Luna Abandonada: Ahora Intocable - Capítulo 220

Capítulo 220: Capítulo 220 Confrontaciones de Medianoche

El punto de vista de Cecilia

Mis pestañas aletearon, instintivamente. Las forcé a quedarse quietas.

Cada músculo de mi cuerpo se quedó inmóvil.

Incluso mi respiración se detuvo —rehén de la colisión entre el shock y algo peligrosamente cercano al desamor.

Solo cuando sus pasos se alejaron finalmente exhalé.

Vaya, vaya.

Así que el Sr. Alpha tiene tiempo para robar un beso entre llamadas de conferencia y recargas de cafeína. Qué… eficiente de su parte.

Claramente, el hombre tenía sentimientos.

Pero los “sentimientos” son como condimentos —abundantes, variados y mayormente opcionales.

Y “gustar”? Eso es el ketchup aguado de las emociones. Apenas cuenta.

No es que importara.

A mí también solo me “gustaba” él.

Me acurruqué para volver a dormir envuelta en esa mentira maravillosamente conveniente.

La próxima vez que desperté, ya habíamos aterrizado.

La lluvia golpeaba contra las ventanas en un ritmo constante, ese tipo de llovizna gris que hacía que Londres pareciera ese tipo de llovizna gris que hacía que Londres pareciera un suspiro prolongado.

Mientras estaba de pie en la puerta abierta de la cabina, una ráfaga de aire húmedo me golpeó despertándome.

Agujas frías se entretejieron a través de la tela de mi ropa. Temblé con fuerza.

Luego calor. Sobre mis hombros.

La chaqueta del traje de Sebastian.

Miré hacia abajo el tejido, mis dedos ya se extendían para quitármela, cuando su voz llegó desde atrás.

—Quédatela —dijo, con voz baja y áspera por los bordes, como si hubiera sido arrastrada por grava—. Mis estadísticas de productividad se desploman cuando mi secretaria contrae neumonía.

Difícil discutir con una lógica tan fría y clínica.

Tomé el paraguas de Mia, la azafata, y comencé a bajar los escalones.

Incluso con el paraguas, la lluvia aún me encontraba, golpeando mis mejillas como si tuviera un rencor personal.

Hay frío. Y luego está el frío de Londres en noviembre.

El tipo que no solo toca tu piel —se filtra en tus huesos y monta campamento.

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El coche ya estaba esperando.

No cualquier coche. Era un elegante vehículo de seis plazas con suficiente espacio para las piernas como para albergar una clase de yoga. Aparentemente, la mejora se había hecho para acomodar a nuestro llamado “equipo de cuatro”.

Sawyer me había informado durante el vuelo.

Esta vez no habría hotel.

Nos alojaríamos en una residencia privada escondida dentro de uno de los barrios más frondosos y ricos de Londres.

Incluso me envió información de fondo que no pedí.

Resultó que la casa solía ser el campamento base de la infancia de Sebastian cuando vivía aquí durante la escuela secundaria.

Más tarde, su hermano menor y Amara se quedaron allí mientras asistían a la escuela en la ciudad.

El lugar venía con historia, personal y el discreto prestigio del dinero antiguo.

En otra vida, podría haberme parecido encantador.

Podría haber preguntado cuál era su habitación, o qué música escuchaba a los trece años.

Podría haber sonreído ante la idea de él pisando fuerte por Londres con auriculares enormes y angustia adolescente.

¿Pero ahora?

Ahora no me podría importar menos su nostalgia de colegio privado o su historia romántica con Amara.

La lluvia seguía cayendo cuando llegamos a la casa.

Tang, siempre el soldado confiable, transportó todo el equipaje adentro él solo.

Hombre inteligente. Había captado las vibraciones bajo cero entre Sebastian y yo y sabiamente adoptó un enfoque de “hablar menos, sobrevivir más”.

Sebastian no dijo una palabra. Simplemente se dirigió directamente al dormitorio principal como un hombre en piloto automático.

Incluso la cafeína tiene sus límites, al parecer. La máquina finalmente se había agrietado.

Una vez que las habitaciones fueron reclamadas y las puertas cerradas, el silencio se apoderó.

Todos estábamos agotados—no solo físicamente, sino emocionalmente.

Como si alguien nos hubiera exprimido y dejado secar en un balcón lluvioso de Londres.

Gracias a Dios teníamos un día de amortiguación antes de presentarnos en la oficina de Londres.

Cualquier cosa menos habría sido crueldad corporativa.

Deshice la maleta, tomé una ducha que duró demasiado, y traté de dormir.

Pero mi cuerpo tenía otros planes. Después de todas esas siestas en el avión, no estaba interesado en la inconsciencia todavía.

