Los Villanos Deben Ganar - Capítulo 347

Capítulo 347: Alistair Cain 7

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—Ahora eres mía —le recordó Alistair con oscuridad mientras se cernía sobre su figura postrada—. Mía para usarte y abusarte como me plazca. —Puntuó sus palabras con un tirón brusco de una de las cadenas, haciendo que Selene gritara agudamente—. Y tengo muchas más delicias reservadas para ti.

Selene se estremeció ante la promesa en su voz – una mezcla de pavor y deseo retorciéndose en su estómago. Sabía que debería estar aterrorizada por lo que este hombre le haría… pero alguna parte depravada de sí misma lo anhelaba igualmente.

Alistair no se movió durante un largo momento.

El silencio entre ellos se extendió, denso y opresivo, hasta que Selene se preguntó si había imaginado el cambio en el aire—la sutil tensión que le decía que había rozado algo peligroso simplemente por existir en su presencia. Las velas que bordeaban las paredes parpadearon como si fueran perturbadas por un aliento invisible, sus llamas inclinándose antes de enderezarse nuevamente. Las sombras se arrastraban y se reformaban a través de la piedra como seres vivos.

Entonces él se volvió.

No bruscamente. No con violencia.

Sino con una deliberación que le erizó la piel.

—Estás muy callada —observó Alistair, su voz suave, cultivada y completamente desprovista de calidez—. Eso es sabiduría… o miedo.

Selene se obligó a levantar la mirada. Su expresión era indescifrable, tallada en mármol y paciencia. El débil brillo en sus ojos captaba la luz de las velas, y por un instante fugaz creyó ver hambre allí—no del tipo salvaje y espumoso, sino algo mucho más frío. Calculado. Refinado.

—Quizás ambos —respondió ella con cuidado.

Una comisura de su boca se crispó—no del todo una sonrisa, no del todo una amenaza. Se acercó más, el sonido de sus botas suave contra el suelo de piedra. Selene resistió el impulso de retroceder. No le daría esa satisfacción.

—La mayoría de las personas —dijo él—, llenan el silencio con mentiras. Tú, sin embargo, eliges la moderación.

Se detuvo a un brazo de distancia. Demasiado cerca. Podía olerlo ahora—vino oscuro, cuero viejo y algo ligeramente metálico debajo de todo. Sangre, quizás. O simplemente su imaginación rebelándose.

—Sabes lo que soy —continuó. No era una pregunta.

Selene tragó saliva.

—Sé lo suficiente.

—Eso rara vez es un consuelo —respondió él. Su mirada descendió brevemente—hacia su garganta, su pulso latiendo visiblemente bajo la piel pálida—antes de volver a sus ojos—. El conocimiento tiende a invitar al terror.

—Y sin embargo —dijo ella, sorprendiéndose con la firmeza de su tono—, sigo aquí de pie.

Eso le valió una reacción real.

Alistair la estudió con renovado interés, como si estuviera reevaluando un artefacto frágil que previamente había considerado insignificante. Hubo una pausa—lo suficientemente larga para parecer intencional—antes de que volviera a hablar.

—No deberías estar —dijo en voz baja—. Cualquier criatura sensata ya habría huido.

—Quizás no soy sensata —respondió Selene—. O quizás creo que huir solo empeoraría las cosas.

Sus ojos se oscurecieron ante eso. No con ira, sino con algo mucho más inquietante. Diversión, bordeada de aprobación.

—Perceptiva —murmuró—. A los depredadores les gusta la persecución.

Su corazón latía dolorosamente, pero mantuvo su mirada.

—¿Vas a hacerme daño?

La pregunta quedó suspendida entre ellos, frágil y honesta.

Alistair no respondió inmediatamente. Se alejó, cruzando la habitación con pasos lánguidos, una mano sujeta detrás de su espalda. Su silueta se recortaba nítidamente contra la luz de las velas, alta e imponente, pero cargada con un aire de antiguo cansancio.

—Daño —repitió, saboreando la palabra—. Eso depende de lo que consideres perjudicial.

Selene frunció el ceño.

—Esa no es una respuesta.

—No —estuvo de acuerdo—. Es una advertencia.

Se detuvo junto a una alta ventana arqueada. Más allá de ella, la noche se extendía infinitamente—terciopelo negro tachonado de estrellas indiferentes. Por un momento, su reflejo se superpuso con el de ella en el cristal, y Selene sintió una extraña disonancia recorriéndola. No pertenecían al mismo mundo. Y sin embargo, el destino—o la locura—había unido sus caminos.

—No tengo interés en matarte —dijo Alistair finalmente—. Si lo tuviera, ya estarías muerta.

Eso no era reconfortante.

—Pero no soy inofensivo —continuó—. Ni soy capaz de… suavidad. Cualquier noción frágil que tengas sobre redención o afecto, harías bien en abandonarla.

Selene tomó aire.

—¿Crees que vine aquí esperando bondad?

Él la miró por encima del hombro.

