteniendo mi cuaderno.

Quería contarle, así que me quedé despierta y lo esperé.

Entró silenciosamente cuatro horas después.

—Todavía estás despierta —dijo, con ojos cansados.

—Sí —respondí suavemente.

Se aflojó la corbata, con la mandíbula tensa.

—¿Cómo fue la clase? —preguntó.

Dudé, luego sonreí.

—Bien. Me fue bien hoy.

Sus ojos se suavizaron.

—Sabía que te iría bien.

Estudié su rostro. Algo estaba mal. Estaba aquí pero no completamente.

—Kross… ¿estás bien?

Me miró por un largo segundo.

—Estoy bien —mintió.

Asentí. Conocía esa mentira demasiado bien.

—Estoy orgullosa de mí misma —dije en cambio—. Por una vez.

Sonrió, y esta vez fue real.

—Deberías estarlo.

No le dije cómo la habitación quedó en silencio, cómo escucharon, cómo me sentí vista sin ser tocada.

No necesitaba hacerlo.

Él ya lo sabía.

Y cualquiera que fuese el peso que llevaba, confiaba en que me lo diría cuando estuviera listo.

Por ahora, me permití sentir algo nuevo, esperanza… Tranquilidad. La sensación de que me había ganado esto.

Y… y real.

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