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Mi estómago, sin embargo, no tenía paciencia.

Me dirigí abajo, decidida a encontrar algo vagamente comestible.

La nevera ofrecía el típico inventario de soltero: pan de sándwich, verduras en bolsa, queso y algunas frutas de aspecto triste.

Nada satisfactorio.

Finalmente, encontré pasta en la alacena. No era glamuroso, pero lo caliente era caliente.

Acababa de hacer hervir el agua cuando sonó el timbre.

¿A esta hora?

Apagué el quemador y caminé hacia la puerta principal, ya preparándome para lo peor.

¿Paranoica? Quizás. Pero después de todo lo que había pasado, mi radar interno de amenazas estaba permanentemente configurado en DEFCON 1.

Miré por la mirilla.

Tienes que estar bromeando.

Me di la vuelta y regresé a mi salsa como si no hubiera oído nada.

Ah. Así que por eso la renuncia de Amara había sido tan libre de drama. Ya había reservado un boleto de ida a Londres.

Aunque… ¿no había mencionado Sawyer que solía vivir aquí?

Si es así, ¿por qué no tenía llaves?

El timbre sonó de nuevo. Y otra vez.

Reina persistente, ¿no?

Seguí revolviendo la salsa.

Si alguien más quería jugar a ser conserje a medianoche, adelante.

Efectivamente, unos minutos después, escuché pasos en las escaleras. Vacilantes, lentos.

Y la voz de Sawyer, flotando débilmente por el pasillo.

—Señorita Amara…

Luego llegó la voz de Amara. Clara. Dulce. Mortal.

—Beta Sawyer —arrulló como una villana de Disney de vacaciones—. Encantada de verte de nuevo.

No necesitaba mirar.

Podía imaginarla perfectamente–cabeza en alto, abrigo impecable, ese característico contoneo de “He vuelto, perras” en pleno apogeo.

Sawyer dijo algo más.

No pude captarlo todo, solo fragmentos —«Vancouver», «Sebastian», «accidente».

Y luego, Amara de nuevo, su voz impregnada de falsa preocupación.

—¿Qué tipo de accidente?

Puse los ojos en blanco tan fuerte que casi me provoco una migraña.

Dios, Sawyer. ¿En serio estás tratando de despedirla con una historia del estanque koi?

Un minuto después, escuché una llamada telefónica. Luego la declaración de Amara, lo suficientemente alta como para hacer eco en la cocina.

—Ella está bien ahora. Mi regreso no cambiará nada.

Por supuesto.

Sawyer se quedó callado. Imaginé su alma empacando silenciosamente una maleta y abandonando su cuerpo.

Esa fue mi señal.

Salí de la cocina como si acabara de tropezar con el drama de otra persona con un tenedor en una mano y cero paciencia en la otra.

Equilibrado cuidadosamente en mi agarre: un plato de pasta con mantequilla.

Les ofrecí a ambos una sonrisa educada mientras pasaba.

¿Esa sonrisa? Sí, según la cara de Sawyer, probablemente parecía que estaba a punto de empezar a sentenciar gente a muerte.

Su expresión lo decía todo: ¿Por qué bajé? Podría haber fingido estar dormida y esquivar todo este episodio.

Puse mi plato en la mesa y comencé a comer con una calma meticulosa, como si no acabara de entrar en una repetición de telenovela pasivo-agresiva.

Amara me siguió, sus tacones haciendo clic con el tipo de confianza que solo la ilusión o la negación podrían comprar. Sacó una silla frente a mí y se sentó como si fuera la dueña de la maldita casa.

—No te hagas ideas equivocadas —dijo suavemente, quitándose pelusa invisible de su blazer—. No estoy aquí persiguiendo a ninguno de ustedes. Mi amiga de Vancouver quería conocer Londres, y como me hiciste despedir —me dejaste desempleada— pensé, ¿por qué no acompañarla?

Apuñalé un trozo de pasta como si me debiera dinero.

Di unos cuantos bocados lentos antes de mirar hacia arriba, encontrando sus ojos al otro lado de la mesa.

—Amara —dije, dejando mi tenedor—, puedes hacer lo que quieras. Eres una mujer libre ahora. Sin título. Sin oficina. Sin NDA que te impida soltar la lengua.

Incliné mi cabeza y señalé con mi tenedor hacia el techo.

—El Alpha probablemente está desmayado arriba. Así que si te sientes nostálgica… valiente… o simplemente imprudente —¿por qué no intentas colarte en su habitación otra vez?

Su rostro se congeló. Como si la hubiera abofeteado con un guante de terciopelo y la hubiera desafiado a devolver el golpe.

Me miró como si me hubiera crecido una segunda cabeza y luego la hubiera teñido de rubio platino solo para fastidiarla.

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