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Los Hermanos Varkas y Su Princesa - Capítulo 260

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Capítulo 260: CAPÍTULO 244

SADE

No empezó con delicadeza; no endulzó sus palabras. Y quizás esa fue la peor parte, porque yo seguía sentada allí con mi corazón abierto, todavía expuesta después de admitir algo para lo que había necesitado días de valor para decir, y en lugar de aceptarlo, él me lo devolvió como si no le perteneciera.

—No me amas realmente —dijo Kross, con una voz tan calmada que resultó cruel porque no coincidía con lo fuerte que latía mi corazón de repente.

Lo miré fijamente, segura de que había escuchado mal.

—¿Qué? —pregunté, con la garganta ya oprimida.

—Crees que me amas —continuó, inclinándose ligeramente hacia adelante, con las manos entrelazadas como si hubiera ensayado esto—, pero no es así.

—Eso no es verdad —dije rápidamente, negando con la cabeza—. No puedes decidir lo que yo siento.

—Sí puedo —dijo, interrumpiéndome antes de que pudiera decir algo más, con un tono firme pero no elevado—, porque sé cómo es esto.

Mi pecho ardía.

—No —insistí, con la voz quebrándose—. No me conoces mejor que yo misma.

Exhaló lentamente, como si estuviera cansado, como si esta conversación le pesara más de lo que quería admitir.

—Sade —dijo—, estás confundiendo el amor con la gratitud.

Eso fue todo lo que necesité escuchar para entrar en frenesí, pero de alguna manera no lo hice.

—¿Gratitud? —repetí.

—Sí —dijo, asintiendo una vez—. Soy el primer hombre que estuvo para ti sin pedir nada a cambio, el primer hombre que no exigió pedazos de ti solo para quedarse, el primer hombre que no se fue cuando las cosas se pusieron difíciles. El primer hombre que no abusó de ti cuando estabas vulnerable. Podría seguir y seguir.

Abrí la boca para discutir, pero mi voz no salió.

—Te aferras a mí porque te hice sentir segura —continuó—. Porque permanecí firme mientras tu mundo se sacudía, no porque me ames.

—Eso no es justo —susurré, con lágrimas formándose a pesar de mi esfuerzo por contenerlas.

Él negó con la cabeza.

—No —dijo—. Lo que no sería justo es permitir que construyas tu corazón alrededor de mí antes de haberlo construido alrededor de ti misma.

Me levanté bruscamente, mi silla raspando suavemente contra el suelo, mis manos temblando mientras las presionaba contra mis muslos.

—No puedes decidir esto por mí —dije, con la voz temblando ahora, herida, enojada… perdida—. Yo sé lo que siento.

Él también se levantó, más lento, más calmado, como si no estuviera siendo despedazado como yo.

—Y yo estoy diciendo que no —respondió, con sus ojos fijos en los míos—. Porque si esto es amor, necesita venir de un lugar de plenitud, no de dolor, no de gratitud, no de supervivencia.

—Eso no lo hace falso —dije, con lágrimas finalmente derramándose—. Lo hace real.

Me miró entonces, realmente me miró, y por un segundo pensé que podría ceder, que podría ablandarse y retractarse de todo.

En cambio, dijo algo que me rompió en silencio.

—Si quieres demostrarme amor —dijo—, haz las paces contigo misma primero.

Mi corazón dejó de latir. Ya no podía sentir mis piernas.

—¿Qué significa eso? —pregunté.

—Significa que dejes de hacerte pequeña —dijo—. Deja de pausar tu vida porque tienes miedo de avanzar sin una mano que sostener.

Negué con la cabeza, sollozando ahora, incapaz de detenerlo.

—No te pedí que me salvaras.

—Lo sé —respondió—. Pero tampoco dejaré que te aferres a mí.

Cada palabra se sentía como un empujón hacia atrás.

—Construye tu empresa —continuó, sus ojos suaves aunque sus palabras eran crueles—. Lánzala, hazla tuya, deja que el mundo vea quién eres sin apoyarte en mí.

—Eso no es amor —lloré—. Es distancia. ¡Quieres que esté lejos de ti! —Estaba sollozando ahora.

—No —dijo firmemente—. Eso es respeto.

Me limpié la cara con rabia.

—¿Entonces qué? —pregunté con amargura—. ¿Simplemente te alejas?

—Me estoy apartando por un tiempo —corrigió—. Hay una diferencia.

Mi pecho se sentía vacío.

—¿Y luego qué? —pregunté en voz baja.

Dudó lo suficiente como para doler.

—Cuando estés completamente firme en ti misma —dijo—, cuando no me veas como seguridad o refugio, entonces puedes venir a mí, o yo iré a ti.

Esa frase rompió algo en mí.

—¿Así que tengo que probar mi valía para merecerte? —pregunté.

—No —dijo suavemente—. Tienes que elegirte a ti misma.

El silencio cayó entre nosotros, pesado y definitivo.

Me quedé allí llorando mientras él permanecía sereno, y ese contraste dolió más que cualquier otra cosa que hubiera dicho, porque sentía como si estuviera sangrando frente a alguien que se negaba a tocar la herida.

—Confié en ti —susurré.

—Y estoy honrando esa confianza —respondió—. Aunque duela ahora mismo.

Pero él no parece estar sufriendo.

Extendió la mano como si fuera a tocar mi brazo, luego se detuvo.

—No te quitaré esto —dijo en voz baja.

Y luego se marchó.

Me quedé allí mucho después de que se fuera, con el pecho doliendo, las manos apretadas, mi corazón repitiendo cada palabra una y otra vez hasta que sentí que estaban grabadas en mí.

No me dijo que no le importaba.

