Los Villanos Deben Ganar - Capítulo 343

Capítulo 343: Alistair Cain 3

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Alistair Cain se detuvo frente al umbral cubierto de terciopelo de su cámara privada, la luz moribunda de las velas dorando los bordes de su silueta.

Más allá de la puerta, los sirvientes ya habían depositado la ofrenda de esta noche —otra joven virgen temblorosa entregada a él como tributo a un dios antiguo.

Un símbolo de obediencia. Un recordatorio de su poder. Un bálsamo temporal para un hambre que hace tiempo perdió su dulzura.

Inhaló lentamente, saboreando el tenue aroma que se filtraba por la rendija de la puerta: agua de rosas, miedo, y algo delicado, algo inmaculado.

La sangre virgen siempre mantenía esa curiosa agudeza, como viento invernal tocando piel cálida.

Su nombre…

¿Cuál era su nombre de nuevo?

Un suspiro bajo escapó de él, teñido de irritación por su propia incapacidad —o falta de voluntad— para recordar.

La presentaron adecuadamente, estaba seguro. Un padre que se inclinó hasta que su columna casi se quebró. Una madre que hizo una reverencia tan profunda que su frente rozó el suelo de mármol. Y la muchacha misma había susurrado algo cuando la empujaron hacia adelante, agarrando sus faldas azul noche con dedos temblorosos.

¿O fue en el mercado de esclavos?

Pero su nombre había sido tragado en algún punto entre el vestíbulo y aquí, perdido en la bruma de la repetición. El ritual nunca cambiaba, después de todo.

Una nueva chica cada pocas semanas, cada una aterrorizada pero esperanzada de que quizás complacería al monstruo lo suficiente para sobrevivir la noche.

Se pasó una mano por el cabello, dejando que la impaciencia fluyera a través de él. No era la crueldad lo que lo desgastaba —era la monotonía. Ese interminable y predecible patrón de cuerpos frágiles y suaves jadeos y corazones que aleteaban como pájaros atrapados cada vez que se acercaba.

Todo se había vuelto tan… dolorosamente aburrido.

No es que importara. Los nombres tenían poca importancia para él ahora. Eran ornamentos, fácilmente olvidados, fácilmente reemplazados.

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Al final, ella no sería más que otra ofrenda humana destinada a aliviar el picor con el que su linaje lo había maldecido.

Otro cuerpo cálido para silenciar momentáneamente el hambre que arañaba bajo sus costillas.

La puerta crujió al abrirse con su toque.

La cámara se tragó el sonido, sus paredes de piedra absorbiendo cada eco. Las antorchas ardían débilmente, sus llamas bailando perezosamente, proyectando sombras cambiantes sobre los pilares tallados y los doseles de seda que colgaban sobre la enorme cama de obsidiana.

Selene estaba de pie cerca del extremo más alejado de la habitación, con la columna recta pero temblorosa, obligándose a actuar asustada en este momento.

—Buenas noches, mi señor —susurró, con una voz tan suave que podría confundirse con el roce de la seda.

Alistair no respondió. En cambio, la estudió.

Joven. Hermosa de esa manera frágil y efímera que solían tener los mortales. Piel pálida. Muñecas delgadas. Un latido que retumbaba bajo sus costillas tan fuerte que le dolían los colmillos.

Ella serviría.

Las vírgenes hermosas siempre servían.

Sin embargo, incluso mientras se acercaba, no sentía nada agitándose dentro de él más allá del leve hormigueo del hambre instintiva. Ni anticipación. Ni emoción. Ni satisfacción. Ser un vampiro lo había despojado de esos lujos.

La rodeó lentamente, como un erudito examinando un artefacto que ya había catalogado cien veces antes.

—Estás temblando —murmuró, aunque su tono no ofrecía consuelo. Solo observación.

Su respiración se entrecortó. —Perdóneme, mi señor. Yo… me dijeron que prefería el silencio.

—Mm —inclinó la cabeza—. Y la obediencia, supongo.

Ella asintió rápidamente.

Por supuesto que lo hizo. Todas lo hacían. Sus familias se aseguraban de ello mucho antes de que cruzaran sus puertas. Las chicas eran criadas como corderos sacrificiales para apaciguar al Señor del Valle Carmesí.

Quizás los aldeanos pensaban que eso mantenía la paz. Quizás creían que protegía a sus hijos de ser llevados en su lugar.

Los mortales tenían tantas mentiras reconfortantes.

Alistair se acercó más hasta quedar directamente frente a ella. Extendió la mano, levantando su barbilla con un dedo frío. Su pulso saltó bajo su contacto como un ciervo asustado.

—¿Cómo te llamas? —preguntó, no porque realmente le importara, sino porque el silencio lo aburría.

—S-Selene —exhaló.

Ah. Sí. Eso sonaba familiar.

Su rostro le resultaba familiar ahora que lo miraba más de cerca.

Fue en el mercado de esclavos.

Ahora recordaba—ese cuerpo tembloroso, pero esos ojos desafiantes. Fue la plata en ellos, fría como la luz de la luna sobre una hoja, lo que le hizo elegirla aquella noche en el mercado de esclavos.

