Los Villanos Deben Ganar - Capítulo 341

Capítulo 341: Alistair Cain 1

Selene llegó a la Mansión Cain bajo un cielo que nunca conoció la luz del sol.

Una perpetua lluvia melancólica lloraba desde los cielos, con la niebla enroscándose por las antiguas piedras como dedos que intentaban abrirse paso de vuelta al interior.

La gran mansión se cernía sobre ella —vasta, solemne, con sus torres desvaneciéndose en la oscuridad como si no quisieran tener nada que ver con el mundo de los vivos.

El carruaje se alejó retumbando, dejándola sola con el frío y el silencio… y la única figura esperando en lo alto de los escalones de mármol.

Un mayordomo.

Alto. Pálido. Severo.

Se inclinó lo justo para reconocer su existencia.

—Debes ser Selene —dijo, con voz plana, sin transmitir ni calidez ni desdén—. Mi señor me ha informado de tu llegada. Ven conmigo y no toques nada ni te desvíes.

Selene luchó por no tirar del sofocante vestido Victoriano ceñido a su cintura. El corsé mordía sin piedad contra sus costillas, el encaje ahogaba su clavícula, y la falda negra de capas se balanceaba como un velo de luto alrededor de sus piernas.

Apenas había respirado desde que Lord Eryx había ordenado que la vistieran como la novia trágica de alguien.

Pero no se quejó.

Lo siguió.

Dentro, la mansión devoraba el sonido por completo.

Los corredores eran largos y opresivos —alineados con antiguos retratos cuyos ojos parecían demasiado conscientes de su paso.

Solo velas iluminaban el camino: altos pilares de cera temblando en candelabros que parecían manos agarrando. Y aun así, de alguna manera, la luz nunca parecía alcanzar las esquinas de las habitaciones.

La oscuridad vivía aquí. Respiraba con las paredes. Observaba.

Selene no temía a la oscuridad, pero algo en la atmósfera hacía que incluso su firme latido vacilara.

Aclaró su garganta para romper el silencio entre ella y el mayordomo.

—¿Puedo saber su nombre, señor?

Él no dejó de caminar. No la miró.

—No necesitas saberlo —respondió, con un tono cortante en su simplicidad—. No permanecerás en esta mansión el tiempo suficiente como para requerirlo.

Encantador.

Un comienzo prometedor.

El mayordomo se detuvo frente a una pesada puerta tallada con rosas azules y blancas y espinas—motivos Cain resonando en cada centímetro de este lugar.

—Esta será tu habitación.

Eso fue todo.

La abrió lo justo para que entrara, y luego la cerró inmediatamente tras ella con un firme y decidido chasquido—como sellando su destino.

Selene exhaló un tembloroso suspiro y examinó su nueva prisión.

Una gran cama con dosel cubierta de oscuro terciopelo.

Una única ventana arqueada donde la lluvia golpeaba el cristal en patrones inquietos.

Sombras en cada esquina, espesas como humo.

No tenía equipaje. Ni pertenencias. Ni comodidades más allá de las que había contrabandeado en su anillo. Así que se posó en el borde de la cama, escuchando.

Escuchando respirar a la mansión.

No estaba sola.

No realmente.

No pasó ni una hora antes de que lo oyera—un sonido suave y tembloroso desde el corredor.

Pasos.

Susurros.

Una puerta abriéndose.

La curiosidad superó al miedo.

Selene se deslizó de la cama y se acercó a la puerta, empujándola lo suficiente para ver el pasillo.

Una chica estaba siendo conducida frente a su habitación—pálida, temblorosa, sus labios entreabiertos como si quisiera hablar pero no pudiera. Sus ojos estaban vacantes, vidriosos… hipnotizados. El mayordomo la guiaba en silencio con una mano, sosteniendo una vela.

Caminaron hacia el extremo lejano y sin luz del corredor.

Hacia la oscuridad.

Y desaparecieron.

Selene tragó con dificultad.

¿Cuántas chicas había aquí? ¿Y cuántas quedaban?

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No durmió esa noche.

Ni cuando llegó la mañana —si se podía llamar mañana cuando el cielo nunca aclaraba.

Una doncella entró en su habitación sin llamar.

Una doncella vampiro —piel blanca como hueso, ojos de un inquietante carmesí.

—Levántate —dijo—. El señor requiere que sus doncellas se reúnan.

Doncellas.

Claro.

Selene se vistió rápidamente, acomodando las capas de su opresivo vestido, y la siguió.

El comedor era cavernoso, iluminado por altas ventanas que dejaban entrar no la luz del sol, sino una interminable lluvia gris. Una larga y antigua mesa de caoba dominaba la estancia.

Y sentadas alrededor había otras cinco mujeres.

Todas jóvenes.

Atemorizadas.

Hermosas de esa manera frágil y temblorosa que tienen los humanos cuando se encuentran ante algo que puede romperlos sin esfuerzo.

Sus mejillas estaban pálidas.

Sus pulsos débiles.