Me dijo que me mantuviera de pie sola.

Y eso me dolió tanto.

Una parte de mí habría preferido que dijera que no desde el principio, pero sabía que el dolor que enfrentaba ahora sería mucho peor si eso hubiera sucedido.

KROSS

No pensé que la pérdida de mi padre me golpearía tan fuerte. No quería sentirlo, pero lo sentí, así que hice lo siguiente que mi mente pudo pensar: una distracción.

Por eso fui a Grecia.

No para escapar de su muerte. Sabía que eso no funcionaría. La muerte te sigue. Pero necesitaba movimiento. Necesitaba un propósito. Si dejaba de moverme, empezaría a pensar demasiado, y pensar era peligroso ahora mismo.

El hospital se alzaba en una colina con vista a la ciudad. Muros de piedra antiguos. Pintura descolorida. Había estado aquí antes, semanas atrás, recopilando registros, tomando fotos, haciendo preguntas. Esta vez, regresé con las fotografías impresas, extendidas en una carpeta.

Necesitaba confirmación.

En la recepción, una mujer de cabello plateado y ojos cansados me miró.

—¿Sí? —preguntó.

—Estoy buscando a una enfermera que trabajó aquí hace unos veinticinco años —dije—. Su nombre podría ser Eleni.

La mujer estudió mi rostro por un largo momento, luego asintió lentamente.

—Está jubilada. Pero todavía viene a veces. Para papeleo.

—¿Está aquí hoy?

Otra pausa. Luego:

—Sígame.

Eleni estaba sentada en una pequeña oficina, con una taza de café frío en la mano. Su espalda estaba ligeramente encorvada, como si la vida hubiera pesado demasiado sobre ella. Cuando vio las fotos, sus dedos se tensaron.

—La recuerdo —dijo en voz baja.

Mi pecho se bloqueó.

—No hablaba mucho —continuó Eleni—. Muy retraída. Siempre mirando por la ventana. Rechazaba la terapia. Rechazaba las visitas. A veces incluso rechazaba los medicamentos para el dolor.

—¿Dijo por qué? —pregunté.

Eleni negó con la cabeza.

—No. Pero lloraba por la noche. La escuchaba. Ella pensaba que nadie lo hacía.

Tragué saliva.

—La trasladaron aquí desde otra instalación —dijo Eleni—. Registrada bajo complicaciones y trauma. Angustia psicológica.

—¿Dejó algo atrás? —pregunté—. Pertenencias. Notas.

Eleni dudó.

Esa duda se sintió estruendosa.

—Hay una sala de almacenamiento —dijo finalmente—. Cosas viejas que nunca fueron reclamadas. Se suponía que debía vaciarse hace años.

—¿Puede llevarme allí?

Asintió.

La sala de almacenamiento olía a polvo y negligencia. Cajas apiladas sobre cajas. Etiquetas descoloridas. El tiempo congelado en cartón.

Busqué con cuidado. Lentamente. Como si apresurarse pudiera romper algo.

Entonces lo vi.

Una pequeña caja. Marrón. La etiqueta casi desaparecida.

Dentro había papeles.

Manuscritos. Pulcros pero tensos, como si el escritor hubiera intentado mantener la calma mientras se desmoronaba.

Sabía antes de leerlos de quién era esa letra.

La madre de Sade.

Llevé la caja a mi hotel.

Esa noche, me senté en el escritorio, leyendo todo.

Páginas llenas de dolor. Arrepentimiento. Culpa.

Y un secreto.

Uno que ella quería contarle a su hija pero nunca lo hizo.

Mi pecho se sentía apretado. Pesado.

La verdad en esa caja no era amable.

Pero Sade merecía todo.

No pedazos.

No mentiras.

Todo.

Aunque duela.

SADE

La casa se sentía vacía sin Kross aquí.

No solitaria. Solo… más silenciosa. Como si el mismo aire estuviera esperando.

Fui al laboratorio de todos modos.

Necesitaba algo que hacer con mis manos.

Me dije a mí misma que estaba trabajando en una tarea, pero eso era mentira. No estaba pensando en calificaciones, instructores o fechas límite.

Estaba pensando en Kross.

Su aroma permanecía conmigo. Cedro. Calor. Algo más oscuro debajo. Seguridad mezclada con peligro. Me daba estabilidad.

Quería embotellar eso.

No para el mundo.

Para mí.

Saqué mi cuaderno y escribí una línea en la parte superior: Él.

Probé primero con una nota base. Algo profundo. Algo constante. El sándalo no funcionó. Demasiado suave. El vetiver estaba cerca pero era demasiado agudo.

—No —murmuré, sacudiendo la cabeza.

Lo intenté de nuevo.

Madera de cedro. Mis hombros se relajaron instantáneamente.

—Ese eres tú —susurré.

Añadí un rastro de especia. Pimienta negra, justo lo suficiente para morder.

Luego algo cálido. Ámbar. No dulce. Solo… presente.

Tapé el frasco y lo olí.

Mis ojos ardieron.

No era perfecto, pero se sentía como si él estuviera detrás de mí, con una mano en mi espalda baja, sosteniéndome sin preguntar.

—No desaparezcas —susurré a la habitación vacía.

Pensé en lo lejos que había llegado.

Amelia.

El miedo de aquellas noches cuando me acostaba esperando lo inevitable. Las noches que pensé que no merecía bondad.

Me exigí tanto en aquel entonces porque pensaba que tenía que ganarme el espacio que ocupaba.

Ahora lo sabía mejor.

No necesitaba sangrar para pertenecer aquí con Kross.

Sellé la botella cuidadosamente y la etiquetó:

Hogar.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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