Dejó que su nombre rodara por la superficie de sus pensamientos, luego permitió que se deslizara como agua entre dedos abiertos. Ya fuera que lo recordara o no, nada cambiaría.

Ella se habría ido por la mañana o al día siguiente de cualquier manera, dependiendo de cómo lo satisficiera. O dependiendo de cuánto tiempo resistiera.

Su garganta se agitó. —¿Dolerá… dolerá?

Él hizo una pausa—no porque necesitara contemplar la respuesta, sino porque la honestidad siempre le resultaba tan fácil.

—Sí —dijo—. Pero solo por un momento.

Una lágrima se deslizó por su mejilla, brillando en la tenue luz. Su mirada se detuvo en ella, no por simpatía, sino porque le recordaba a la lluvia sobre piedra fría—fugaz, insignificante, y sin embargo extrañamente hermosa.

Ella susurró:

—Mi señor… ¿alguna vez ha perdonado a alguien?

Él arqueó una ceja ante la pregunta, divertido por su valentía.

O desesperación.

—Perdono a aquellos que son lo suficientemente fuertes para soportarme.

—Y… ¿alguien ha podido soportarlo alguna vez?

Una lenta sonrisa curvó la comisura de su boca—oscura, sin humor.

—No —dijo simplemente—. Nadie puede igualar mi pasión. Pero si puedes… satisfacerme y resistir, no morirás.

Su respiración se entrecortó, pero no huyó. Nunca huían. La esperanza las mantenía clavadas en el sitio, incluso cuando la verdad se erguía ante ellas con los colmillos al descubierto.

Su cámara de tortura no era, en realidad, un lugar de tortura en el sentido tradicional. La habitación estaba repleta de instrumentos y dispositivos diseñados específicamente para el arte del control y el deseo—implementos destinados al sometimiento, la disciplina y los placeres más oscuros, susurrados solo detrás de puertas cerradas.

Alistair soltó su barbilla y se dio la vuelta. Incluso ahora, incluso con el miedo ahogándola, una parte de él permanecía desinteresada. Separada. Su hambre era una necesidad, no un deseo. Una maldición, no un placer.

Se quitó los guantes con gracia pausada, arrojándolos a un lado. El aire cambió mientras lo hacía, más frío, más pesado—como el comienzo de una tormenta.

Detrás de él, Selene susurró:

—Mi señor… ¿será rápido?

Cerró los ojos brevemente.

—Si haces lo que se te ordena.

Su pequeña exhalación resignada rozó el fondo de su consciencia. Aceptación. Los mortales tenían una notable capacidad para rendirse al destino cuando la muerte estaba lo suficientemente cerca como para besarlos.

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Aún así, nada se agitó en su pecho. Ni satisfacción. Ni calidez. Ni anticipación.

Solo hambre y costumbre.

—Te acostarás —murmuró—. Lentamente.

Ella obedeció, bajándose al borde de la cama como si descendiera a un altar.

Alistair la siguió, su sombra cayendo sobre ella como una cortina.

Su voz tembló.

—¿Por qué yo?

Una pregunta inútil. Pero respondió de todos modos, porque a veces los mortales necesitaban la ilusión de un cierre.

—Porque fuiste ofrecida —dijo suavemente—. Y porque tenía hambre.

Sus ojos brillaron, pero asintió, sus labios separándose en una última y frágil aceptación.

Él se inclinó.

Su aliento se mezcló con el suyo. Su pulso rugía a través de sus venas. Y mientras sus colmillos descendían, sintió el familiar y entumecedor desapego que lo invadía.

Otra noche.

Otro cuerpo.

Otra respuesta fugaz a una comezón que ya no traía placer.

Ella se habría ido antes del amanecer.

Y para mañana por la noche, él ya habría olvidado su nombre.

Sus labios rozaron su garganta—no un beso, ni siquiera una caricia—simplemente el toque frío y medido de una criatura cumpliendo un antiguo deber en lugar de entregarse a una emoción prohibida. Lilian se tensó debajo de él, su respiración deteniéndose en su pecho como si creyera que la quietud podría salvarla.

Nunca lo hacía.

Los colmillos de Alistair perforaron la carne con la precisión de un cirujano, sin esfuerzo y exactos. Su jadeo rompió el aire, agudo y suave a la vez, un grito frágil tragado por las pesadas cortinas de terciopelo que rodeaban la cámara.

La calidez se derramó contra su lengua.

Su sangre.

Su miedo.

Su esperanza.

Lo sintió todo.

Pero a diferencia de siglos pasados—cuando incluso el sabor más simple podía encender fuego en sus venas—ahora no había chispa. Ningún despertar. Ninguna oleada de oscuro éxtasis. Simplemente una silenciosa y entumecedora satisfacción de necesidad.

Una bestia cansada bebiendo de un río del que hacía tiempo se había hastiado.

Los dedos de Lilian se enroscaron alrededor de las sábanas, con los nudillos blancos, la respiración temblorosa mientras él se alimentaba. Pero después de un momento, ella lo sorprendió—su pequeña mano se elevó, dudó, y luego tocó suavemente su hombro.