Algunas sujetaban pañuelos, otras miraban sus manos como rezando para no ser las siguientes elegidas.

Cada una de ellas una ofrenda virgen para un señor de sangre pura.

Selene permaneció inmóvil, con el aliento atrapado en su garganta.

Esto no era un hogar.

Esto no era una mansión.

Era un santuario construido para alimentarse.

Una jaula dorada donde las doncellas eran traídas y luego… llevadas.

Una por una.

Tomó asiento lentamente.

No porque temiera la muerte —sino porque por primera vez desde que entró en este mundo, comprendió por qué ninguno de los otros anfitriones había llegado más allá del 17%.

Esta no era una típica historia de romance vampírico.

Esto era horror gótico envuelto en seda y seducción.

Todas temblaban —manos entrelazadas, hombros rígidos, respiraciones superficiales— todas excepto una.

La mirada de Selene se deslizó por la mesa hacia una mujer con cabello como oro pálido y ojos del color de la escarcha sobre el cristal invernal. Era impresionante, sí, pero no fue su belleza lo que llamó la atención de Selene.

Fue su calma.

Mientras las otras doncellas temblaban como corderos esperando al carnicero, esta permanecía perfectamente erguida, imperturbable, su expresión distante, compuesta… casi fría. Una visión extraña en un salón denso de miedo.

Intrigada, Selene la estudió más tiempo del que pretendía.

La mujer sintió su mirada, se volvió… y encontró los ojos de Selene con una breve y aguda mirada.

Selene ofreció una pequeña y educada sonrisa —un intento tentativo de compañerismo.

Los labios de la mujer se tensaron.

Apartó la mirada.

Despreciada.

De acuerdo entonces.

Tanto para formar alianzas.

Selene suspiró interiormente. Había esperado persuadir al menos a una de estas doncellas para que hablara —para reunir fragmentos de información, pistas, cualquier cosa que pudiera ayudarla a sobrevivir y avanzar en la trama.

Pero si querían permanecer aterrorizadas y mudas, bueno… no podía culparlas. Un lugar como este generaba silencio.

Un repentino cambio en la atmósfera hizo que toda la mesa se tensara.

Pasos resonaron desde el extremo lejano del salón —medidos, sin prisa, cargados de autoridad.

El joven Lord Alistair Cain entró.

El aire se enfrió.

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Alistair se deslizaba más que caminaba —alto, delgado, de hombros anchos, su presencia afilada como una espada desenvainada bajo la luz de la luna. Su largo cabello oscuro caía como una sombra sobre el intenso resplandor ámbar de sus ojos.

Hermoso, sí. Casi etéreo.

Pero no había nada suave en él.

Selene pensó, fugazmente:

«Podría ser el villano».

Pero de nuevo —en este lugar, con estos monstruos

podría no ser el único con ojos ámbar.

Llegó a la cabecera de la mesa y se sentó con la elegancia de alguien nacido para mandar. Su expresión no mostraba curiosidad, ni hambre, ni interés por las mujeres temblorosas frente a él. Ni siquiera miró sus rostros pálidos o su belleza.

Si acaso, parecía aburrido.

Desinteresado.

Como si todo esto fuera rutinario.

Aun así, el miedo en los ojos de las doncellas se intensificaba cada vez que su mirada se desviaba hacia él.

Miedo y… fascinación.

Incluso el terror se inclinaba ante la belleza, al parecer.

Alistair levantó la mirada por fin —lentamente, sin prisa— y pronunció una sola palabra:

—Comed.

El sonido rodó por el salón como un decreto.

Las criadas vampíricas se movían en silencio, colocando elegantes platos de porcelana frente a ellos. El vapor se elevaba de los cuencos y bandejas —sopas fragantes, carnes asadas, verduras relucientes con mantequilla, frutas brillando como joyas bajo la luz de las velas.

Un festín digno de la nobleza.

El estómago de Selene la traicionó con un gruñido.

No había comido adecuadamente desde que entró en este mundo maldito.

Sin embargo, nadie se movió.

Ninguna cuchara raspó.

Ningún tenedor se levantó.

Cada doncella permanecía inmóvil, con los ojos dirigiéndose a su señor.

Selene se obligó a permanecer quieta también por más hambrienta que estuviera se desmayaría.

Alistair tomó sus cubiertos.

Comía con lenta y refinada elegancia digna de un noble.

Solo cuando sus dientes tocaron la comida, las doncellas se atrevieron a respirar de nuevo. Una a una, con manos temblorosas, levantaron sus cubiertos.

Selene exhaló aliviada y comenzó a comer —con cuidado, no con avidez, aunque lo único que quería era devorar toda la comida en la mesa.

Por fin.

Comida.

Comida caliente.

Comí como si mi vida dependiera de ello —porque así era.

Necesitaba fuerza, calor, sangre en mis venas, cualquier cosa que pudiera ayudarme a sobrevivir a los horrores que la noche exigiría.

¿Quién sabía si me encerrarían de nuevo, me matarían de hambre durante días, o me arrastrarían como festín de medianoche?