—¿No fue así?

—No —dijo ella en voz baja—. Vine porque quería la verdad.

Eso le valió toda su atención.

Se giró completamente ahora, estudiándola como si fuera una anomalía.

—¿Y qué verdad crees que te debo?

—La verdad sobre por qué me perdonaste —respondió ella—. Por qué toleras mi presencia en absoluto.

Durante un largo momento, Alistair no dijo nada. Las velas siseaban suavemente. En algún lugar de las profundidades de la mansión, una puerta crujió, aunque nadie pasó por ella.

Finalmente, habló.

—Porque no me miras con deseo —dijo—. Ni con repulsión.

Selene parpadeó.

—¿Eso es inusual?

—Inmensamente —respondió—. La mayoría me ve como una fantasía o una pesadilla. Tú me ves como… un problema.

Sus labios se apretaron.

—Eso no es…

—…no es un insulto —terminó él—. Al contrario. Es refrescante.

Se acercó a ella nuevamente, más lento esta vez, sus movimientos casi cautelosos. Cuando se detuvo frente a ella, no invadió su espacio. En cambio, estudió su rostro con una intensidad que la hizo sentir transparente.

—No te atrae mi oscuridad —dijo—. Ni estás ansiosa por desterrarla. Simplemente reconoces que existe.

—¿Y eso te molesta? —preguntó ella.

—Me inquieta —corrigió—. Estoy acostumbrado a los extremos.

Selene exhaló.

—No creo que las personas estén destinadas a existir en los límites todo el tiempo.

Su ceño se frunció levemente.

—Presumes demasiado.

—Tal vez —admitió—. Pero creo que incluso los monstruos se cansan de ser monstruos.

El aire cambió.

Por primera vez, algo destelló detrás de su compostura—algo peligrosamente cercano a la vulnerabilidad. Desapareció casi instantáneamente, pero Selene lo había visto. Una grieta en el mármol.

—Pisas hielo delgado —advirtió Alistair suavemente.

—Lo sé —respondió ella—. Pero aún no me has apartado.

La miró en silencio. Luego, inesperadamente, se rió.

Fue una risa baja y breve, despojada de alegría, pero genuina no obstante.

—O eres extraordinariamente valiente —dijo—, o catastróficamente insensata.

—Probablemente ambas —dijo Selene, haciendo eco de sus palabras anteriores.

Otra pausa.

Alistair retrocedió, aumentando la distancia entre ellos.

—Te quedarás —decidió—. Por ahora.

—Por ahora —repitió ella.

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La noche no terminó con suavidad.

Nunca podría haber terminado suavemente.

Selene aprendió esto cuando Alistair finalmente la llevó más allá del umbral donde el dolor y el placer dejaron de existir como sensaciones separadas. Para entonces, su cuerpo ya no temblaba solo de miedo. Temblaba de anticipación, con una conciencia que no había poseído antes—un entendimiento de que lo que le esperaba al final de esta prueba la cambiaría irrevocablemente.

Él había esperado por esto.

Ahora lo entendía.

Alistair siempre había sido paciente, pero esta paciencia era algo completamente distinto—ritualista, reverente. No se apresuraba hacia el clímax o la crueldad. Lo construía, superponiendo sensación sobre sensación hasta que Selene sintió como si su cuerpo se hubiera convertido en un instrumento afinado exclusivamente para él.

El dolor se intensificó de nuevo—no abruptamente, sino deliberadamente. Cada movimiento, cada aflicción medida, la llevaba más alto, la estiraba más, hasta que sus gritos se disolvieron en algo crudo y desprotegido. Su voz ya no sonaba como la suya. Pertenecía a la cámara, a las oscuras paredes de piedra que habían sido testigos de innumerables noches como esta—noches que terminaban en sangre.

Cuando llegó al límite, Alistair lo supo.

Él siempre lo sabía.

Su mano se cerró alrededor de su mandíbula, inclinando su cabeza hacia atrás, exponiendo la vulnerable curva de su garganta. Selene sintió el cambio en el aire en el momento en que su boca flotó allí—sintió la tensión enrollarse más apretada, más pesada, hasta que presionó contra sus pulmones.

—No apartes la mirada —murmuró—. Este momento importa.

Ella no se resistió.

No podía hacerlo.

El dolor alcanzó su punto máximo nuevamente, feroz e implacable, y entonces—en el preciso instante en que su cuerpo se rindió por completo—sus colmillos perforaron su piel.

La sensación la destrozó.

No era como el dolor que había venido antes. Esto era más agudo, más profundo, entrelazado con algo antiguo y consumidor. Su grito se liberó, arrancado de su pecho, pero se retorció a mitad de sonido convirtiéndose en un jadeo cuando el placer detonó a través de sus venas.

Él bebió lentamente.

No con avidez.

Nunca con avidez.

Alistair bebía como si saboreara un vino raro, como si su sangre llevara más que alimento—memoria, emoción, resistencia. Su agarre se tensó, sosteniéndola mientras sus rodillas se doblaban, mientras su cuerpo convulsionaba bajo la abrumadora unión de dolor y liberación.