No en resistencia.

Sino en rendición.

Los mortales siempre lo fascinaban en ese aspecto—su interminable capacidad de alcanzar al monstruo que los consume, buscando algo humano incluso en su propia ruina.

Se apartó antes de drenar más de lo que pretendía. Dejó que su lengua sellara la herida, un susurro de calor contra su piel, y entonces su cuerpo se desplomó, débil pero respirando.

Lilian parpadeó mirándolo, aturdida, las mejillas sonrojadas por la pérdida de sangre.

—¿Ha… ha terminado?

—Por esta noche —respondió, ya levantándose.

Sus ojos cansados lo siguieron, agitándose la confusión.

—No tomaste todo de mí.

—Raramente lo hago.

Un leve temblor la recorrió.

—Pero… dijeron… que nadie sale vivo de tu cámara.

Alistair hizo una pausa.

Luego se volvió, su expresión ilegible.

—Eso es porque nadie regresa jamás.

Sus labios se separaron, escapándosele un pequeño sonido de incredulidad. Se sentó lentamente, agarrándose los brazos alrededor de la cintura como si reemplazara un calor ausente.

—¿Qué nos pasa? —susurró—. ¿A los que sobrevivimos?

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Él caminó hacia la jofaina, limpiándose el último rastro de carmesí de la boca con un paño doblado. Su reflejo no lo saludó—solo el más tenue destello de una forma distorsionada en el cristal plateado, un recuerdo hueco de lo que una vez fue.

—No pasa nada —respondió—. Simplemente te vas.

Lilian se estremeció ante la finalidad de su tono.

—Se te permite ir a donde elijas. Regresar a tu aldea, o no. Vivir tu vida, o pasarla temblando bajo tus sábanas, imaginando mi sombra en cada rincón. —Dejó caer el paño—. No es asunto mío.

Ella tragó saliva con dificultad.

—¿Y… esta noche no significó nada para ti?

Él le dirigió una mirada larga y silenciosa.

—Nada —dijo.

No era crueldad. Era verdad. Y quizás eso era más cruel.

Sus pestañas bajaron, lágrimas acumulándose.

—Entonces, ¿por qué… por qué siento como si no fuera más que…

—Una distracción —terminó por ella—. Un recipiente. Una noche de complacencia.

Ella se estremeció de nuevo.

—No te engañes —dijo él, con voz baja—. El momento en que comienzas a creer que tu sufrimiento te da significado es el momento en que pierdes cualquier pequeño poder que posees.

El silencio se extendió entre ellos.

Fue Lilian quien finalmente lo rompió, su voz temblorosa pero decidida.

—Pensé que eras un monstruo —susurró—. Pero ahora… creo que solo estás solo.

Alistair se quedó inmóvil.

De todas las cosas necias que hablaban los mortales, esta raspó algo enterrado—profundo, antiguo, no deseado.

Volvió sus ojos hacia ella, mirada afilada como una hoja.

—No confundas el silencio con la soledad, muchacha.

—Pero ni siquiera recuerdas nuestros nombres.

—¿Por qué lo haría?

—Porque nos miras —dijo suavemente—, como si desearas poder olvidarte a ti mismo.

Él se congeló.

Por un latido—un solo y parpadeante instante—su fachada se agrietó. La habitación pareció encogerse, las velas vacilando como si una ráfaga pasajera las hubiera rozado.

Luego su expresión se heló una vez más.

—Presumes mucho para alguien que apenas ha vivido veinte años.

—Tienes razón —murmuró ella, su mirada estabilizándose a pesar del temblor en sus extremidades—. Pero incluso yo reconozco el vacío cuando lo veo.

Alistair se acercó—lento, silencioso, depredador. La respiración de Lilian se entrecortó pero no apartó la mirada. Su valentía era algo delgado, temblando en los bordes, pero brillaba con la terca luz de alguien que se negaba a quebrarse limpiamente.

Él extendió la mano.

Su barbilla se elevó bajo su toque, no por la fuerza esta vez, sino por la más suave inclinación.

—Ten cuidado, Lilian —respiró, su nombre sabiendo extraño en su lengua—. La curiosidad es algo peligroso para traer a mi cámara.

Ella se estremeció—pero no enteramente de miedo.

—¿Entonces por qué no me has silenciado? —susurró.

Su pulgar rozó la comisura de su boca, limpiando el leve rastro de sangre que se secaba allí. Sus pupilas se dilataron, el pulso acelerándose bajo su piel, zumbando como un pájaro atrapado desesperado por liberarse.

—Porque —dijo Alistair—, por primera vez en muchos años, alguien ha hablado sin suplicar.

—¿Y eso es tan raro? —susurró.

—Está extinto.

Un temblor la recorrió entonces, pero se inclinó hacia su tacto—un movimiento tonto y tierno que lo golpeó con una sacudida inesperada.

No deseo.

No sentimiento.

Reconocimiento.

De algo hace mucho tiempo muerto en él, removido solo ligeramente, como una brasa olvidada exhalando el más débil resplandor.

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