Los Tres Que Me Eligieron - Capítulo 87

87: Un Juego de Contención 87: Un Juego de Contención Josie
Esperaba que Kiel no rompiera el personaje.

Todo dependía de que él mantuviera la actuación, y en el fondo, sabía que Michelle no estaba lejos.

Algo en mis entrañas gritaba que ella estaba escuchando a escondidas.

El aire mismo se sentía cargado, como si las paredes tuvieran oídos y estuvieran ansiosas por traicionarnos.

Si resbalábamos ahora, si Kiel vacilaba aunque fuera por un segundo, todos nuestros planes cuidadosamente elaborados se desenredarían ante nuestros ojos como un hilo tirado de un suéter.

No había llegado muy lejos—apenas llegué a la intersección—cuando Michelle apareció con dos ancianos flanqueándola como guardias en una escolta real.

Por supuesto, su entrada fue teatral.

Michelle nunca supo cómo existir en silencio.

No podía respirar sin hacerlo asunto de todos.

Tenía una presencia que exigía atención incluso cuando no merecía ninguna.

Las comisuras de su boca se curvaron en una sonrisita presumida, y me miró como si ya estuviera ganando.

Los ancianos se adelantaron antes de que pudiera siquiera abrir la boca.

Uno de ellos levantó la mano en un gesto lento y deliberado, del tipo destinado a afirmar autoridad.

—Soy el Anciano Lint —anunció, con la voz cargada de importancia personal—.

Y este es el Anciano Harvey.

Me crucé de brazos, ya molesta y más que un poco curiosa sobre qué tipo de tonterías estaban a punto de descargar sobre mí.

—¿Qué puedo hacer por ustedes?

—pregunté, forzándome a mantener un tono neutral, aunque cada instinto en mí se preparaba para la estupidez que prácticamente podía oler venir.

Michelle, siempre la reina de los comentarios innecesarios, intervino con un despectivo:
—Por fin haciendo las preguntas correctas.

—Silencio —espetó el Anciano Harvey, su mirada aguda clavándola en su lugar—.

Hablarás solo cuando se te hable.

Eso sí que era nuevo.

Incliné ligeramente la cabeza, no porque estuviera impresionada, sino porque ver cómo intentaban amordazar a Michelle era la única forma de diversión que iba a tener hoy.

Aun así, la irritación hervía bajo mi piel como una olla a punto de desbordarse.

—¿Y bien?

—pregunté, cambiando mi peso de un pie al otro—.

Todos vinieron aquí juntos.

Supongo que no están aquí por té y pastelitos.

Lint me dio un asentimiento solemne como si estuviera a punto de entregar una revelación divina.

—Entendemos que esta situación es difícil, pero el padre de Michelle era un amigo cercano nuestro.

La conocemos desde que era una cachorra.

Debido a esa relación de larga data, sentimos que es nuestro deber interceder en su nombre.

Ni siquiera intenté contenerme —puse los ojos en blanco tan fuerte que prácticamente podía ver mi cerebro—.

¿Interceder?

¿En su nombre?

—Sí —dijo Harvey solemnemente, con las manos entrelazadas como si esto fuera un sermón formal—.

Lo que pasó…

no estuvo bien.

Pero el hecho es que ella está embarazada.

Ese niño nacerá independientemente de lo que digamos aquí.

Y nada bueno puede venir de una hostilidad prolongada.

Tomé un respiro lento y medido, tratando de evitar que mi temperamento atravesara la fina capa de control que me quedaba.

—¿Y exactamente por qué me están diciendo todo esto a mí?

Michelle ni siquiera esperó a que hablaran.

Ya estaba regodeándose en la autosatisfacción que llevaba como perfume.

—Porque estás en mi camino.

Su voz era tan presumida que quería abofetearle el aire de los pulmones.

—Michelle —siseó Lint bajo su aliento, claramente luchando por contenerla—.

No estás ayudando a tu caso.

Los miré —a todos ellos— con nada más que puro disgusto.

Ni siquiera me molesté en ocultarlo.

—Esto es ridículo.

Entonces, ¿porque su padre era su amigo, creen que está bien acercarse a mí y tratar de hacerme sentir culpable para que acepte todo este circo?

Intercambiaron una breve mirada, como si no hubieran esperado que los desafiara tan directamente.

Podía ver la incomodidad infiltrándose en sus expresiones.

—No vinieron aquí porque les importe lo que yo sienta —continué, mi voz más afilada ahora, cortando a través de su pretensión como una navaja—.

Vinieron porque les importa ella.

Porque es la hija del Beta.

Porque eso importa más que yo en su pequeña jerarquía.

—Josie, eso no es…

—No.

No insulten mi inteligencia —espeté—.

