Los Villanos Deben Ganar - Capítulo 227

Capítulo 227: Sin Segundas Oportunidades 27

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Jin se estremeció como si sus palabras lo hubieran golpeado físicamente. Abrió la boca para hablar, pero no salió nada. El silencio se cernía entre ellos como un abismo que ninguno de los dos sabía ya cómo cruzar.

Hana apartó la mirada primero.

El viento soplaba suavemente a su alrededor, haciendo crujir las hojas sobre ellos, como si la naturaleza misma intentara amortiguar el peso del momento. Pero nada podía suavizar esto. El dolor en su pecho no provenía de los años que habían perdido, sino de la comprensión de que ya no los quería recuperar.

Había seguido adelante.

No con otro hombre. Ni siquiera con otro amor.

Sino con una versión de sí misma que ya no suplicaba ser elegida.

Jin dio un paso adelante, su mano extendida, flotando cerca de la de ella, inseguro de si se le permitía tocarla.

—Hana, por favor —dijo, con la voz quebrada—. Sé que no lo merezco. Sé que te fallé. Debería haber dicho algo hace años. Debería haber luchado más. Debería haber…

—Deberías haberlo hecho —lo interrumpió, con un tono firme pero no cruel—. Deberías haber hecho muchas cosas, Jin. Pero no las hiciste.

Sus ojos se encontraron con los de él. No había odio en ellos. Ni venganza. Solo una tranquila resignación, la clase que viene después de llorar sola durante demasiadas noches, después de esperar a alguien que nunca llegó.

Él escudriñó su rostro, quizás buscando algún rastro de la chica que una vez lo amó, la Hana que solía iluminarse cuando él entraba en la habitación, que se aferraba a cada una de sus palabras como si significaran algo.

Pero ella se había ido. La mujer frente a él ahora tenía la barbilla levantada, la mirada clara e inquebrantable.

Jin bajó la mano.

—Pensé que tenía más tiempo —murmuró.

—Siempre pensamos que lo tenemos —respondió Hana—. Pero el tiempo no espera. Simplemente sigue avanzando. Y yo también lo hice.

Ahí estaba, la verdad. Y sabía amarga en la boca de Jin. Todo este tiempo, se había aferrado a la idea de ella, a una versión de Hana que había permanecido congelada en su memoria. Pero ella ya no estaba congelada. Se había derretido en el momento en que se dio cuenta de que amarlo significaba perderse a sí misma.

—¿Hay… alguien más? —preguntó, aunque no estaba seguro de querer saber la respuesta.

Hana dudó.

—No —dijo después de una pausa—. Pero lo habrá.

Y eso de alguna manera dolió más.

Se sentó pesadamente en el banco detrás de él, con los hombros caídos.

—No sabía cómo volver.

Ella se unió a él, pero no demasiado cerca. Se sentó en el otro extremo, poniendo espacio entre ellos, no solo físicamente, sino emocionalmente, espiritualmente, en todas las formas que importaban.

—No necesitabas saber cómo —dijo ella—. Solo tenías que intentarlo. Pero elegiste el silencio. Esa fue tu respuesta.

Jin miró sus manos, fuertemente apretadas en su regazo.

—¿Recuerdas la noche que me fui a la ciudad? —preguntó de repente.

—Claro que la recuerdo —dijo ella en voz baja—. Fue la noche en que dejaste de ser mío.

—Me di la vuelta a mitad de camino —confesó, con una amarga sonrisa torciendo sus labios—. Me bajé del tren. Estuve parado afuera de tu casa durante dos horas. Quería llamar. Quería contarte todo. Pero no pude.

Hana parpadeó, el viento deteniéndose por un momento como si esperara lo que vendría después.

—Vi las luces encendidas —continuó—. Incluso vi tu sombra moviéndose en tu habitación. Pero me quedé paralizado. Pensé… tal vez no era suficiente para ti. Que merecías a alguien que lo tuviera todo resuelto.

—Eras suficiente —dijo ella suavemente—. En ese entonces, todo lo que quería eras tú. No dinero. No planes. Solo alguien lo suficientemente valiente para amarme de vuelta.

Jin dejó escapar un suspiro tembloroso.

—Fui un cobarde.

Ella no lo negó.

Se sentaron en silencio otra vez. El tipo de silencio que no exigía ser roto. Lo dejaron extenderse, dejaron que respirara, dejaron que llevara todas las palabras que no habían dicho a lo largo de los años.

—No estoy pidiendo deshacer el pasado —dijo Jin finalmente—. Solo… esperaba que pudiéramos escribir una nueva historia.

—Ya he empezado a escribir la mía —dijo Hana, ofreciéndole una triste sonrisa—. Y no creo que estés en el próximo capítulo.

Ese fue el momento en que Jin realmente entendió lo que significaba la pérdida. No solo perder la presencia de alguien, sino perder el derecho a ocupar un lugar en su vida. Ser un nombre que susurraran en momentos de alegría o dolor.

—¿Me odias? —preguntó, apenas audible.

—No —dijo ella sin vacilar—. Nunca podría odiarte.

Él asintió lentamente, absorbiendo la finalidad en su voz. No quedaba espacio para él. No había lugar donde pudiera encajar.

—Me alegro —dijo, tratando de sonreír—. De que estés bien. De que hayas encontrado paz.

Ella se levantó, sacudiéndose el polvo invisible de su vestido.

—Me encontré a mí misma. Eso es todo lo que siempre necesité.

Jin permaneció sentado, observándola mientras ella se daba la vuelta para irse.

—Espero que él te ame mejor de lo que yo lo hice —dijo.

Hana se detuvo por solo un segundo.

Y luego respondió, sin mirar atrás:

—Yo también.

Para cuando ella se alejó, el viento había aumentado de nuevo, haciendo crujir las hojas sobre ellos. Pero no era el mismo viento de antes. Ahora llevaba el aroma del cambio. De la libertad.

Jin se quedó en el banco mucho después de que ella desapareciera de su vista. Porque una parte de él todavía creía que el amor podía ser recuperado si estabas dispuesto a luchar por él.

Pero el amor, el amor verdadero, nunca se trató de perseguir a alguien demasiado tarde.

Se trataba de estar a su lado cuando importaba.

Y Jin había perdido su momento.

Ahora, era el turno de Hana de vivir.

Sin él.

Y tal vez, solo tal vez… así era como debía ser desde el principio.

Jin permaneció sentado mucho después de que Hana desapareciera por el tranquilo sendero, el suave eco de sus pasos desvaneciéndose bajo el murmullo del viento. El banco debajo de él se sentía más frío ahora, el peso de sus palabras asentándose sobre él como cenizas después de un incendio.

Había pasado diez años convenciéndose a sí mismo de que el momento era el culpable. Que las circunstancias, las carreras, el miedo —cualquier cosa menos él mismo— habían creado la brecha entre ellos. Pero la verdad era más dura: no había luchado por ella. No cuando importaba. Y ahora, aunque finalmente se había presentado, no era suficiente. Nunca lo sería.

Miró fijamente sus manos, las mismas que una vez sostuvieron las de ella, que una vez prometieron el mundo pero nunca cumplieron. Temblaban ahora —no solo por el arrepentimiento, sino por la comprensión de que ninguna disculpa podía rebobinar el tiempo.

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