Selene se sintió disolverse.

La habitación se difuminó. Las paredes desaparecieron. Solo existía el calor de él, la presión, la intimidad de ser tomada en el punto más vulnerable de su existencia. Su sangre fluía hacia él mientras su placer alcanzaba su punto máximo, y por un momento aterrador y trascendente, se sintió conectada a algo mucho más antiguo que ella misma.

Cuando finalmente se retiró, sellando la herida con un lento y deliberado movimiento de su lengua, Selene se derrumbó contra él.

Él la sostuvo.

Eso, más que nada, la sorprendió.

No con ternura. No con afecto.

Sino con firmeza—posesivamente.

—Has resistido —dijo suavemente, casi para sí mismo—. Y no te has quebrado.

Ella se sumergió en la oscuridad con sus palabras resonando en sus oídos.

Las noches que siguieron establecieron un patrón.

Selene aprendió rápidamente que la resistencia no era meramente tolerada—era valorada. Alistair volvía a ella una y otra vez, a veces con rituales tan severos como la primera noche, a veces con variaciones que probaban diferentes límites. Cada vez, ella enfrentaba el dolor. Cada vez, sobrevivía.

Y cada vez, el placer le seguía.

No siempre inmediato. No siempre amable. Pero siempre ahí, esperando al borde como una promesa.

Comenzó a entender algo inquietante sobre sí misma.

No solo toleraba estas noches.

Las anticipaba.

Había momentos —acostada despierta durante el día, trazando tenues marcas a lo largo de su piel— en que la realización la asustaba más de lo que Alistair jamás lo había hecho. Se preguntaba si algo en ella se había fracturado, si la resistencia había despertado un hambre que ya no podía negar.

Pero Alistair lo notó.

Él siempre lo notaba.

—No te rebelas —observó una noche, viéndola arrodillarse ante él, tranquila a pesar de los instrumentos dispuestos a su lado—. No gritas a menos que yo lo provoque.

Selene levantó la mirada. —¿Te complacería si lo hiciera?

Su expresión se endureció. —No.

Esa respuesta le dijo todo.

No era valorada porque sufría.

Era valorada porque resistía.

Otras mujeres iban y venían.

Algunas eran hermosas. Algunas eran desafiantes. Algunas gritaban desde el momento en que el dolor las tocaba, su resistencia ruidosa y caótica. Suplicaban. Maldecían. Se retorcían contra las ataduras que ya habían aceptado llevar.

Esas noches terminaban rápidamente.

Alistair despreciaba el desorden.

La rebelión lo irritaba. Los gritos nacidos del pánico irritaban sus sentidos, destrozando el ritual, envenenando la experiencia. No toleraba el caos en su santuario —y cuando una mujer cruzaba esa línea, su destino estaba sellado mucho antes de que el grito final escapara de su garganta.

Selene aprendió a no preguntar adónde iban.

Aprendió a no escuchar cuando los gritos resonaban demasiado agudos, demasiado breves.

Ella resistía.

También lo hacía Caroline.

Caroline era diferente a Selene en temperamento, pero similar en un aspecto crucial: no se resistía. Su resistencia se manifestaba de forma diferente —tranquila, casi serena, con respiraciones controladas incluso cuando el dolor se grababa en su cuerpo. Donde Selene temblaba y lloraba, Caroline permanecía quieta, con ojos oscuros y concentrados, como si el dolor fuera algo que debía estudiarse en lugar de temerse.

Alistair también la notó.

Él siempre notaba.

Pronto, las noches se dividieron entre las dos mujeres —a veces alternando, a veces superponiéndose en una silenciosa y tácita rivalidad. Ninguna de las mujeres resentía a la otra. Entendían, instintivamente, que el favoritismo en el mundo de Alistair no era afecto.

Era supervivencia.

Y algo más peligroso.

Él las observaba de cerca, comparando reacciones, probando umbrales. Aprendió cómo el cuerpo de Selene se ablandaba antes de quebrarse, cómo la fuerza de Caroline residía en la quietud. Aprendió cómo ambas mujeres transformaban el dolor en algo que lo alimentaba —no solo sangre, sino fascinación.

—Disfrutas esto —le dijo a Selene una noche, su voz baja mientras extraía sangre de ella nuevamente—. No lo niegues.

Ella no lo negó.

—Resisto —respondió, sin aliento—. Y permanezco.

Eso lo complació.

Los días se confundieron con las noches. Las noches se mezclaron entre sí. El sentido del tiempo de Selene se deshilachó, reemplazado por el ritmo de anticipación, resistencia y secuelas. Aprendió a leer los estados de ánimo de Alistair —a reconocer cuándo la contención sería probada con más dureza, cuándo él empujaría más lejos, cuándo se quedaría después en un silencio que parecía casi contemplativo.

También aprendió algo más.

Alistair nunca mataba lo que valoraba.

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