Ya tuve suficiente de ser la que todos esperan que se haga a un lado en silencio y aguante.

He estado haciendo eso durante demasiado tiempo.

Abrieron sus bocas como si quisieran protestar, pero no estaba interesada.

No les di la oportunidad.

Me di la vuelta y me alejé, con la columna recta, la cabeza en alto, antes de que uno de ellos pudiera tratar de darme con cuchara alguna tontería condescendiente sobre «entender mi dolor» o «sanar juntos como manada».

Cuando finalmente llegué a la casa de la manada, no esperaba paz.

Pero tampoco esperaba…

eso.

Thorne estaba sentado casualmente en la sala principal, con un pincel en una mano y una botella medio vacía de algo probablemente más fuerte que mi paciencia en la otra, mientras pintaba como si el mundo no se estuviera desmoronando a nuestro alrededor.

Las pinceladas audaces y pesadas eran casi violentas—rojos profundos y grises tormentosos se arremolinaban por el lienzo como una zona de guerra.

Y él simplemente seguía, perdido en ello.

Mi corazón se encogió, no porque me importara que estuviera pintando, sino porque no estaba haciendo nada más.

Mientras yo había estado allá afuera, lidiando con ancianos y perras privilegiadas y cada gramo de presión que una persona podía ser obligada a soportar, él estaba aquí…

pintando.

¿Dónde estaba cuando lo necesitaba?

¿Cuándo me enfrentaba a personas que claramente no tenían respeto por mí o por mis decisiones?

Pasé junto a él, con toda la intención de ignorarlo.

Pero algo dentro de mí se quebró.

La ira burbujeando bajo mi piel hirvió.

Me volví, con los puños apretados a los costados.

Finalmente levantó la mirada, las cejas arqueadas como si recién me hubiera notado.

—¿Josie?

—dijo, tan casual como siempre, como si no acabara de irrumpir en la habitación como un huracán.

Marché hacia él, mis ojos ardiendo.

—¿Sabes qué me cabrea?

Que estés aquí.

Sentado con una bebida y un lienzo mientras yo estaba allá afuera siendo emboscada emocionalmente.

¿Qué clase de bastardo insensible deja que alguien que dice importarle pase por esto sola?

Dejó su pincel lentamente, como si yo no fuera más que una pequeña interrupción a su arte.

Tomó un trago de su botella.

—Tú eres la que dijo que quería libertad —dijo con calma—.

Querías espacio.

Ahora lo tienes, y todavía no estás satisfecha.

Parpadeé, aturdida por la pura audacia.

—¿Eso es lo que significa para ti?

¿Pedir espacio significa que te desconectas por completo?

Se encogió de hombros, sin disculparse.

—No te entiendo, Josie.

Dices una cosa, luego actúas de otra manera.

¿Cómo diablos se supone que te siga el ritmo?

Me acerqué más, prácticamente temblando.

Mi ira ni siquiera era ira ya —era dolor, decepción, traición, todo en uno—.

No me entiendes porque no lo intentas.

Siempre te escondes detrás del sarcasmo y el alcohol y la pintura…

Se levantó de repente, irguiéndose sobre mí, y antes de que pudiera reaccionar, me tenía acorralada contra la pared, sus brazos enjaulándome, su rostro a centímetros del mío.

—No deberías provocarme, Josie —dijo, con voz baja, peligrosa, casi un gruñido.

Mi corazón latía como un tambor de guerra en mi pecho, pero no retrocedí.

—¿O qué?

—susurré—.

¿Qué vas a hacer, Thorne?

Se inclinó aún más cerca, su aliento caliente contra mi mejilla.

Una sonrisa burlona tiró de las comisuras de sus labios.

—No quieres averiguarlo.

Compórtate, o las cosas se volverán demasiado complicadas para que puedas manejarlas.

—¿Complicadas?

—me burlé, riendo sin humor—.

Estoy harta de esto.

Harta de que actúes como si nada te afectara.

Como si yo no importara.

Sus ojos se oscurecieron, algo primario destellando en ellos.

—¿Crees que no me importa?

—¡Tienes una manera muy extraña de demostrarlo!

No respondió.

En cambio, su boca chocó contra la mía con la fuerza de cada emoción reprimida que ninguno de nosotros se había atrevido a expresar en voz alta.

No fue gentil.

No fue romántico.

Fue furioso, desesperado y cargado de todo lo que no sabíamos cómo decir.

Respondí sin dudarlo, mis puños agarrando su camisa como si me estuviera anclando a algo real por primera vez en días.

Su mano se enredó en mi cabello, la otra agarrando mi cintura como si no confiara en el suelo bajo sus pies.

Lo odiaba.

Quería odiarlo.

Pero ahora mismo, odiarlo se sentía mucho como necesitarlo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com