Los Villanos Deben Ganar - Capítulo 348

Capítulo 348: Alistair Cain 8

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La noche no terminó con suavidad.

Nunca podría haber terminado suavemente.

Selene aprendió esto cuando Alistair finalmente la llevó más allá del umbral donde el dolor y el placer dejaron de existir como sensaciones separadas. Para entonces, su cuerpo ya no temblaba solo de miedo. Temblaba de anticipación, con una conciencia que no había poseído antes—un entendimiento de que lo que le esperaba al final de esta prueba la cambiaría irrevocablemente.

Él había esperado por esto.

Ahora lo entendía.

Alistair siempre había sido paciente, pero esta paciencia era algo completamente distinto—ritualista, reverente. No se apresuraba hacia el clímax o la crueldad. Lo construía, superponiendo sensación sobre sensación hasta que Selene sintió como si su cuerpo se hubiera convertido en un instrumento afinado exclusivamente para él.

El dolor se intensificó de nuevo—no abruptamente, sino deliberadamente. Cada movimiento, cada aflicción medida, la llevaba más alto, la estiraba más, hasta que sus gritos se disolvieron en algo crudo y desprotegido. Su voz ya no sonaba como la suya. Pertenecía a la cámara, a las oscuras paredes de piedra que habían sido testigos de innumerables noches como esta—noches que terminaban en sangre.

Cuando llegó al límite, Alistair lo supo.

Él siempre lo sabía.

Su mano se cerró alrededor de su mandíbula, inclinando su cabeza hacia atrás, exponiendo la vulnerable curva de su garganta. Selene sintió el cambio en el aire en el momento en que su boca flotó allí—sintió la tensión enrollarse más apretada, más pesada, hasta que presionó contra sus pulmones.

—No apartes la mirada —murmuró—. Este momento importa.

Ella no se resistió.

No podía hacerlo.

El dolor alcanzó su punto máximo nuevamente, feroz e implacable, y entonces—en el preciso instante en que su cuerpo se rindió por completo—sus colmillos perforaron su piel.

La sensación la destrozó.

No era como el dolor que había venido antes. Esto era más agudo, más profundo, entrelazado con algo antiguo y consumidor. Su grito se liberó, arrancado de su pecho, pero se retorció a mitad de sonido convirtiéndose en un jadeo cuando el placer detonó a través de sus venas.

Él bebió lentamente.

No con avidez.

Nunca con avidez.

Alistair bebía como si saboreara un vino raro, como si su sangre llevara más que alimento—memoria, emoción, resistencia. Su agarre se tensó, sosteniéndola mientras sus rodillas se doblaban, mientras su cuerpo convulsionaba bajo la abrumadora unión de dolor y liberación.

Selene se sintió disolverse.

La habitación se difuminó. Las paredes desaparecieron. Solo existía el calor de él, la presión, la intimidad de ser tomada en el punto más vulnerable de su existencia. Su sangre fluía hacia él mientras su placer alcanzaba su punto máximo, y por un momento aterrador y trascendente, se sintió conectada a algo mucho más antiguo que ella misma.

Cuando finalmente se retiró, sellando la herida con un lento y deliberado movimiento de su lengua, Selene se derrumbó contra él.

Él la sostuvo.

Eso, más que nada, la sorprendió.

No con ternura. No con afecto.

Sino con firmeza—posesivamente.

—Has resistido —dijo suavemente, casi para sí mismo—. Y no te has quebrado.

Ella se sumergió en la oscuridad con sus palabras resonando en sus oídos.

Las noches que siguieron establecieron un patrón.

Selene aprendió rápidamente que la resistencia no era meramente tolerada—era valorada. Alistair volvía a ella una y otra vez, a veces con rituales tan severos como la primera noche, a veces con variaciones que probaban diferentes límites. Cada vez, ella enfrentaba el dolor. Cada vez, sobrevivía.

Y cada vez, el placer le seguía.

No siempre inmediato. No siempre amable. Pero siempre ahí, esperando al borde como una promesa.

Comenzó a entender algo inquietante sobre sí misma.

No solo toleraba estas noches.

Las anticipaba.

Había momentos —acostada despierta durante el día, trazando tenues marcas a lo largo de su piel— en que la realización la asustaba más de lo que Alistair jamás lo había hecho. Se preguntaba si algo en ella se había fracturado, si la resistencia había despertado un hambre que ya no podía negar.

Pero Alistair lo notó.

Él siempre lo notaba.

—No te rebelas —observó una noche, viéndola arrodillarse ante él, tranquila a pesar de los instrumentos dispuestos a su lado—. No gritas a menos que yo lo provoque.

Selene levantó la mirada. —¿Te complacería si lo hiciera?

Su expresión se endureció. —No.

Esa respuesta le dijo todo.

No era valorada porque sufría.

Era valorada porque resistía.

Otras mujeres iban y venían.

Algunas eran hermosas. Algunas eran desafiantes. Algunas gritaban desde el momento en que el dolor las tocaba, su resistencia ruidosa y caótica. Suplicaban. Maldecían. Se retorcían contra las ataduras que ya habían aceptado llevar.

Esas noches terminaban rápidamente.

Alistair despreciaba el desorden.

La rebelión lo irritaba. Los gritos nacidos del pánico irritaban sus sentidos, destrozando el ritual, envenenando la experiencia. No toleraba el caos en su santuario —y cuando una mujer cruzaba esa línea, su destino estaba sellado mucho antes de que el grito final escapara de su garganta.

Selene aprendió a no preguntar adónde iban.

Aprendió a no escuchar cuando los gritos resonaban demasiado agudos, demasiado breves.

Ella resistía.

También lo hacía Caroline.

Caroline era diferente a Selene en temperamento, pero similar en un aspecto crucial: no se resistía. Su resistencia se manifestaba de forma diferente —tranquila, casi serena, con respiraciones controladas incluso cuando el dolor se grababa en su cuerpo. Donde Selene temblaba y lloraba, Caroline permanecía quieta, con ojos oscuros y concentrados, como si el dolor fuera algo que debía estudiarse en lugar de temerse.

Alistair también la notó.

Él siempre notaba.

Pronto, las noches se dividieron entre las dos mujeres —a veces alternando, a veces superponiéndose en una silenciosa y tácita rivalidad. Ninguna de las mujeres resentía a la otra. Entendían, instintivamente, que el favoritismo en el mundo de Alistair no era afecto.

Era supervivencia.

Y algo más peligroso.

Él las observaba de cerca, comparando reacciones, probando umbrales. Aprendió cómo el cuerpo de Selene se ablandaba antes de quebrarse, cómo la fuerza de Caroline residía en la quietud. Aprendió cómo ambas mujeres transformaban el dolor en algo que lo alimentaba —no solo sangre, sino fascinación.

—Disfrutas esto —le dijo a Selene una noche, su voz baja mientras extraía sangre de ella nuevamente—. No lo niegues.

Ella no lo negó.

—Resisto —respondió, sin aliento—. Y permanezco.

Eso lo complació.

Los días se confundieron con las noches. Las noches se mezclaron entre sí. El sentido del tiempo de Selene se deshilachó, reemplazado por el ritmo de anticipación, resistencia y secuelas. Aprendió a leer los estados de ánimo de Alistair —a reconocer cuándo la contención sería probada con más dureza, cuándo él empujaría más lejos, cuándo se quedaría después en un silencio que parecía casi contemplativo.

También aprendió algo más.

Alistair nunca mataba lo que valoraba.

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