Mejor llenarme ahora mientras tenía la oportunidad.

Las otras mujeres, sin embargo… comían como gatitos asustados en el corredor de la muerte —picoteando, temblando, con manos que se agitaban tan violentamente que sus cucharas repiqueteaban contra la porcelana.

La comida era exquisita —caldos ricos, carnes tiernas, frutas que estallaban contra la lengua.

¿No era de su agrado? ¿O el miedo les había robado incluso el hambre?

—Comed.

La voz de Alistair cortó la sala como una navaja.

Cuando habló de nuevo, sus ojos ámbar se estrecharon hasta convertirse en rendijas reptilianas, brillando con un hambre fría y antigua.

—Comed —repitió suavemente, peligrosamente—. ¿O debo alimentaros yo mismo?

Algunas mujeres se estremecieron tan fuerte que los cubiertos se deslizaron de sus dedos. Las lágrimas brotaron en sus ojos mientras se forzaban a tragar. Sus cuerpos recordaban algo —algún trauma que Selene aún no había experimentado.

Solo la mujer rubia permaneció compuesta, imperturbable, comiendo con la gracia de alguien bien acostumbrada al terror.

«Algo está mal aquí», pensó Selene.

Reverencia, miedo, fascinación… y el temblor que bordeaba el pánico.

¿Qué habían soportado estas mujeres?

Después del desayuno las doncellas fueron conducidas de vuelta a sus habitaciones, prohibiéndoles vagar por los pasillos laberínticos de la mansión. Se decía que los sirvientes vampiros eran… menos disciplinados.

Selene obedeció. Por ahora.

Pero el confinamiento carcomía su cordura—cuatro paredes frías de piedra, la lluvia que goteaba sin cesar afuera, el silencio opresivo de una casa que nunca dormía.

Durante días solo vio a Alistair en las comidas. Y cada día, el número de mujeres disminuía.

Una desapareció después del desayuno.

Otra después de la cena.

Luego otras dos desaparecieron sin dejar rastro.

Nuevos rostros las reemplazaban como ganado fresco traído para el matadero.

Pero una cosa permanecía constante: la mujer rubia, Caroline, siempre estaba presente.

Intacta e inquebrantable.

¿Por qué?

Selene tomó nota. Y esperó.

En la quinta noche, las cosas cambiaron.

El mayordomo apareció en su puerta—frío, rígido, con expresión tallada en mármol.

—Mi Señor solicita su presencia.

Eso fue todo. No necesitaban su permiso para entrar.

Su aplauso convocó filas y filas de criadas vampíricas. Entraron en la habitación como una marea, sus movimientos inquietantemente sincronizados e inhumanamente coordinados.

Selene no opuso resistencia.

La desvistieron, bañaron su piel con agua perfumada, peinaron su cabello hasta que brilló, pintaron sus labios de carmesí, y la adornaron con un vestido de seda-sombra que se adhería a su forma como oscuridad líquida. Joyas—frías como metal de tumba—fueron ajustadas alrededor de su garganta y muñecas.

Parecía una ofrenda.

O un sacrificio.

—Perfecta —susurró una criada, aunque sus ojos no reflejaban admiración—solo hambre.

Sintiendo que su trabajo estaba terminado, el mayordomo le indicó a Selene que lo siguiera.

Los corredores que recorrieron eran sinuosos y desconocidos.

Esta no era la ruta hacia el comedor.

Ni hacia los aposentos principales.

Esto era más profundo —bajando escalones de piedra resbaladizos por la humedad, pasando antorchas que ardían con llama azul, pasando puertas cerradas con gruesas bandas de hierro.

El pulso de Selene se aceleró.

Su aliento se congelaba en el frío.

—¿Adónde vamos? —preguntó suavemente.

El mayordomo no respondió.

Se detuvo ante una pesada puerta de hierro grabada con runas que pulsaban débilmente en la oscuridad.

Giró la llave una vez —dos veces —una tercera vez.

La puerta se abrió con un gemido.

Y Selene se dio cuenta, con temor creciente, que esto no era un dormitorio.

Era una cámara debajo de la mansión —privada y prohibida —llena de antiguos instrumentos de dolor y placer, cadenas brillando como serpientes a la luz de las velas, ataduras talladas con símbolos, mesas de obsidiana pulidas por siglos de uso.

Una sala de tortura.

Un lugar para colmillos, dolor y placer.

Un lugar donde los gritos nunca escapaban de las gruesas paredes de piedra.

Su corazón latía con fuerza.

Su piel se erizó.

Sus instintos gritaban.

—Entre —ordenó el mayordomo en voz baja—. Lord Alistair la espera.

Selene entró.

Lentamente.

Levantando la barbilla aunque su pulso retumbaba.

«Así que aquí es donde comienza el juego», pensó.

Y en la oscuridad de esa cámara, iluminada solo por velas parpadeantes y la fría luz de luna que se filtraba por una ranura enrejada en la pared

Lord Alistair Cain la esperaba.

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